Мой кавказский друг мужа

Глава 19

НИКА

Ночная Москва мелькает за стеклом такси размытыми пятнами света, будто город растворяется в темноте, оставляя лишь отблески фонарей на мокром асфальте. Я смотрю на этот танец огней глазами человека, который не знает, наступит ли для него новый день. Водитель, пожилой армянин с густыми усами, напоминающими портрет Сталина, то и дело бросает на меня настороженные взгляды в зеркало заднего вида. Его молчание — скорее не равнодушие, а выработанная годами мудрость: в такие часы в салон его машины садятся либо те, кто слишком много выпил, либо те, кто потерял всякую надежду. Вопросов он не задаёт.

Зажигалка Руслана жжёт бедро сквозь карман джинсов. Я то и дело касаюсь её, проверяя, что она на месте, словно это талисман, способный защитить от того, что ждёт впереди. Но пальцы дрожат, когда я провожу ими по гладкой поверхности металла.

Кожа всё ещё горит там, где он сжимал меня.

Кожа на внутренней стороне бёдер горит от его грубости. Плечи всё ещё ощущают тяжесть его тела, словно отпечаток, который невозможно стереть. Губы, припухшие и пульсирующие болью от поцелуев, больше напоминавших жестокие укусы, служат напоминанием о том, что было. Я оставила за собой его пылающий, неукротимый жар и шагаю в холодное, мёртвое царство, где воздух пропитан затхлостью и вечным молчанием.

Идиотка. Сбежала из постели мужчины, который только что разобрал меня на части и собрал заново, чтобы пойти к тому, кто считает меня своей собственностью. Романтично до блевоты.

Но романтика здесь ни при чём. Это про Алину. Только про неё.

Телефон я оставила в лофте — Руслан научил меня никогда не брать с собой электронику на встречи, исход которых непредсказуем. Теперь ориентируюсь по старой карте, которую распечатала перед уходом. Бумага шуршит в руках, и шорох кажется оглушительным в тишине салона. Координаты ведут за МКАД, в сторону Звенигорода, туда, где московские небоскрёбы сменяются подмосковными лесами, а цивилизация уступает место более древнему и тёмному.

— Здесь налево, — говорю водителю, когда мы съезжаем с основной трассы на узкую грунтовку.

Он качает головой, но поворачивает. Фары выхватывают из темноты стволы сосен, стоящих вдоль дороги, словно молчаливые стражи. Лес смыкается над нами, и я чувствую сдавленность в груди.

Я помню эту дорогу. Помню себя восемь лет назад — восторженную девчонку, которую только что завербовал обаятельный профессор с добрыми глазами за стёклами очков. Он говорил о служении родине, о таланте, который нельзя растрачивать впустую, о великих делах, для которых я создана.

Я верила каждому слову.

Теперь мне двадцать семь, и я знаю, что добрых глаз не существует. Есть только глаза, которые умеют притворяться добрыми.

— Дальше не поеду, — водитель тормозит у развилки. — Навигатор показывает, что там ничего нет.

— Там есть, — отвечаю, доставая наличные. — Просто не для всех.

Даю ему вдвое больше, чем мы договаривались. Он берёт деньги, но смотрит на меня с тем выражением, с каким смотрят на людей, уходящих туда, откуда не возвращаются.

— Береги себя, дочка.

Выхожу в холодный предрассветный воздух. Такси разворачивается и исчезает, унося с собой последнюю ниточку, связывающую меня с нормальным миром.

Иду по дороге, слыша только хруст гравия под ботинками и собственное дыхание. Косуха не спасает от ночного холода, и я обнимаю себя руками, но морозит изнутри.

Интересно, Руслан уже проснулся?

Представляю, как его рука медленно тянется к тому месту, где только что было моё тело, натыкаясь на холодную пустоту остывших простыней. Как его глаза открываются, осознавая моё отсутствие, а лицо постепенно застывает в суровой маске, в глазах вспыхивает тот огонь, который я видела лишь однажды, когда он рассказывал о предателях.

Не думай об этом. Сейчас — не думай.

Когда дорога плавно изгибается, передо мной открывается вид на дачу. Двухэтажный дом из тёмного дерева, укрытый за высоким забором, словно спрятанный от посторонних глаз. Тёплый свет мягко струится из окон первого этажа, обволакивая постройку уютным сиянием, будто внутри уже ждёт заботливый хозяин, готовый предложить чашку горячего чая.

Ложь пронизывает каждый кирпич, словно тонкая паутина, сплетённая умелыми руками хитроумного мастера. Распахнутые ворота зияют чёрным провалом, будто приглашая войти в мрачное чрево склепа, где воздух отравлен.

Делаю глубокий вдох и шагаю внутрь.

Ухоженный двор утопает в зелени аккуратно подстриженных кустов, среди которых извивается гравийная дорожка, ведущая к массивному крыльцу. На самом верху, словно часовой у ворот, неподвижно стоит невысокий плотный мужчина в идеально сидящем чёрном костюме, чьё лицо остаётся бесстрастным, как маска. Его взгляд цепляется за меня лишь на мгновение, прежде чем он молча указывает рукой на дверь, словно давая понять, что здесь вопросов не задают.

— Вероника Андреевна, — произносит он. — Вас ждут.

Голос ровный, механический. Хорошо обученная марионетка.

Прохожу мимо него, чувствуя его взгляд на спине. Дверь открывается бесшумно, и я оказываюсь в просторном холле, обставленном с той сдержанной роскошью, которую предпочитают люди, привыкшие к настоящей власти. Никаких показных излишеств. Только качество, которое невозможно подделать.

Аромат ударяет в нос мгновенно, заполняя сознание прежде, чем я успеваю хоть как-то подготовиться. Смесь дорогого табака, терпкого сандалового дерева и старых, чуть выцветших страниц книг неспешно окутывает меня, словно призрак прошлого, который я так отчаянно пыталась изгнать из своей памяти.

— Вероника, — его голос звучит мягко и вкрадчиво, обволакивая словно тёплый шёлк, когда-то казавшийся мне голосом мудрого наставника.

Геннадий Воронов стоит в дверях гостиной, и время словно сворачивается в точку. Он почти не изменился за три года — та же аккуратная седина, те же очки в тонкой оправе, та же мягкая, отеческая улыбка на губах. Только глаза. Глаза стали ещё холоднее, ещё более пустыми, словно за ними вообще ничего не осталось.

— Здравствуй, моя девочка, — он разводит руки в приглашающем жесте. — Я знал, что ты придёшь. Ты всегда была умнее остальных.

Стою неподвижно, не позволяя себе ни шагнуть вперёд, ни отступить. Каждая клетка моего тела кричит об опасности, но я заставляю себя дышать ровно.

— Где Алина? — прямой вопрос. Никаких прелюдий.

Воронов качает головой, и в этом жесте столько снисходительной нежности, что меня начинает тошнить.

— Всё такая же нетерпеливая. Войди, выпей чаю. Дорога была долгой.

— Я не за чаем пришла.

— Конечно, нет, — он делает шаг в сторону, открывая проход в гостиную. — Но некоторые разговоры требуют... антуража. Ты ведь помнишь, как я ценю форму?

Помню, как часы методичной работы превращались в кропотливое совершенствование каждой детали операции, где каждое слово легенды и каждый жест обретали точность, достойную настоящего искусства. Для него манипуляция — не просто инструмент, а священный ритуал, в котором он находит вдохновение, как художник в создании шедевра.

Вхожу в гостиную, где потрескивание настоящих дров в камине сливается с тихим шёпотом пламени, отбрасывающим тёплые отблески на стены. Два кресла, обитых тёмной кожей, стоят напротив друг друга, как безмолвные собеседники, а между ними на небольшом столике уютно устроились изящный фарфоровый чайник, две тонкостенные чашки и вазочка с аккуратно выложенным печеньем.

Всё здесь кажется созданным с холодной точностью, словно это не просто комната, а сцена, на которой невидимый режиссёр вот-вот начнёт свой спектакль, а мне отведена роль, которую я не выбирала.

— Садись, — Воронов указывает на одно из кресел. — Ты устала. Я вижу по твоим глазам.

Сажусь, но на самый край, готовая вскочить в любую секунду. Он занимает второе кресло, наливает чай с неторопливостью человека, у которого впереди вечность.

— Знаешь, — говорит он, передавая мне чашку, — я следил за тобой все эти три года. Твой брак с Волковым был... разочарованием. Ты заслуживала лучшего.

— Волков работал на тебя.

— Конечно, — Воронов пожимает плечами с той небрежностью, с какой признаются в мелких шалостях. — Мне нужно было за тобой присматривать. Ты — мой лучший актив, Вероника. Я не мог позволить тебе... потеряться.

Чашка обжигает пальцы, но я сжимаю её крепче, словно пытаюсь удержать в руках ускользающую реальность. Зелёный чай, пахнущий тонкими нотками мяты и мелиссы, наполняет пространство знакомым, почти домашним ароматом.

Медленно подношу чашку к губам и делаю осторожный глоток; горячая жидкость обжигает, обдавая язык нежной сладостью и прохладой мяты и мелиссы, словно пытаясь успокоить мои расшатанные нервы.

— Ты приставил ко мне мужа-шпиона?

— Я дал тебе иллюзию нормальной жизни, которой ты так отчаянно хотела, — он отпивает чай, глядя на меня поверх очков. — Дом, стабильность, ощущение безопасности. Разве не то, о чём ты мечтала?

— Тюрьма.

— Всё — тюрьма, моя дорогая. Вопрос лишь в размере клетки и качестве решёток. Я дал тебе золотую клетку. Асланов даёт тебе клетку с бриллиантами. Разница только в декоре.

Внутри вспыхивает злость, которую я слишком долго держала на цепи.

— Разница в том, что у Руслана дверь открыта, — выплёвываю я. — А ты заварил мою наглухо.

Имя Руслана, сорвавшееся с губ, отдается в груди глухой, острой болью, разливающейся по телу, словно яд. Воронов, как всегда, замечает мельчайшие изменения, и уголки его губ чуть поднимаются, складываясь в хищную, почти насмешливую улыбку, будто он читает твои мысли и смакуя наслаждается увиденным.

— О да, — тянет он. — Руслан Асланов. Любопытный выбор. Я, признаться, удивлён. Ты всегда предпочитала... безопасные варианты. А он — воплощение опасности.

— Ты ничего о нём не знаешь.

— Я знаю всё, Вероника. Знаю, что он — правая рука Ковалёва. Знаю, что он убивает без сожаления и манипулирует без угрызений совести. Знаю, что ты делишь с ним постель, — пауза, во время которой его взгляд становится почти отеческим. — И знаю, что ты влюбилась.

Молчу. Любое слово будет использовано против меня. Делаю ещё глоток чая, чтобы занять руки.

— Так банально, — вздыхает Воронов. — И так... человечно. Ты, моё идеальное создание, оказалась подвержена тем же слабостям, что и все остальные. Любовь. Привязанность. Потребность в защите.

— Хватит, — твёрже, чем я ожидала. — Я пришла за информацией об Алине. Давай её — и я уйду.

Воронов ставит чашку на столик с мягким стуком. Откидывается в кресле, складывает руки на груди. Поза расслабленная, но я вижу, как напряглись его плечи. Он подошёл к главному.

— Алина, — произносит он с каким-то странным удовольствием. — Моя блудная дочь. Ты знаешь, она была моим величайшим творением? Идеальный агент. Идеальное оружие. И она предала меня ради... любви.

— Она выбрала жизнь.

— Она выбрала слабость, — резко обрывает он, и на мгновение маска добродушия слетает, обнажая холод и безжалостность, но в следующую секунду она возвращается. — Впрочем, неважно. Важно то, что она сейчас в смертельной опасности.

— Откуда?

Воронов встаёт и подходит к камину. Смотрит на огонь, и его силуэт превращается в чёрный контур на фоне пламени.

— Ты ведь знаешь, что Ковалёв ищет её?

Конечно знаю.

— Но Ковалёв — не единственный игрок, — продолжает Воронов, не оборачиваясь. — Помнишь операцию в Стамбуле? Ту, где Алина должна была соблазнить чеченского полевого командира и выкрасть список его спонсоров?

Помню за полгода до Ковалёва.

— Она справилась слишком блестяще. Список попал не только ко мне, но и к конкурентам того командира. Началась резня. Его людей вырезали целыми семьями. А он... — Воронов оборачивается, и в свете камина его лицо кажется маской. — Он выжил. И он знает, кто его предал.

Холод проползает по позвоночнику.

— И?

— И три дня назад его люди купили доступ к базе данных всех рейсов из Москвы за последние четыре года, — почти буднично. — Они методично проверяют каждую женщину, которая вылетала одна, без багажа, по поддельным документам. У них неограниченные ресурсы и одна цель — найти «Киру». Они не будут разговаривать, Ника. Они будут резать. Медленно. И на камеру, чтобы послать запись всем, кто посмеет их трогать.

Чашка выскальзывает из пальцев, ударяется о край столика. Горячий чай разливается по дереву, но я не замечаю.

— Когда?

— По моим данным, у них уже есть список из двенадцати кандидатур. Алина — в тройке приоритетных. Они проверят каждую. Вопрос недели, максимум двух.

Воздуха не хватает. Я вижу Алину. Вижу трёхлетнего ребёнка, о котором кроме меня никто не знает. Вижу, как к их двери в маленькой квартире ломятся люди с ножами.

— Что ты хочешь?

Воронов наклоняется вперёд, и его глаза за стёклами очков блестят.

— Я хочу забрать её оттуда раньше них. Я хочу спрятать её так, чтобы никто — ни чеченцы, ни Ковалёв, ни кто-либо ещё — никогда её не нашёл. Но для этого мне нужна ты, Вероника.

— Зачем?

— Потому что ты — единственная, кому Алина доверяет. Она не откроет дверь моим людям. Но откроет тебе.

Ледяная волна накрывает меня с головой. Он хочет, чтобы я привела его к Алине. Использовать нашу дружбу как отмычку.

— Нет.

— Ника, — увещевающе. — Подумай. Если ты не поможешь мне добраться до неё первым, её найдут чеченцы. И тогда не будет Алины. Только видеозапись с её последними часами, которую разошлют по всему даркнету как предупреждение.

Ногти впиваются в ладони.

— Ты ничем не лучше их.

— Я — её отец, — произносит он, и в голосе звучит почти искренняя боль. — Я вырастил её. Я дал ей всё. Да, я требовал многого взамен, но разве не естественно? Родители всегда чего-то хотят от детей. Я хочу... — пауза, — хочу, чтобы она вернулась домой. Целой и невредимой.

Каждое слово — искусно сплетённая сеть обмана, столь изящно и плавно сотканная, что на мгновение я ловлю себя на том, что готова ей поверить.

— Ты никогда не был ей отцом. Ты был её тюремщиком.

Воронов пожимает плечами.

— Называй как хочешь. Факт остаётся фактом: я могу её защитить. А могу — сообщить чеченцам, что именно Ковалёв заказал ту операцию, и пусть они разбираются между собой. Выбор за тобой.

— Ты шантажируешь меня.

— Я предлагаю тебе выбор, — он разводит руками. — Помоги мне — и Алина с ребёнком будут в безопасности. Откажи — и я умываю руки. Их кровь будет на твоей совести.

Пламя в камине лениво пляшет, отбрасывая на стены теплые отблески. Сквозь окно пробивается мягкий свет начинающего светлеть неба. Медленно поднимаюсь с кресла, чувствуя, как каждая мышца сопротивляется, но, собрав остатки сил, выпрямляюсь, удерживая равновесие.

— Мне нужно время подумать.

Воронов поднимается, и внезапно его фигура, гораздо выше, чем я, возвышается надо мной, словно угроза, отбрасывая длинную тень, в которой, кажется, тонет всё вокруг.

— У тебя нет времени, Вероника. Каждый час, который ты тратишь на раздумья — час, который приближает охотников к Алине.

— Тогда дай мне хотя бы доказательства, что это не очередная твоя игра.

Он изучает меня долгим, оценивающим взглядом. Затем кивает, достаёт телефон, открывает фотографию и протягивает мне.

На экране — скриншот из какого-то чата. Сообщения на чеченском, но перевод дублирован. Фотография женщины, очень похожей на Алину. Адрес во Владивостоке.

Слишком похоже на правду.

— Я рад, что ты сделала правильный выбор, — откуда-то издалека. — Доказывает, что я не ошибся в тебе.

Хочу ответить колкостью, хочу швырнуть телефон ему в лицо, но язык вдруг становится ватным. Мир качается. Я делаю шаг назад, цепляюсь за спинку кресла.

Во рту постепенно растворяется свежесть мяты, уступая место химической горечи, незаметно прокравшейся в мои ощущения, пока я увлечённо слушала разговоры о смерти и предательстве.

Мелисса.

Запоздалое осознание, когда пальцы уже разжимаются сами собой.

— Ты... — язык не слушается, ворочается во рту, как чужой.

Воронов смотрит на меня с искренним сочувствием, поправляя очки.

— Ты слишком импульсивна, Вероника. Я не мог рисковать тем, что ты снова сбежишь к своему цепному псу, — он делает шаг ко мне, подхватывает за локоть, когда ноги подкашиваются. — Мы начнём работу, когда ты выспишься. И когда будешь сговорчивее.

Мелисса. Он всегда добавлял её, чтобы скрыть вкус... Я идиотка.

Мир кренится вправо. Пол несётся навстречу. Последнее, что я вижу перед тем, как темнота накрывает меня с головой — его начищенные ботинки, стоящие прямо перед моим лицом.

Руслан... прости.

И тьма.