Развод. Я (не) буду твоей (СИ)

Глава 7

Карина

Я смотрю на экран, и мир сужается до яркого свечения в темноте. Сообщение от “Любимой сестренки”. Не текст. Скриншоты. Не один, а несколько, идущие друг за другом, как кадры чужого, ужасного фильма, где главные роли играют моя сестра и мой муж.

Мои пальцы леденеют. Уже разбитое сердце замирает, а потом срывается в бешеную, хаотичную пляску, отдаваясь глухими ударами в висках. Я медленно, словно в трансе, опускаюсь на край кровати, не в силах оторвать взгляд.

Первый скриншот. Его номер, его фото в телефоне Софии. Дата — три месяца назад.

Женя: Соф, привет. Ты где? Надо встретиться.

София: Привет. Не думаю, что это хорошая идея.

Женя: Почему? Мы же взрослые люди. Просто поговорим. Нам есть что с тобой обсудить. Ты же знаешь. Особенно после того, что между нами было.

София: Нам не о чем говорить, Женя. Забудь все.

Второй скриншот. Неделей позже, но такой же отвратительный.

Женя: Скучаю по тебе.

София: Не пиши такого.

Женя: Это правда. Ты не представляешь, как тяжело это всё носить в себе.

София: У тебя есть Карина. Будь с ней счастлив.

Женя: С ней я просто существую. Ты другое. Ты всё.

Меня тошнит. Я чувствую, как кислый привкус поднимается к горлу.

“С ней я просто существую”. Слова жгут сетчатку. Он писал это. Ей. Моей сестре.

Третий скриншот. Самый страшный. Месяц назад.

Женя: Я не могу так больше. Я люблю тебя, Соф. По-настоящему.

София: Перестань. У тебя свадьба через месяц! Ты с ума сошёл!

Женя: Свадьба — ошибка. Я не могу жениться на ней, когда всё моё существо хочет тебя. Ты — моя судьба.

София: Я не хочу быть “судьбой”, которая разрушает жизнь сестры. Оставь меня в покое, Женя. Прошу тебя.

Женя: Я не могу. Карина… она просто досадная помеха на нашем пути. Я разберусь с этим. После свадьбы всё закончу, я обещаю.

“Досадная помеха”.

Воздух вырывается из моих лёгких, как будто меня ударили в солнечное сплетение. Я сижу, сгорбившись, и не могу дышать. Слезы не текут. Они остаются где-то глубоко внутри, превращаясь в острые осколки, которые режут меня изнутри. Я читаю это снова и снова. Десять раз. Двадцать. Каждое слово, каждое “скучаю”, каждое “люблю”, каждое “помеха” вбивается в сознание, стирая всё, что было до этого.

Я вижу, как София пытается сопротивляться. Её ответы короткие, сдержанные. Она отталкивает его, пытается образумить. “Не пиши такого. У тебя есть Карина. Оставь меня в покое”.

Она держит оборону. Но он… Он настойчив. Он льёт этот яд, эту ложь, эти слова, которые должны были принадлежать только мне.

Зачем она это прислала? Чтобы добить? Чтобы я окончательно возненавидела его? Или… чтобы оправдаться? Показать, что она не виновата, что это он преследовал её?

Телефон снова вибрирует в моей руке. Новое сообщение.

“Карина, прости, что обрушиваю это на тебя сейчас. Но ты должна всё знать. Ни одна женщина не смогла бы устоять под таким натиском. Он был одержим. Я пыталась бороться, пыталась оттолкнуть его, ради тебя. Но он был везде. Его слова, его внимание… Он говорил, что я его судьба. А ты лишь досадная помеха, которую он уберёт с дороги после свадьбы. Я не хотела причинять тебе боль. Я просто не выдержала его давления. Потом узнала, что беременна от него. И да… я влюбилась. Прости”.

Я читаю и не могу поверить. “Влюбилась. Не выдержала давления”. Получается, она не жертва его внезапной “слабости”? Она… отвечала ему взаимностью? Медленно, сопротивляясь, но отвечала. И он… он планировал порвать со мной? После свадьбы? Что это значит? Развод? Или нечто более страшное?

Я не знаю, что думать. Кому верить. Голова раскалывается. С одной стороны, эти ужасающие скриншоты его признания в любви к другой женщине, к моей сестре. С другой его лицо вчера вечером. Его шок, его боль, его клятвы. Он не играл. Я готова поклясться, что это не было игрой.

Я поднимаюсь с кровати. Ноги ватные, но несут меня сами. Я выхожу из спальни и останавливаюсь в дверях гостиной.

Он лежит на диване, сгорбившись, повернувшись лицом к спинке. Он такой большой, а диван такой маленький. Его ноги, действительно, свисают с подлокотника, согнутые в неудобной позе. В слабом свете, падающем из окна, я вижу его руку, свесившуюся на пол. На костяшках ссадины, запекшаяся кровь. Вчерашний удар о стену. От отчаяния. От ярости. От боли.

Я смотрю на него и не узнаю. Нет, это не тот человек, который писал эти ужасные сообщения. Это мой Женя. Тот, кто будил меня поцелуями, когда я засыпала над работой. Тот, кто носил меня на руках, когда я подвернула ногу. Тот, кто учил меня готовить его любимый суп и смеялся над моими комками в тесте. Тот, чьи глаза светились такой нежностью, когда он смотрел на меня у алтаря. Серьезный, иногда строгий, но всегда заботливый. Всегда мой.

Я смотрю на него и мне больно. Больно так, что хочется выть. Больно от этой нестыковки. От этого разрыва между тем, что я вижу сейчас… большого, сильного, но такого беззащитного и несчастного мужчину, сбившегося в комок на слишком маленьком диване, и тем, что я только что прочла на экране своего телефона.

Я снова смотрю на телефон. Переписка. Его нежные, страстные, одержимые слова к другой женщине. К моей сестре. Потом на его сбитые кулаки, и детскую беззащитную позу сейчас.

Пазл не складывается. Он рассыпается на тысячи острых осколков, которые впиваются в меня. Могла ли я быть настолько слепой? Не видеть, что мой муж, человек, который спал, положив голову мне на грудь, и доверчиво сопел, все время жил двойной жизнью? Играл роль идеального партнера, а в это время признавался в любви моей сестре и называл меня “помехой”?

Или… или всё же моя сестра, та, кому я верила как себе, пытается сделать что-то страшное? Но зачем? Разрушить мою жизнь? Забрать моего мужа? Но она же видела, как он, по её же словам, “одаривал её вниманием”. Зачем тогда эти скриншоты? Чтобы открыть мне глаза? Или… чтобы окончательно похоронить нас? Чтобы я выгнала его, и он… оказался свободным? Для неё?