Развод. Слишком сильная, чтобы простить

ГЛАВА 12

Даша

Сижу одна у Дины. Она уехала к матери — срочно, что-то с давлением. Я осталась здесь, в квартире, тихой, безжизненной, но тёплой — хоть где-то не пахнет ложью.

Открыла бутылку вина. Не потому что хочется — потому что легче глотать, когда внутри всё горит.

На ноутбуке — камера. Главная, с коридора. Я включаю звук.

Потом переключаюсь. Ванная.

И вот они — Аня и Никита.

Она выходит первая, мокрые волосы, полотенце на шее. Больше — ничего. Кожа блестит от пара.

Он выходит следом — в одних тёмных трусах, волосы мокрые. Идёт сзади, и я вижу, как его рука скользит по её талии. Она смеётся, толкает его локтем в живот.

Им весело. Им легко.

Мне — тошно.

Делаю глоток вина, горькое, терпкое, красное, как всё, что внутри. Смотрю на время. Почти десять.

Камера переключается — гостиная. Дверь открывается. Я вздрагиваю. Илья.

Он вернулся.

Я вижу, как Аня срывается с места. Быстро хватает халат, натягивает. Кричит куда-то вглубь:

— Быстро! В гардеробную! И не дыши пока не вернусь!

Никита исчезает за створкой шкафа. Я щёлкаю другой угол камеры — в спальне. Там сдвигается фальш-панель стены, за ней — гардероб. Он влетает туда, прикрывает створку.

Аня уже на каблуках. Подбегает к зеркалу, расправляет волосы. Открывает дверь.

— Илья! Ты уже дома?

Он ставит портфель, стягивает пиджак.

— Устал. Тяжёлый день. Думал, буду один.

— Ненадолго, — она смеётся. — Раз Дашки нет, может, уделишь мне чуть внимания?

Она тянет его за галстук. Идут к её комнате. Я вижу, как его лицо меняется — раздражение, нежелание, неловкость.

— Аня, — говорит он резко. — Не начинай.

— Ты же скучал? — она улыбается, водит пальцами по его рубашке. — Я скучала. Очень. Ты знаешь, как я тебя хочу...

— Хватит, — он отстраняется. — Я говорил уже. Было — и не повторится. Ты переходишь все границы.

— Прости... — она склоняет голову. — Просто…

И вдруг — резко, как хищник: становится на колени, руки ползут к ремню его брюк.

— Я только почувствую тебя, попробую... ничего не надо, просто позволь...

Он отступает.

— Встань. Аня. Немедленно.

Я вижу, как он смотрит вниз на неё. С отвращением? С сожалением? Не знаю. Знаю одно: они оба — утонули.

Они думали, я слабая. Что я уйду. Что я сломаюсь.

Но нет. Я — стою. И смотрю. И теперь я знаю всё.

Он уходит.

Я вижу, как Илья молча бросает взгляд в сторону спальни, коротко качает головой и идёт в сторону душа.

Слышен щелчок дверей. Водопад воды. С него будто смывается всё — и день, и вина, и попытка укрыться от самого себя.

Камера переключается.

Аня, стоя в коридоре, почти не дышит. Ухо к двери. Слушает воду.

В этот момент дверь в гардероб открывается.

Никита выходит босиком, всё ещё в тех же трусах. Волосы растрёпаны, на шее след от губ.

— Отец твой дома, — шепчет она. — Через сорок минут вернись. Скажи, что приехал откуда-то, задержался, не важно вообще. Понял?

— Понял, — кивает Никита.

Его голос — хриплый, низкий. И тут он делает то, что вызывает у меня рвотный спазм: притягивает её за талию, впечатывает поцелуй в её губы, вжимающий, жадный, будто бы он на прощание пьёт её запах.

— Ник... — выдыхает она, отрываясь. — Быстрее.

Дверь щёлкает. Он исчезает за ней.

Остаётся Аня.

Смотрит в зеркало. Приглаживает волосы.

Скидывает халат.

Голая — вся.

Плавно идёт к двери ванной, той самой, где шумит вода.

Я вижу, как она толкает её, входит, пар вырывается наружу, окутывая её силуэт.

А потом — Илья выходит из душевой кабины, полотенце на бёдрах, волосы капают.

Он замирает.

На долю секунды в его взгляде — желание. Я знаю этот взгляд.

Он был моим.

И она его видит. Сделала ставку. Пошла ва-банк.

— Скучал? — спрашивает она, мягко, почти мурлыча. — Я соскучилась… по тебе, по твоим рукам, по запаху твоего тела…

Он молчит. Глядит на неё — тяжело, сдержанно.

И вдруг голосом холодным, как лезвие:

— Если сама не свалишь отсюда за тридцать секунд — я сам найду, как тебе помочь.

— Ты же хочешь… — шепчет она, делая шаг.

— Не путай слабость с привычкой. И не испытывай меня, Аня. Я могу быть очень жёстким. И поверь — тебе это не понравится.

Он проходит мимо, не касаясь.

Закрывает за собой дверь. С глухим, сухим щелчком.

А она остаётся в ванной — голая, дрожащая не от холода, а от того, что проиграла.

На этот раз — ему.

Но, судя по лицу, в этой игре она сдавать карты не собирается.

А я?

Я сижу. Всё это вижу. Вино тёплое. Горькое. А сердце — будто камень, ледяной, тяжёлый.

Они не понимают, что я уже не та, что была. И скоро всё изменится.

Спустя час — может, чуть больше — хлопает дверь.

— Даш? — голос Дины мягкий, как кашемир. — Я уже вернулась. Прости, маме плохо стало, давление... Ты как тут?

Я сижу на полу, спиной к дивану. Ноги поджаты, глаза красные, нос тоже. Пустой бокал валяется рядом.

— Тебя ждать не хотелось, — шепчу. — Потому что если бы я молчала ещё час, я бы просто задохнулась.

Она бросает сумку, быстро разувается, подходит ближе. Садится рядом, обнимает.

— Ну что ты увидела там? — Дина говорит осторожно, даже тише, чем обычно. Я не сразу отвечаю. Просто сижу, держу в руках пустой бокал и смотрю в никуда. Она не знает, что Илья тоже был. Только про Никиту. И я понимаю — сейчас нужно сказать всё. Или сгореть.

— Дина… — я сглатываю. — Всё оказалось хуже, чем я думала.

Она хмурится, глаза её изучают меня, как будто ищут трещину.

— Ты про Аню и Никиту? Или… что-то ещё?

Я выдыхаю. Медленно, глубоко. Наклоняюсь к столику.

— Сейчас покажу.

Я включаю отрывок — не весь, только куски. Сначала ванну. Потом Никиту, голого по пояс, как он целует её в шею. Дина отшатывается на спинку дивана, прикрывает рот рукой.

— Боже, Даш…

— Подожди. — Я перематываю.

Появляется Илья. Как Аня лезет к нему. Как он её отталкивает. Как она всё равно ползёт к нему, как собака, жаждущая кости. Как будто не сестра мне. Не тётка моему сыну… или кем она там теперь себе возомнила.

— Я… — Дина будто не может подобрать слов. — Я думала, ты про Никиту снова. Про это… предательство. Но…

Она замолкает. Потом очень тихо добавляет:

— А Илья… давно?

Я выпрямляюсь, взгляд становится острым.

— Думаю, достаточно давно, чтобы не путаться в отговорках. И достаточно нагло, чтобы врать мне в глаза, глядя в отражение кольца на моем пальце.

— Прости, — шепчет она. — Прости, я не знала… Я думала, ты просто…

— …просто схожу с ума? — я усмехаюсь. — Нет, Дина. Я просто слишком долго верила в семью, где вместо любви — гниль.

Я смотрю в экран — там пусто. Дом спокоен. А у меня внутри — нет.

— Они думают, что победили. Что я уйду. Или сломаюсь.

Я беру телефон. Пишу короткое сообщение — не важно кому, главное — это начало.

Поворачиваюсь к ней:

— Ты готова быть частью плана?

— Я готова быть твоей стеной, — отвечает она. — Если ты рухнешь, я поймаю. Но ты не рухнешь. Я это вижу.

Я улыбаюсь.

— Спасибо, Дин. Я их не прощу.