Убийство ворон

Глава сорок пятая. Катарина

Я сосредотачиваюсь на дыхании.

Медленно, размеренно.

Выталкивать воздух наружу и возвращать его обратно.

Драгоценный, ограниченный воздух.

Руки Люка нежны, когда он несет меня. Он ничего не говорит, не требует большего, чем я могу дать, и я благодарна.

У меня сейчас нет слов. Это все, что я могу сделать, чтобы продолжать дышать.

Темнота.

Мои ногти царапают дерево.

Глухой удар, глухой удар, глухой удар грязи, падающей на меня сверху.

Я все еще там. Я не верю этому, не верю, что это не что-то воображаемое в моей голове, некое разобщение с ужасом оказаться запертой в коробке, когда воздух медленно уходит.

Холодными и онемевшими пальцами, я сжимаю внутренний край его рубашки, впитывая его тепло, касаясь кожи под ней. Пока я не удостоверяюсь, что эта версия Лучиано Морелли существует не только в моей голове, это все, что я себе позволяю.

И если моя правда в том, что я умираю, медленно задыхаясь под землей, то это извращенное воображение бесконечно предпочтительнее того темного, холодного ада.

Поэтому я позволяю себе держаться за Люка, вдыхать его запах, впитывать ощущение того, что он так нежно меня обнимает. Но я молчу. Не хочу разрушать чары, быть затянутой обратно туда, одинокой и напуганной.

Меня подталкивают, бормочущие извинения шуршат у меня под щекой, когда тепло разливается по нам, и я закрываю глаза, спасаясь от бьющего в глаза света. Я открываю их только тогда, когда он отстраняется от меня, и я приземляюсь на мягкую ткань, мои пальцы осторожно высвобождаются из хватки на его рубашке.

Затем звук вырывается наружу. Болезненный, почти скулящий звук, который совсем не похож на звук Катарины Корво. Его лицо возникает передо мной, грозные карие глаза и золотистая кожа измазаны грязью с красными прожилками. Когда его рука касается моей щеки, я поворачиваюсь к ней лицом, нуждаясь в этой связи с ним.

— Маленькая ворона, — шепчет он. — Нам нужно снять эти веревки.

Это прекрасная галлюцинация.

Он ждет, пока я кивну головой в знак согласия, от этого движения у меня начинает болеть шея. Я проглатываю жалобу, когда он отходит от меня. Смотрю прямо перед собой, когда теплый металл проскальзывает под мои путы, слышу скрежещущий звук веревки, разделяющейся на истрепанные пряди, уплывающие от моей кожи.

Это больно. Жжет, когда он берет мои руки в свои, потирая их. Когда он снимает с меня обувь, мягкими прикосновениями возвращая болезненные ощущения в мои конечности. — У тебя еще где-нибудь болит, маленькая ворона? Кроме лица?

Мой лоб морщится, в него закрадывается малейшее сомнение. Потому что боль усиливается по мере того, как моя кожа нагревается, и вместе с ней приходит немного больше ясности. Осознание того, что, возможно, это не будет непосредственным приквелом к концу моей жизни.

Я медленно облизываю губы. Двигаю ими, как на тренировке.

Но слова почти беззвучны. Усилие сдавливает мне горло, и я пытаюсь снова. Люк сжимает мою руку. — Не торопись.

Он наклоняется ближе, его ухо почти у моего рта.

— Ребра. П… плечо

Я думаю. — Ж… живот, может быть.

Его рука крепче сжимает мою. — Мне нужно посмотреть.

Я медленно киваю. — Сними это.

Я чувствую тяжесть от грязи, как будто мое тело испачкано ею. Внезапное, отчаянное желание очиститься охватывает меня, и я поднимаю руку, ища его.

Его пальцы снова скользят в мои, и я вздыхаю.

— Я хочу быть чистой, — шепчу я. Теперь слова даются немного легче. — Помоги мне.

Мои глаза следят за Лучиано Морелли, пока он осторожно снимает с меня платье. Его пристальный взгляд не задерживается, пока его пальцы мягко исследуют мое тело, надавливая на ребра, которые заставляют меня шипеть.

— Два сломанных ребра, — бормочет он. — И у тебя вывихнуто плечо. На животе синяк, вот здесь. И у тебя сломан нос. Твою щеку нужно зашить, маленькая ворона.

Я моргаю. Я почти забыла об этом, о том, как кулак Лео врезался мне в лицо, как он провел острыми железными лезвиями по моей щеке. — Сначала помыться. Пожалуйста.

Но когда он несет меня в маленькую ванную, затянутую паром, я вздрагиваю при виде ванны. Глядя на форму, мое тело замирает.

— Дыши, — мягко приказывает он. — Я не оставлю тебя, Кэт.

Он не оставляет. Вместо этого он забирается прямо в ванну, прижимая меня к себе, пока сам опускается в воду, полностью одетый. — Посмотри на меня, — твердо говорит он, когда я начинаю дрожать. — Смотри на меня, маленькая ворона. Тебя там больше нет.

Он моет меня, его поглаживания уверенные и нежные, когда он проводит тканью по моей грязной коже, пока я прислоняюсь к нему. Когда я протягиваю руку, чтобы коснуться своих спутанных волос, он просто берет кувшин сбоку. Медленно я расслабляюсь в нем, в ощущении его рук, скребущих мою ноющую кожу головы. Вода вокруг нас становится коричневой от грязи, и он выливает воду, дважды наполняя ее заново, прежде чем встать.

Мои руки обвиваются вокруг его шеи, я зарываюсь лицом в его кожу, когда он выносит меня обратно, оборачивая полотенце вокруг моей обнаженной спины. Мои ноги цепляются за его талию, плечо и ребра горят. Болит везде.

Он проводит рукой по моему затылку. — Я собираюсь опустить тебя, чтобы переодеться. Я принесу тебе что-нибудь из одежды.

Я держу себя в руках, сосредотачиваясь на боли, которая разгорается с каждым вздохом, когда я сажусь на кровать. Он переодевается у меня на глазах, не заботясь о приватности, пока натягивает сухие спортивные штаны из старого кожаного сундука в изножье кровати. Я натягиваю чистую, выцветшую белую рубашку, Люк опускается передо мной на колени, чтобы застегнуть пуговицы, продевая их в маленькие дырочки одну за другой.

Я позволяю ему. Позволяю ему повернуть мое лицо к свету, позволяю ему ловко накладывать швы на порезы на моем лице, пока его губы плотно сжаты. Позволяю напоить меня водой, запрокидывая мою голову назад, пока я делаю маленькие глотки, чтобы снять комок в горле.

Садясь рядом со мной, он пытается уговорить меня лечь в постель, но я качаю головой. Вместо этого я снова забираюсь к нему на колени, позволяю его рукам обвиться вокруг меня, когда он отодвигается назад, устраиваясь поудобнее у изголовья кровати. Он натягивает на нас одеяла, укутывая ими меня, пока последний холод не покидает мои конечности. Его руки перебирают мои влажные волосы. — Нам нужно возвращаться, — тихо говорит он. — Я оставил свой телефон там. Данте тоже тебя искал.

Меня пронзает укол вины. — Завтра. Только... не сегодня.

Я едва держу себя в руках здесь, в этом безопасном, тихом месте.

Он убирает волосы с моего лица, проводя пальцами по моей шее. — Все, что захочешь, маленькая ворона.

***

Когда я просыпаюсь, в тепле, в безопасности и живая, свернувшись калачиком на узкой двуспальной кровати в маленьком белом доме, который теперь кажется нашим, Люк всё ещё спит.

Я лежу, глядя на его лицо, совсем рядом с моим. Он выглядит измотанным, на коже всё ещё проступают засохшие пятна грязи. Его руки переплетены с моими, он всё ещё держит меня.

Он удерживал меня на плаву прошлой ночью, когда я была на грани. А может, я уже была сломлена, а он собрал меня заново. Аккуратно, бережно, словно пазл, снова сложил из обломков.

Но утренний свет пробивается сквозь потолочное окно, и у нас больше нет роскоши игнорировать внешний мир, как мы делали это в эти украденные часы между нами. Я осторожно высвобождаю пальцы из-под его рук. И замираю, глядя на его ладони.

Сломанная, покрытая ссадинами кожа. И ногти — их почти не осталось. Руки, его сильные, надёжные руки, в них столько боли…

У меня перехватывает дыхание.

Лучиано Морелли спас мне жизнь прошлой ночью. Он выкопал меня из могилы голыми руками, когда я сдалась. И у него будут шрамы, подтверждающие это.

Я осторожно выбираюсь из кровати, проверяя возможности своего тела. С болью я справляюсь, хотя от нее мой желудок переворачивается от тошноты. Это причиняет боль каждый раз, когда я делаю вдох, физическое напоминание о моих сломанных ребрах.

Но они заживут.

Люк просыпается, когда я роюсь в сундуке в ногах кровати. — Катарина.

Я поднимаю взгляд на хриплый звук его голоса. На лице у него смесь беспокойства и трепета. — Мне нужно возвращаться.

Сегодня приезжают доны, и я не в том состоянии, чтобы сражаться против моего отца или Маттео. Но я должна быть готова. Последствия моих решений ждут меня впереди.

И последствия, когда я вернусь из мертвых.

Он садится, одеяла спадают, обнажая полоску золотистой кожи. — Я знаю. Но я хочу, чтобы ты осталась.

Что-то изменилось между нами за эти часы. Или, может быть, мы что-то вернули. То, что, как я думала, мы потеряли давным-давно.

Его глаза устремлены на меня, почти янтарные на свету. — Ты когда-нибудь думаешь о том дне?

Мои руки сжимают боксеры в моих руках. — Да.

После прошлой ночи я обязана сказать ему эту маленькую правду.

Его улыбка печальна. — Знаешь, ты была первой девушкой, которую я когда-либо любил. С того самого момента, как ты провальсировала и прижалась своими губами к моим.

Мои плечи напрягаются при этом напоминании. — Я хотела знать, из-за чего весь сыр-бор.

Лучиано Морелли. Красивый, ангельский, с гипнотическими глазами и телом, обещающим грех.

Он был наследником, о котором говорили все девушки приглушенным девичьим шепотом, флиртуя и хлопая глазами при виде наследника итальянской мафии. Я не понимала, в чем тут привлекательность.

Поэтому, когда однажды я наткнулась на него во время барбекю Cosa Nostra, когда он прятался на территории величественного дома, который мы сейчас используем для встреч и не более того, я подошла к нему и прижалась губами к его губам, неуклюже. А потом, я ударила его кулаком в нос от чистого смущения.

Он отшатнулся, краска залила его щеки, когда он уставился на меня, а я уставилась на него в ответ. Неуверенная. Немного растерянная.

Но затем он сделал шаг вперед и поцеловал меня в ответ, его руки обвились вокруг меня, теплые губы скользнули по моим.

Один день. Это все, что у нас было. Один-единственный идеальный день. День смеха, веселья и изучения истоков нашей сексуальности тем невинным способом, который каким-то образом может произойти только в теплый летний день.

— Проблема, — тихо говорю я, — заключалась в том, что ты тогда любил многих девушек, Лучиано.

Я носила его с собой, когда мы были порознь. Наш общий секрет, спрятанный в моем сердце. Я едва могла дождаться, когда увижу его снова. Несчастные влюбленные из Cosa Nostra. Ромео и Джульетта. И он обещал мне, что будет ждать меня. Что мы увидимся снова.

Для драматичной шестнадцатилетней Катарины все это казалось таким чертовски романтичным.

Ровно до тех пор, пока я не вошла в двери следующего светского мероприятия и не увидела его в обнимку с кем-то другим. Когда она улыбнулась ему, такая мягкая, красивая и невинная, какой я никогда не была бы, и он обнял ее, защищая, прижимая к себе, смеясь вместе с мужчинами рядом с ним.

Его улыбка становится грустной. — Это было давно, Катарина. Я был мальчишкой. Глупым мальчишкой, у которого на уме будущее семьи Морелли и все требования, которые с этим связаны.

А я была девчонкой. Девушкой, которая думала, что Лучиано Морелли любит меня, которая хвасталась этим перед другими, которые думали, что смогут привлечь его внимание на многих вечеринках Cosa Nostra, которые мы тогда устраивали.

И как они смеялись, когда увидели, как быстро он двинулся дальше.

Небольшой момент в моей жизни, учитывая все, что происходило до и после. Но тот, который помог мне сформироваться.

— Ты научил меня, что доверять нельзя ничему, — тихо говорю я. — Ничто не вечно, Люк. Вот так — что бы это ни было. Это ненадолго.

— Это чушь собачья, — бросает он вызов, его брови хмурятся. — Суди меня, если хочешь, маленькая ворона, но суди меня по поступкам мужчины, которым я являюсь сегодня, а не по мальчику, которым я был семь лет назад.

Я хватаю боксеры, натягиваю их на бедра, стараясь не ахать от боли. — Вряд ли я в том положении, чтобы кого-то осуждать, Люк. У меня нет на это времени.

Он встает. — Значит, ты снова убегаешь.

— Я ни от чего не убегаю.

Я смотрю в лицо своим чёртовым проблемам. Смотрю и беру на себя ответственность.

— Да, это так. Ты убегаешь от всего, что может заставить твое чертово холодное сердце раскрыться, — рычит он. — Ты встречаешь опасность с улыбкой, но бежишь от своих чувств, как будто за тобой гонятся адские гончие. Заботится о ком-то не делает тебя слабой, Катарина.

У меня сейчас много чувств. Убийственных. — Я делаю то, что должна делать, чтобы, черт возьми, выжить, Люк. На случай, если ты не понял, моя жизнь — это не совсем гребаные маргаритки.

— И что? — требует он, подходя на шаг ближе. — Ты собираешься идти по жизни в полном одиночестве? Какое, блядь, печальное существование.

Я перевожу дыхание. — Я не собираюсь вешать мишень кому-либо на спину, Лучиано. Посмотри на Николетту Фаско. Посмотри на Розу. Любовь к кому-то в нашем мире только причиняет им боль.

Он издает саркастический смешок. — Конечно, они пострадают, если ты решишь их убить.

От этого заявления у меня щемит в груди, а его лицо напрягается. Возможно, в знак извинения.

Но с меня хватит.

— Я ненавижу тебя, — рычу я. Мои руки дрожат от желания убежать, бороться, оттолкнуть его, чтобы мне не пришлось встречаться с ним лицом к лицу. Но если я пришла на битву, то он пришел на войну.

— Ты можешь ненавидеть меня, — бросает он мне в ответ. — Но я любил тебя с тех пор, как ты украла мой первый поцелуй и ударила меня по носу. Так что продолжай ненавидеть меня, если тебе от этого станет легче, Катарина. Хуй знает, я к этому уже привык.

Я моргаю, глядя на него, когда слова проникают мне под кожу, разрывая меня на части. — Ты… что?

— Черт возьми, женщина, — раздраженно огрызается он. — Ты хочешь это в письменном виде?

А затем его губы прижимаются к моим, его растерзанные руки обхватывают мое разбитое лицо.

Здесь нет и следа нежного Лучиано, который отнес меня в постель и промыл мои раны. Этот Лучиано — мужчина, не мальчик, а наследник кровавого будущего, и он ведет меня назад, пока моя ноющая спина не прижимается к стене. Вкус его губ одновременно знакомый и новый, его поцелуй собственнический, когда его рука скользит вокруг, чтобы слегка сжать мое горло.

— Я не добыча, за которой охотятся, — шепчет он мне в губы. — Я гребаный наследник мафии, и я более чем достаточно силен, чтобы стоять рядом с тобой, Катарина Корво. И ты можешь бороться с этим сколько угодно, если хочешь тратить свою гребаную энергию впустую, но я никуда не денусь.

Он смягчает поцелуй, проводя по моим губам вверх и вниз, как будто пробует меня на вкус, упиваясь моим ароматом. — Я знаю, чего хочу. И мне надоело ждать, ты, упрямая женщина. Так что, если ты настаиваешь на том, чтобы вернуться туда сегодня, тогда я буду рядом с тобой.

Я сглатываю, позволяя надежде наполнить меня. Робкая, опасная надежда. — Ты не знаешь, что я сделала...

— Мне все равно, — шепчет он. Его лоб прижимается к моему. — Потому что я знаю твои границы, Кэт. Я вижу их, и я все равно твой. До самого конца.

И я закрываю глаза. — Я...

У меня нет ответа. Не сейчас, когда он весь переплёлся в моей голове вместе с Данте, Домеником и этой чёртовой политикой, которая рушит наши жизни сверху донизу.

— Я знаю. Мне не нужен ответ. Не сейчас. Но я твой. Несмотря ни на что. Я твой. И я чертовски устал притворяться, что это не так. — Он снова прижимается губами к моим, и на этот раз я позволяю себе смягчиться для него, отвечаю на жар, позволяю нашим языкам сплестись, пока дыхание перехватывает уже не от боли в теле, а от его близости. Мои руки скользят по его обнажённой груди, горячие, дрожащие от желания.

Он медленно отстраняется. Неохотно. — Я отведу тебя обратно. Но постарайся не умереть у меня на руках. Я чувствую, что сегодня мы наконец добились прогресса, и на это ушло всего-то семь лет.

Задница. Но мои губы все равно растягиваются в улыбке.