Когда дует правильный ветер

Глава седьмая

Джульетта

Ослепительный свет хлынул в комнату из окна. Небо снаружи — безупречно голубое, ни облачка. Я кое-как выбираюсь из постели, волоча ноги по старому деревянному полу, делая медленные, неуклюжие шаги. Всё ноет — та самая тяжесть, которая приходит, когда спишь в чужой постели. Но потом… спасение.

Кофе.

Аромат пронизывает маленький коттедж, словно невидимая нить, тянущая меня на кухню. Я иду на запах вслепую, с мутным взглядом и взъерошенными волосами, и наливаю себе кружку так, будто это самое священное действие за весь день.

Первый глоток — блаженство. Горячий, горький, живой. Мозг начинает медленный подъём, пробиваясь сквозь утренний туман.

За спиной скрипит дверь. Через секунду в проёме появляется тётя Роуз.

— Ну надо же, — улыбается она, будто застала редкое животное в естественной среде. — Бодрая и свежая.

Я тихо фыркаю в кружку.

— Ага, — хрипло отвечаю я, — что-то вроде того.

Она влетает в кухню — уже одетая, собранная, будто поднялась на рассвете. Что, зная её, вполне возможно.

— Ты уже пила кофе?

— Нет, только сварила. Нальёшь в дорожную кружку?

Я заполняю термокружку, лениво опираясь на стойку, и передаю ей. Она делает глоток, довольно гудит. — Какие планы на сегодня? Мне нужно заехать в офис, но могу тебя подвезти, если хочешь взять мою машину на день.

Я пожимаю плечами. — Особых идей нет. Может, просто побуду здесь. Но машину я бы не отказалась взять — на всякий случай. Если ты, конечно, доверишь мне ездить по… правильной стороне дороги, — добавляю я, приподняв бровь.

— Ах ты, — смеётся она. — Я в тебя верю.

— Ты скоро выезжаешь? Я быстро соберусь.

— Поедем, когда будешь готова. Хочешь сама доехать до винокурни?

Я качаю головой. — Сначала лучше посмотрю ещё раз, как ты это делаешь. Надо убедиться, что я правильно поняла всю эту историю с «не той» стороной дороги. Может, даже записки сделаю, — поддразниваю я.

Она закатывает глаза, но спорить не начинает. Через несколько минут мы уже катим по узкой дороге, окна слегка приоткрыты, впуская свежий воздух. Поездка проходит гладко, но вот здание… Оно меня поражает. Я не знаю, чего ожидала. Наверное, чего-то простого, грубоватого, как винокурни из документалок или рекламных роликов виски. Но это… совсем другое.

Каменные стены, отполированные ветром и дождём. Высокие арочные окна, украшенные изысканными коваными узорами, ловят утренний свет. Дубовые двери выглядят такими тяжёлыми, что выдержали бы любую бурю. Красота здесь — величественная, внушающая уважение, с тем самым оттенком «старых денег», по-шотландски основательная.

Тётя Роуз останавливается прямо у входа, оставляя мотор включённым, и поворачивается ко мне: — Не знаю, насколько сегодня здесь задержусь, но могу позвонить, когда буду собираться домой.

Я киваю. — Подходит.

Обхожу машину к водительскому месту, чувствуя себя так, словно иду в бой.

Я не тороплюсь, осторожно устраиваюсь на сиденье, придвигаю его вперёд на несколько делений, учитывая свои метр пятьдесят семь. Даже зеркала выставляю под нужным углом — хоть какой-то шанс выжить, и проверяю, где находятся все кнопки, которые могут мне понадобиться.

Когда я выезжаю с парковки, дыхание сбивается чаще, чем должно. Целых тридцать секунд я убеждаю себя, что справлюсь. В конце концов, что может быть проще — водить машину в другой стране?

Я веду осторожно, едва касаясь педали газа, и вцепляюсь взглядом в линии дороги. На миг зажмуриваюсь — лишь на один миг, а потом снова возвращаюсь к виду впереди. Но стоит только соблазниться мелькнувшей зеленью за окном — и тогда я его вижу.

Огромный пикап несётся прямо на меня. Сердце останавливается.

Стоп.

О, Боже.

Стоп.

Глаза расширяются, и в голове складывается чудовищная картина.

Не та сторона.

Я еду не по той стороне.

Каждый нерв вспыхивает, словно сработала пожарная сигнализация. Одно ужасное мгновение я сижу, оцепеневшая, сжимаю руль так, будто смогу силой мысли стать невидимой.

— Чёрт! — вырывается у меня. Я дёргаю руль, резко ухожу на гравийную обочину, будто от этого зависит моя жизнь. Потому что… так и есть. Бью по тормозам, так сильно, что ремень безопасности впивается в плечо, тело дёргается вперёд и тут же отбрасывается назад. Машина вздрагивает и замирает. Моё сердце — нет.

В ушах стучит только кровь. И, как будто этого мало, пикап тоже останавливается рядом.

Сквозь стекло я едва различаю лицо водителя. Со стоном опускаю своё окно, готовясь к любому выговору.

Я уже морально принимаю худшее: гневную отповедь, оглушительный гудок, может, даже саркастические аплодисменты для дурочки-американки, которая не отличает левую сторону от правой. И всё это будет по заслугам.

Я сглатываю, ладони скользят по рулю от пота. Щёки пылают. Солнцезащитные очки, умоляю, хоть сейчас справьтесь со своей задачей.

— Всё в порядке, лесси³?

Голос выбивает почву из-под ног. Глубокий. Уверенный. Насыщенный настолько, что прокатывается сквозь меня и вышибает воздух из лёгких.

О нет. Только не это. Я не из таких девушек.

Хотя… похоже, именно из таких. Потому что на секунду всё — страх, паника, предательский пот под курткой, исчезает.

Есть только он. И, что хуже всего…

Звучит знакомо.

Сердце предательски спотыкается, пока я медленно поднимаю взгляд — и тут же сожалею о каждом жизненном выборе, который привёл меня к этому моменту.

Потому что, разумеется, он красив.

Резкие черты лица, словно высеченные тем же ветром, что веками шлифовал здешние камни. Коротко подстриженная борода. Волосы — мягкий, спутанный каштановый беспорядок, так и просящийся под пальцы, в резком контрасте со строгой линией губ.

Но добивают меня глаза.

Зелёные. Не мягкие и туманные, а ясные, пронизывающие. Достаточно острые, чтобы разглядеть каждую мою лихорадочную, сбивчивую мысль.

Что со мной не так?

Я чуть не угробила нас обоих, а сама таращусь на него, как влюблённая дурочка. Наверное, авария выбила у меня пару мозговых клеток. Адреналин явно не мой союзник.

— Лесс? — повторяет он, и мне чудится тень тревоги в его голосе. Он, наверное, уже подбирает слова, чтобы спросить, не ударилась ли я головой и не сбежала ли без присмотра из психушки.

Когда его взгляд падает на мои губы, у меня будто щёлкает переключатель. Этот короткий, мимолётный взгляд ощущается как разряд, пронзающий меня насквозь, и прежде чем я успеваю себя остановить, из меня вырывается паника: — Мне так жаль! Честно, мне ужасно стыдно. Я, очевидно, не отсюда, и я миллион раз повторяла себе, прежде чем сесть за руль, что нужно ехать по другой стороне дороги. Простите. Очень-очень извините.

О боже. Кто-нибудь, пожалуйста, помогите остановить этот поток бормотания.

Он отвечает не сразу, просто изучает меня. Его голова слегка наклонена, брови приподняты в любопытстве и с тенью насмешки. Я всё ещё жду худшего — что он сорвётся, назовёт меня безрассудной, донесёт на меня, что угодно.

Вместо этого его губы дёргаются в усмешке.

— Вот как? — его голос опускается на полтона ниже, и что-то внутри меня тает. — Впервые за рулём здесь?

Я киваю, горло внезапно пересохло.

— Первый полный день в Шотландии, если точнее.

— Ну что ж… — говорит он, чуть высовываясь из окна, его предплечье небрежно ложится на дверцу. Мышцы под кожей двигаются, и на мгновение я ловлю себя на том, что уставилась, слишком ясно осознавая, какие же чертовски привлекательные у него руки. Я отвела взгляд, но поздно. Он заметил. — Добро пожаловать в Шотландию. Почти угробить себя — определённо один из способов произвести впечатление.

У меня перехватывает дыхание — не от паники, а потому что он улыбается. По-настоящему улыбается: медленно, спокойно, с лёгкой искоркой озорства, заставляя меня забыть, что я чуть не врезалась в него.

— Американка?

— Из Кентукки, — подтверждаю я, наконец находя свой обычный голос. — Земля бурбона, лошадей и людей, которые не ездят по левой стороне дороги.

— Край бурбона? Что ж, тема достойная обсуждения, — он оставляет двигатель на холостых и поворачивается ко мне чуть больше. — Жаль, что мы не можем поговорить об этом при более подходящей ситуации.

Сердце пропускает удар. Он что, флиртует со мной?

Но прежде чем я нахожу хоть какой-то связный ответ, за его машиной громко сигналят. Заклятие рушится, и я вдруг осознаю, что мы разговариваем прямо посреди дороги.

Незнакомец смотрит в зеркало заднего вида и тяжело вздыхает, проводя рукой по идеально растрёпанным волосам.

— Похоже, мы создаём пробку. Пожалуй, мне стоит ехать дальше.

— Конечно. Ещё раз простите, — отвечаю я, голос звучит увереннее, чем я себя чувствую. — Я… э-э… прослежу, чтобы теперь ехать по правильной стороне.

Его взгляд задерживается на мне чуть дольше, чем нужно.

— М-м, это будет разумно, хотя я бы не отказался увидеть тебя снова при менее… опасных обстоятельствах.

Сигналят снова, дольше, слышится приглушённое шотландское ругательство от водителя позади.

— Думаю, это мой сигнал, — с усмешкой говорит он. — Левая сторона. Запомни это.

Он отдаёт быстрый салют двумя пальцами, поднимает стекло и уезжает, оставляя меня сидеть с открытым ртом и мозгом, отчаянно пытающимся осознать, что только что произошло.

Я смотрю, как его грузовик исчезает вдалеке, сердце всё ещё колотится, и я не уверена, от моих ли ужасных водительских навыков или от самой встречи. Неужели красивый шотландец только что флиртовал со мной, после того, как я чуть не врезалась в него? И я что, действительно попыталась ответить?

Ну, тёте Роуз я об этом точно не расскажу. Она оставила меня одну меньше чем на минуту, и я едва не превратила её машину в груду металла. Племянница года. Дайте мне кто-нибудь трофей.

Я делаю прерывистый выдох, пальцы всё ещё мертвой хваткой вцеплены в руль. Сердце бьётся так сильно, что я его почти слышу, адреналин понемногу уходит, оставляя после себя слабую тошноту и чувство тревоги. Кто бы мог подумать, что езда не по той стороне дороги окажется такой жуткой? Я явно не создана для спонтанных приключений.

Делаю ещё один глубокий вдох, заставляя пульс замедлиться, и решаю прямо здесь и сейчас: сегодня не день для приключений. Нет уж. Я медленно и осторожно поеду обратно в коттедж — и строго по правильной стороне дороги. Никаких больше происшествий. Никаких смертельных угроз. Только я, чашка горячего чая и безопасные четыре стены.

Выезжая обратно на дорогу, я бормочу себе новую мантру: «Левая сторона, левая сторона, левая сторона». Повторяю эти слова снова и снова, чтобы не забыть. Сейчас я не намерена рисковать.