Нарушая правила

Глава 2. Тим

Неделю спустя…

— Тейлор? — я тянусь к своей девушке.

— Ммм? — сонно мурлычет блондинка.

Мы лежим на роскошной белоснежной постели в самом лучшем номере отеля “Хилтон”. На Тейлор только черные стринги и короткая белая майка. Почему-то, майка мокрая. Прилипнув к телу, она соблазнительно просвечивает.

— Ты все еще думаешь об Элвине? — спрашиваю, проводя рукой вдоль талии. Ее кожа нежная и гладкая.

— О Джо? Нет, что ты, Тимми, он такой неинтересный, другое дело — ты, — Тейлор обхватывает ладонью мое лицо. Я скольжу взглядом вниз, любуюсь ее грудью и бедрами. Она, пипец, какая горячая. — А с чего это ты решил о нем вспомнить? — с игривой улыбкой интересуется красотка.

Я пожимаю плечами.

— Да так. Пришло на ум. Ладно, крошка, уже поздно. Давай спать, — тянусь к ее губам и жадно целую.

Но Тейлор не хочет спать. Она хочет заняться любовью…

И когда она уже сидит верхом, а из одежды на ней, почему-то, одна лишь ковбойская шляпа, мне на лицо вдруг капает что-то холодное.

— Тима, вставай! — сквозь сон я слышу мамин голос.

— Ну ма-а-а-м! — ныряю головой под подушку, пытаясь уцепиться за ускользающую грезу.

Нет, нет, нет… На самом интересном!

— Немедленно просыпайся! — приказывает мама.

Стоп. Мама?! Откуда здесь мама? Ведь я же один живу!

Я медленно убираю подушку, приподнимаюсь и провожу по морде ладонью, стирая влагу. Прямо надо мной стоит маман со стаканом воды, из которого она меня, видимо, и поливала.

Я не в “Хилтоне”. Я в Ростове. Добро пожаловать в реальность.

Упав на кровать, обреченно вздыхаю.

Блин, мама!

Такой сон обломала… Это же была Тейлор Свифт!

Игнорируя строгий взгляд моей родительницы, я медленно сажусь, повыше натягиваю одеяло и забираю у нее из рук стакан с живительной влагой, часть которой уже впиталась в подушку.

— Кто тебя впустил? — хрипло бормочу, поборов жесточайший сушняк.

— Какая-то полуголая девица.

Неужели это был не сон?

Еще окончательно не проснувшись, я представляю, как Тейлор Свифт открывает дверь моей матери. Но потом вспоминаю, о ком она говорит.

Была тут какая-то вчера.

Мама наклоняется, чтобы поднять с пола мою разбросанную одежду.

Я незаметно просовываю руку под одеяло.

Слава яйцам, трусы на мне!

— Да? — делаю удивленное лицо. — Не знаю я никакую девицу.

Но маму не проведешь.

— Опять пьянки-гулянки? — она качает головой. — Опять штраф? Совесть есть у тебя?! — мама заводится с полоборота.

— Мам, ну хватит, — морщусь от ее резкой интонации. — Башка и так трещит, — пытаюсь вызвать у матери сочувствие.

Хоть каплю.

Как бы не так…

— В кого ты превратился, Тима? — причитает мама, развешивая мои измятые прокуренные шмотки на спинке кресла. — С твоими возможностями, с твоими способностями ты бы мог многого достичь, но, нет, ты будто нарочно гробишь свое будущее. Из московского вуза тебя отчислили… — она начинает перечислять все мои достижения.

— На меня плохо действует разлука с домом, — перебиваю ее.

— Летом в Испании ты что-то не очень рвался вернуться в родные пенаты, — язвит моя старуха.

Ну как старуха? Через два года ей будет сорок, но выглядит она намного моложе. Мои знакомые часто принимают ее за мою старшую сестру. Они же не видели и не слышали, как она меня строит.

— Ты обвиняешь меня в недостатке патриотизма? И что мне делать? Поднимать по утрам государственный флаг? Слушать Баскова? Матрешек коллекционировать?

— Хватит ерничать! — отрезает мама. — Я думала, хоть в этом году за ум возьмешься, — она разочарованно вздыхает.

Ее плечи опускаются.

— Мам, да все нормально, — пытаюсь замять ситуацию.

— Я поговорила с твоим отцом, — сообщает мама после паузы. Я навостряю уши — не нравится мне ее тон. — Больше он тебе ни копейки не переведёт. А я забираю машину. Посмотрим, так ли все у тебя будет нормально.

Я подпрыгиваю на кровати, сообразив, что мать все-таки перешла от угроз к действиям.

— Подожди, ну хорош! — таращу глаза. — Да ничего же не случилось! Ну позависали вчера немного. Выходной же! — оправдываюсь я, но вовремя вспоминаю, что сегодня лишь пятница. — Завтра! Завтра выходной!

— У тебя вся жизнь — сплошной выходной, — с горечью замечает мама. — Нет, Тима. Хватит, — и вновь ее голос тверже стали. — Избаловали мы тебя… Мы же с отцом как лучше хотели, ни в чем тебе не отказывали… — качая головой, она словно не ко мне обращается, а свою совесть успокаивает.

— Вы от меня откупались, — перефразирую ее слова.

Мама с укором смотрит мне в глаза.

— Да как ты можешь?!

— А что нет? — Я знаю, что говорю.

— Ты же меня позоришь! — мама решает зайти с другой стороны.

Не даром она — главный прокурор области.

— Ну извини… — пожимаю плечами.

Не знаю, что ей еще сказать. Подумаешь, штраф за превышение. Ну побухтели вчера с парнями. С кем не бывает?

— Нет, я это уже слышала, — хмурится мама. — По-хорошему ты не понимаешь. Где ключи от машины? — решительно спрашивает она.

— Это же подарок! — напоминаю ей.

— Ну и что? Получишь ее обратно, когда заслужишь. А если не отдашь ключи, я объявлю ее в розыск. Машина-то на мне.

Я закатываю глаза, но не могу не оценить мамину дальновидность.

— Мам, ну, блин, я что пешком ходить должен?

— Будешь ходить пешком, будешь на общественном транспорте кататься, в столовой студенческой питаться будешь, пока не докажешь, что тебе можно верить, что ты ответственный и самостоятельный. Что ты мужчина, в конце концов, а не маленький мальчик!

— Тим, я телефон свой ищу, — в комнату входит девушка, с которой я вчера познакомился.

— Какой телефон? — невинно хлопаю глазами.

Девушка, не обращая внимания на мои слова, осматривает комнату, а я разглядываю ее.

Кажется, Милена. Или Милана. Нет, Милана, была у меня до этого.

Точно, Милена.

А у меня отличный вкус.

Брюнетка. Люблю темненьких (Тейлор исключение). Такая фигуристая, симпатичная и, кстати, полностью одетая. Так что маман зря на меня погнала.

— А-а-а, вспомнила! — произносит девушка, уверенно направляясь ко мне.

Наблюдая за тем, как она подходит к моей кровати, лезет под другую подушку и достает свой айфон, понимаю, что я влип.

— Пока, Тим, — Милена подмигивает мне на прощанье и жестом показывает, что будет ждать звонка.

Ага, мечтай.

— Что это за девушка? — интересуется мама, когда та выходит.

— А я знаю? Она не моя. Чья-то из парней, — продолжаю отмазываться.

Где-то в других комнатах должны спать мои приятели — Фриц и Гошан. И, полагаю, не одни.

— Ну конечно, — мама мне не верит.

— Ма, да я с ней не… Она вообще не в моем вкусе! Мне серьезные девушки нравятся, умные там, скоромные, — я готов сказать, что угодно, лишь бы мать не лишала меня машины.

Да не тут-то было.

— Ключи, Тима, — изогнув бровь, мама берет быка за рога.

— Я понятия не имею, где они, — раздраженно бурчу в ответ.

Не долго думая, мать подходит к креслу, хватает мои черные джоггеры и прощупывает многочисленные карманы.

Ещё пару секунд, и ключи от моей малышки попадают матери в руки.

Насупившись, я демонстративно отворачиваюсь к окну, за которым начинается новый день.

— Скоро у твоего брата день рождения, — голос мамы немного смягчается. — Не забудь, как в прошлом году.

Я закатываю глаза.

— В прошлом году я не забыл, я не успел. Марк в курсе.

— И на счет подарка… Позвони мне, если нужен совет, — говорит мама на полном серьезе.

— Чего?! — возмущенно смотрю на нее. Да за кого она меня держит? За дурачка? За дурачка! — Ма, что-что, а я точно знаю, о чем мечтает одиннадцатилетний пацан, — авторитетно ей заявляю.

— Я о том и говорю. Мы с Владимиром считаем, что подарок должен быть полезным.

Я корчу презрительную гримасу.

С Владимиром…

Терпеть не могу этого нудного стареющего хрена! И что она в нем только нашла?

— Знаешь, что, мам, если вы с Владимиром, — нарочно делаю акцент на имени ее мужа, — решили воспитать не пацана, а ботаника, флаг вам в руки. Только давай, я сам решу, что дарить своему брату?

— Ну хорошо, — нехотя соглашается мать. А после чего добавляет: — Отец заблокировал твою кредитку. Посмотрим, как ты умеешь вести бюджет, — она открывает свою сумку и что-то мне протягивает: — Вот новая карта. Дебетовая.

Я забираю из ее рук кусок пластика и кручу его в руках.

— Сколько там?

— Пятьдесят.

— Сколько-сколько? — ушам своим не верю.

— Пятьдесят тысяч рублей, — отчетливо произносит мама.

— Я умру с голоду.

— Не преувеличивай. В нашей стране минимальный оклад в несколько раз меньше, и ничего люди живут, и семьи кормят.

— Ты меня ненавидишь.

— Ты ошибаешься. Может, я была и не самой показательной матерью, но я много работала и всегда старалась дать тебе все самое лучшее. И где она благодарность?

— Поэтому теперь Марк за меня отдувается? — игнорирую ее попытку пробудить мою совесть.

Мой мелкий братишка — единственный человек, который принимает меня таким, какой я есть. Для него я супер крутой старший брат.

— Он не отдувается, а растет человеком, который знает цену деньгам, — мамин голос сочится недовольством. — Вставай, умывайся, я подвезу тебя до института, — распоряжается она.

— Не надо, — принципиально отказываюсь.

— Ну как знаешь. Я, вообще-то, спешу, — говорит она, загибая рукав белого жакета, и бросает взгляд на свои наручные часы. — Учти, Тима, я даю тебе последний шанс, — снова награждает меня тяжёлым взглядом. — Еще один промах, и я перестаю обеспечивать твою сытую увлекательную жизнь. Папа того же мнения.

Взбешенный тем, что со мной обходятся, как с ребенком, я скребу ногтями щетину на подбородке.

— А он сам мне не может это сказать? Или он, как обычно, слишком занят? — язвлю в ответ. — Какая там уже жена у него по счету?

— Позвони и спроси. Дела твоего отца меня давно не касаются.

Мои отношения с отцом — это отдельная история. Вот уже десять лет он живет в Израиле, и, обычно, мы общались по телефону не чаще, чем пару раз в год. Я звонил ему, чтобы поздравить с днем рождения. Он поздравлял меня и снабжал бабками.

Все было идеально.

А что теперь?

Они с матерью сговорились и решили проучить своего нерадивого отпрыска.

Так непривычно представлять их на одной стороне, ведь все, что я помню о нашей долбанутой семье — их сплошные склоки по любому поводу.

У отца тяжелый характер. У матери — в тысячу раз тяжелее.

Ну и скажите мне, как у этих вечно орущих друг на друга людей мог получиться кто-то другой, а не я?

То-то и оно.

Поднявшись с кровати, я проверяю комнаты в своей квартире. Спасибо, хоть ее мне оставили и не заставили переехать в общагу.

В гостиной храпит Гошан, а во второй спальне Фриц спит в обнимку с какой-то девчонкой. Оба раздетые.

Откашлявшись, я отвожу взгляд от этого зрелища и стучу кулаком по дверному косяку.

— Эй, народ, подъем!

Уже позже, когда Фриц паркуется перед универом, мы курим, стоя возле его "фольксвагена".

После встречи с мамой чувствую себя паршиво. И дело даже не в тачке, которой она меня лишила.

Меня никто не воспринимает всерьез. В меня никто не верит.

Что отец, что мать и ее муж воспринимают меня как иждивенца и ходячую проблему. Когда я был мелким, они осыпали меня дорогими вещами и позволяли творить, что угодно, а теперь вдруг перекрыли кислород, потому что я, видите ли, не оправдываю их гребаные ожидания.

А чего они хотели?

Заметив, как Фриц кому-то машет, я невольно оглядываюсь. По ступеням, ведущим к парапету, поднимаются две девчонки. С одной из них у Фрица, кажется, что-то наклевывается, но это не мешает ему параллельно мутить с другими девушками. Мой же взгляд прикован к ее темноволосой подружке. Что-то в облике этой девчонки кажется мне знакомым. На ней длинная юбка, как у монашки, темно-зеленая куртка и объемный шарф.

— Слушай, ты ее знаешь? — дергаю подбородком в сторону девушек.

Фриц следит за моим взглядом.

— Конечно, это же Аня. Мы, типа, вместе.

— Вместе, — передразниваю его. — А ночью ты с кем сегодня зажигал?

— С Мариной, — зевает Фриц. — Капец, так спать охота. Нахрена только к первой паре припёрлись? — жалуется он. — А чего ты про Аньку спрашивал-то? — прищурившись, пристально смотрит на меня.

— Да, расслабься, мужик, я не про твою блондиночку спросил, — развеиваю его напрасные опасения.

Его лицо разглаживается.

— А-а-а, ты про Дину? Вы же, вроде как, знакомы.

— Серьезно?

— Тим, ты чего? Это же ты над ней тогда поугарал, напугал ментами. Вспоминай! Ну ты еще ей сказал, что всех загребут и надо сваливать!

Не дослушав Фрица, я останавливаю девушек громким свистом. Как по команде, они обе оглядываются. Я с жадностью изучаю лицо той, что меня заинтересовала.

Точно. Я вспомнил.

Это же Насекомыш — перепуганная дурочка в очках, рядом с которой не сработала ни одна из моих победоносных улыбок.

Правда сейчас она без очков.

Еще одна аппетитная брюнеточка с вот такими карими глазищами и ангельской мордашкой. Разве я мог не обратить на нее внимания?

Увидев Фрица, Аня, та, к которой он подкатывает, машет рукой. А вот ее подруга демонстративно отворачивается, предварительно смерив нас таким взглядом, что, если бы им можно было убивать, я бы, без вариантов, дал дуба.

— Ясненько. Так ее Диной зовут. Расскажи о ней.

— Да я мало, что знаю. Она, как Аня, неместная, в общаге живет. Приехала их какой-то деревни. Дубровники, или как-то так…

Я с пониманием киваю, вспомнив наш разговор с этой Диной на прошлой неделе.

Хотите знать, зачем я решил над ней поиздеваться?

Да просто так.

Мне было скучно.

— А что это тебя на деревенщин потянуло? — интересуюсь у Фрица, провожая глазами строптивую девчонку.

— Да ты знаешь, сколько надо на наших городских тратить? Мне предки столько не дают. А этим, крестьянкам, много не надо. В кино сводил, розу подарил и делай с ней, что хочешь и сколько хочешь.

В его взгляде отчетливо читаю холодный расчет и выпускаю струйку дыма в прохладный осенний воздух.

— А ты у нас, оказывается, прошаренный, — меня искренне удивляет откровение приятеля.

Не то, чтобы я вёл себя с девушками, как джентльмен, но подобного рода мысли мне точно в голову не приходили.

— А смысл рвать задницу из-за какой расфуфыренной чики, если эти не хуже? Телки — есть телки, — самодовольно заявляет Фриц.

— Да ты ещё и философ, — я задумчиво отвожу взгляд в сторону. — Слушай, Геродот, а, может, и мне попробовать?

— Ты о чем?

— Ну ты сам сказал, телки — есть телки.

— Так ты хочешь к Арсеньевой подкатить? — догадывается Немцев.

Я пожимаю плечами.

— А что? Она ничего.

— Она-то ничего. Но слишком уж правильная. Вряд ли такая клюнет, — он реально сомневается в моих способностях.

— Ой, слушай, я не спрашиваю у тебя совета, — огрызаюсь я. — Просто устрой нам встречу.

— Ладно, — усмехается тот. — Когда?

Я глубоко затягиваюсь и стряхиваю пепел с сигареты.

— Сегодня.