Развод. Тот, кто меня предал (СИ)

Глава 17. Остаться прежним

Обняв себя за плечи, упираюсь лбом в панорамное окно и смотрю на город внизу.

Почему это происходит с нами? Неужели мы не заслужили ребенка? Столько лет бесполезных анализов — по кругу, один за одним, а результат одинаков: все в пределах нормы, проблемы нет.

Почему Господь не хочет даровать нам малыша? Ведь мы любим друг друга, у нас есть финансовая возможность дать маленькому все, показать мир! Мне все равно — девочка или мальчик, я буду обожать своего ребенка в любом случае.

Прикрываю глаза, и по щекам стекают горячие слезы, теряются в плотно сомкнутых губах. Давлю в себе стон отчаянья и втягиваю носом воздух в попытке успокоиться. Ничего не выходит.

Родные руки обнимают меня, теплая грудь прижимается со спины:

— Что сказали? — спрашивает Мирон и целует меня в макушку.

Утираю рукой слезы и бормочу:

— Как всегда, одно и то же: у вас все в порядке, расслабьтесь и просто живите. Или делайте ЭКО.

Муж поднимает меня на руки, прижимает крепко к себе и садится вместе со мной на диван.

— Рит, знаешь, я счастлив с тобой и без ребенка.

— Неужели тебе не хочется маленького? — удивленно спрашиваю я.

— Хочется конечно. И проблемы можно решить, вариантов много: ЭКО, суррогатное материнство, усыновление, в конце концов.

— Даже не начинай, — перебиваю его, и Мирон примирительно кивает.

— Вот поэтому я и говорю тебе — я люблю тебя, родная. Ты моя семья, а малыш…уверен, он обязательно у нас появится. Просто сейчас не время.

Не время… не время.

А когда время?

Когда время моего счастья? Есть точная дата? Когда-то же это должно случиться? Или от меня отвернулись?

Эй, там! Наверху! Ты вообще видишь, что здесь у нас творится? Или ты меня уже списал как ненужную, бесхозную вещь?

Через силу пытаюсь открыть глаза, но ничего не выходит. Не хочу возвращаться в реальный мир. Хочу вернуться на два дня назад и остаться дома. Включить фильм, сделать себе огромную кружку какао. В понедельник пойти на УЗИ и увидеть маленького, узнать — кто там? Мальчик или девочка? Я чувствовала, будто внутри меня мальчик.

Теперь уже все бессмысленно.

Кладу руки на живот, проверяю. А вдруг почудилось? А вдруг это всего лишь плохой сон? Сейчас он закончится, и все вернется на круги своя?

Нет, не почудилось.

Мои руки, как всегда, ледяные, на кончиках пальцев будто маленькие иголки, которые крохотными шипами впиваются под кожу. Неожиданно сверху меня накрывает тепло.

Родные, до боли знакомые горячие ладони держат меня, пытаются защитить, снова отдать свое тепло. Мне не нужно открывать глаза, чтобы знать, кто это.

Поднимаю веки и слегка поворачиваю голову, рассматриваю мужчину напротив себя. Мирон сидит на стуле, на котором раньше сидел другой мужчина. Как там его звали? Олег, точно.

Мой бывший муж выглядит откровенно плохо. На щеках трехдневная щетина, под глазами темные мешки, взгляд поблекнул. Все лицо как-то осунулось, похудело. Мирон одет в домашнюю одежду — спортивные брюки и футболку. Это так странно.

Мой бывший муж — человек статуса, который носит самые дорогие костюмы и рубашки. Он даже джинсы особо не признает, а тут…

Передо мной человек, которому незнакомо слово «лоск». Обычный мужик, не особо заморачивающийся своим внешним видом. Мне хочется спросить, почему он так выглядит, но Мирон опережает меня:

— Рита… ты пришла в себя, — опускает голову мне на руку, прикасается теплыми сухими губами, оставляет поцелуй.

Потом отстраняется буквально на пару секунд, разрывает контакт. Жмет на кнопку, вызывает персонал. Этих секунд мне хватает, чтобы понять, как болезненно одиночество.

— Сейчас, Кудряшечка, потерпи. Болит, да? Я вызвал врача, сейчас подойдет.

Я не знаю, с чего он решил, будто у меня что-то болит. Хотя болит у меня все. И внутри, и снаружи. Не успеваю задать ему вопрос о том, как он тут оказался — приходит Анна Ильинична и начинает проводить осмотр, задает какие-то вопросы, что-то рассказывает.

Я многое пропускаю мимо ушей, вылавливаю какие-то обрывки слов. О том, что меня дважды вводили в состояние сна, потому что у меня были приступы. А потом я проспала двое суток.

Двое? Так много? Не помню ничего, не понимаю.

Я киваю на все, что говорит доктор, хотя из этих обрывков непонятно ничего, все пролетает мимо меня. Мое внимание сосредоточено на Тьме в углу, которая, как давняя подруга, ждет меня.

Я сошла с ума, я знаю. Как знаю и то, что там не может быть никого. Стены палаты белые, на улице вовсю светит солнце. Еще рано для теней, но они там.

Тьма клубит их вокруг себя, как гадюк. Она не зла ко мне, нет, просто я — ее, и мы обе это знаем. Я оказалась слабой, неготовой к проблемам и бедам, а ей именно такие и нужны.

— Вы слышите меня, Маргарита? — Анна Ильинична спрашивает встревоженно, щелкает пальцами перед мои лицом.

— Слышу, — слышу, но не понимаю ни слова и взгляда от теней не отвожу, гипнотизирую их.

Тьма переводит свое внимание на Мирона.

— Он тебе не по зубам, — сцепив челюсти, медленно, с непонятно откуда взявшейся злостью проговариваю я.

— Знаю, — усмехается она. — В отличие от тебя.

Врач встревоженно смотрит на меня — видимо, я сказала это вслух, — а потом переводит взгляд на Мирона.

Я отрываюсь от темноты и смотрю на мужчину, который когда-то был моим мужем. Выражение его лица сложно описать одним словом. Тут и растерянность, и тревога, и тонна непереваренной, густой, плотной и удушающей боли.

Он смотрит на мое разрушение и не может ничего. Он обессилен, потому что Тьма сильнее него. Но Мирон не из тех людей, которые сдаются. Он тот, кто будет бороться, рвать, вгрызаться зубами, пускай даже безрезультатно. Пытаться указать мне путь, направить в верную сторону, туда, где свет. В отличие от меня, он сильнее.

Вопрос только в одном — мне не нужен больше свет.

Бывший муж разговаривает о чем-то с врачом, они косятся на меня, но я не вникаю в тему их разговора. Я просто хочу спать. Мне хорошо там, в бессознательной, потусторонней дымке.

Снова погружаюсь в темноту. Я сплю или теряю сознание — непонятно. В себя прихожу, когда за окном уже ночь. Комната кишит тенями, даже маленький ночник не в силах их разогнать.

У меня затекло все тело, я не могу двигаться.

Слегка приподнимаю голову и смотрю вниз, пытаясь понять, почему я не в силах сдвинуться ни на сантиметр. Мирон спит, положив голову мне на бедро. Накрыл собой. Перебинтованную руку держит его рука, снова греет меня.

Я поднимаю свободную руку и запускаю пальцы в волосы Мира. Темные пряди, которые отросли сильнее, чем нужно, до такой степени, что стали кучерявиться на концах.

Мои губы трогает крохотная, еле заметная улыбка.

— Кудряха, погнали кататься по ночному городу! — неуемный мажор прыгает передо мной и снова зовет на свидание.

Я думала, он отстанет после первой нашей встречи, но ошиблась. Как же хорошо, что я ошиблась.

— Сам ты Кудряха! — смеюсь, поднимаю руку, запускаю ему в волосы и тормошу отросшие кудряшки.

— Это я отращиваю специально, чтобы быть с тобой на одной волне! — восклицает громко, подхватывает меня под попу и кружит.

Я должна испытывать к нему ненависть, но я не помню боли нашего разрыва. Она осталась в прошлой жизни.

Бездумно глажу Мирона, пока тот спит, скукожившись на стуле. Перебираю пряди, опускаю руку чуть ниже и очерчиваю брови, скулы, касаюсь губ.

Его ресницы двигаются, он открывает глаза. Смотрит на меня размытым взглядом, будто пытается узнать, а потом резко поднимает голову и тут же стонет, трет шею, а потом и лицо.

— Сколько я тут? — спрашиваю у него.

Мой голос хриплый, болезненный. Губы потрескались. Мне сложно говорить и воспроизводить звуки..

Мирон смотрит на меня с жалостью. Взгляд ласкает, хочет даровать защиту от всех бед. Но уже слишком поздно. Мужчина молчит, внимательно рассматривая мое лицо, как будто у него не было нескольких дней, чтобы насмотреться на меня.

Затем протягивает бутылку с соской и помогает мне выпить воды.

— Почти трое суток, — отвечает совсем тихо и отставляет бутылку. — У тебя болит что-то? Позвать врача?

— Не надо, — произношу на болезненном выдохе, — не зови никого.

Мы замолкаем. Просто смотрим друг на друга. Наши глаза ведут молчаливый диалог, и я позволяю им это. Пускай. Отпускаю. Какое-то время это продолжается. Во мне так мало сил, чтобы разбираться со всем, но где-то я все же нахожу последние крохи:

— Тебе сказали? — едва слышно.

— Да, — еще тише.

— Ненавидишь меня?

Вопрос удивляет Мирона. Он поджимает губы, опускает взгляд на мою руку, сжатую в кулак. Кладет свою ладонь поверх него, а потом оставляет на коже смазанный поцелуй:

— Мне не за что ненавидеть тебя, Кудряха.

— Я не сказала тебе о… о нем, — я не могу произнести вслух это слово.

— Я понимаю, почему ты это сделала, — произносит устало, — по крайней мере, мне хотелось бы верить, что причины именно те, о которых я думаю.

Снова тишина. Только щелкают какие-то датчики, слышен редкий писк.

Ведь он тоже имел право знать. Ведь он тоже потерял ребенка. Не только я, но и он.

— Я хотела признаться, — каюсь, опускаю взгляд, хочу выдавить улыбку, но чувствую, как по щекам текут слезы. — Правда хотела. Мне просто было страшно, Мирон. Мне было так страшно.

Слезы льются потоком. Омывают мое лицо, пытаясь отмыть, очистить, принести спокойствие, снять груз с души. Но этого мало. Конечно же, этого катастрофически мало.

Открываю глаза, хочу увидеть его взгляд, чтобы он понял, как мне жаль.

Но вижу картину, которая ранит мое сердце еще больше. Мирон смотрит на меня через такую же, как и у меня, пелену слез, стекающих по его щекам. Может быть, наши слезы смогут очистить наши судьбы? Смыть страхи, несчастье или хотя бы разделить это на двоих, чтобы суметь выжить, выгрести из общего болота боли.

Он гладит меня по волосам, как ребенка. Оставляет мокрый, со вкусом слез, поцелуй на щеке, заглядывает в глаза:

— Мы справимся, родная, со всем справимся. Я рядом.

Нет, Мирон. Разве можно пережить это и остаться прежним?