Когда дует правильный ветер

Глава двадцать третья

Нокс

Давно у меня не было рядом человека, с которым можно просто сидеть и разговаривать часами — без спешки и без цели. Просто болтать обо всём и ни о чём.

Я медленно втягиваю воздух перед следующим вопросом. — Чего ты боишься больше всего?

Не знаю, почему спрашиваю это. Обычно я не открываюсь людям, тем более не задаю такие личные вопросы. Слишком интимно. И всё же спрашиваю — потому что хочу узнать её. Хочу понять, что ею движет, что не даёт ей спать по ночам.

Её брови чуть приподнимаются, в глазах на миг мелькает неуверенность, но она тут же прячет её. Смотрит на озеро, следит за рябью на воде, будто решает — прыгнуть или нет.

— Хм. Ты имеешь в виду всяких жутких клоунов? Или разговор о страхах из серии «жизнь и потери»?

— Что душе угодно, — отвечаю я.

Она легонько толкает меня локтем. — Если честно, меня пугает будущее. А точнее — мысль о том, чтобы снова попытаться полюбить. Снова впустить кого-то в свою жизнь. В прошлый раз всё закончилось ужасно.

В её голосе звучит такая честность, что слова становятся тяжёлыми. Это видно и по лёгкому напряжению в её челюсти, и по выдоху, будто она только что положила на землю груз, от которого ещё не готова избавиться.

Я понимаю это лучше, чем она, наверное, думает. И во мне поднимается желание сказать об этом. Дать понять, что она не одна в этом чувстве. Но время ещё не пришло. Не сейчас.

Она качает головой, на лице появляется тень вины. — Прости. Кажется, я вывалила больше, чем стоило. Я испортила настроение.

— Ты ничего не испортила. Я спросил, потому что хотел услышать правду. Такие вещи важны.

Она изучающе смотрит на меня, глаза чуть прищуриваются. — Ладно. А ты? Чего боишься ты?

Я откидываюсь назад, поднимаю бровь и серьёзным тоном выдаю. — Людей, которые носят носки с сандалиями.

Её заливистый смех вырывается так искренне, что мир будто становится светлее. Я не выношу той тени грусти, что видел на её лице раньше, поэтому легко толкаю её плечом. — Готова пройти оставшийся путь?

Я не отрываю от неё взгляда, пока она смотрит вдаль, её глаза скользят по горизонту, впитывая вид. Потом она кивает.

Я встаю, протягиваю ей руку. Она берёт её, и я мягко подтягиваю её вверх. Когда стряхиваю песок с её одежды, пальцы скользят по коже — лёгкое касание, которое отзывается глубже, чем должно.

Мы идём рядом. Ветер играет её волосами, за спиной остаётся Лох-Тэй, а впереди лес. Воздух становится прохладнее, шаги тише.

Из тени проступает замок Финлариг, его обветшавшие каменные стены поднимаются из земли. Время обрушило его, но он всё ещё стоит — призрак прошлого, наблюдающий за настоящим.

Я ловлю её взгляд, когда она поднимает глаза на руины. На лице меняется выражение, губы приоткрываются от восхищения. И когда её лицо озаряет восторг, это пронзает меня прямо в сердце. Я не могу не улыбнуться, глядя, как она впитывает всё вокруг. В её глазах чистое чудо, словно она смотрит на магию. Невозможно не поддаться этому.

— Боже мой. Это так красиво.

— Мы точно на одно и то же смотрим? — поддеваю я.

Она закатывает глаза.

— Да, красиво. До боли. — Голос её становится мягче. — Будто заглядываешь в окно прошлого. Как будто вот-вот услышишь шёпот истории на ветру. Это поразительно.

Она не просто смотрит на руины — она чувствует их, чувствует, как история проступает сквозь трещины камня. Обычно я бы слишком застрял в своих мыслях, чтобы заметить подобное, но сейчас — через её глаза всё другое. Передо мной не просто груды камня, а история, которая ждёт, чтобы её прочли. Я наконец позволяю себе по-настоящему взглянуть и медленно киваю.

— Ты права, — признаю я, бросив на неё взгляд. — Это красиво. В… хаотичном смысле.

— Пусть будет так, — поддевает она, но снова возвращает внимание к руинам. Она идёт осторожно, изучает каждую щель и уголок, будто впитывает каждую деталь, зная, как всё это мимолётно. Чёрт, это самое красивое зрелище, что я видел за последнее время.

Она идёт медленно, размеренными шагами, а я не могу оторвать от неё взгляд. И вдруг — она снова рядом, её голос разносится по воздуху: — Эй, что у нас на ужин? Я умираю с голоду!

Я смеюсь и кричу. — Отведу тебя в ресторан, если успеешь добежать сюда меньше чем за десять секунд!

В её глазах вспыхивает огонёк — вызов, в котором смешались азарт и веселье. Она срывается с места ещё до того, как я заканчиваю фразу, трава взлетает из-под её ног. Я начинаю отсчёт, мой голос звенит в тишине:

— Десять… девять… восемь…

Я не свожу с неё глаз, пока она стремительно сокращает расстояние, бежит быстрее, чем я ожидал. Я едва успеваю приготовиться, когда она влетает в меня — запыхавшаяся, смеющаяся.

— Семь секунд и силовой приём, — присвистываю я. — Впечатляет.

Она отходит на шаг, упирает руки в бока, переводит дыхание. На лице озорная улыбка, которая не сходит ни на секунду. — Я старалась.

Этот румянец на её щеках? Чёрт, завораживает. В её глазах сверкает странная смесь озорства и упрямства, от которой невозможно отвести взгляд. А дыхание… короткое, сбивчивое, грудь вздымается и опускается в ритме, который застревает у меня в голове. Сбивает. Опьяняет.

Воздух, только что спокойный, вдруг оживает — лёгкий ветер треплет мою рубашку и приносит запах земли. Будто знак. Толчок.

Ну давай. Сделай что-то.

Не раздумывая, я снова притягиваю её к себе. Тепло её кожи впечатывается в мою. Её дыхание срывается, когда наши взгляды встречаются. Я держу её крепче, чтобы убедиться, что это не воображение, что её тело и правда так естественно ложится в мои объятия.

Мы стоим на краю, в дюйме от падения. Но мне нужно знать. Я вглядываюсь в её лицо, ищу хоть какой-то знак, хоть малейшую искру, что она тоже чувствует эту тягу. Я знаю, что чувствует. В том, как её руки лежат на мне, как учащается дыхание, как она не отстраняется.

Она сокращает расстояние. Её губы мягко касаются моих — лёгкий шёпот прикосновения, и в тот же миг всё остальное исчезает. Я прижимаю ладони к её лицу, обхватываю скулы и тяну ближе. Она отвечает с такой же жадностью: пальцы вцепляются в мои плечи, её губы приоткрываются, приглашая глубже.

Время то растягивается, то сжимается. Каждое её прикосновение — словно открытие, чего-то, что я искал всю жизнь, даже не зная об этом. Когда её пальцы скользят в мои волосы, сердце колотится о рёбра так, будто хочет вырваться наружу и отдаться ей целиком. Я не чувствую, где заканчиваюсь я и где начинается она. Нет прошлого. Нет сомнений.

Она вздыхает мне в губы, и этот звук обвивает сердце и стягивает его крепче, чем любые объятия. Я хочу запомнить его, удержать и никогда не отпускать.

Мы уходим на ранний ужин — выбираем бистро прямо в центре деревни.

— Тут так мило и уютно, — говорит Джульетта, усаживаясь в одном из угловых диванчиков и ставя на стол напиток, который принесла из бара.

Я усмехаюсь. — Ага, и еда у них лучшая.

Я только начинаю расслабляться, когда в кармане вибрирует телефон, возвращая меня в реальность, от которой я хотел сбежать. Сердце уходит в пятки, стоит увидеть имя Финна на экране. Тихий, лёгкий день начинает расползаться по швам, и я снова оказываюсь в той каше, от которой тщетно пытался отмахнуться.

Сообщение предсказуемо: встреча с адвокатом Хэлли. В животе снова завязывается тот самый чёртов узел. Всё нерешённое давит, словно груз. Должен бы привыкнуть — но легче не становится.

Мышцы напрягаются, стресс медленно поднимается по телу, но я задвигаю его поглубже. Я не позволю этому коснуться её.

Джульетта смотрит на меня, и я замечаю, как её выражение меняется — она уловила мой срыв. — Всё в порядке?

Я выдыхаю, пытаясь стряхнуть тяжесть. Мне не хочется тащить всё это дерьмо сюда. Она заслуживает большего, чем парня, у которого мысли где-то в стороне, в запутанном прошлом.

Я натягиваю улыбку. — Ага. Всё нормально.

Слова даются слишком легко, будто отрепетированы. Я не обманываю никого, даже себя.

Она смотрит прямо в меня, глаза полны понимания, и на миг мне хочется выложить всё начистоту. Весь тот чёртов груз, который разъедает меня изнутри.

Но вместо этого я тянусь через стол и касаюсь её руки, молча обещая, что всё хорошо.

Она чуть медлит, но не настаивает. Только спрашивает: — Ну ладно. Так что будешь заказывать?

Я выдыхаю медленно, благодарный за смену темы. — Рибай. Без сомнений. А ты?

Она смеётся, качая головой. — Могла бы и догадаться. Я возьму рыбу с картошкой.

Она бросает на меня озорной взгляд и приподнимает бровь.

— И даже не думай судить меня за то, сколько я съем фри… или как ты их там называешь. У меня совершенно нет самоконтроля, когда дело доходит до картошки.

Я ухмыляюсь и откидываюсь на спинку кресла. — Ох, не знаю, лесси. Это может оказаться роковой ошибкой.

Она прищуривается. — Говори сейчас или молчи вечно. Я никогда не смогу быть с мужчиной, который не поддержит мою картофельную зависимость.

Я смеюсь, но шутка вдруг тяжелеет. Её улыбка тает, и я вижу, как до неё доходит, что она сказала. Между нами густеет напряжение. Мы опасно близки к краю — шаг, и окажемся там, где оба пока не готовы оказаться.

А ведь правда в том, что я не могу быть с ней. Не по-настоящему. Не пока тень Хэлли висит над каждым моим шагом.

— Ну… — я прочищаю горло. — Я бы никогда не встал между женщиной и её картошкой.

Появляется официантка с блокнотом, спасая нас от молчания, готового проглотить целиком. Мы делаем заказ. Когда она уходит, Джульетта делает длинный глоток из бокала, взгляд её устремлён куда-то поверх моего плеча.

— Ну, — говорит она наконец, осторожно ставя стакан на стол, — расскажи мне что-то о себе, чего я ещё не знаю.

Я откидываюсь назад, обдумывая, что можно сказать. Многое ей неизвестно, но сейчас нужно быть осторожным.

— Я не всегда хотел унаследовать винокурню, — признаюсь я. — В детстве мечтал стать морским биологом.

Её брови взлетают, лицо озаряет искреннее удивление. — Правда? И что случилось?

— Жизнь, наверное. — Я пожимаю плечами. Не стоит углубляться в то, что я с ранних лет понимал: как старший сын обязан продолжить дело, потому что отца уже не было. Для меня это всегда было важным. Ни о чём не жалею.

Она чуть подаётся вперёд. — Думаю, у многих из нас есть мечты, которые меняются или остаются в стороне.

— А ты? Кем хотела быть маленькая Джульетта?

Её губы изгибаются в ностальгической улыбке. — Писателем. Я заполняла тетради историями о волшебных мирах и храбрых героинях.

— Ты до сих пор пишешь?

— Иногда, но теперь это скорее хобби. — Она обводит пальцем капли на стенке бокала. — Жизнь умеет направлять нас по другим дорогам, правда?

Её губы тронула мягкая задумчивая улыбка. Она и не подозревает, насколько прекрасна в этот момент. Дело даже не во внешности, хотя и её одной хватило бы, чтобы свести мужчину с ума. Дело в том, как она снова и снова заправляет прядь волос за ухо. В том, что её взгляд никогда не ускользает слишком быстро. В том, что она говорит, не пытаясь казаться кем-то другим, кроме самой себя.

Я восхищён. И хочу узнать: что заставляет её смеяться, когда никто не видит. Что делает её грустной, когда она думает, что никто не заметит. Я не знаю, что сказать дальше. Потому что правда в том — я уже немного потерян в самой идее узнавать её.