Когда дует правильный ветер

Глава третья

Джульетта

На следующее утро я спускаюсь вниз, ощущая тяжесть ночи в каждом движении. Бри сидит на диване, а Диллон стоит на кухне, опершись локтями о столешницу.

— Доброе утро, Солнышко, — поёт она слишком уж бодро для такого часа.

— Привет, — киваю я обоим, принимая кружку, которую протягивает Диллон, и тихо благодарю. Его взгляд задерживается на Бри на долю секунды дольше, чем нужно, прежде чем переключиться на меня.

— Спала нормально? — спрашивает он.

— Вполне, — отвечаю я. Это почти правда.

Повисает пауза. Тишина тянется, становится неловкой. Пальцы Бри нервно барабанят по кружке. Диллон смотрит на неё странным взглядом. Не мягким, не жёстким — скорее… застывшим.

— Какие планы на сегодня? — наконец произносит он.

— Забрать её машину, — отвечает Бри, не глядя на него.

Опять пауза.

Класс.

Никто ничего не говорит, и атмосфера начинает напоминать «мама с папой поссорились».

Я прочищаю горло, надеясь разорвать напряжение. Диллон наконец отводит взгляд от Бри и тяжело вздыхает, хотя ощущение остаётся скорее как пауза в споре, чем как примирение.

— Ладно, — произносит Бри слишком бодро, вскакивая слишком резко. — Берём кофе и пошли переодеваться.

Наверху, подальше от взгляда Диллона, тишина не исчезает — она тянется за нами, как нежданная тень. Бри протягивает мне охапку одежды, не поднимая глаз.

— У тебя с Диллоном всё в порядке? — осторожно спрашиваю я.

Она пожимает плечами: — Да, всё нормально. Обычный день.

Из уст Бри это звучит как совсем не нормально. Я ей не верю. Они никогда не были такими напряжёнными друг с другом. Всегда — картинка идеальной пары, заставляющей поверить в любовь даже тогда, когда твоё собственное сердце разбито.

— Спущусь вниз, — тихо говорит она, сжимая мою руку, а потом выходит.

Я натягиваю джинсы и свитер и возвращаюсь. Бри уже ждёт у лестницы, её светлые кудри собраны в один из тех раздражающе идеальных хвостов, которые выглядят легко и естественно, но ты никогда не сможешь сделать такой же. Она одаривает меня яркой, но явно натянутой улыбкой.

— Готова?

Я киваю, и мы выходим к машине. Мой мозг, как назло, начинает составлять список продуктов, состоящий в основном из еды для утешения и сомнительных решений. Чипсы. Мороженое. Дешёвое вино. Всё, что поможет пережить этот день.

Когда мы подъезжаем к школьной парковке, я замечаю свой чёрный внедорожник, стоящий посреди.

— Хочешь, я с тобой поеду, если нужно будет заехать по делам? — предлагает Бри.

Я качаю головой: — Знаешь что? Всё в порядке. Побудь с Диллоном. У вас редко бывают совместные выходные.

Мгновение она молчит. Лишь прикусывает ноготь — привычка, которую я всё чаще за ней замечаю. Поймав мой взгляд, она тут же роняет руку и прижимает ладонь к джинсам, будто ничего не было.

— Ты меня ранишь. Цыпочки важнее членов. Сестры важнее мужчин. Я хочу поехать, если ты хочешь, чтобы я была рядом.

И тут до меня доходит. Я не могу вспомнить, когда в последний раз Бри говорила о Диллоне так, как раньше. Что-то явно не так.

— Но если серьёзно, — продолжает она. — Я знаю, тебе иногда нужно побыть одной. Я не буду мешать, решай сама.

Я смотрю на неё и понимаю, как сильно она меня чувствует — даже в те моменты, когда я сама себя не понимаю. Улыбаюсь ей с благодарностью, надеясь, что она осознаёт, насколько я её ценю.

— Честно, я хочу сначала домой, разобрать вещи и прибраться. Позвоню тебе позже, когда обустроюсь, ладно?

Как по сигналу, мой телефон начинает звонить прямо в руке. Сердце замирает, когда я вижу имя на экране. Джеймс. И как будто имени мало, появляется ещё и наше фото. Удар в самое сердце.

Наши улыбки сияют, его карие глаза ещё ярче чем я их помню. Я подавляю стон и быстро смахиваю вызов, мысленно добавляя заблокировать номер в свой список дел.

Бри кривится вместе со мной: — Планируешь с ним поговорить?

Я пожимаю плечами. — Не знаю. Думаю, стоит. Мои вещи всё ещё у него.

— Сначала подумай, чего именно ты хочешь от этого разговора. Если речь только о вещах — я могу сама их забрать. Надену свои самые страшные каблуки и посмотрю на него так, что он всё вынесет. Я очень страшна в гневе. Спроси у бедного бариста, который однажды налил мне цельное молоко.

Я улыбаюсь от этой картинки, но улыбка быстро гаснет.

— Дело не только в вещах.

Её голос становится мягче. — Я так и думала.

— Я хочу знать почему, — признаюсь я едва слышно. — Почему он изменил. Почему решил, что я недостаточно хороша.

Глаза Бри теплеют от понимания, она сжимает мою руку: — Джулс, его измена никак не связана с тем, что ты недостаточно хороша. То, что он пытался так это выставить, не делает это правдой.

— Но тогда почему...

— Потому что некоторые люди так устроены, и это никак не связано с теми, кто их любит, — перебивает она. — Джеймс изменил не потому, что тебе чего-то не хватало. Он изменил потому, что ему самому чего-то не хватает.

Иногда я искренне задаюсь вопросом, где она хранит всю эту мудрость. Есть ли у неё тайный запас эмоциональной ясности где-то рядом с сухим шампунем и бесконечными запасами снеков? Она всегда выдаёт её словно из ниоткуда — и это обрушивается, как товарный поезд.

Я обдумываю её слова, пока тишина тянется между нами. Она права. У неё удивительный талант отсекать всё лишнее и сразу попадать в самую суть.

— Всё равно, — наконец говорю я. — Думаю, мне нужно услышать это от него. Для завершения, или как там это называется.

Она кивает, губы сжаты в тонкую линию, глаза чуть прищурены, будто она тщательно взвешивает каждое слово. — Просто пообещай, что, когда будешь с ним говорить, ты не забудешь свою ценность. Не позволяй ему всё перевернуть.

— Не позволю, — отвечаю я, хотя сама не до конца верю, что смогу сдержать это обещание.

Я наклоняюсь и крепко её обнимаю.

— Спасибо за всё, Бри. Серьёзно.

— Всегда, — улыбается она, отстраняясь. — Ладно. Люблю тебя. Звони, если что-то понадобится.

— И я тебя. До связи, — говорю я, захлопывая дверцу машины.

Дорога домой занимает всего несколько минут, но последний поворот на мою улицу будто замедляет время. Район хранит в себе старинное очарование — дома с верандами по периметру и кривыми почтовыми ящиками, которые только добавляют уюта.

Я въезжаю во двор и задерживаю взгляд на бирюзовых стенах, тёмной дубовой двери и уютной веранде с качелями. Всё осталось таким же, как я помню, но, сидя за рулём и глядя на дом сквозь лобовое стекло, я понимаю, как сильно скучала. Не только по дому — по той версии себя, которая когда-то здесь жила.

Доски ступеней жалобно скрипят под ногами. Цветочные клумбы, когда-то яркие и живые, теперь сухие и ломкие. Вздохнув, я поворачиваю ключ в замке и захожу внутрь.

Я столько сил вложила, чтобы сделать это место своим. Красила стены в нежно-зелёный, выбирала тёмно-коричневую мебель и расставляла солнечные жёлтые акценты, которые можно было менять местами. Книжные полки напротив камина ломятся от перечитанных романов. Теперь же всё покрыто тонкой пылью забвения.

Я закатываю рукава и принимаюсь за уборку. Дом нельзя назвать катастрофой, но желание навести порядок похоже на инстинкт выживания. Отмывать грязь и стирать пыль — это всегда срабатывало. Контролируй, что можешь. Стирая пыль — стирай и то, что не под силу изменить.

Я протираю столешницы так, будто они меня оскорбили, и думаю о Джеймсе. Не столько о предательстве, сколько о мелочах, из которых я годами складывала собственное самоуничижение. О том, как трижды проверяла его расписание, чтобы он случайно не был стеснён моими планами. Как перестала покупать чеснок — только потому, что он говорил, будто это добавляет блюдам вкус потных ног. Хотя я обожаю чеснок.

Я тру сильнее.

Вспоминаю, как подстраивала свои желания под его настроение и считала это нормой. Думала, если всё будет идеально — я, дом, вино на ужин, это что-то да будет значить.

Телефон вибрирует где-то вдали. Я не обращаю внимания. Если это Джеймс — я не готова. Если Бри — она и так поймёт, что я занята.

Я не замечаю, как пролетает время, и осознаю, что ничего не ела с самого утра только когда желудок урчит.

Я окидываю взглядом комнату в последний раз. Теперь она всё меньше похожа на заброшенный дом и всё больше — на жизнь, которую я узнаю. Надеваю балетки, беру ключи и выхожу.

Я ожидала, что меня накроет по дороге в магазин, когда я перестану отвлекаться. Сердце разорвётся, злость накроет с головой. Но вместо этого я чувствую… пустоту.

Это не покой. Даже близко не он. Но это — тишина. И после того, как вчерашний день разнёс в щепки весь мой мир вместе со всеми уродливыми истинами, которые я не хотела видеть, эта тишина кажется почти милосердием.

Перемещаясь с тележкой вдоль полок с вредной для фигуры едой, я замечаю пакетик шотландского печенья — и сразу думаю о тёте Роуз. Она теперь единственная семья, что у меня осталась. Близняшка моей мамы, с той же солнечной улыбкой и глазами, которые видят тебя насквозь, но на этом сходство заканчивается. Мама была человеком с сердцем наизнанку, люди тянулись к её доброте. Тётя Роуз одна сплошная сталь, прячет чувства под слоями сухого юмора и упрямой гордости.

Впрочем, мне нравится думать, что я унаследовала ту же улыбку и тепло, несмотря на то, что никогда не знала, как выглядит мой отец. Мама о нём почти не говорила. Лишь однажды сказала, что он не заслуживает меня. Мне этого хватило. Её молчание рассказало больше, чем любая история.

Скорее всего, моя тётя сейчас сидит в своём уютном коттедже где-то в горах шотландской глубинки. Там уже вечер, значит, она, наверное, налила себе чего-то крепкого.

Я набираю её номер одной рукой и роюсь по полкам в поисках всего, что набито солью, сахаром или обоими сразу. Сейчас мне очень нужны её неприлично честные советы.

Она отвечает как раз в тот момент, когда я закидываю в тележку огромный пакет чипсов со вкусом сметаны и лука.

— Джульетта, детка! Как ты там?

— О, знаешь, живу мечтой. Если о измене и голоде можно мечтать, — произношу я с лёгкостью, которой не чувствую. Только так могу выговорить это, не развалившись посреди пятого ряда.

Тишина на другом конце звона — оглушительная. Редкость для неё. Потом шёпот:

— Подожди… что?

Я делаю неглубокий вдох, пытаясь казаться невозмутимой, хотя внутри всё ещё кипит гнев.

— Коротко? Вчера застукала Джеймса с любовницей. — Швыряю пачку печенья в тележку. — И ещё не обедала.

Пауза. Я успеваю приготовиться. Потом слышу тот самый резкий вдох — она делает так только перед тем, как включить на полную «режим тёти».

— Вот же мерзавец…

— Не переживай, я справляюсь. В основном стресс-шопингом и покупкой чеснока, но всё же, — обрываю я её, прежде чем она развернёт весь арсенал.

Я бросаю взгляд на отдел с овощами. Нужно добавить в корзину что-то полезное, чтобы потом себя не ненавидеть. Пара яблок, салат… может, пару бананов. На том конце слышно шорох, будто она перекладывает телефон с плеча. Потом звучит низкий мужской голос с лёгким шотландским акцентом. Кто это?

— Прости, — быстро говорит она. — Я всё ещё на работе, помогаю боссу.

— У тебя босс подозрительно горячий, — вырывается у меня прежде, чем я успеваю остановиться, в попытке разрядить тишину. Не то чтобы это неправда: в его голосе сквозит обаяние, замаскированное под беду.

Она смеётся:

— Думаешь? Передам ему, что у него есть поклонница.

— Я не говорила, что поклонница, — протестую. — Я просто… ценю хорошие мужские голоса.

Может, мужчины у меня сейчас и под запретом из-за Джеймса, но я же не умерла. Я вполне могу оценить красивый низкий тембр голоса, особенно когда он однозначно горяч и намекает на мужественную небритую челюсть

— Ладно, ладно. Вернёмся к тебе, — говорит она, прежде чем я успеваю снова съехать с темы. — Джеймс совсем рехнулся? Ты в порядке? Что тебе нужно? Хочешь, я приеду? Надо надрать ему зад? Спрятать тело? Я насмотрелась true crime, помогу инсценировать несчастный случай.

Поток её вопросов вызывает у меня улыбку.

— Полегче. Он не стоит сложных схем. Но последние предложения я буду иметь в виду. Сейчас я держусь, но спроси меня через час — возможно, буду рыдать. Но билеты пока не бронируй.

Она резко выдыхает:

— Хорошо, не буду. Но мне нужно знать, что ты реально в порядке. Мне очень жаль, Джульетта.

— Честно, я… справляюсь. Стараюсь отвлечься. Я звонила, не для того, чтобы тебя расстроить, — успокаиваю её. — Просто хотела услышать твой голос.

— Ох, дорогая. Ты сильная, как твоя мама. Жизнь идёт, но ты и так это знаешь, — мягко говорит она. — Слушай, почему бы тебе не приехать ко мне? Ты ведь ещё ни разу здесь не была.

Я на секунду замираю, зажав телефон плечом, пока перерываю сумку в поиске кошелька. До Шотландии я так и не добралась — Джеймс и его семья занимали всё моё время.

— Через пару недель у меня летние каникулы — привилегии работы учителем. Дашь мне подумать?

— Конечно! Ты же знаешь, я буду только рада. Скажи когда и мы всё решим.

Мы болтаем ещё несколько минут легко, почти непринуждённо — редкая передышка от хаоса в моей голове. К тому моменту, как я загружаю последние пакеты в багажник, мне уже чуть спокойнее. Может, я и не развалюсь сегодня.

В машине я не включаю радио. Моих собственных мыслей хватает с головой, и добавлять к ним саундтрек ни к чему. Вместо этого я прислушиваюсь к мягкому шороху из багажника — гора импульсивных покупок жила своей жизнью на каждом повороте. Надо было поесть до магазина. Сейчас я даже не уверена, что именно купила. Бананы? Огурцы? Хаотичный набор из сожалений и отчаяния?

И тут звонит телефон. И почему-то я точно знаю: это Джеймс.