8 марта, зараза!

2(20)

Свадьба — самый счастливый день в жизни любой девушки? Наверное.

Я стою перед зеркалом, смотрю на себя и не ощущаю счастья. Не знаю почему. Ведь выхожу замуж за любимого мужчину. За своего первого. Да, он сложный, и я до сих пор не разобралась, как он переключается в режим «человечность». Все переключения происходят так спонтанно, что не получается отследить причины. У нас нечастый (из-за его работы), но всегда крышесносный секс. Пикантный. С лёгким доминированием с его стороны и полным подчинением с моей. Красные пушистые наручники нередко участвуют наших сексуальных играх Это нереально заводит и очень нравится. Не нравится другое — утра. Когда Гектор затягивается в очередной дорогой костюм и включает циника-бизнесмена, у которого в голове и сердце только цифры. А на языке — что ночами пишет историю страсти на моём теле — холодные колкие фразы. Обидные до слёз.

Мама, которая теперь живёт с нами, на мою попытку посоветоваться ответила:

— Не жалуйся, Алла.

— Почему? — удивилась я.

— Потому что не надо с жиру беситься! — строго заявила мама. Она очарована Гектором. Он купил ей самую лучшую коляску. Нанял профессиональную сиделку. Регулярно лично возит на приём к специалистам. В общем, есть от чего тёще обожать зятя. — Такой мужчина! Красивый, умный, богатый. Умеет решать проблемы. Слов на ветер не бросает. Не то, что твой отец!

Это теперь её любимая фраза. К смерти папы мама отнеслась прохладнее, чем я думала. Едва ли не вздохнула с облегчением.

Я попыталась переманить маму на свою сторону, напомнить, что я её дочь.

— Мам, — произнесла, прикрывая глаза и невольно прикасаясь к запястьям, с которых долго сходили синяки, — ты не знаешь всей правды.

Вздохнула тяжело и рассказала про тот случай.

Я простила Гектора, но не до конца. Как он и хотел — урок записался на подкорку и мучил меня ночами.

Внимательно выслушав меня, мама фыркнула:

— Нашла из чего делать трагедию, ей богу. Мы с твоим отцом когда поженились — он уже игроманом был. Так он детские пособия на ставки спускал. Ты этого не помнишь, но до того, как его приютил Ибрагим Асхадов, твой отец перебивался случайными заработками, потому что понтушник он был, а не архитектор. Мы жили в съёмной двушке. Я мед бросила. Семью тащила, за любую подработку хваталась. Так он отбирал последние деньги. Видела бы ты, как его трясло. Как наркомана, которому нужна доза. Однажды я отказала ему — деньги нужны были тебе на зимнюю одежду. Собирала копеечку до копеечки, — мама сбила пепел с сигареты, бросила взгляд в сторону панорамного окна, пустой, отрешённый взгляд. Я никогда не видела, чтобы мама плакала. — Так вот, знаешь, что сделала эта скотина? Он привязал меня к батарее и отхлестал ремнём. Бил, по чём попало. Я губы в кровь искусала, чтобы не кричать и тебя не разбудить. А потом он помочился на меня. И ушёл. Хорошо, хоть отвязал перед этим.

От её откровений я замерла в ужасе.

— Мама, почему ты никогда об этом не говорила? — возмутилась я.

— Берегла тебя. Хотела, чтобы ты росла в полной семье. Чтобы гордилась отцом.

— Почему ты не ушла от него?

— Куда? Семья меня долго не принимала из-за этого брака. А куда мне было податься с неполным высшим и маленьким ребёнком? Да и любила я Альберта. Как дура любила. Всё надеялась — наладится. И наладилось ведь. Почти хорошо жили же. Иногда нужно просто перетерпеть. Быть гибче, мудрее. И благодарнее, — добавила, бросив на меня строгий взгляд: — Я вот Гектору благодарна за всё, что он для нас делает. Долги отца, моё лечение, а ведь у него на плечах целый строительный холдинг. Алла, ты порхаешь по жизни. Становись серьёзнее и держись за этого мужчину. Руками, зубами, чем угодно.

Так я поняла, что союзника мне в лице мамы не найти. А ещё — что она права. В университете я слышала за спиной завистливые шепотки: «Дохлятина! Ни рожи, ни кожи! Что он в ней нашёл? Такой мужчина!» Наверное, я и впрямь слишком многого хочу. Приходилось давить в себе эти хочухи и отводить взгляд от парочек, которые бродили по парку за ручки и ели одно мороженное. Может, романтика действительно — только розовая чушь, как говорит Гектор?

Сложнее становится, когда к нам в гости стали приходить Руслан и Милана. Он всё-таки послал ей тогда «Рафаэло». И это сработало. Прям, как в рекламе.

Они чудесно смотрятся вместе. А главное — они вместе просто лучатся счастьем. Рус постоянно веселит свою Милочку, и она смеётся рядом с ним — так задорно и искренне. А я уже забыла, когда смеялась рядом с Гектором. Руслан устраивает ей романтические вечера. Оказалось, он отлично играет на гитаре. И однажды ночью давал концерт под окнами её дома. Даже если они ссорятся, то как-то легко, несерьёзно, потому что не могут друг без друга больше пяти минут. Причём мириться всегда первым идёт Рус.

Я завидую им. Остро. Пряча слёзы.

Рядом с ними мне приходится играть счастье, чтобы не расстраивать. Улыбаться и замерзать рядом с Гектором. Чувствовать его руки на своей талии и ощущать бесконечное воющее одиночество.

До сих пор не знаю, кто я для него? Ночами он шепчет: единственная, самая нужная, любимая, а днём — обжигает холодом, гнёт своими домостроевскими замашками, вымораживает цинизмом.

Поманит — оттолкнёт, страсть — лёд…

Такая грустная поэзия нашей жизни.

Вот почему я не счастлива в свой самый счастливый день.

На мне изысканное платье от крутого французского кутюрье — друга семьи Филиппа. Оно стоит баснословных денег. Очень идёт мне, превращая в драгоценную изящную статуэтку. В нём — оказывается — у меня есть фигура. Тонкая, но округлая в нужных местах. В волосах диадема с жемчугом и кристаллами Сваровски. Тонкий едва заметный макияж. Я похожа на эльфийскую принцессу. Филипп сам сделал для меня букет невесты в мятных тонах. Вообще, он не флорист, просто увлекается немного. Но ради меня — расстарался.

Совсем скоро у меня будет кольцо и новая фамилия. И красивый сексуальный богатый муж.

Так почему мне хочется плакать?

Меня радует одно — у нас нет детей. И в перспективе я заводить их не собираюсь. И когда сказала об этом Гектору — он поддержал меня в своей манере:

— Ты права. Только детей нам сейчас и не хватает.

Сам отвёз меня в клинику в край, где мне сделали специальную противозачаточную инъекцию. И это хорошо. Теперь хоть можно не заморачиваться о нежелательной беременности. Не сейчас, когда у нас всё так нестабильно.

…Мама сидит чуть поодаль в своём модном кресле, с которым уже научилась ловко управляться. Сегодня она тоже очень хороша и нарядна. Я забыла, когда видела её такой. За спинкой коляски возвышается её сиделка — Верочка. Хотя к этой тётеньке, которая только на полголовы ниже Гектора, нежно обращение не липнет вообще. Она дородна, розовощёка и пышет здоровьем. У них с мамой странные отношения. Вера ведь такая большая и сильная, что легко поднимает миниатюрную маму на руки. Мама в таких случаях смеётся и смущается. Она любит Веру, а та — её. Сестренско-дружеско-странной любовью.

Не мне их судить.

Мне главное, что мама счастлива и улыбается. Сужу только за одно — Вера позволяет маме пить. Последнее время мама пристрастилась к крепким напиткам. Когда я пытаюсь наставить её на путь истинный, мама только беззлобно ворчит: «Дай хоть на старости лет оторваться!»

Мама уже сейчас слегка пьяна, но ей ведь можно — единственную дочь замуж отдаёт.

— Хороша! Слов нет, как хороша. Правда же, Верочка? — задирает голову, чтобы посмотреть на свою сиделку.

— Да, Риммочка, куколка у тебя, а не дочь, — с умилением басит Вера.

Мама гордо задирает точёный нос:

— Вся в меня!

— Так и есть, Риммочка. Так и есть! — воркует сиделка, не сводя с мамы влюблённых глаз.

— Пора, доченька, — говорит мама. — Регистратор уже подъехала. Пресса собралась. Гости. Иди.

А мне хочется кричать: «Нет, мамочка, удержи! Не отдавай ему!»

Дурное предчувствие сжимает сердце.

Но я надеваю на лицо дежурную улыбку, беру свой роскошный букет и иду. Наряжали меня наверху, в комнате, смежной со спальней, чтобы я красиво спускалась по лестнице.

Шлейф платья струится по ступеням, будто бежит молоко…

Считаю шаги.

Ровно до тех пор, пока Гектор, стоящий в гостиной, не оборачивается и не ловит меня в плен своих глаз цвета ледяной мяты. И выбраться из этого плена невозможно. Так смотрят на божество.

Филипп так изящно вплёл мятные нотки в оформление, выдержав его в холодновато-изысканном, гекторовском, стиле.

Подхожу, протягиваю Гектору руку. Он целует её, обнимает меня за талию и, наклонившись, шепчет:

— Ты так красива, что я завидую сам себе.

Он тоже сегодня очень красив и светится, почти как Руслан рядом с Миланой. И я наслаждаюсь этим, столь редким для меня, светом.

Шафер, находящийся неподалёку, поднимает большие пальцы вверх. Он искренне рад за нас. И Милана, которую я сделала подружкой вместо Дины, тоже.

А я? Рада ли я?

Задираю голову, смотрю в лицо мужчины, который через несколько минут станет моим законным мужем, ловлю его лёгкую улыбку и говорю себе: да, должна быть.

Ведь мама права — нужно быть благодарной: Гектор мог бы попользоваться и выбросить, выпотрошенную, опустошённую, сломанную. Но нет — женится, устроил красивую церемонию, не жалея денег.

Что не так? Откуда это дурацкое чувство, сжимающее сердце.

Роспись. Бесконечные фотосессии. Вереница лиц незнакомых мне людей. Наш танец, в котором муж — теперь уже муж — буквально несёт меня над поляной, где проходит роспись.

Гектор классно танцует. Впрочем, он всё делает классно.

У него сегодня мятный галстук. Он улыбается и смотрит только на меня…

Всё хорошо. Разве не этого ты хотела, Алла?

Ты же сама клялась ему в любви прошлой ночью.

Что с тобой?

Уже вечереет. Сад озаряется иллюминацией. Настоящая сказка.

Гектор привлекает меня за талию к себе и нежно целует в волосы.

— Тебе нравится, любимая? — спрашивает, кутая в бархат низкого голоса.

— Очень, — искренне отвечаю я. Сейчас, когда гости устремляются к сцене, где появляется известная в крае поп-группа, меня почти отпускает. Будто в целом мире только мы вдвоём.

Гектор обнимает меня со спины, скрещивает руки на животе, я накрываю их своими ладонями и откидываюсь ему на грудь.

— Так ты будешь со мной в болезни и здравии, богатстве и бедности, пока смерть не разлучит нас? — шепчет он, и в голосе звучат такие непривычные шаловливые нотки.

— Не надейся, что разлучит, — притворно угрожаю я. — Я и после смерти буду тебя доставать.

Он тихо смеётся, и я ловлю себя на том, что впервые слышу его смех. Такой тёплый, что в него хочется закутаться.

И в этот момент у Гектора звонит телефон.

Он бегло целует меня в висок и отстраняется, выпуская из таких надёжных и нужных мне объятий.

Смотрит на экран, тихо чертыхается и говорит мне:

— Прости, сладкая, я должен ответь. Иди в спальню. Жди.

Я отворачиваюсь, чтобы спрятать слёзы. Что — ЧТО? — может быть важнее нашей свадьбы?

Но муж уходит к своим ненавистным мне делам.

Бреду в дом в полном раздрае. К счастью, никто не попадается из гостей. А особенно — знакомых. Никого не хочу сейчас видеть. Разве что маму.

Захожу к ней в комнату — и столбенею.

Вера спит в кресле, запрокинув голову и храпя так, что дрожит люстра. У ног её валяется пустая бутылка коньяку.

Мама же сидит на полу, опираясь на руки, и горько плачет.

Кидаюсь к ней:

— Мамочка, что случилось?

— Прости меня, доченька, прости… прости… — она икает и захлёбывается рыданиями. Мне неприятны эти пьяные слёзы. Я кое-как дотаскиваю её до кровати, укладываю, как есть, в платье и с причёской, накрываю одеялом.

Да уж, свадьба определённо удалась.

Ухожу в спальню, начинаю медленно вытягивать шпильки из причёски, только сейчас понимая, как дико устала.

Дверь открывается так, что едва ли не слетает с петель. Влетает Гектор, но мне кажется — демон: взъерошенный, взвинченный и страшно злой.

Прежде чем я успеваю что-то сказать — хватает меня, швыряет на кровать и начинает грубо сдирать платье…