Будь моей

Глава 11

Влад

– Извини, если отвлекаю…

Пытаюсь концентрироваться на отцовском голосе, который через колонки транслируется на весь салон машины, но делить внимание между ним и командами навигатора самую малость затруднительно, ведь я ни черта не помню дорогу.

Слишком много новых развязок, свернуть не туда будет колоссальной потерей времени, с учетом того, как часто на московских шоссе возникают пробки.

– Я деловой человек, – напоминаю отцу. – Меня сложно застать врасплох даже в пять утра.

– Да, понимаю. Наверное, я не единственный родитель, которому сложно воспринимать своего ребенка как делового человека.

Бросив взгляд на телефон, примерно представляю, куда подобные разговоры могут нас завести. В дебри отцовско-сыновней любви и привязанности. В те дебри, куда я дороги не ищу. Это угроза для моих личных границ, и проверять их на прочность я не позволял даже своему психотерапевту.

– Чем могу помочь? – интересуюсь нейтрально.

В ту секундную паузу, которую он себе берет, пытаюсь вспомнить, отправил ли контракт китайцам. На часах почти одиннадцать утра. Будет хреново, если я этого не сделал. В любом случае коротких часов сна этой ночью мне не хватило для стопроцентной собранности, пробежка в пять утра тоже не помогла.

Работа спасала меня от бессонницы до хрена сколько раз, загружала мозги на сутки, иногда и больше, но мне теперь этого не хватает. Теперь я хочу послать работу к чертям и сконцентрироваться совсем на других вещах.

На девушке, которую хочу так сильно, что кулак, в который собрал пальцы, трещит.

Я гребаный эмоциональный импотент. Всегда, но только не тогда, когда дело касается Арины Беккер.

Если бы она знала, с каким голодом я поглощаю каждую ее эмоцию в свой адрес, остерегалась бы бросать мне вызов за вызовом, ведь я не знаю, как нам найти выход из этого лабиринта, кроме самого простого – сделать то, что у нас всегда получалось лучше всего остального. Секс. Но я и пальцем ее не трону, как бы ни мечтал об обратном, трахая свой кулак в душе два раза за одно утро.

Секс с Ариной Беккер – слишком волшебная, блять, вещь, чтобы заниматься им без любви, которую когда-то она мне предлагала. Кажется, только так с ней и может быть правильно. По гребаной любви.

Нам нужно поговорить.

Поговорить без толпы свидетелей и посторонних глаз.

Сжимая ладонью руль, я сверлю глазами серое дорожное полотно.

Я готов принять любой ее выбор. Рязанцев это или кто-то еще. Если это то, чего она хочет, я уберусь с ее дороги, как и обещал, но сначала нам нужно поговорить…

– Тебя не было на ужине, мы ждали, – голос отца врывается в поток моих мыслей.

Прочищаю горло и говорю:

– Я прислал цветы, был занят. Не было возможности присутствовать.

Ужину с новыми родственниками я предпочел вчерашнее мероприятие. Выбор был очевидным, желания присоединиться к семейным посиделкам у меня так и не родилось. Я просто не понимаю, почему последнее время он с таким упорством продолжает настаивать.

– Деловой человек, помню.

– Передавай своей семье наилучшие пожелания от меня.

– На следующей неделе у меня юбилей…

Усмехаюсь. Он все еще не собирается сдаваться.

– Я помню.

– Это хорошо. Да… хорошо. Будет небольшой банкет, я бы отправил тебе приглашение, да не знаю куда.

Моя память вмиг поднимает голову. Тычет в меня банкетом пятилетней давности. Последним, на котором я присутствовал. Там я цинично и с оттягом напился, потому что находиться на том празднике мне было незачем – круг его общения никогда не был нашим общим. Я не знал тех людей, потому что был за скобками его жизни, но отец настоятельно просил прийти, в гораздо более навязчивой форме, чем сейчас. Кажется, именно в тот вечер мы с ним и разругались окончательно. Примерно на пять лет. Он тоже это помнит, вряд ли такое можно забыть. Ему не нравилось, как я живу, ну а мне… было плевать…

– Можешь скинуть электронным письмом, – предлагаю выход.

– Конечно. Ты можешь взять с собой кого-то.

Единственная женщина, которую я хотел бы с собой взять, вряд ли захочет составить мне компанию.

– Я приду, – пытаюсь избежать какой-то конкретики.

– Тогда хорошего дня, – говорит он.

– И тебе.

Сбросив вызов, читаю координаты Андрея, которые он скинул мне сообщением: терминал и номер парковки, которую нахожу не с первого раза, заставляя его ждать меня минут двадцать.

Нам нужно обсудить итоги встречи с китайцами – направление его бизнеса, которое я консультирую. Помимо всего прочего, я хочу узнать, каким ветром его сестру занесло в риелторы и как он вообще это допустил. Мне придется спросить у него, ведь сама она вряд ли расскажет мне об этом в ближайшее время.

Андрей одет в слегка помятый спортивный костюм и в целом выглядит как человек после восьмичасового перелета и шестичасовых переговоров накануне.

Он хлопает крышкой багажника, закинув в него чемодан, и открывает пассажирскую дверь.

– Заебался, пиздец, – приветствует, падая на соседнее кресло.

– Тяжелый народ, согласен.

– Я уже на хер хочу этот проект послать. Они за каждый юань мозг вскроют.

– Отоспись, – улыбаюсь. – И подумай о дивидендах.

– Угу… – Откидывает голову на кресло и прикрывает глаза. – Как дела?

– Отлично, – бормочу. – Я устрою тебе встречу с Романом Гецем, когда будешь в форме.

– Он в Москве?

– Да. Домой? – спрашиваю, собираясь вбить в навигатор новый адрес.

– Сначала заскочим в одно место в центре, хочу тебя кое с кем познакомить.

– С женщиной? – усмехаюсь.

– Блять, – смеется, приоткрыв один глаз. – Я уже подзабыл, куда член женщине вставлять.

– Это врожденный навык.

– Как мы до этого докатились, Град? – Растирает лицо руками и широко зевает. – Променяли женщин на китайцев.

– Не все так плохо. Так куда едем?

– Зайца отвезем его новой хозяйке.

– Ты в бреду? – смеюсь.

Ухмыльнувшись, друг вытаскивает из маленькой дорожной сумки ушастого и пушистого розового монстра.

– Это для племяшки. – Кладет игрушку на колени. – Софийка тащится от этих зверей. Везу ей со всего света зайцев. Помнишь того, которого в Сингапуре ты из автомата вытащил? Спит с ним.

Я не помню, мы тогда не просыхали.

– Не понял, – смотрю на него в ступоре.

Выворачиваю на трассу, и стрелка спидометра подскакивает до ста двадцати, как и мой в секунду взбесившийся пульс.

– Че ты не понял?

– У Арины есть ребенок?

– Дочь.

В моей башке случается короткое замыкание.

– Ты… не говорил… – хрипло замечаю.

– Ну а теперь говорю.

– Рязанцев отец?

Это логично.

Кровь приливает к вискам.

– Кхм… нет… она наша, Беккер.

– В каком смысле Беккер?

– Долгая история. Она Альбертовна по деду, если коротко.

Сдавив пальцами руль, смотрю в лобовое стекло и не вижу дорогу.

В ушах шумит.

Ребенок?

– Сколько ей лет?