После развода. Хочу тебя вернуть

Глава 53

Ильдар

Я вылетаю из дома Нади, с ощущением, будто меня вышвырнули из собственной квартиры.

Кровь пульсирует в висках, дыхание рваное. Сажусь в машину, хлопаю дверью с такой силой, что стёкла дребезжат. На секунду сжимаю руль до хруста в костяшках и вдруг понимаю, что дрожу.

Я ехал к ней, представлял, как сяду напротив, как она выслушает. Спокойно и внимательно, как всегда. Она ведь столько лет знала меня лучше всех, поддерживала, когда я срывался, помогала с чертежами, вникала в расчёты. Неужели сейчас она готова всё это забыть ради него? Ради новой жизни? Неужели её любовь не была достаточно сильной, чтобы забыть… Простить и начать всё заново?!

Но вместо ответа, я вижу его.

Драгунский. На её кухне. В её доме. Наверняка ещё и в постели её удивлял сегодня всю ночь!

– Чёрт! – вырывается у меня, и я со всей силы бью руками по рулю.

Боль обжигает, но она ничто по сравнению с тем, что творится внутри.

Завожу двигатель и срываюсь с места, едва не столкнувшись с машиной, проезжающей мимо.

Драгунский не любит её. Не может! Он никогда не любил никого, кроме себя. Всегда был бабником, проходился по женщинам, как по ступенькам, и каждая для него была лишь инструментом. Просто средством, чтобы подняться выше, чтобы ударить противника больнее.

А Надя…

Надя знает всё про мой проект. Она в курсе всех расчётов, всех тонкостей. Для него она не женщина. Она гайка, винтик в его плане. Он использует её, чтобы вывернуть мою жизнь наизнанку.

Я снова ударяю руль. Машина гулко отзывается, пальцы пылают болью.

Боль немного заглушает то, что творится внутри.

Я вылетаю из пробки на нужной полосе, даже не замечая сигналов сзади. В голове только одно: я докажу Наде. Я покажу ей: Драгунский просто использует её, а она для него всего лишь пешка. Пусть поймёт, что ошиблась, что он не мужчина для неё.

Я решаю ехать домой, а не в офис. Там у меня чертежи, копии смет, старые документы по тендеру на музей. Я найду что-то, что выведет Драгунского на чистую воду. Найду и врежу ему по его же самолюбию.

Сквозь стиснутые зубы шепчу себе:

– Ты думаешь, что ты выиграл? Нет, гад. Я тебя достану.

Я сворачиваю к дому, торможу у подъезда и уже тянусь за ключами, как вдруг замираю.

Поднимаю голову и вижу, что у двери стоит Алеся. В красном мини платье, с вечерней укладкой, совершенно не соответствующей времени суток, и с ярким макияжем.

Я снова всматриваюсь, надеясь, что мне показалось.

Но нет. Это действительно она. Моя Алеся.

Она делает шаг в сторону от подъезда, направляясь к машине. Меня ослепляет блеск фар.

Бентли.

Чёрный, блестящий, как жук.

Дверь машины открывается, и из неё выходит мужик.

Не пацан какой-нибудь. А солидный, с ухмылкой на лице. Он наклоняется, целует Алесю в щёку, как будто это в порядке вещей, а затем нежно приобнимает за талию.

Она смеётся.

Легко и звонко. И это моя Алеська, что недавно швыряла в меня ледяные слова и вечно недовольный взгляд, сейчас улыбается какому-то мужику на крутой тачке, словно всё в её жизни идеально.

Мужчина открывает перед ней дверцу, помогает сесть, будто она королева, а затем садиться на водительское сидение и мягко трогается с места.

Я смотрю им вслед, чувствуя, как ярость во мне постепенно превращается в бессилие.

Выходит, Надя теперь с Драгунским? Алеся с этим жирным уродом на крутой тачке!

Ну а я? С чем остался я?