8 марта, зараза!

2(1)

Пока мы идём к машине — в голове пульсирует только одно: на какие цели отец тратил такие сумасшедшие деньги? Да, у нас трёшка, неплохая, в престижном районе города. Но так и купил отец её не вчера — ещё когда с Асхадовыми дела вёл. Наша «Хонда-Стрим» уже давно просится на заслуженный отдых. В прошлом году на восьмое марта папа за праздничными тостами обещал подарить нам с мамой тур в Европу, в результате вырваться смогли только в Таиланд, и то лишь потому, что друг — хозяин турагентства — подогнал путёвку по дешёвке.

— На что уходили деньги? — спрашиваю, когда мы оказываемся вдвоём в салоне машины.

Отец цепляется за руль, как за спасательный круг, роняет голову на руки.

— Прости меня, доченька. Прости. Из-за меня тебе такое унижение терпеть приходится. Знаешь, у меня так и чесались руки набить морду этому зазнайке. Я когда с ними сотрудничал — Гектор мелким клерком был. Ибрагим его к серьёзным делам не допускал. А сейчас гляди — важный какой!

— Почему не допускал? — удивляюсь я.

— Он же Ибрагиму — пасынок. Тот своих сыновей от первого брака везде тащил. А Гек у них на побегушках был. Хоть он и гений — школу закончил в пятнадцать с золотой медалью, а в восемнадцать — университет экстерном. С красным дипломом. Зануда хренов. Если бы Ибрагим не кинул его тогда на аудит, я бы и дальше ловил рыбку в этой мутной водичке.

Меня накрывает — мой отец едва не продал меня незнакомцу, а сейчас сидит и расписывает, какой он молодец, что проводил финансовые махинации под носом у своего партнёра, который ему доверял. Между прочим, даже когда всё выяснилось, Асхадов-старший не применил к папе никаких санкций. Нигде не напакостил. Просто перестал иметь с ним какие-либо дела вообще. А вот Гектор, после рассказа отца, начинает вызывать невольное уважение. В принципе и сегодня он поступил… благородно. Да, пожалуй. Ведь мог бы согласиться. Купить. Попользоваться. И выбросить. Или вообще — лишь пообещать помощь. Но он был предельно честен. Безусловно, был чрезмерно жесток и резок. Из-за чего сердце до сих пор мучительно сжимается, глаза щиплет и хочется провалиться сквозь землю.

Беспощаден, как скальпель хирурга, — любит говорить мама. Свою мечту о медицине она похоронила в семейной рутине, когда вышла за моего отца. Но словечки и поговорки, связанные с профессией мечты, употребляет охотно. Эта фраза — её характеристика чересчур честных людей. Таких, как Гектор Асхадов.

А вот мой отец — темнит, юлит и не отвечает на прямые вопросы. Поэтому я бросаю ему почти зло:

— Папа, ты несправедлив по отношению к нему.

Отец грозно цыкает на меня:

— Ещё защищать начни! Забыла, как он тебя унизил? — Это ты меня унизил, хочется сказать мне. Но я лишь злобно зыркаю и проглатываю обиду — не привыкла перечить. — Ты совершенно его не знаешь, Аленький. Гек — беспринципная мразь. Потому что слишком уж много совпадений на его пути к креслу главы холдинга. Слишком много смертей. Сначала от сердечного приступа сковырнулся Ибрагим. Эта глыбина! На нём поля вспахивать можно было! И вдруг — бах! — сердце! Вот даже не смешно. Потом — старший брат внезапно умирает от передозировки в одном из ночных клубов. Ну да, Амир любил покутить, и баб любил. Но меру знал. Не мог он передозироваться, ну просто не мог. А через несколько месяцев и Курбан в ящик сыграл. В окно выпал. Несчастный случай! Ты веришь в такие несчастные случаи? Я — нет. И вот наш Гек — скромный интеллигент-ботаник — в кресле главы! Ну не чудо ли?! Ибрагим его матушку из такой нищеты вытащил! Они же с хлеба на воду перебивались. Так Арина в рот ему смотрела потом, щенком у ног лежала, хвостиком виляла. А Гек — хоть Ибрагим ему и свою фамилию дал — так в семью и не вписался. Как был чужаком — так и остался. Теперь вот всех их перевалил и себе всё прегрёб! Урод!

— Папа! — возмущаюсь я. — Как можно бросаться такими обвинениями? У тебя же нет доказательств.

— Дочка! Это только такая наивная и добрая девочка, как ты, может не видеть очевидного!

— И всё-таки, пока вина не доказана, человек не виноват.

— Глупая ты, Аленький, ой глупая! Кто ж его накажет? Он вон с губером нашим вась-вась.

Ловко отец обходит острые углы и переводит тему. Но я упряма, мне надо знать.

— Пап, скажи честно, на что ты всё-таки тратил деньги?

Он сереет, сильнее сжимает руль, видно, расстроен.

— Делал ставки, — выдаёт наконец.

— Что? — от шока у меня просто пропадает дар речи. Я не могу вместить подобное в голове.

— Ал, ну что ты в самом деле, как маленькая! Многие выигрывают же! Миллионерами становятся! Просто мне не фартило! Но я чуял — удача близко. Я и сейчас чувствую.

Глаза его горят нездоровым блеском, руки на руле подрагивают.

— Папа! — кричу я. — Немыслимо! Ты поставил под удар свою репутацию! Маму! Меня! Что с нами будет теперь, папа?

— Всё будет хорошо, Аленький, — натянуто улыбается он. — Папа всегда решал проблемы. И эту решит!

Ужасно! Потому что я не верю ни одному его слову. Реву горько-горько. Хотя хочется орать: «Как решишь? Как?» Квартиру продашь? Машину? Меня?

Мы подъезжаем к дому, отец паркуется. Я хлопаю дверью и бегу вперёд. Не хочу с ним разговаривать. Не хочу его знать. Он так лихо судит других! А сам? Грешно так о родном отце, но я не могу. Меня будто в дерьмо с головой окунули.

Забегаю в свою комнату, закрываю дверь, падаю на постель и плачу от бессилия. Получатся, самый дорогой человек, тот, кому мы с мамой так верили, предал нас. Вот его поздние совещания! Задержки в командировках! Ставки! Только в главной игре — реальности — ставкой стала наша с мамой жизнь!

Вспоминаю, что врачи говорили вчера о дорогостоящем лечении и последующей реабилитации. А отец был таким серьёзным, кивал и обещал всё сделать в лучшем виде.

Лжец.

Слышу, как он мечется в гостиной. Без конца кому-то звонит. Начинает бодрым голосом: «Здорова, Фёдор!» — «Макс! Сколько лет, сколько зим!» — «Кирюш! Как твоё ничего?», а потом сникает: «А… понятно…» — «Да ясное дело! Сейчас у всех туго» — «Не извиняйся, друг. Всё пучком»

Ищет деньги. Сумасшедшие деньги. Такие легко никто не ссудит. Да что там: и половину этой суммы достать — уже сказка! Близкие знакомые уже все отказали, теперь, видимо, по дальним пошёл.

Выхожу на кухню, чтобы попить воды. От количества слёз — внутри пустыня и сушь. Кошусь в сторону гостиной: отец сидит на диване, понурив голову, сжимает в одной руке телефон.

Он в отчаянии. Это видно явно.

Великий решала!

Мне не жаль его ни капли.

Будто чужим стал вмиг…

Ставлю чайник на плиту, но прежде чем он успевает засвистеть, раздаётся звонок в дверь…

Пугающе-настойчивый…