Развод. Тот, кто меня предал (СИ)

Глава 38. Страх

Сегодня у меня выходной, поэтому я решаю приготовить что-нибудь вкусненькое. В супермаркете собрала огромную корзину, которую с трудом дотянула до кассы.

Идя по тротуару и перекладывая пакеты в руках, я проклинала миг, в который решила выбраться за едой. Надо было заказать доставку — всего-то делов! Вместо этого мне приходится тащить тяжести.

Пройдя два квартала, я плюю на все это и останавливаюсь. Трясущимися руками достаю телефон, чтобы вызвать такси, потому что четко понимаю: мне не дотянуть эту ношу самостоятельно.

— Рита! — слышу знакомый голос позади себя и вижу Олега, выходящего из автомобиля. — Привет!

Он улыбается мне искренне и раскрывает руки для объятий. Не знаю почему, но я делаю шаг назад и тут же одергиваю себя, видя, как растерянно мужчина опускает руки.

— Привет, — мне хочется исправить ситуацию, поэтому я улыбаюсь как можно добродушнее. — Ты какими судьбами тут?

— Да вот, ехал в офис, смотрю — ты идешь. Не смог проехать мимо.

— А я скупила полмагазина и теперь не могу донести пакеты до дома, — наигранно вздыхаю и виновато поджимаю губы.

— У меня идея — давай я тебя подвезу домой, а взамен ты угостишь меня кофе?

Отчего-то у меня возникает ощущение, что это нагло — так напрашиваться в гости, но потом я одергиваю себя. Кофе. Это не предложение сходить на свидание или попытки затянуть меня в постель.

Кофе — это всего лишь кофе. Это меня ни к чему не обязывает.

— Ну хорошо, — примирительно соглашаюсь я, ведь в предложении Олега нет ничего предосудительного.

Олег широко растягивает губы в счастливой улыбке, подхватывает мои пакеты и сгружает их в багажник со словами:

— Вот это ты постаралась. Ты что же, действительно скупила полмагазина?

— А я о чем! — улыбаясь, восклицаю я.

Буквально за несколько минут доезжаем до моего дома. Мужчина помогает мне выйти из автомобиля, достает пакеты и идет следом за мной.

— Куда заносить? — спрашивает Олег, заходя в коридор.

— Туда, — указываю я рукой, — на кухню.

Быстро разбираю пакеты и ставлю чайник. Олег располагается за кухонным столом и принимается рассматривать квартиру:

— У тебя очень уютно, — выносит вердикт.

— Благодарю, — готовлю кофе и ставлю перед ним чашку.

Суечусь: достаю печенье, конфеты. Сажусь напротив Олега и тоже принимаюсь за кофе.

— Ой! Совсем забыла. Я же купила тортик!

Резко подрываюсь, достаю из холодильник коробку с тортом, большой нож и собираюсь разрезать его, как слышу позади шипение.

— Твою мать!.. — вскрикивает Олег и поднимается на ноги.

Вижу, как на его груди разливается большое коричневое пятно — он пролил на себя горячий кофе.

— О господи! — прикрываю рот ладонью: — Обжегся? Срочно в ванную!

— Все в порядке, — сдавленно отвечает, храбрится, чтобы не показать слабости.

Но это глупости, ведь я знаю, что там был кипяток. И как Олег только умудрился его пролить на себя?

Олег на ходу скидывает пиджак и бросает его на комод при входе.

— Сюда, скорее, — подталкиваю его в ванную комнату.

— Ты не против, если я застираю рубашку? — извиняясь, спрашивает Олег.

— Ну что ты! Конечно. Олег, жаль, мне тебе нечего дать на смену, мужской одежды не держу, прости, — извиняясь, развожу руками.

Мужчина криво улыбается:

— Поверь, я бы расстроился, если бы держала.

— Ладно, оставлю тебя. Вот тут лежат свежие полотенца, в шкафчике пятновыводитель и мыло. Справишься сам?

— Конечно, — отмахивается Олег. — Дай мне десять минут.

— Как скажешь, — отвечаю ему и выхожу.

Обдумать событие не успеваю, потому что звонит мой телефон. Мирон.

Черт, как назло, все сразу навалилось. Пару секунд думаю, говорить с ним или нет, но потом все же решаюсь ответить:

— Слушаю.

— Рита! — неожиданно Мирон кричит в трубку. — Где ты?

— Дома, — удивленно отвечаю я.

Что с ним происходит?

— Что случилось? — спрашиваю я.

— Рит, у тебя есть фотоальбом школьный?

— Конечно.

Странный вопрос. Я ожидала чего угодно, но точно не того, что Мирон заинтересуется мои школьным фотоальбомом.

— Пойди прямо сейчас и возьми фотографию с выпускного, на которой изображен весь класс.

— Бред какой-то… — бормочу я.

— Иди! — орет он, и я почему-то слушаюсь Мирона и иду к книжному шкафу.

С моим бывшим мужем явно что-то не так, но обдумать я ничего не успеваю, потому что руки находят фотоальбом. Сажусь на пол и спрашиваю:

— Ну? Нашла.

— Посмотри внимательно на парней. Никого не узнаешь?

Смотрю на своих бывших одноклассников — я потеряла связь с классом, так бывает, когда ты вырастаешь и уезжаешь в другой город. Я понятия не имею, кто где и чем занимается.

— Мирон, что за игры? Мне сейчас не совсем удобно разговаривать.

— Посмотри на своего одноклассника Олега Бутылкина. Никого не напоминает?

Я не очень хорошо помню Олега. Он всегда был тенью. Сидел тихо на последней парте, ни с кем не общался, ни с кем не дружил. Хорошо учился, но никогда и нигде не был замечен. Кажется, у него была не очень хорошая семья, из пьющих. Но я плохо помню.

Всматриваюсь в Олега, и воображение начинает играть со мной в жесткую игру. Моменты узнавания, как будто в голове собирается пазл.

— Невозможно, — бормочу, даже сама не осознавая того, что произношу все вслух. — Разве такое может быть? Это что же, Олег?

— Да, Рита, да! — Мирон просто ревет, и его крик выводит меня из оцепенения.

А еще то, что в этот самый Олег выходит из моей ванной комнаты. Его торс оголен, на лице лучезарная улыбка, которая мгновенно меркнет, как только он цепляется взглядом за альбом в моих руках.

— Я тебе говорил, что здесь дело нечисто, что он неспроста нарисовался! Рита! Держись от него подальше, молю тебя, девочка!

По моей спине ползет могильный холод, а горло сводит спазмом. Мне хочется заорать что есть силы, но я будто скована цепями и заторможенно наблюдаю, как меняется лицо Олега, превращаясь из приветливого в садистское.

Он делает шаг навстречу, потом еще один и еще, пока в конце концов не отбирает у меня телефон и подносит его к уху.

— Поздно, — смеется в трубку. — Обязательно тебе, тварь, было портить мне весь план? Хотя, может быть, так даже лучше. Ведь она теперь со мной, а значит, я буду делать с ней все, что захочу.

Олег отключает вызов и впивается в меня взглядом. Я не знаю, о чем он думает, я не понимаю, что он имел в виду под «Я буду делать с ней все, что захочу». Я просто четко осознаю, что липкий страх накрывает меня с головой.