Развод. Слишком сильная, чтобы простить

ГЛАВА 17

Даша

Утро пахло кофе, местью и удивительно ясным небом.

Я стояла у окна кабинета, наблюдая, как солнце просачивается сквозь стекло, растекаясь по столу и папкам, в которых лежали доказательства. Аудио, видео, распечатки, копии — всё аккуратно, по алфавиту. Как я люблю.

В дверь постучали.

— Можно?

Это была моя помощница. Опытная, молчаливая, всегда на шаг впереди.

Я кивнула.

— Всё готово?

— До последней запятой. Согласовано с PR-отделом. Первая волна — анонимный слив на форум, потом — "случайная" пересылка в редакции. Ну и парочка блогеров, которые давно хотели покопаться в личной жизни чиновников.

— Отлично, — я обернулась. — Пусть.

И это поехало.

Медленно, как яд по венам. Без истерик. Без криков. Зато с точностью хирурга.

Первым сработал старый форум, где за спиной городского начальства давно обсуждали интрижки, схемы и "семейные драмы". Пост появился как будто бы от "бывшей коллеги" Ильи — тонко, со вкусом, с намёками. Никаких обвинений, только вопросы и предположения. О связях с младшей сестрой жены. О неофициальной поддержке её "арт-проектов" за счёт бюджета.

Комментарии начали разрастаться, как плесень.

Через два часа материал появился на одном из телеграм-каналов с0 ста тысячами подписчиков.

Заголовок: "Зам мэра — в эпицентре семейного скандала: любовница оказалась… сестрой жены"

Подзаголовок: "А с кем еще спал Мартынов и финансировал это за наши с вами средства?"

Никакой клеветы. Только скрины, камеры, даты, события. Сухо. Без эмоций. Всё как любит общественность.

Я сидела за столом и смотрела, как это распространяется. Телефон вибрировал — звонки, уведомления, мессенджеры. Я не брала трубку.

Через полчаса позвонила Дина:

— Ты это видела?! Это… это гениально. Просто… Аня уже удалила свой инстаграм. У неё там уже тысячи комментариев.

— Рано радуешься, — сказала я спокойно. — Это только первая волна.

Я не спешила. У меня было ещё много. Финансовые следы.

Видеофрагменты. Его переписка. И то, что он сам не успел удалить. Всё ляжет по слоям. Не сразу, чтобы не выдохлось. А порционно. По венам. Как капельница. Как яд.

Они хотели сделать из меня жертву.

Я же выбрала быть приговором.

Телефон звонил без остановки.

Илья.

Илья.

Илья.

Он будто рвал пространство своими вызовами. Но я не брала трубку. Я хотела, чтобы он дозрел до того состояния, когда страх сожрёт весь его лоск.

И он дозрел.

Дверь моего кабинета чуть не слетела с петель. Он влетел, весь красный, с глазами, полными бешенства.

— Ты СОВСЕМ с ума сошла?! — орёт он так, что в коридоре явно замерли. — Ты понимаешь, что ты наделала?!

Я спокойно отставляю чашку кофе.

— О, привет, Илья. Какой неожиданный визит.

— Прекрати этот цирк! — он захлопывает дверь и буквально кидается ко мне через стол. — Ты… Ты втоптала меня в грязь! Ради чего?! Ради своих обид? Ты что, решила меня уничтожить?!

Я смотрю на него и чувствую только холодное удовлетворение.

— Я? Тебя уничтожить? Илья, милый, ты прекрасно справляешься сам. Я просто предоставила людям факты. Без прикрас.

Он бьёт кулаком по столу так, что кружка подпрыгивает.

— Ты прекратишь это немедленно. Немедленно, слышишь?! Отзовёшь, удалишь, извинения напишешь, я не знаю, что ты там придумаешь — но ОСТАНОВИ ЭТО!

Его голос срывается, в глазах — смесь злобы и страха. Вот теперь он понимает.

— А что, Илья? Больно, да? Не так приятно, когда тебя обсуждают? Когда на тебя показывают пальцем? Когда шепчутся за спиной?

Он хватает меня за руку, сжимает крепко.

— Даша, клянусь, если ты не прекратишь это — я... я...

— Ты что? Ты ударишь меня? Ты испортишь моё агентство? Ты попытаешься отобрать то, что я сама построила? — я смотрю ему прямо в глаза. — Поздно, Илья. Поздно. Твоё слово теперь ничего не стоит.

Он резко отшатывается, размахивает руками:

— Ты не понимаешь! Эти сливы — это ж удар по всему! По моей карьере, по моей репутации! Ты убиваешь всё, что мы строили двадцать лет!

— Не мы строили, Илья. Это я строила. А ты был рядом. А теперь ты сам это разрушил.

Он сбрасывает со стола папку, листы летят на пол.

— Ты не имеешь права! Ты... ты МЕНЯ любила! Я был твоей жизнью!

— Илья, — я медленно встаю. — Не путай. Ты был моей жизнью. А я была как оказалось лишь частью твоей. Вот в этом и разница.

Он задыхался от злости, бледный, потерянный, сжав кулаки.

— Это не конец, Даша. Ты жалеешь об этом. Ты остановишься.

— Нет, Илья. Это только начало.

И он выбежал из кабинета, хлопнув дверью так, что стекло задребезжало.

А я снова села, взяла чашку, сделала глоток и посмотрела в окно.

Город жил.

А его мир — рушился.

К вечеру у дверей агентства собралось то, что в былые времена я бы назвала удачным инфоповодом. Теперь это был мой личный ад.

Камеры, вспышки, микрофоны. Лица, полные жажды сенсации.

Они окружили меня, как только я вышла из здания.

— Дарья! Дарья Сергеевна, прокомментируйте, это правда? Ваш муж действительно изменял вам с вашей сестрой?

— Что вы собираетесь делать дальше?

— Как вы себя чувствуете теперь?

Я подняла руку, жестом прося тишины. Мне не нужно было много слов. Я знала цену каждому.

— Я скажу только один раз, — голос мой звучал спокойно, чётко. Громко настолько, чтобы каждый услышал, но без крика. — Да, то, что вы видели или слышали, правда.

Тишина. Даже вспышки будто стихли.

— Мне больно. И я не стану скрывать это. Но боль — не повод для слабости. Не я предавала. Не мне стыдиться.

Микрофоны потянулись ближе.

— Мой брак разрушили ложь и предательство. Моё имя, моя работа, мои принципы останутся со мной. Я буду защищать своё и восстанавливать справедливость.

Я посмотрела в глаза одной из журналисток, молодой, дрожащей от волнения.

— Пусть это станет уроком для всех: не пытайтесь прятать грязь под красивыми обложками. Она всё равно выйдет наружу.

Я выдержала паузу.

— У меня больше нет комментариев. Прошу с уважением относиться к моей семье. Особенно к моему сыну. Он — не часть этой истории.

И я пошла к машине. С прямой спиной. Под прицельными взглядами, под шёпотами и щелчками камер.

И пусть сердце ныло от боли — я знала: они видели женщину, которая выстояла. И выстоит.

Телефон завибрировал. Видео вызов. Илья.

Я знала, что он не успокоится. Но всё равно приняла. Пусть смотрит в глаза той самой женщины, которую предал.

На экране — его лицо. Взлохмаченный, бледный, в офисной рубашке с расстёгнутым воротом. За спиной — суета приёмной, кто-то шепчется, кто-то прячет глаза. Через стеклянные стены офиса видно: снаружи толпятся журналисты, камеры, машины с логотипами каналов.

— Ты с ума сошла?! — в голосе срыв. Гнев, усталость, растерянность. — Что ты устроила, а? Я не могу даже выйти нормально! Они как гиены!

— Прости, что разрушила твой идеальный мир. — Я даже не старалась скрыть сарказм. — Ты думал, что можно безнаказанно изменять мне и не один месяц, врать мне в глаза и потом делать вид, что ничего не случилось?

— Да всё это… пустое! — Он почти кричит. — Ты серьёзно?! Ради пары... пары ошибок ты готова разрушить и мою жизнь, и свою?!

— Пары?! — я усмехнулась. — Ты сейчас всерьёз это сказал? Он нервно провёл рукой по лицу, волосы взъерошились ещё сильнее.

— Даша, давай без этого. Мы взрослые люди. Ты стерва. Ты знаешь, как играть. Ты умеешь резать слова так, чтобы человек захлебнулся. Хватит. Остановись.

— Остановиться? — Я смотрела прямо в камеру. — Ты хочешь, чтобы я остановилась? После того, как ты втоптал меня в грязь?

Он замолчал. На секунду в глазах мелькнула мольба, но она утонула в злобе.

— Ладно. Ты победила. Сегодня. Но помни: всё имеет последствия.

— О да, Илья. Последствия. Ты сейчас их наблюдаешь в прямом эфире.

Я прервала вызов.

Телефон снова завибрировал почти сразу. Сообщение.

«Подумай, что делаешь. Я не прощу это. И не забуду.»

Я положила телефон на стол.

Пусть кипит.

Теперь он почувствует, как это — жить в клетке собственных ошибок.