Боль.но (Нитакая)

ГЛАВА № 18 КОСТЯ

Вхожу в випку "Усадьбы". Брат уже здесь. Конечно, никаких шлюх. Мы вдвоём.

Я. Вообще-то это уже не мой ресторан.

Он. Не знал.

Я. Ох, и влетело мне за твою "Колхозница, которая не сортится"...

Брат выгибает бровь. Вижу, что напрягся. С чего это?

Он. В смысле?

Я. Да забей.

Он. Говорят, ты женился.

Я. Сплетни и слухи впереди меня бегут.

Он. Разве не правда?

Я. Да правда, правда.

Он. Ну и кто она?

Я. Узнаешь.

Он. Говорят, бриллиант на её пальце видно из космоса.

Я. Кто говорит?

Холодок по телу.

Он. Так что... поздравляю.

Я. Как-то неискренне.

Он. Не верю, что ты женился.

Я. Ну тебя это и не касается.

Он. Сколько ж шлюх плачет горькими слезами...

Я. Забирай их себе.

Он. У нас разные вкусы.

Смотрит на безымянный палец на моей руке.

Он. А кольцо где?

Я. Ещё не успел.

Он. Странно. У неё бриллиант, а у тебя ничего?

Я. Могу рассказать о своей жене.

Отслеживаю его реакцию.

У него зрачки расширяются.

Он. Думаешь, мне интересно?

Я. Ну не так нет.

Он. Вообще... не верится. Что нашла нитакая, которая тебя окольцевала.

Я. Это я её окольцевал. А-то ещё утекла бы в чужие руки.

Он. Чё, прям, влюбился?

Я. Да. А вот ты... выглядишь хреново. Проблемы?

Он. Новая книга не идёт.

Ага, ага. Здесь что-то другое...

Я. Ну с тобой это временно. Ты же графоман. Четыре романа за два года. Посиди в ресторане, послушай чужие разговоры.

Смеюсь.

Он. Ха-ха-ха.

Я. Сколько там у тебя тираж? Сколько сотен?

Брат заржал.

Он. Суммарно четыре романа — под миллион. Давай не обо мне.

Я. О моей жене хочешь узнать?

Он. Кстати, извини, что без подарка.

Я. Из твоих рук всё равно бы не взял.

Он. С женой познакомишь?

Я. Перебьёшься.

Он. Боишься, что уведу?

Смотрю исподлобья — мечу молнию.

Я. Не перегибай.

Он. Да ладно. Красивая?

Я. Да.

Он. Сколько лет-то?

Я. Совершеннолетняя.

Рассмеялся.

Он. Ну это, итак, ясно. Ты же не по школьницам.

Я. А ты?

Он. А причём тут я?

Я. Вот тебе и сюжет для новой книги.

Он. Ты и твоя девка?

Зыркнул на него.

Я. За языком следи.

Он. Извини.

Я. На первый раз.

Скользит по мне взглядом.

Я. Что?

Он. Просто на верится... Ты? И женился? Сколько ты с ней знаком?

Я. В новогоднюю ночь познакомились.

Показываю ему руку.

Я. Вилкой проткнула.

Скривился.

Он. За что?

Я. За то, что назвал её "колхозницей, которая не сортится".

Он. Ого.

Я. Я и сам был в шоке. Ну и понеслась...

Он. Так извинилась, что женился на ней?

Я. Девка с ебанцой.

Он. Это точно.

Чё, блять?!

Я. Ты откуда знаешь какая она?

Скалюсь.

Он. Эй, эй. Спокойнее. Ты с ебанцой. Ну и логический вывод: подобное к подобное. Вот и она должна быть такая же. Извини, если обидел.

Я. Да не. Ты прав. Но так могу говорить только я. Она же МОЯ жена.

Он. Извини. Правда, не хотел её обидеть.

ЕЁ? Не меня...

Нихуя не понимаю. Но что-то тут не так...

Он. Прям любишь её?

Я. Прям люблю. Впервые в жизни я... влюбился... Убью за неё. И любого, кто её обидит.

Смотрю ему в глаза.

Я. А если изменит... убью. Обоих.

Он. А если полюбит другого?

Я. У нас... особая связь.

Он. Ну да... такого я от тебя ещё не слышал...

Я. Ну ты вообще циник. Твои книги говорят за тебя.

Он. Ну это образ. А внутри я — белый и пушистый.

Мы заржали оба.

Я. Ага, ага. Знаю какой ты "белый и пушистый".

Он. Долго меня не было в городе...

Я. Ну ты же умчал писать новую книгу, искать вдохновение. Но, видимо, не нашёл...

Он. Так, наброски. Цельной идеи пока нету.

Я. Бухал и трахал девок?

Он. Типа того.

Я. Ты-то остепенишься?

Он. Не планирую. Но и ты не планировал. Пока ни появилась ОНА.

Я. Я не планировал... Думал, в бетон её закатаю. А потом посмотрел в её глаза... и понял, что никогда её не отпущу... Сразу не принял этого.

Он. Прошёл все пять стадий?

И снова ржёт.

Я. Типа того. Только это не горе. А любовь.

Он. Может, тебе начать писать книги?

Я. Неее. Это бы живёшь в вымышленных мирах. А я — в реальном. Я реально пережил собственную смерть. И я реально влюбился...

Он. И досье на неё собрал? Вдруг она — голддиггерша.

Я. Она — не такая.

Он. Вот прям нитакая?

Я. Вот прям нитакая.

Он. Ну тогда тебя можно только поздравить...

Я. Не нуждаюсь. Она просто... моя... идеальная... Как под меня сделана... Как спецзаказ...

Он. Ну ты пиздец романтик!

Я. Да нет. Просто она такая...

Он. Нитакая. Я понял.

Я. Может, и ты такую встретил.

Сверлю взглядом.

Я. Или УЖЕ?

Он. Да не.

Я. Мы с тобой всю жизнь соревнуемся... Ненавидим... Не ладим...

Он. Иии?

Я. Но если ты её тронешь...

Он. Зачем мне это?

Я. Я просто предупреждаю. За неё я — убью.

Он. Да ты и не за неё убивал. Так что не новость. Писал бы я о криминале... ты бы был моим постоянно источником и вдохновением.

Я. Не смей её трогать.

Он. Это угроза?

Я. Предупреждение.

Он. А ты уверен, что ОНА тебя любит?

Я. Да.

Он. И откуда такая уверенность?

Я. Просто знаю.

Он. А говорила?

Я. Тебе сюжет для новой книги нужен?

Растянулся в улыбке. Фальшивой.

Он. Может быть... А ты в НЕЙ уверен?

Я. Да.

Он. Она ещё молодая. Мало ли...

Да откуда он знает какая она?!

Я. Я уверен в ней на сто процентов. Даже тысячу.

Она. А если б я её отбил?

Чё?

Я. Она бы никогда не была с таким как ты. Ты — шлюхан.

Заржал.

Он. А ты кто? Так же как и я трахал каждую юбку. Чем ты-то лучше

Я. Я смог рассмотреть нитакую. И удержать её рядом с собой.

Он. Так ты её удерживаешь? Не отпускаешь? Она с тобой не по доброй воле?

Я встаю.

Я. Ну раз она со мной... значит, я — лучше.

Поворачиваюсь к двери.

Я. Оплатишь ужин? Или весь гонорар уже прогулял?

Улыбается.

Он. Оплачу. Дела в гостинице идут хорошо.

Я. Ты купил гостиницу?

Он. Да. Ту самую.

Точно. Он же хотел купить гостиницу... за городом... За городом!

Я. Надеюсь, увидимся нескоро.

Он. Я тоже.

Выхожу из випки... и несусь в машину. Нихуя не понимаю! Что-то тут не так! У меня сомнения насчёт брата и Полины, но не могу собрать воедино. Бывают ли такие совпадения? Или НЕ совпадения?..

Мчу домой, сжимая руль. Аж пальцы болят. Да похуй! Уже март, не дорога — а гололедица, машину заносит.

Заезжаю в зоомагазин...

Ну сегодня мы поиграем. Полина...

Она дома. И ждёт меня...

Приказываю прийти в кабинет. Полумрак.

Она входит. На ней моя белая рубашка. Трусики не вижу есть или нет.

Я. На пол. Полина.

Она встаёт. Молча. На четвереньки. Ну щас мы поиграем...

Я подхожу, накидываю на неё ошейник, застёгиваю впритык — дышать может.

Поводок кожаный, длинный.

Держу за петлю, отхожу назад, падаю в кресло.

Схлёстываемся взглядами.

Пока ехал, кое-что в голове прояснилось.

Мой брат видел кольцо на её пальце — а она купила его только сегодня. Он видел кольцо на её пальце раньше меня. Значит, они виделись. Сегодня.

Попалась раз.

Наматываю поводок на ладонь — она тянет шею.

Книга моего брата называется "Колхозница", в которой есть цитата: "Колхозница, которая не сортится". От этой фразы Полину передёргивает. Это о ней? Точно не знаю.

Попалась два.

Оборачиваю поводок вокруг ладони ещё раз — её пригибает к полу.

Я пробил адрес. Это гостиница брата.

Попалась три.

Оборачиваю ещё раз — в натяг. Она заваливается на пол. Я хотел её притягивать к себе. Но она играла по-своему... У неё всегда СВОИ правила!

Подхожу к ней, толкаю ногой — чтоб перевернулась на спину.

Рубашка застёгнута не на все пуговицы, и я вижу, что из-под видны красные следы.

Наклоняюсь, сажусь на корточки, в одно движение разрываю рубашку; пуговицы разлетаются.

Бля...

Помадой над грудью, под грудью, над животе над пупком и под пуком написано... КОСТЯ. Бля... Вот же ж сука! Всё знает наперёд! Всегда устанавливает СВОИ правила!

Она размазала помада по себе и провела по губам — остался след. Как кровь. Напоминание о новогодней ночи. Засчитано!

Перешагиваю через неё; нависаю. Кончики носов почти соприкасаются. Глаз не сводим друг с друга.

Она нащупывает поводок, тянет, чтоб найти конец; обматывает наши шеи.

Она. Мы повязаны. Навсегда.

Сука!

Я. Трахалась?

Она. Только с тобой.

Я. Кто твой второй?

Она. Не твоё дело.

Сука!

Касаюсь её губ.

Она. Нет.

Приподнимаюсь — чтобы глаза её видеть.

Я. В смысле?

Она. Уйди.

Я. Из комнаты? Из квартиры?

Сглатывает.

Она. Из квартиры.

Чё?

Она. На поводок будешь своих шлюх сажать.

Я. У меня одна шлюха. Ты.

Разматываю поводок; снимаю с неё ошейник.

Она меня ладоням в грудь — сильно. Это не игра...

Я... перегнул?

Красная полоса на её шее...

Она. Уйди!

Встаю.

Бля... я НАСТОЛЬКО перегнул?!

Её трясёт; слёзы катятся из глаз.

Я. Я...

Она. Уйди!!

Орёт так громко — что соседи могут вызвать ментов...

Ну квартира-то её. Так что имеет право меня выгнать...

Придётся мне уйти...

Ну всё? Я её... потерял? Не любит меня?