Волк Спиркреста

Красота и боль

Яков

Раньше было так легко смотреть на Захару и видеть в ней только младшую сестру Закари. Как я мог видеть в ней что-то другое? Когда я познакомился с ней, она была такой юной и ранимой, и она была так похожа на него. Те же темные кудри, те же карие глаза и длинные ресницы, та же гладкая смуглая кожа, сочная и блестящая, как масло.

Она все та же, но другая. Она не просто старше, она увереннее в себе, независимее. Но есть в ней что-то такое, что, кажется, создано специально для того, чтобы причинить мне боль.

Пронзительные глаза, острый язык, пронзительная красота. Ее существование — это один сплошной удар.

Я нахожу ее перед самым рассветом, спящей на диване, как принцесса в сказке. Ее лицо слегка нахмурено, а губы поджаты к уголкам. Несмотря на то что крошечная шелковая пижама не скрывает ее тела, грусть на ее лице поражает больше всего.

Почему в жизни этой девушки до сих пор не появился человек, который избавил бы ее от этой грусти? Конечно, она колючая роза, но что с того? Разве не в этом привлекательность роз? Красота и боль?

И разве Захара Блэквуд не достаточно умна, остра, смела, сильна и красива, чтобы заставить ваше сердце разорваться? Чем занимались все эти парни в ее жизни?

Я заключаю ее в объятия, а она даже не шелохнулась. Неудивительно, что она в отключке — она не могла заснуть раньше пяти. Так жить нельзя. Я должен знать.

Ее спальня похожа на всю остальную квартиру: красиво оформлена и полна растений. Несмотря на порядок в комнате, на ее кровати царит хаотичный беспорядок. Смятые подушки, одеяло и плед — все спутано. Мне хорошо знакомо это зрелище.

Беспорядочная постель бессонницы.

Я укладываю ее в кровать. Она отстраняется от меня, зарывается лицом в подушки, выгибаясь всем телом. Мой взгляд падает на изгиб ее попки, на блеск ее шелковых шортиков. Я быстро натягиваю на нее одеяла, выключаю лампу и выхожу из спальни, закрыв за собой дверь.

Я вздыхаю и качаю головой. Нужно быть настоящим куском дерьма, чтобы подглядывать за сестрой своего друга, пока она спит. Пришло время для еще одной порции ненависти к себе и ледяного душа.

Он не приносит мне облегчения. Но я сразу же засыпаю, а это, черт возьми, уже кое-что, я думаю.

На следующее утро я просыпаюсь от запаха кофе и звука шагов. Я переворачиваюсь в постели и приоткрываю один глаз. Захара пересекает мою комнату в черном шерстяном платье и жемчужном ожерелье, в руках у нее две чашки кофе. Она ставит одну из них на прикроватную тумбочку, и солнечный свет выхватывает золотые пряди в ее волосах, словно она — существо из лучшего мира.

— Ты придешь на мой день рождения или нет? — спрашивает она, как будто мы находимся в середине разговора.

Я тру костяшками пальцев глаза, пытаясь сообразить, который сейчас час, день и даже год.

— Когда?

— В пятницу. В La Brindille. Это будет небольшое собрание, чуть меньше сотни человек, ужин, напитки и танцы. Ничего особенного.

Я точно знаю, как богатые дети празднуют свои дни рождения, просто не могу понять, пытается ли она солгать или просто обманывает себя. В любом случае, это неважно.

— Я приду, — говорю я.

— Хорошо, — говорит она и коротко кивает. — Хорошо. Ну что ж. Увидимся там?

Я сажусь и потягиваюсь. — Я отвезу тебя, если хочешь.

Она поджимает губы, колеблется, потом: — У меня свидание.

— Да? — говорю я, задыхаясь от смеха.

Ее глаза тут же сужаются. На них — мазок черной подводки и коричневые блестки, которые подчеркивают коричневый цвет ее зрачков, словно их нарисовал художник. Черт, она прекрасна, прекрасна так, что я могу упасть на колени у ее ног, а я все еще так устал, что наполовину сомневаюсь, не сплю ли я.

— Тебе смешно? — спрашивает она ледяным тоном, способным разбить стекло.

— Нет. Не совсем. — Я беру чашку с кофе и слегка наклоняю ее к ней. — Никогда не думал, что доживу до того дня, когда ты принесешь мне кофе.

— Это чтобы поблагодарить тебя, — жестко говорит она, выпрямляясь во весь рост и глядя на меня вниз своим хорошеньким носиком, — за то, что вчера вечером ты довел меня до моей постели.

— В любое время, — говорю я, делая глоток кофе.

— Нет, не в любое время. Не делай этого снова.

— Нет?

— Нет. Ты и так достаточно инфантилен, когда находишься в моей квартире и следишь за тем, чтобы большой плохой человек не причинил мне вреда. Мне не нужно, чтобы ты нес меня в постель, как будто я пятилетний ребенок.

Я думаю о ее маленьком топике и шортах, об изгибе ее тела, когда она выгибается в кровати, о долгом холодном душе, который я был вынужден принять, и подавляю глоток кофе, когда кровь приливает к моему члену. Она волнуется по неправильным причинам, но поскольку мы оба согласны с тем, что мне, вероятно, не стоит снова брать ее на руки, я не собираюсь с ней спорить.

— Как скажешь, Колючка. Твое желание — мой приказ, верно?

— Не называй меня так.

Я киваю. — Да, Захара.

Она смотрит на меня, моргая своими ланьими глазками.

— Это гораздо хуже, почему-то. — Она качает головой, выпрямляется со всем высокомерием Блэквуда и смотрит на меня. — Как насчет того, чтобы вообще не называть меня никак и никогда больше не разговаривать друг с другом?

— Как хочешь. В любом случае, спасибо за кофе.

Она поворачивается, чтобы уйти, покачивая бедрами в своей властной походке, как королева-тиран. У двери она останавливается, поворачивается и одаривает меня улыбкой высшего презрения.

— Кстати, отличная эрекция. Я польщена, правда.

— Я проснулся в таком виде.

— Пожалуйста. — Она испускает самодовольный дымный смех. — Я всегда подозревала, что тебе снятся влажные сны обо мне.

Я вздыхаю. — Каждую ночь.

— Фу. Извращенец.

— Лучше уходи. — Я начинаю отодвигать одеяла. — Я должен позаботиться об этом.

Она убегает со скандальным возгласом, переходящим в хихиканье.

Пора принять еще один холодный душ.

Такими темпами я умру от пневмонии до конца зимы. Лучшая смерть, чем та, которую я заслуживаю, я думаю.