Идеальная для космического босса

41.

Саша

Я сижу в кресле за кофейным столиком. Он стоит у окна, дневной свет заливает стол и планшет, лежащий на столешнице. Я жду.

Колесико загрузки так и крутится. Почему-то ищет очень долго. Обычно сеть отвечает быстрее. Это ожидание действует на нервы, будто тянет за собой шнур моей душевной стабильности.

Наконец страница открывается.

Всего несколько поисковых результатов. Все с одной страницы — профиля Саши Вееровой в соцсети.

Открываю его.

Имя мое, совпадает.

Город — Нью-Рига.

На аватарке я. Точнее, не совсем я, а девушка с моим лицом, в пальто, с чашкой кофе. Она улыбается. Улыбка, как у меня, когда я смотрю в зеркало. Свободная, открытая, радостная. На заднем плане — парк. В другой руке девушка держит поводок собаки. Корги. Симпатичный, рыжий, с высунутым языком.

У меня была собака. Вернее, у той Саши. Точно. Её звали Плюшка.

Пальцы дрожат.

Я пролистываю стену вниз.

А вот и моя семья. Фото с мамой, с папой. Пицца на столе, большая гостиная. Светлые стены.

Несколько фото из поездок.

Подпись к одному посту:

«Если б можно было ускорить время… Но пока только лайки :)»

Постов немного. Саша, то есть я, похоже, не особо стремилась выпячивать личную жизнь.

Самый поздний — фото в кафе. С подписью: «С родителями. Просто обед. Просто счастье». Эта запись сделана пять лет назад. А последний вход был… не пишется. Информация только для авторизованных пользователей.

Так и должно быть. После смерти родителей я выживала, мне было не до соцсетей. Но сейчас я смотрю на этот профиль, будто это не я. Почему-то я совершенно уверена, что кто-то из нас липовый. То ли страница Саши. То ли я.

Горло перехватывает.

Слишком мало информации. Хочется войти в профиль и посмотреть изнутри, может, я оставила какие-то черновики или закрытые альбомы?

Пароля я, естественно, не помню. Даже логина. Гадаю, как я могла бы себя назвать. Что у меня в тот момент было? Плюшка. Нажимаю: «Забыли пароль?»

Указываю свою текущую почту. Не подходит. Система пишет: «Пользователя с таким почтовым адресом не существует».

Перебираю варианты в надежде угадать. На пятую попытку едва не опускаю руки. Вспоминаю, что когда-то называла себя lingprincess — от «принцесса лингвистики». Ввожу это название почтового ящика, прибавляя самый распространенный домен, и вуаля! Такой пользователь есть!

Припоминаю пароль. По аналогии. Связанный с лингвистикой. Но промахиваюсь, и система пишет:

«Аккаунт «Саша Веерова» заблокирован из-за множественных попыток несанкционированного доступа».

На странице висит громадный в пол-экрана знак стоп как для автомобилей. Красный круг с белым кирпичом. Ну вот и все. Профиль заблокирован.

Ощущение, что меня только что выбросили из собственной жизни.

Блокирую планшет. Сажусь. Встаю. Расхаживаю по кабинету туда-сюда, будто пытаюсь стереть тревогу шагами. Сквозь панорамное окно видна парковочная площадка шаттлов, один из них мигает огнями.

По спине ползет холод. В голове — каша.

В какой-то момент, проходя в очередной раз мимо стола Дэйна, замечаю странность — отпечатанный лист с кодировками, а сверху как заголовок надпись «Поставщики»

Приглядываюсь. Строк под сотню мелким шрифтом, все представляют собой набор буквенно-цифровых кодов вроде: «7P-CX//Delta Station // user…»

Мне это ничего не говорит. В конце строчек фамилии или названия компаний, кажется. Не знаю, почему, но мне кажется, это что-то очень важное. Я сворачиваю лист, прячу в сумочку.

Вдруг за спиной пикает замком и щелкает дверь. Я едва успеваю обернуться и сделать непринужденное выражение лица.

В кабинет возвращается Дэйн.

Улыбка на лице, тёплый взгляд, будто ничего не происходит. Он в привычном идеально сидящем костюме, волосы в минимальном симпатичном беспорядке, глаза блестят предвкушением.

— Ты прекрасно выглядишь, Саша, — говорит, подходит ближе.

Я незаметно прячу бумагу глубже и улыбаюсь, стараясь, чтобы улыбка не дрожала.

— Ты тоже, мой лев, — отвечаю с чуть пошлым придыханием.

Как бы там ни было, его мощь и образ будят во мне животную часть, отвечающую за желание как можно скорее создать потомство от лучшего самца, которое определенно будет максимально жизнеспособным.

— У меня для тебя сюрприз, — продолжает он. — Готова?

— Я всегда готова, — отвечаю почти искренне.

Он касается моего подбородка, целует в уголок губ. Ласково, мягко. От его прикосновения по телу разливается тепло. Я обвиваю его шею руками, прижимаюсь. Скольжу губами по его скуле, к уху, я шепчу:

— Мы могли бы остаться и… никуда не спешить.

Он отстраняется, медленно, через силу и с хрипловатым смешком.

— Саша, — он выдыхает, опускает руку на мою попу, сладко и приятно сжимает. — Ты… Просто один твой вид мгновенно сжигает все мои предохранители. Но давай оставим секс для спальни?

Я поднимаюсь на цыпочки и целую его. Слышу, как он втягивает носом воздух, ощущаю его напряженное желание телом. Но он все же разрывает поцелуй.

— С тобой невероятно сложно удерживать контроль. — Его ладонь скользит выше, задерживается на талии, а потом он всё же отступает. — А мне очень не хочется, чтобы ты думала, что я предсказуем.

Я морщу нос.

— Не думала. Никогда.

— Тогда летим! — он лучезарно улыбается. — Мне не терпится преподнести тебе сюрприз.