Развод по ее правилам

Глава 33

В папином голосе нет раскаяния, только обида пойманного с поличным эгоиста. Он смотрит на маму так, словно это она переломала Марку хребет.

И в эту секунду оглушительную тишину кабинета разрывает вибрирующая трель. На столе загорается экран телефона. Крупными буквами высвечивается: «Коля. Чемпион»

Я делаю вдох, но не успеваю ничего сказать, как дальше события разворачиваются с непредвиденной скоростью.

Мой папа, мужчина за шестьдесят, вдруг демонстрирует чудеса реакции. Спринтерским рывком, которому позавидовал бы любой легкоатлет, он хватает телефон со стола, сбивая пустую чашку, огибает Люду по дуге и пулей вылетает из кабинета в коридор.

Мы с сестрой даже моргнуть не успеваем, как раздается хлопок двери и характерный щелчок задвижки.

Великий создатель чемпионов забаррикадировался в санузле.

— Серьезно? — Люда медленно поворачивается ко мне. Ее идеальная бровь уползает куда-то к линии роста волос. — Стратегия глухой обороны в фаянсовом бункере?

Мы подходим к двери туалета. Из-за нее доносится сдавленный, панический полушепот отца:

— Империя уже рухнула! Девки все узнали, Коля! Катька, Людка... Они меня к стенке приперли! Про Марка! Про Стратега! Узнали, что это я заказал его избиение в подворотне!

Я прикрываю глаза. Слышать это признание из-за двери туалета — это какой-то новый уровень сюрреализма.

Отец еще что-то бормочет в трубку, потом повисает тишина.

— Папа, — Люда стучит костяшками пальцев по двери. — Выходи. Заседание трибунала продолжается. У нас нет времени ждать, пока ты смоешь остатки своей совести.

— Оставьте меня в покое! — доносится глухой, обиженный голос. — Мне плохо! У меня тахикардия! Я требую адвоката и что-то от сердца!

— Я сейчас вызову людей, — невозмутимо чеканит Люда. — Они выпилят дверь болгаркой. А заодно я позвоню знакомым журналистам. Представляешь заголовок: «Легендарный тренер прячется от правосудия на унитазе»? Выходи, пап. Мы все равно никуда не уйдем.

Но так быстро выманить папу из укрытия не получается. Он просит его оставить. Говорит, что он в печали и у него прихватил желудок.

Но все же спустя минут тридцать мы слышим звук спускаемой воды и щелчок замка.

Дверь приоткрывается. Отец выглядит жалким. Он ссутулился, избегает нашего взгляда и протискивается мимо нас обратно в кабинет, тяжело падая в свое кожаное кресло.

— Вы ничего не понимаете в большом спорте, — вдруг заявляет он, глядя в пол. В его голосе появляются нотки упрямства. Он решил защищаться нападением. — Вы, бабы, судите своими мерками! А там — борьба на выживание! Это игра, и она идет не только на ринге! Это бизнес! Спортивный менеджмент, если хотите!

— Менеджмент? — я скрещиваю руки на груди. — Нанимать отморозков с арматурой — это теперь называется менеджмент?

— Да! То есть... нет! Тот случай с Тарановым — это была крайняя мера! Ошибка исполнителей! Я им просто сказал припугнуть, чтобы он снялся с боя! Руку, ногу сломать, ничего серьезного, — отец машет руками, распаляясь. — Но в остальном — я все делал ради семьи! Ради Коли! Знаете, как тяжело продвигать бойца? Где-то надо договориться. Где-то подмазать нужных людей. Где-то предложить противнику правильный гонорар, чтобы он в пятом раунде лег и не отсвечивал! Все так делают! Абсолютно все!

Мы с Людой замираем. В кабинете повисает звенящая тишина. Мама, стоящая у окна, тихо ахает и прикрывает рот рукой. Она вообще за это время не произнесла ни слова.

— Что ты сейчас сказал? — мой голос садится до шепота. Я делаю шаг к столу. — Лег в пятом раунде?

Отец осекается, понимая, что в порыве самооправдания сболтнул лишнее. Он судорожно сглатывает.

— Пап, — Люда опирается руками на столешницу, нависая над ним. В ее глазах плещется чистое, неразбавленное отвращение. — Ты хочешь сказать, что не только искалечил конкурента, но еще и покупал Коле бои? Платил противникам, чтобы они проигрывали?

— Это... тактические инвестиции! — бормочет отец, вжимаясь в кресло. — Я берег Колю! Он талант, но иногда... иногда нужен гарантированный результат! Таких боев было всего два! Ну, может, три... Мелких. А крупные он сам тянул! Честно! Я просто страховал!

Его глаза бегают, он старается на нас не смотреть. Врет. Пытается выкрутиться.

Мне становится физически дурно.

— То есть весь этот миф о Несокрушимом Молоте, — я обвожу рукой его кабинет в плакатах, — Это просто купленный цирк? Ты вырастил не чемпиона. Ты вырастил выставочного пуделя, которому покупал медали.

— Замолчи! — огрызается отец. — Вы жили на эти деньги! Вы жрали икру за счет моих инвестиций!

— Я сама зарабатывала на икру, папочка, — цедит Люда. — И Катя тоже. А теперь мне хочется вымыть руки с хлоркой после того, как я трогала дверную ручку в твоем доме.

— Не сама, а благодаря мужу, — поджимает губы папа, — Педантичному дохляку, но мозговитому. А Катька вообще без Коли ничего бы не могла. Она всем ему обязана. И мне.

Тут в коридоре раздается грохот входной двери и громкие, злые голоса.

— Слышь, чемпион недоделанный, ты мне зубы не заговаривай! Плати по счетчику! Или я сейчас полицию вызываю!

Мы с сестрой выходим в прихожую и застываем.

На пороге стоит Николай. Помятый, с безумными глазами, в грязном пиджаке. А за его спиной маячит красный от злости таксист, крепко держащий моего практически бывшего мужа за рукав.

— Убери руки! — шипит Коля, пытаясь выдернуть рукав. — Я тебе сказал, сейчас зайдем в дом и тебе все отдадут. А Николай Молот. Я публичное лицо! Что ты за мужик, если бокс не смотришь!

— Ты шарлатан! Все дорогу втирал мне про империю, а сейчас рассчитаться не можешь!

Люда издает звук, средний между смехом и стоном. Она медленно достает из своей сумочки кошелек.

— Какой позор, — вздыхает сестра. Достает крупную купюры и протягивает таксисту. — Держите. Сдачи не надо. Это вам компенсация за моральный ущерб от прослушивания его нытья. И мой вам совет: протрите заднее сиденье антисептиком.

Таксист радостно выхватывает деньги, отпускает Колю и, бросив на него презрительный взгляд, исчезает за дверью.

Мы остаемся одни.

Коля переводит взгляд на Люду.

— Чего лыбишься, змея? — хрипит он сестре, пытаясь собрать остатки своего альфа-пафоса. — Радуешься? Думаешь, если я сейчас на мели, то можно об меня ноги вытирать?

— О, Коля, — Люда изящно поправляет волосы. — Я бы с удовольствием вытерла об тебя ноги, но боюсь испачкать туфли. Моя обувь стоит дороже, чем вся твоя оставшаяся жизнь. Иди, тебя там твой «продюсер» заждался.

Коля вздрагивает. Поворачивает голову в сторону кабинета, папа как раз появляется на пороге.

Встреча создателя и его шедевра. На лице Коли больше нет того привычного самодовольства. Его губы дрожат. В глазах плещется такая концентрированная, животная боль и отчаяние, что даже мне на секунду становится не по себе. Он смотрит на тренера, как ребенок, узнавший, что Деда Мороза не существует.