Пара для безжалостного дракона

Глава 2

Контакт глаза в глаза.

Мир сузился только до нас одних.

Не было больше вычурной и дорого обставленной спальни.

Не было этой блондинки между нами, прижимавшейся спиной к его мощной груди.

Не было этого дурацкого ведра, и грязная вода не впитывалась в паркет.

Между нами оставалось лишь пять шагов и моя гордость, что умирала в очередной раз, когда я вспоминала нашу последнюю встречу.

А еще моё измученное сердце, мои разрушенные надежды, моя растоптанная любовь.

Но мгновение и все это забылось.

Я жадно смотрела на Дориана, пытаясь найти в нём черты того студента, каким он был когда-то.

Он изменился.

Возмужал. Стал шире в плечах. Между бровями пролегла глубокая хмурая складка. Хищные скулы, янтарно-карие глаза. Мощная шея, частично видимая через расстёгнутый на две пуговицы ворот белоснежной рубашки.

Высокий, статный, с осанкой, которая выдавала в нём человека, привыкшего к власти.

Его густые тёмные волосы были идеально уложены, подчёркивая выразительные черты лица. Один его взгляд порабощал, заставляя чувствовать себя ничтожеством.

Его костюм был настоящим шедевром портновского искусства: тмный, с идеально выверенными линиями и изысканными деталями.

Я до сих пор не могла привыкнуть к моде этого мира. Но ему она шла.

Чем больше я смотрела, тем больше убеждалась — Дориан изменился.

Внешне точно.

Вопрос был в том, отразились ли эти перемены на его характере?

Да какая разница!

Единственное, чего я хотела сейчас, — исчезнуть. Испариться. Провалиться сквозь трещины в паркет, как та самая грязная вода.

Ведь для таких, как он, я именно такой и была — грязным пятном.

Никем. Ничтожеством. Поломойкой, без рода и племени.

За то время, что мы не виделись, я тоже изменилась.

«Дориан», — хотелось крикнуть ему в лицо.

Но я не сделала этого.

Ведь я хотела жить. Хотела забыть эту встречу, как страшный сон.

Я прикусила щеку до крови, покорно опустила глаза, надеясь, что дракон не заметил во мне той ненависти и злости, что стали прорываться через толщу страха и первой растерянности от встречи с ним.

Я должна притвориться, что не знаю его.

Сколько у него таких, как я, было?

Какую я занимала строчку в этом бесконечном списке дурочек?

Десятую? Сотую? Сколько было после меня?

Наверняка все лица смазались, стёрлись в его памяти.

Сейчас я стояла перед ним в сером платке, таком же сером, неярком платье чуть ниже колена. Белый фартук, ни грамма косметики, тряпка в руках.

Меня не узнать.

Надо успокоиться.

Опустить голову пониже.

Извиниться.

Хотя я ни в чём не виновата, а семья Йелов предупреждена, что я буду до глубокой ночи заниматься уборкой, потому что мой день был занят.

Но такие, как я, не могут быть правы. Не могут заявлять, что ни в чём не виноваты.

Я здесь — бесправная служанка.

Хотя внутри всё кричало, что я себя такой не считаю.

Но у меня есть, что защищать. Есть ради кого быть покорной в данной ситуации.

Сколько лет прошло с нашей последней встречи?

Нет, не встречи. Расставания. Скандального. Нашумевшего. Позорного.

Четыре года и два месяца.

Я знала точно.

Потому что через девять месяцев я родила от него дочь.