Твое любимое чудовище

Глава 25 Страшнее, потому что интимнее

Фил

Её страница прогружается. Кристина.

Последний раз в сети — 395 дней назад.

На аватарке счастливое лицо, словно и не было того, что она пережила, находясь в этом доме.

Находясь рядом со мной.

Вожу пальцем по экрану. Дотрагиваюсь до щеки, до губ, до косы.

То, что произошло с Кристиной, стало последней точкой невозврата. Моим полным обращением из человека в чудовище, которое больше ничего не хочет чувствовать. Отказывается чувствовать!

Она просто стала жертвой отца. А я ничего не сделал…

Вырубаю комп, и в комнате становится темно.

Забираюсь на подоконник, курю в открытое окно.

Ульяна убежала несколько часов назад, но, кажется, прошли годы.

На часах полночь.

Во дворе дома загорается фонарь, настроенный на датчик движения. Смотрю вниз и вижу, как Нинель тенью возвращается в дом из гаража.

Она иногда трахается с Игорем. В отместку ли отцу, который ни одной юбки не пропускает, или просто запала на нашего водителя — не знаю. Да и похуй как-то…

Фонарь гаснет, вновь становится темно.

У меня в душе тоже тьма от того, что Уля меня покинет.

Пусть покинет.

Пусть Марк поможет ей с другим универом. На другом конце страны.

Но вопреки собственной логике я ловлю себя на том, что стремительно спускаюсь по лестнице и оказываюсь возле её двери.

Не вламываюсь, нет.

Стучу.

Уля открывает почти сразу. Растрёпанная, с распущенными волосами, но не сонная.

Взволнованно и немного испуганно на меня косится, не решаясь отойти в сторону и впустить.

— Посмотришь?.. — прохрипев, указываю на свою голову. — Рану…

Ульяна прикусывает нижнюю губу, и её взгляд говорит мне «нет».

Она может отказаться, и будет права в этом выборе. Зачем помогать такому, как я? Зачем тратить на меня своё время?

— Да, — выдыхает вдруг Ульяна и отпускает дверь.

Та открывается шире, и я вхожу.

Девушка включает настольную лампу, и комната заливается тёплым жёлтым светом.

— Садись, — говорит Уля, указывая на кровать.

Сажусь. Она встаёт позади, упираясь коленом в матрас… Осторожно раздвигает волосы на затылке… Её тёплые пальцы хоть и невесомо скользят по коже, но я чувствую каждое прикосновение так, будто она водит оголённым проводом.

— Подсохло, — бормочет Уля. — Но выглядит всё равно плохо. Тебе реально нужен врач, Филипп.

— Не нужен.

— Ты как заевшая пластинка, — слегка раздражается она. — Неужели так сложно просто посетить врача? Зачем ты тогда вообще пришёл? Тебе же плевать на свою рану…

— Ты права, — перебиваю её. — Мне похуй на рану.

Слышу, как она сглатывает.

— Тогда зачем пришёл? — спрашивает чуть слышно.

Разворачиваюсь к ней. Она стоит совсем близко, в растянутой футболке, доходящей до середины её бёдер. Волосы на одну сторону, глаза блестят в свете лампы.

— Зачем ты здесь? — переспрашивает Уля, пытаясь отстраниться.

Не отвечаю. Вместо этого тяну за край футболки, вынуждая быть ближе.

Обхватываю её за бёдра, прижимаюсь лицом к животу. Веду губами по футболке, рвано втягивая аромат её тела и одежды через нос.

Но футболка определённо мешает — задираю её. Моя щека касается голой кожи, и Уля вздрагивает, но не отталкивает. Её рука ложится мне на макушку, пальцы осторожно зарываются глубже, перебирают волосы, обходят рану.

Я закрываю глаза.

И вот это ощущение — её живот под моей щекой, её пальцы в моих волосах, её сбивчивое дыхание — оно страшнее любого секса. Страшнее, потому что интимнее. Потому что я так ни с кем не сидел. Никогда.

Поднимаю голову. Уля опускает взгляд на меня. Её губы приоткрыты, нижняя подрагивает.

— Скажи мне уйти, — прошу я. — Скажи «уходи, Филипп», и я уйду.

Она молчит.

А потом качает головой.

Я поднимаюсь. Она запрокидывает голову, чтобы не терять мой взгляд. Между нами сантиметры. Чувствую её дыхание на своих губах.

И впервые в жизни целую так, будто прошу. Не беру, не вламываюсь, не тараню. Касаюсь её губ своими, замираю, жду. Даю ей выбор.

Её руки обвивают мою шею, и Уля целует в ответ. Мягко, неуверенно, по-своему. И у меня внутри что-то обрушивается, только не в пропасть, а наоборот. Как будто дно наконец выбили, и вместо тьмы там оказался свет.

Футболка летит на пол.

Мы заваливаемся на кровать.

Прижимаюсь к ней всем телом, её ноги обхватывают меня, пальцы впиваются мне в спину, и Ульяна выгибается, подаваясь навстречу.

— Уля, — выдыхаю ей в шею.

И в этом имени — всё, что я не умею сказать словами.

Стягиваю с неё бельё одним движением, чувствуя, как она вздрагивает от прикосновения моих пальцев к внутренней стороне бедра.

Уля тянется к моей футболке, и я помогаю, стаскивая её через голову. Её ладони ложатся мне на грудь, скользят вниз по рёбрам, по животу. Пальцы замирают на ремне.

— Давай, — хриплю, накрывая её руку своей.

Вместе расстёгиваем. Вместе стягиваем. И когда между нами не остаётся ничего, вообще ничего — ни ткани, ни воздуха, ни расстояния — я на секунду замираю.

Потому что она подо мной. Голая, тёплая, с бешено колотящимся сердцем, которое я чувствую своей грудной клеткой. И её глаза — огромные, тёмные, испуганные и одновременно голодные.

Уля приподнимает бёдра и прижимается ко мне. Так плотно, так откровенно, что у меня темнеет перед глазами.

Ловлю её губы своими и сжираю громкий стон удовольствия, когда импульсивно вдавливаюсь в её тесноту.

Чувствую, как она сжимается, впускает, как ногти впиваются мне в лопатки. Она разрывает поцелуй, со стоном запрокидывает голову, и я целую её в открытое горло.

Меня срывает в какой-то полный животный неадекват.

Ускоряюсь. Вколачиваюсь глубже, жёстче, хватаю её за бедро, задираю ногу выше. Кровать бьётся о стену мерными толчками, и этот звук мешается с нашим рваным дыханием и её стонами, которые она уже не пытается сдержать.

Уля цепляется за моё плечо, за шею, тянет к себе, целует жадно, мокро, кусает за нижнюю губу. Я рычу ей в рот, перехватываю оба запястья одной рукой, вдавливаю в подушку над головой. Она выгибается подо мной дугой, и от этого я вхожу ещё глубже, и она вскрикивает так, что у меня гудит в ушах.

— Фил… — сипит Уля, извиваясь в моей хватке.

— Тише, — говорю, хотя сам уже не контролирую ни темп, ни силу.

Отпускаю её руки, подхватываю под поясницу, приподнимаю, меняя угол. Каждый толчок вырывает из неё новый звук — то стон, то всхлип, то моё имя, разорванное на слоги.

Чувствую, как она сжимается вокруг меня. Тесно, горячо, пульсирующе. Её тело натягивается как струна, и я вижу момент, когда её накрывает — глаза закатываются, рот распахивается в беззвучном крике, пальцы впиваются мне в загривок наверняка до крови.

И я срываюсь следом. Вколачиваюсь в последний раз, глубоко, до упора, утыкаюсь лицом ей в шею и глухо рычу сквозь зубы, чувствуя, как выворачивает наизнанку.

Несколько секунд мы просто лежим: мокрые, сплетённые так, что не разобрать, где чьё тело. Её сердце колотится о мои рёбра. Или это моё. Уже не различаю.

Скатываюсь набок, но не отпускаю. Утягиваю её на себя, прижимаю спиной к груди, обхватываю поперёк живота. Зарываюсь носом ей в мокрый затылок.

И не говорю ни слова.

Потому что слова сейчас всё испортят.