Враг на миллиард доллaров

9

Скай

Мне снится всякая нелепица.

Яркие цвета и круговорот лиц. Я вижу Карли, и Тимми, и сестру Айлу. Вижу маму. Вижу Коула, и всякий раз, когда его лицо проплывает перед глазами, он обеспокоенно хмурится. Обычно Коул ухмыляется, так что я понимаю: это сон.

Ещё снится, будто в моей квартире какой-то незнакомец. Коул впускает его, даже когда я умоляю этого не делать.

— Это врач, — говорит он тоном, не терпящим возражений. Даже будучи уверенной, что это сон, я не спорю.

Передо мной расплывается лицо пожилого мужчины с доброй улыбкой.

— Здравствуйте, — говорит он. — Я доктор Джонсон. Мне сказали, что у вас грипп.

— Угу.

— Как себя чувствуете?

— Жарко.

Он открывает сумку, и вот меня уже тыкают и ощупывают, измеряют температуру и слушают сердцебиение. Когда он заканчивает, я благодарно закрываю глаза, снова стремясь в блаженное состояние полусна.

— Температура под сорок. Неудивительно, что она упала в обморок.

— Она слишком много работала, — добавляет Коул, но не уточняет, что именно из-за него приходится это делать. Я подумываю указать на это, но язык кажется тяжёлым.

Врач кладёт руку мне на лоб.

— Как голова?

— Адски болит, — бормочу я. — Только вот Вергилии нет, чтобы всё тут показать. Совсем не так мило, как у Данте.

В голосе Коула слышится раздражение.

— Она выпускница факультета английской литературы.

Они уходят в гостиную поговорить, голоса звучат приглушённо. Пытаться вслушиваться — слишком утомительно. Проходит совсем немного времени, и я проигрываю битву собственным векам.

— Ей нужен покой и много жидкости.

— Не стоит отвезти её в больницу?

— Не с гриппом. Если станет хуже, звоните. И пусть принимает вот это. По две таблетки каждые четыре часа.

— Хорошо.

— У неё есть кто-то, кому можете позвонить? Или останетесь здесь на ночь? Ей нельзя быть одной.

— Я останусь, — говорит Коул.

— Если у её начнёт болеть горло, сделайте чаю. Оставляйте холодное полотенце на лбу. Оставлю вам термометр — звоните, если температура будет держаться дольше пары часов.

— Хорошо.

Слышны ещё какие-то разговоры, которые я не улавливаю, и закрывается дверь. Я зарываюсь поглубже в постель и окончательно сдаюсь векам. Каждая частичка моего тела измотана.

Холодные руки поправляют мокрое полотенце на лбу. Ощущения божественные.

— Спасибо, — шепчу я.

— Обращайся, Холланд.

Это последнее, что я слышу в течение довольно долгого времени.

Я просыпаюсь от того, что на плече лежит крепкая рука, а к губам прижато что-то холодное.

— Скай, проглоти это. Две таблетки, и всё.

В комнате темно, и приходится несколько раз моргнуть, чтобы предметы обрели очертания. Коул сидит рядом со мной.

— Давай же.

Я открываю рот, как маленький ребёнок, и он закидывает две таблетки. Я тянусь к стакану воды, который он протягивает, и Коул придерживает меня. К тому времени как заканчиваю, дыхание перехватывает, и я снова валюсь на подушки.

— Господи Боже, — говорю я.

— Всё ещё Коул, насколько помню.

Я хочу рассмеяться, но получается лишь хриплый выдох. Горло болит.

Я пытаюсь перевернуться, но джинсы неудобно врезаются в тело. Я всё ещё в рабочей одежде. Брюках с высокой талией.

— Угх. Снять, снять, снять, — я отбрасываю одеяло и пытаюсь расстегнуть пуговицу. Пальцы дрожат от усилий.

— Я помогу, — руки Коула, прохладные и сильные, накрывают мои. Он в считанные секунды находит пуговицу и молнию и помогает стянуть облегающие джинсы с ног.

Руки останавливаются у моих щиколоток.

— Носки оставить или снять?

— Снять, — стону я. — Мне так жарко.

Он всё стягивает, и, как только одежда перестаёт касаться кожи, мне становится в тысячу раз лучше. Хочется рассмеяться при виде этого крупного, хорошо одетого мужчины на краю неприбранной постели, в маленькой спальне, снимающего с меня вещи. Это нелепо. Должно быть, очередной бред, вызванный лихорадкой.

Спустя какое-то время я открываю глаза и вижу на лбу новый холодный компресс.

— Скай, позвонить кому-нибудь?

Я улыбаюсь этому мужскому голосу. По-настоящему чудесный голос, такой глубокий и властный.

— Не-а, — отвечаю я. — Звонить совершенно некому.

— Сестре?

Ещё один хриплый смешок.

— Не-е-ет. Ей наплевать.

Прекрасный голос замолкает, и я снова прижимаюсь к подушке. Она мягкая, как облако. Вся кровать такая. Это лучшая кровать в мире.

— Трудно в это поверить, — говорит голос, и я не знаю почему или к чему это относится.

— У вас чудесный голос, — бормочу я. — Отличный голос. Великолепный.

В следующий раз, когда его слышу, тот звучит забавленно. Я должна знать, кому он принадлежит, но убей бог — не могу вспомнить.

— У тебя бред.

— А вы не умеете принимать комплименты, мистер Голос.

— Возможно, я просто не слишком привык слышать их от тебя.

Я открываю глаза и вглядываюсь в другую сторону кровати, но в темноте ничего не могу разобрать.

— Это глупо. Я обожаю делать комплименты. Я постоянно делаю их своим друзьям.

Матрас прогибается, и большая прохладная ладонь ложится на лоб. Я прижимаюсь к ней.

— И руки у вас тоже отличные.

Мужской смешок.

— Да, у тебя определённо всё ещё лихорадка. Скоро должно пройти.

Я не хочу говорить о лихорадке или болезни. Вслепую нащупываю запястье и приклеиваю его руку к своему лбу, туда, где кожа прохладная и самую малость грубая. Ощущается как рай.

— Как хорошо, — выдыхаю я.

Он снова усмехается.

— Рад, что тебе нравится.

— Мы ведь друзья, верно?

Голос снова затихает, и в этот раз надолго. Решив, что он не ответит, я довольствуюсь тем, что поглаживаю кожу на запястье и наслаждаюсь ощущением руки на своём лбу.

— Что ж, — произносит он наконец, — я бы этого хотел.

— Я тоже, — выдыхаю я. Кажется, иметь этот голос в своей жизни навсегда — это главный приз.

Он смеётся, и смех омывает мои воспалённые чувства, словно прохладная волна.

— Хотел бы я, чтобы ты вспомнила об этом, когда пройдёт жар.

— Конечно, вспомню, — мои ладони карабкаются вверх по его руке, по рукаву, пока не находят очень твёрдую грудь человека, которому принадлежит голос. Она как сталь. Я чувствую себя слишком слабой, чтобы исследовать её, и это, должно быть, одна из жестоких шуток жизни. Послать в постель такого аппетитного мужчину и сделать меня слишком слабой, чтобы могла этим воспользоваться.

Он позволяет мне изучать себя в тишине, пока, наконец, руки не перехватывают мои.

— Спи, Скай.

— Угу. Хорошо, — и правда, так приятно снова расслабиться на подушках, и темнота манит к себе. Но сперва нужно кое-что узнать. Воспоминание, промелькнушее в пульсирующей голове, улики, которые мой усталый мозг сопоставил с этим голосом и твёрдой грудью. — Эй. Мы ведь спали вместе, да?

Он издаёт тихий, грудной смех, который хочется закупорить в бутылку, чтобы открывать по первому требованию.

— Да, спали. Несколько недель назад.

— Угу. Я помню, — я переворачиваюсь, чтобы быть ближе к голосу. — Я думаю об этом по-о-остоянно.

Недолгое молчание.

— Правда?

Не понимаю, почему он кажется удивлённым. Даже затуманенным лихорадкой мозгом я понимаю, что это одно из моих любимых воспоминаний.

— Лучший секс в моей жизни, — бормочу я.

Рука скользит по моим волосам, разглаживая их.

— Позже ты будешь по-настоящему ненавидеть себя за эти слова. И меня за то, что был здесь и слушал это.

Я пытаюсь рассмеяться, но вместо этого захожусь кашлем. Он тут же оказывается рядом, помогает сесть и протягивает стакан воды. Когда снова могу дышать, я валюсь на подушки никчёмной, лишенной сил кучей.

Его голос — последнее, что я слышу.

— Я тоже об этом думаю, — тихо говорит он. — Постоянно.

Я открываю глаза и вижу слабый солнечный свет, пробивающийся сквозь шторы. Голова кажется набитой свинцовыми кирпичами, во рту какой-то налёт. Угх.

Холодный компресс соскальзывает с головы на кровать рядом со мной. Что-то массивное шевелится, и я вздрагиваю в ответ.

— Эй, это всего лишь я, — Коул сидит, прислонившись к изголовью кровати, с книгой в руке. Под его глазами круги.

— Привет, — шепчу я.

Он тянется к моему лбу и без колебаний кладёт на него руку, будто делал это постоянно. Должно быть, так и было ночью. Я помню жар, пот и тихие разговоры в темноте.

Я закрываю глаза от ощущения его кожи на моей.

— Гораздо лучше, — заявляет он. — Думаю, жар спал пару часов назад.

Я бросаю взгляд на часы на прикроватной тумбочке. 6:50 утра.

Я резко сажусь и тут же стону. Болит всё. Боль пронзает шею и голову, а в суставах появляется резкая резь. Если это грипп, то одновременно и худший приступ, который у меня когда-либо был.

— Оу, — руки Коула подхватывают меня, когда опускаюсь обратно на подушки. Он взбивает одну из них. — Потише, тигрица.

— Мне нужно на работу.

— Нет.

— «Между страниц»...

— Я написал Карли с твоего телефона и сообщил, что ты берёшь больничный, — голос звучит твёрдо, и я нехотя расслабляюсь на подушках.

Нужно столько всего сделать, и подменить меня некому, но приходится признать, что я не в состоянии. Голова всё ещё раскалывается от жалкой попытки сесть.

Руки Коула убирают волосы с моего лица.

— Думал, ты начнешь нападать за то, что я принял такое решение.

— Я взяла выходной от драк.

Он откладывает книгу.

— Наконец-то.

Я делаю несколько глубоких, успокаивающих вдохов, и постепенно боль в голове утихает. Поворачиваюсь на бок и смотрю на него.

Коул всё ещё в тех же брюках и свитере, но снял туфли; его ноги в носках выглядят непривычно большими и беззащитными в конце кровати. Всклокоченные волосы. Усталые глаза.

— Что читаешь?

Он показывает мне обложку.

— Агата Кристи. Понял, что на самом деле никогда ничего у неё не читал.

— Она классик.

— Мне так и говорили, — он обводит рукой другую сторону спальни, где книги сложены высокими стопками. У меня даже нет полки. — Назови хоть одного из этих писателей, кто опубликовался к двадцати шести годам.

— Достоевский, — говорю я. — Брэм Стокер. И... м-м, Дэвид Фостер Уоллес.

Он криво усмехается.

— Обязательно переигрывать меня на каждом шагу, да?

— Это вроде как моя фишка.

— Ладно, но можешь хотя бы признать, что это исключения?

Я вздыхаю. Меньше всего хочется говорить о собственной никчёмности.

— Да. Как и тридцатичетырёхлетний миллиардер-застройщик.

Коул морщится.

— Люди любят об этом напоминать.

Я сворачиваюсь калачиком на боку, игнорируя протест больного горла, раздражённая тем, что вообще разговариваю.

— Расскажи об этом.

— О чём? — он выглядит менее собранным, чем когда-либо на моей памяти, и я решаю, что этот Коул Портер мог бы мне даже понравиться, если бы мы не были врагами.

— О том, как люди постоянно напоминают тебе об успехе. Это, должно быть, изматывает.

Коул одаривает меня кривой улыбкой.

— Не пойму, подвох это или нет. Стоит пожаловаться, как ты тут же скажешь, что я не принадлежу к угнетённому классу.

Я моргаю, глядя на него.

— Нет. Нет, не скажу. Мне искренне любопытно.

Он ложится на бок, так что мы оказываемся лицом к лицу в тусклом утреннем свете спальни.

Его присутствие кажется сюрреалистичным.

— Тебя, должно быть, всюду приглашают, — говорю я. — На всё подряд. Даже на мероприятия, которые тебе совершенно не интересны.

Его улыбка полна самоиронии.

— Постоянно.

— Люди, которых даже толком не знаешь, верно?

— О да, — говорит он. — В начале я сходил на парочку таких встреч, прежде чем понял, что меня приглашают просто в качестве трофея.

Это кажется бесконечно печальным, и я говорю об этом, но Коул только смеётся.

— Не совсем так. Это приятная проблема.

— Полагаю, да. Меня нечасто куда-то приглашают. Но когда зовут — я всегда иду.

— Я в этом уверен.

— Та статья о тебе в газете, которую читала вчера. Нет, не стони! У меня очень серьёзный вопрос.

Его улыбка исчезает, сменяясь внезапной серьёзностью.

— Да?

— Да. Ты сохраняешь все статьи о себе? Собрал целую папку? На твоём месте я бы ее завела.

Уголки его губ дергаются.

— Ты милая, когда бредишь.

— Угх.

— Не нравится, когда тебя называют милой?

— Не от тебя. По крайней мере, не в данный момент, — если на то пошло, я хочу, чтобы он считал меня сексуальной или чувственной. Неотразимой. Такой, какие слова говорил мне в ту первую ночь в отеле. Сейчас же чувствую себя милой ровно настолько, насколько может быть милой картофелина — немытая и потная.

— Учту, — Коул переворачивается на спину и уставляется в потолок. — Моя мать сохраняла все газетные вырезки, когда всё только начиналось. Не знаю, делает ли она это до сих пор.

— Гарантирую, что делает.

Он улыбается — мягкой, личной улыбкой.

— Вероятно. Стоит её спросить.

Я приподнимаюсь на локте, внезапно встревоженная этой новой версией Коула Портера — того, кто заботится обо мне во время болезни и отвечает на вопросы глубоким, мягким голосом.

Каким-то образом мы оказались в альтернативной вселенной.

— Ты остался. На всю ночь. Почему?

Он бросает на меня взгляд, прищурившись.

— Вечером ты находилась в шаге от обморока, а затем и вовсе потеряла сознание.

— Ох.

— Ты помнишь, что здесь был врач?

— М-м. Смутно. Ты кому-то позвонил?

Он кивает.

— И уже связывался с ним утром. Тебе предписан постельный режим, очень много жидкости и ещё таблетки на прикроватной тумбочке.

Я на какое-то время лишаюсь дара речи. Голова всё ещё идёт кругом, и я закрываю глаза, прячась от дневного света.

— Ого.

— Как себя чувствуешь?

— Лучше. По сравнению со вчерашним вечером, я имею в виду. Ничего себе.

Он тянется и взбивает подушку.

— Я удивлён, — говорит он.

— Чему?

— Думал, меня вышвырнут в ту же секунду, как проснёшься без жара. Ну, знаешь, учитывая, что я твой враг номер один и всё такое.

Я хочу рассмеяться, но сил хватает только на улыбку.

— Нет энергии, — говорю я. — Это стратегическое отступление.

— Перемирие, — поправляет он.

— Да. Это приятно, — шепчу я, снова переворачиваясь. Сон уже пытается вернуть свои права, и бороться с ним нет смысла. У меня просто нет на это сил.

Последнее, что я слышу — это звонок мобильного и тихое ругательство Коула, прежде чем он отвечает. Шаги удаляются вглубь квартиры, но до меня долетает одна фраза:

— Отмените мои встречи.

И затем снова проваливаюсь в забытье.

Я выгляжу отвратительно.

Это первое, что я чувствую, когда снова просыпаюсь. Часы на тумбочке показывают одиннадцать утра. Глаза будто склеены, волосы в беспорядке, а во рту привкус меди.

Простыни, футболка... я потела всю ночь напролёт.

Мне нужен душ.

Я свешиваю ноги с края кровати и сижу какое-то время, переводя дух. На мне только трусики и футболка.

Коул.

Должно быть, это он помог снять штаны, и обувь, и... остался. Вызвал врача. Отменил встречи. Почва уходит из-под ног. Нет, Скай, говорю я себе и запихиваю эту мысль куда-нибудь подальше. Я не могу переварить это прямо сейчас. Всё по порядку. Сначала душ. Потом размышления о доброте врага.

Дверь спальни открыта, и из гостиной доносится голос. Коул с кем-то говорит по телефону.

— Нет, — слышу я его голос. — Точно нет. Я знаю, что это твоя жизнь… не начинай, Блэр… но если спрашиваешь моего разрешения, то ответ «нет».

Мне слишком любопытно, чтобы перестать слушать, поэтому подползаю ближе к открытой двери. Тот, кто на другом конце провода, говорит очень долго.

Коул вздыхает.

— Конечно, я хочу, чтобы ты была счастлива. Что за вопрос?

Я подслушиваю. Шпионю, если честно. И всё же не могу заставить себя отойти.

— Да, — говорит он наконец. — Увидимся в воскресенье. Поговорим подробнее тогда.

Его голос приближается, и я успеваю юркнуть обратно в кровать в самый последний момент. Брови Коула взлетают вверх, когда он видит, что я проснулась. Он прислоняется к дверному косяку, всё в той же одежде, что и вчера вечером.

— Ты встала.

— Да.

Он мельком показывает телефон.

— Я тебя разбудил?

— Нет, нет. Совсем нет.

— Хорошо.

Я тоже киваю, но понятия не имею, что сказать. Он остался. Почти полдень, а Коул всё ещё здесь, откладывает мировое господство на потом.

— Как самочувствие?

— Лучше. Пить хочется. И отчаянно нужен душ.

Он одаривает меня кривой улыбкой.

— Голодна?

— Немного, да.

— Иди в душ. Я приготовлю что-нибудь поесть.

Я слишком ошеломлена, чтобы протестовать.

— Хорошо, — я направляюсь в ванную и слышу, как он берет ключи со столика в прихожей; входная дверь защелкивается.

Ого.

Я чувствую себя слабой, как ягнёнок, стягивая промокшую футболку и снимая бельё. Душ — это изумительно простое удовольствие. Я моюсь под холодной водой, достаточной, чтобы остудить разгорячённую кожу, а затем снова включаю горячую, успокаивая ноющие мышцы.

Я смотрю на дорогой шампунь и кондиционер, а они смотрят на меня. Хватит ли сил?

Кажется, это требует всей силы воли, но я выдавливаю порцию шампуня и начинаю массировать болезненную кожу головы. Всё болит, но запах средств помогает. Карамель и цветы.

Я выхожу из душа помолодевшей на пять лет и в сто раз более свежей. Глядя в зеркало, вижу раскрасневшиеся щеки и блестящие глаза.

— Черт, — я выгляжу такой же больной, какой себя чувствую. Думаю обо всем том, что, вероятно, наговорила Коулу вчера ночью. О том, что он явился на книжные чтения, лично ответив на приглашение, которое мы отправили в офис. Это должно было стать заявлением о победе. Посмотри на нас! А вместо этого получил ещё одну ночь в постели со мной, но без каких-либо бонусов. Остался ли он из доброты? Из жалости? Из интереса? Не знаю, какой из вариантов пугает больше всего.

Я заворачиваюсь в самое большое полотенце, которое у меня есть, и приоткрываю дверь ванной. Путь кажется свободным, и я перебегаю через гостиную.

Диван выглядит так, будто на нём спали. На столе стоит чашка кофе. Чувство вины и смущение сплетаются узлом в животе.

— Спасти «Между страниц», — шепчу я себе под нос. — Только это имеет значение.

Я частично одета, когда слышу, как открывается входная дверь. Спешно натягиваю безразмерную футболку и достаю свитер из ящика. Сейчас во мне нет ничего сексуального. Та женщина, которую он встретил в баре отеля — женщина, которая знала, чего хочет, и без колебаний шла к цели — кажется, находится за миллион километров отсюда.

— Я вернулся! — кричит он.

Я толкаю дверь спальни. Коул распаковывает огромный пакет с продуктами на кухонном столе. Пакет апельсинового сока. Буханка хлеба. Арахисовое масло. Джем. Яблоки.

— Ого.

— Твой холодильник практически пуст. Я взял понемногу всего в магазине за углом, — он проводит рукой по густым волосам, теперь совсем растрёпанным. — Давненько я не ходил за продуктами.

И он не шутит.

Я подхожу ближе. Коул купил пачку печенья и плитку шоколада. Большую бутылку лимонада. Коробку адвила. Идеальный набор для того, кто сидит дома на больничном.

— Спасибо.

Он делает шаг назад и кивает мне.

— Пустяки.

Я беру пачку печенья, в основном для того, чтобы занять руки.

— С крошкой из белого шоколада?

— Ел их постоянно, когда рос.

— А-а.

— Да.

Я откашливаюсь.

— Прости, что из-за меня пришлось пропустить работу. Я не имела в виду... тебе не обязательно было этого делать, понимаешь.

Его губы кривятся в полуулыбке.

— Знаю. Но ведь ты сама сказала, что некому позвонить.

Я отворачиваюсь от него, чтобы скрыть смущение. Потрясающе, Скай. Какие ещё болезненные подробности я ему выболтала?

Он бросает взгляд на часы. Должно быть, ему не терпится уйти, а тут я, такая жалкая, отрываю от дел.

— Что ж, — говорю я. — Спасибо, что позаботился о том, чтобы твой оппонент оставался в хорошей форме.

— Я только рад, — бормочет он. — Означает ли это, что перемирие окончено?

— Я рассматриваю этот вариант. Позже у меня назначена встреча с советниками.

Он улыбается моей вялой шутке, но кажется, это скорее из жалости, чем от смеха.

— У тебя выходной, — говорит он. — Мы обсуждали это утром. Помнишь?

— Да, помню.

Коул делает шаг к входной двери, будто его уже так и тянет сбежать.

— Хорошо.

Смелее, Скай.

— Послушай, — начинаю я. — Мне правда неловко за прошлую ночь. За... всё это. Спасибо, что остался. Я не хотела вешать это на тебя.

Он склоняет голову набок, и несмотря на недостаток сна и отсутствие душа, всё равно выглядит так, будто сошёл со страниц каталога. Это несправедливо.

— Я был не против, — говорит он.

— Я знаю, что твоё время ценно. В общем, просто хотела это сказать. И ещё — я была бы признательна, если бы это не повлияло на наши профессиональные отношения.

— Наши профессиональные отношения, — повторяет он, и с лица исчезают все следы юмора.

— Ну да. «Между страниц». Двухмесячная сделка, — я сглатываю комок, который подступает к горлу всякий раз, когда думаю о закрытии книжного.

— Не повлияет.

— Хорошо, — я киваю, как ненормальная, сильнее обхватывая себя руками.

— Как ты и сказала, я должен был убедиться, что противник в хорошей форме.

Я снова киваю. Коул несколько раз говорил, что любит побеждать того, кто сопротивляется. Я могу оказать сопротивление, это уж точно, но никак не позволить ему победить.

— И у тебя получилось. Ты мог бы стать медбратом. Ну, если империя рухнет. Будет на что опереться.

Он хватает телефон со столика в прихожей и грубо засовывает в один из карманов. Это всё, что у него было с собой, понимаю я.

— Отличный совет.

Я потираю шею.

— Да. Ну...

— Увидимся, Скай.

— Пока, — шепчу я, но он уже вышел за дверь.

Я опускаюсь на диван и закрываю лицо руками. Черт. Я получила то, чего хотела, и всё же чувствую себя так, будто мы только что поссорились. А ведь толком даже не знаем друг друга.

Сквозь растопыренные пальцы я оглядываю квартиру. Он был здесь. Видел мобиль из кристаллов, который эксцентричная мать сделала мне несколько лет назад и настаивает, чтобы я его не снимала «для хорошей энергетики». Видел переполненную корзину для белья. Любовный роман, который сейчас читаю и который, на мою беду, лежит на прикроватной тумбочке.

С его стороны было мило остаться. В то же время Коул пытается уничтожить магазин. Так почему же кажется, будто я повела себя грубо, выпроводив его?

Я зарываюсь под одеяла, жую печенье с белым шоколадом, которое, боюсь, теперь всегда будет напоминать о Коуле Портере, когда телефон вибрирует.

Это он.

Коул Портер: Вот контактные данные доктора Джонсона. Я проинформировал, что тебе лучше, но если станет хуже, немедленно свяжись с ним.

Врач, которому Коул организовал поздний визит на дом. Внутри что-то сжимается, и на этот раз это не боль, не ломота в мышцах и даже не смущение. Это вина за резкость.

А под ней — нечто куда более опасное.

Чувства.