Акт бунта

ГЛАВА 8

ПАКС

— Чувак. Я не знаю, как еще это сказать. Часы посещения: с часу до пяти. — Медбрат, который приветствовал меня, когда я вошел в крошечное отделение неотложной помощи больницы, раздраженно разводит руками. Он все еще терпелив, но у парня есть преимущество. Подозреваю, что он знает, как пустить в ход кулаки. Тихий голосок в моей голове призывает меня подтолкнуть его еще немного дальше. Чтобы посмотреть, насколько хорошо парень это делает.

Я указываю пальцем на часы на стене за его головой.

— Сейчас три тридцать, ублюдок. А теперь скажи мне, где я могу найти Мередит Дэвис.

Медбрат откидывает голову назад, поднимает брови.

— Смени тон. Мне платят недостаточно, чтобы терпеть дерьмо от таких, как ты. Слушай внимательно. Приходи завтра и навести свою маму между часом дня и пятью часами вечера, и я отведу тебя к ней с улыбкой на лице. Назовешь меня ублюдком еще раз, и я отрежу тебе язык, и никто здесь не пришьет его обратно. Ты меня понял?

— О, я понял тебя. — Моя кровь — кислота, разъедающая вены; мои внутренности разъедаются, превращаясь в ничто. Если смогу заставить этого ублюдка ударить меня достаточно сильно, это может остановить жжение достаточно надолго, чтобы я смог справиться с этим дерьмовым настроением, которое овладело мной. Хотя не уверен, что это то, чего я хочу. Мне вроде как хочется, чтобы он продолжал бить меня, пока ожог не станет наименьшим из моих забот.

Медбрат прищуривается, когда я делаю шаг вперед.

— Подумай еще раз, чувак, — рычит он. — Обычно я не повторяю предупреждений, но ты выглядишь так, будто у тебя была тяжелая ночь. Будет намного хуже, если ты, черт возьми, не отступишь.

Этот парень ничего не знает о ночи, которую я провожу. Если бы знал, то перестал бы пытаться успокоить мою задницу и доставил бы меня на место как можно быстрее. Я придумываю что-то действительно вопиющее, чтобы выплюнуть в него, когда парень мотает головой на кого-то через мое плечо, слева, и у меня возникает ощущение, что кто-то подкрадывается ко мне. Я поворачиваюсь как раз вовремя, чтобы увидеть полосу черного материала и вспышку золота. Затем древний охранник вытаскивает из кобуры электрошокер и целится мне в грудь рабочим концом.

— На сегодня хватит, малыш, — говорит он. — Я видел Мередит. И точно знаю, что она спит. Иди домой, а потом возвращайся утром, как только протрезвеешь.

Протрезвеешь? Что во мне заставляет этого идиота думать, что я пьян? Я невнятно произношу слова? Нет. У меня заплетаются ноги? Нет. Веду себя воинственно? Черт возьми, да, но это мой естественный режим работы. Другой настройки у меня нет. Я уделяю этому ублюдку все свое внимание. Меня и раньше били электрошокером, и это не прогулка в парке. Не похоже на старое доброе избиение. Есть что-то респектабельное в том, чтобы получить кучу ударов по лицу. Получить электрошокером — все равно, что получить удар молнии, и пятьдесят на пятьдесят, обмочишься ты или нет. Но к черту все это, верно? Мы живем только один раз.

— О-хо-хо-хо, папаша. Не угрожай мне хорошим времяпрепровождением. Ну же. Если планируешь нажать на курок, лучше просто вытащи его из сво…

Удар наносится сзади; я не вижу, как он приближается. Острая боль пронзает меня насквозь, и я не могу удержаться, чтобы не наклониться к ней, пытаясь остановить это. Чертовски больно. Чья-то рука ударяет меня по затылку, и следующее, что я помню — они оба, медбрат и охранник, буквально выносят меня из больницы.

Они вытаскивают меня прямо за раздвижные двери, прежде чем медбрат теряет ту жесткую обжигающую хватку, в которой держал меня, и ослепляющая боль отключается. Я валю его на землю в мгновение ока, а затем обрушиваюсь на него с кулаками. С этого момента все становится безумным. Охранник бьет меня по голове сбоку — не самый изощренный удар в истории драк, — но сила, стоящая за ним, застает меня врасплох. Я поворачиваюсь к нему, рыча, и медбрат сбрасывает меня с себя. Я сильно ударяюсь о землю, голова кружится, и оба мужчины отступают, ругаясь, как моряки.

— Чертов псих. — Медбрат сплевывает кровь на землю. Он наклоняется, опираясь на колени, переводя дыхание, в то время как охранник стоит у стены, хватаясь за грудь, как будто у него вот-вот случится сердечный приступ. — Ты в порядке, Пит?

— Да, — хрипит охранник. — Просто… давно не испытывал такого волнения.

Я начинаю смеяться. Из-за абсурдности всего этого. Из-за того, что эти два идиота повалили меня на землю. Что я, блядь, позволил им дотронуться до себя. И что действительно чувствую себя намного лучше, чем пять минут назад.

— Оставь его, Реми. Он того не стоит, — говорит Пит, охранник.

Я открываю глаза, а Реми стоит надо мной, глубоко нахмурившись.

— Ты у кого-то наблюдаешься, чувак? Перестал принимать лекарства или что-то в этом роде? — спрашивает он. — Потому что это откровенно безумное поведение.

Я перестаю смеяться и устало вздыхаю.

— Что, если бы я действительно был сумасшедшим? Ты мог бы по-настоящему ранить мои чувства.

— С ним все в порядке, — рычит Пит. — Пошли. Давай вернемся внутрь, пока кто-нибудь не заметил. Не хочу тратить три часа на описание этого дерьма. Моя смена заканчивается через тридцать минут.

Реми оценивает меня, оглядывает с ног до головы. Как только решает, что со мной все в порядке, качает головой и направляется ко входу.

— Не пытайся вернуться сюда сегодня, — приказывает он. — Иначе вызову полицию. Понятно?

— О-о-о, не волнуйся. Я понял.

Раздвижная дверь с шумом закрывается за ними, и я остаюсь один в унылой ночи. Июль в Маунтин-Лейкс непростой. Влажный. В воздухе пахнет петрикором, хотя нет никаких шансов, что пойдет дождь. В городе мертвая тишина. Неподвижно, словно он ждет, затаив дыхание. Я представляю, на что может быть похож ад. Не самый центр ада. Возможно, внешний круг. Я чертовски ненавижу это место.

Сев, уделяю минуту осмотру повреждения на локтях, ладонях и костяшках пальцев, с удивлением замечая струйку крови, вытекающую из мелких царапин, которые получил. Честно говоря, иногда я забываю, что все еще человек. Кажется, зияющая бездна небытия, которая существует прямо под моим солнечным сплетением, должна была поглотить любую биологическую, функциональную часть меня и сделать меня невосприимчивым к настоящему времени. Но нет. Мой костный мозг все еще вырабатывает тромбоциты. Мои легкие все еще насыщают эти тромбоциты кислородом. Я искренне удивлен.

Черт, если бы только те фанатки из аэропорта могли видеть меня сейчас. Захотели бы они по-прежнему сфотографироваться с печально известным Паксом Дэвисом? Или сделали бы снимки меня, страдающего от стыда, чтобы продать какому-нибудь низкопробному таблоиду?

Я мрачно смеюсь себе под нос, с трудом поднимаясь на ноги и присаживаясь на край низкой кирпичной стены рядом со входом в приемный покой больницы, ощупывая себя в поисках сигарет.

Задний карман.

Отлично.

Пачка раздавлена.

Открыв ее, обнаруживаю, что только две сигареты испорчены. Остальные более плоские, чем должны быть, но слегка расправив ту, которую достаю из пачки, и она становится, как новенькая.

Дым попадает мне в легкие, и мрачное удовлетворение обволакивает мои внутренности. От меня не ускользает ирония: единственное, что может заставить меня почувствовать себя живым большую часть времени — это то, что, в конце концов, убьет меня, если в какой-то момент не брошу курить.

Я начал курить, потому что мой старик ненавидел это. Он был сторонником метода Вима Хоффа. Верил, что тело — это храм, и очень подробно рассказывал обо всех замечательных вещах, которые он делал ежедневно: тренировки, медитации, голодание, бесконечные салаты и чертовы коктейли. А потом у этого ублюдка случилась эмболия, и он умер ни с того ни с сего, прямо за столом, посреди ужина.

Это лишь доказывает, что ни одно доброе дело не остается безнаказанным. Он слишком многое упускал в своей жизни. Так и не узнал, насколько чертовски приятным может быть курение сигареты. Никогда не накуривался и не чувствовал, что выплывает из своего тела. Никогда не испытывал кайфа от экстази, который уносил его на эйфорических американских горках. Господи, черт возьми, этот человек даже не ел красного мяса. Почти уверен, что в последний раз он наслаждался стейком где-то в тысяча девятьсот восемьдесят пятом году. Он все делал правильно, и посмотрите, к чему это его привело.

Я пью. Много. Курю. Много. И запихну в глотку любую неопознанную таблетку, которую найду в ящике для носков, и запью ее виски, не моргнув глазом. Я наслаждаюсь старой доброй утренней игрой в русскую рулетку. Стимуляторы. Антидепрессанты. Кто, блядь, знает, что я получу; каждый день — гребаное приключение, когда ты понятия не имеешь, какие химические вещества вот-вот попадут в твою кровь.

Где-то совсем рядом жалобный вой сирены прорезает ночь. Я жду, затягиваясь сигаретой и задержав дым в легких, чтобы посмотреть, не вывернет ли из-за угла скорая помощь и не остановиться ли с визгом у запасного входа Сент-Августа, но это не так. Должно быть, это была пожарная машина. Определенно не полицейская.

Моя футболка прилипает к спине, кожа зудит от наполовину высохшего пота. Я докуриваю и прикуриваю еще одну сигарету от догорающего уголька, не готовый возвращаться к «Чарджеру». Сейчас… Я проверяю свой мобильный телефон. Почти пять утра. Если бы я был сейчас в Нью-Йорке, то мог бы нарваться на какие-нибудь неприятности, но мне чертовски не везет в Маунтин-Лейкс. Даже закусочная «Вопящий Бин» открывается только в шесть, и все, на что я мог надеяться, так это на паршивый кофе. Если бы действительно хотел найти неприятности, то мог бы. Мог бы найти проблемы в захолустном соседнем городишке, если бы действительно захотел, но мой гнев из-за черного ящика, оставленного мне Мередит, превратил мои кости в шипы, и я использую их как штыки.

Я в бешенстве. Хочу быть уравновешенным при споре с матерью по поводу того дерьма, которое она сейчас затевает, и, вопреки распространенному мнению, способен проявить некоторую сдержанность, когда это необходимо.

Реми и его засранец приятель Пит обязательно расскажут обо мне любому, кто придет на смену, прежде чем уйдут, и меня не пустят в здание, если я не буду выглядеть трезвым и спокойным. Значит, так тому и быть. Я буду сидеть здесь всю гребаную ночь и все утро, пока не наступят официальные часы посещений, и буду милым, пока пробираюсь в комнату Мередит. И как только окажусь перед ведьмой, то взорвусь. Подожди и увидишь, если я этого не сделаю. Тогда они могут звонить в полицию сколько угодно. Если скажу свое слово и выскажу женщине, насколько жалкой ее считаю, тогда это не будет иметь значения. Я выиграю.

Я доволен тем, что сижу на стене, курю сигарету за сигаретой и планирую все, что скажу, чтобы выпотрошить Мередит. Дела идут очень хорошо — примерно через сорок минут у меня есть список мерзких вещей, которые я хочу сказать своей матери, закрепленный в памяти, — но визг шин, проносящихся по кварталу, разрушает мой мысленный поток.

Это, должно быть, скорая помощь; с пугающей скоростью приближается пронзительный механический визг, и вот она, машина, сворачивает на парковку, направляясь прямо к аварийному входу… и низкой кирпичной стене, на которой я сижу. Это не скорая помощь. Это убитый «Мицубиси Эво». И не похоже, чтобы он собирался тормозить.

Я принципиально против панических прыжков — это как-то недостойно, — но ситуация требует этого, поскольку машина мчится прямо на меня. Я бросаю сигарету и, спотыкаясь о собственные ноги, отскакиваю в сторону.

Водитель «Эво» нажимает на тормоза слишком поздно. Стритрейсер врезается в кирпичную кладку прямо там, где я сидел долю секунды назад, нос капота ужасно сминается, встречая сопротивление. Часть меня плачет, видя, как разрушается такая красивая машина. Остальная часть планирует, как я уничтожу то, что от него осталось, когда бросаюсь к двери со стороны водителя.

Я хватаюсь за дверную ручку и дергаю ее.

— Гребаный мудак!

Дверь не поддается. Стекла сильно затемнены, так что я не могу встретиться взглядом с человеком, который только что чуть не убил меня, черт возьми, но чувствую, как они смотрят на меня по другую сторону стекла. Кем бы они ни были, у них есть несколько гребаных секунд, чтобы…

Задняя дверь со стороны водителя распахивается. Прежде чем я успеваю развернуться и начать кричать в машину, огромная куча тряпья вываливается на землю. Она приземляется у моих ног, преграждая мне путь. Я собираюсь перешагнуть через нее, но дверь снова захлопывается, и «Эво» отъезжает назад, поднимая дым от обожженного асфальта. Он проделывает впечатляющий поворот в три приема, а затем выезжает со стоянки.

— Твою мать… — Стискиваю зубы, ноздри раздуваются, когда накатывает ярость. Когда узнаю, кто это, блядь, был, я, черт возьми, сдеру с них кожу живьем. В Маунтин-Лейкс не может быть так много темно-синих «Эво». Установка наворотов, должно быть, обошлись владельцу в небольшое состояние. Крайне специфические. Держу пари, что есть всего несколько местных кузовных мастерских, которые могли бы выполнить подобную работу на заказ. Я выясню, кто это был, и когда это сделаю…

Влажный кашель прерывает меня на середине мысленной тирады. Я смотрю вниз на свои ноги, и там… О, черт возьми. Вы, блядь, издеваетесь надо мной? Куча тряпья, которая была выброшена из машины — это не тряпье. Грязное одеяло покрывает массу, но ее форму ни с чем не спутаешь — это гребаное тело.

Болезненный стон вырывается из-под грубой ткани, за ним следует жалобный стон, и неприятное предчувствие обвивается вокруг моих внутренностей. На своем веку я повидал немало дерьмовых вещей, но страх, сотрясающий меня сейчас, говорит, что я не хочу видеть то, что скрывается под этим одеялом.

Кто подъезжает к больнице и просто выбрасывает тело на тротуар? В Нью-Гэмпшире. Какого хрена?

Мне нужно подняться по ступенькам к дверям отделения неотложной помощи, нужно привлечь чье-то внимание, но… почти черная лужа крови просачивается из-под одеяла, расползается по бетону, собираясь вокруг подошв моих ботинок.

Блядь.

«Не делай этого».

«Не поднимай это одеяло».

Ах, черт. Когда я прислушивался к голосу предупреждения в своей голове? Опускаюсь на корточки и откидываю одеяло. Даже с гнетущим чувством тревоги, терзающим меня, я не готов к тому, что скрывается за ним.

Девушка.

Девушка, которую я хорошо знаю.

Я вижу ее каждый день в школе. Однако странность ее пребывания здесь заставляет реальность ускользать. В этом нет никакого смысла. Как… как, черт возьми, Пресли Чейз может быть здесь?

Ее кожа бледна — болезненная, пепельная бледность. Глаза широко открыты, стеклянные и расфокусированные, цвета горящего янтаря и расплавленного золота. Ее рыжие волосы спутаны и мокры, перепачканы кровью. Крошечные шорты и тонкая укороченная футболка, которые на ней надеты, именно то, что девушка надела бы в постель. Глубокие раны с неровными краями на обоих ее запястьях выглядят так, будто девушка сделала их, чтобы покончить с собой.

— Что, черт возьми, ты наделала, Чейз?

В ответ с ее окровавленных губ срывается вздох. Звучит как предсмертный хрип, если бы я когда-либо слышал его. Ошеломленный, с лихорадочно работающими мыслями, я становлюсь на колени, ожидая, когда ее грудь снова поднимется, жду, жду, жду, только ее грудная клетка не двигается. Ни на миллиметр.

«Господи Иисусе, Пакс, какого хрена ты делаешь?»

Потрясенный я возвращаюсь к реальности, заставляя себя действовать.

— НА ПОМОЩЬ! — Крик срывается с моих губ. Я поворачиваю девушку так, чтобы та лежала на спине. Она похожа на фарфоровую куклу. Персонаж манги. Кровавая жертва серийного убийцы в фильме ужасов. И такая чертовски мертвая.

Я проверяю ее пульс — его нет — и принимаюсь за работу. Руки сложены, пальцы сцеплены, тыльная сторона моей ладони над ее солнечным сплетением, и начинаю непрямой массаж сердца.

Не останавливаюсь.

— ПОМОГИТЕ! КТО-НИБУДЬ! — Крик разрывает ночной воздух надвое.

Я не могу оставить ее. Если перестану перекачивать ей кровь, даже на секунду, у нее может быть повреждение мозга, а я не хочу, чтобы это дерьмо было на моей совести. Ни за что, черт возьми.

Раз, два, три, четыре.

Раз, два, три, четыре.

Раз, два, три, четыре.

Раз, два, три, четыре.

Кровь покрывает мои руки. Ее так много по всему телу девушки, что мои руки скользят с каждым нажатием.

— РЕМИ, УБЛЮДОК! ПИТ!

Они внутри, а до двери меньше пятнадцати метров. Они слышат меня, но игнорируют и не выходят, чтобы посмотреть, почему, черт возьми, я кричу.

— Черт возьми, Чейз. Не умирай у меня на руках. Мне не нужно, чтобы твои подруги обвиняли меня в этом дерьме.

Раз, два, три, четыре.

Раз, два, три, четыре.

Говорят, в наши дни массаж сердца важнее искусственного дыхания. Что в крови содержится достаточно кислорода, чтобы его хватило, пока вы выполняете сердечно-легочную реанимацию. Однако я не уверен, что делаю это правильно, поэтому на секунду останавливаюсь. Откидываю голову девушки назад, быстро заглядываю внутрь, чтобы убедиться, что она не проглотила собственный язык, а затем зажимаю ее нос и прижимаюсь губами к ее рту. Два торопливых вдоха. Это все, что я ей даю. Затем возвращаюсь к надавливаниям.

— Ради всего святого, ПОМОГИТЕ! — Я чувствую вкус крови и беспокоюсь, что порвал себе горло, но потом с немалым ужасом понимаю, что кровь на моем языке принадлежит моей однокласснице; ее губы измазаны в багрово-красный цвет.

Раз, два, три, четыре.

Раз, два, три, четыре.

Раз, два, три, четыре.

— Давай. Ну же. Возвращайся обратно. Ты можешь это сделать. Ты справишься, Чейз. Все в порядке. Давай. Ты справишься. — Бессмысленные слова вырываются наружу, ускользая одно за другим. Я должен молиться, но не знаю как. Потому что отказывался обращать внимание все те разы, когда Мередит тащила меня в церковь. Все, что у меня есть — это бессмысленное бормотание ободрения. Не то чтобы это помогало. Прес безжизненна, ее голова раскачивается слева направо, когда я надавливаю на ее ребра.

Ничего.

Никакого ответа вообще.

Что плохо, потому что мне нужно, чтобы эта девушка, черт возьми, жила.

— Давай, черт возьми. Дыши. Дыши прямо сейчас, черт возьми!

Как по команде, веки Пресли трепещут, и к ней возвращается сознание. Она ушла, от нее не осталось и следа в этом кровоточащем, изломанном теле, но сейчас я чувствую, как та возвращается. Это самое странное ощущение. Девушка открывает глаза… и моргает… как раз в тот момент, когда ее ребра хрустят под моими руками. Ее зрачки сужаются до точек. Рот открывается, и Прес издает такой громкий крик, что сотрясаются звезды.

Святой боже, черт возьми.

Я не могу представить себе эту боль. Ужасные раны на ее запястьях достаточно серьезны, но черт возьми. Я только что сломал ей по крайней мере два ребра. Она, должно быть, в агонии.

Сколько раз я видел Прес в академии? Никогда на переднем плане. Всегда чуть в стороне, в полуметре позади своих подруг, всегда краснеющую, всегда заправляющую волосы за уши, всегда смотрящую себе под ноги. У нее красивые веснушки. Она пищит, как мышь, когда я с ней разговариваю. Я знаю все это о ней. Но только сейчас, когда она вся в крови, ее спина выгибается дугой от тротуара, ее глаза широко раскрыты и полны боли, я чувствую, что действительно вижу ее настоящую.

И она чертовски красива.

Искусственное дыхание измотало меня. Это то, что я говорю себе, опускаясь на пятки, подальше от нее, наблюдая, как девушка закатывает глаза, корчась на земле. Дышащая. Живая.

— Все хорошо, — говорю ей. — Подожди здесь. Я позову помощь.

«Блядь, подожди здесь? Куда, черт возьми, она уйдет, придурок?»

Я отскакиваю назад, готовый броситься к двери, но она хватает меня за запястье свое бледной рукой, удерживая с удивительной силой. Это, должно быть, больно, должно быть, на самом деле мучительно, держаться за меня с такой силой, ее запястья ужасно искалечены. Но Пресли крепко держит меня.

Ее янтарные глаза полны страха.

Она не говорит — не может — но медленно качает головой.

Нет, пожалуйста, не уходи.

— Все в порядке. Дверь вон там. Я всего на секунду.

Девушка снова качает головой. Это все, на что она способна. Ее пальцы разжимаются, отпуская меня, но я слышу ее мольбу в своей голове так громко, как будто ей удалось произнести эти слова.

Нет, не уходи. Не оставляй меня. Мне страшно.

Раздраженно выдыхая, я прикусываю внутреннюю сторону щеки. Как, черт возьми, я должен это сделать? Я не должен ее трогать, знаю это, но ее раны, похоже, ограничиваются порезами на внутренней стороне запястий. Не думаю, что у нее внутреннее кровотечение. И я не могу оставить ее здесь, просто не могу. Не тогда, когда она так на меня смотрит.

— Черт возьми, Чейз. Хорошо. Ладно. Будь по-твоему. Просто… не говори, что я тебя не предупреждал. — Девушка легкая, как перышко, когда я подхватываю ее на руки. Безвольная, как тряпичная кукла. Единственная ее часть, в которой есть хоть малейший проблеск жизни — это ее глаза, которые упрямо не отрываются от моего лица. Я спешу к аварийному входу в больницу Сент-Августа, и ее настороженный взгляд обжигает, когда я бегу к двери, осторожно прижимая ее тело к груди. Запах меди, исходящий от нее, настолько невыносим, что это все, что я чувствую. От его запаха у меня сводит живот.

Что я нахожу, когда подхожу к двери? Реми, прислонившегося к столу, уставившегося на свой телефон и постукивающего большими пальцами по экрану.

Я собираюсь убить его, черт возьми.

Автоматические двери не открываются. Он, блядь, запер их.

— РЕМИ! — рычу я так громко, что парень подпрыгивает, роняя свой телефон. На его лице написано раздражение, но оно быстро сменяется паникой, когда он видит девушку в моих руках и кровь, покрывающую буквально все.

— ОТКРОЙ ЭТУ ДВЕРЬ ПРЯМО СЕЙЧАС, ЧЕРТ ВОЗЬМИ!

По ту сторону двери вспыхивает бурная деятельность. Реми включает тревогу. Звучит громкий сигнал тревоги, разносящийся по коридорам. Люди сбегаются. Двери открываются, впуская меня, наконец, и появляется множество врачей и медсестер, которые осматривают Прес. Они забирают ее у меня, и тогда начинаются вопросы.

Что с ней случилось, сынок?

Что она приняла?

Ты был там, когда это случилось?

Ты сделал это с ней?

Она сделала это с собой?

Оцепенев до глубины души, я наблюдаю за разворачивающимся безумием. Появляется каталка, и Пресли кладут на нее. Доктор с густыми дредами, завязанными в узел на затылке, светит ей в глаза.

— Кто-нибудь, позвоните в банк крови. Нам понадобится все, что у них есть, — кричит он через плечо, ни к кому конкретно не обращаясь. Однако женщина-медсестра приходит в себя и со всех ног бросается к ряду лифтов.

Люди носятся вокруг, хватают вещи, кричат о других вещах — журчащий поток информации, перекидывающийся между ними туда-сюда, от которого у меня кружится голова. Среди хаоса доктор с дредами возглавляет атаку, удерживая штурвал каталки, везет Пресли к лифтам, а затем…

…затем…

Внезапно я остаюсь один.

Ладно.

Почти один.

Пит все еще здесь.

Он снимает свою черную бейсболку и чешет висок.

— Говорю тебе. К этому никогда не привыкнешь, — бормочет он.

Я хмурюсь. Почему я ничего… не чувствую? Почему не чувствую… свои руки?

— Кровь? — бормочу я.

Пит поправляет кепку на голове.

— Нет, малыш. Надежда. Каждый раз, когда эти двери закрываются, она оказывается прямо здесь. — Он кладет руку на центр своей груди. — Надежда на то, что у них все получится. Даже когда, вероятно, это не так.