Бракованный. Меняю мужа

47. Гость

Кайл

Я мог бы подумать, что Мия слилась, но предчувствие назойливо свербит в груди, не давая отмахнуться. Машина выруливает на улицу Брукса, и его трёхэтажный особняк сразу бросается в глаза: огромный, статный, величественный. Совсем не соответствующий Марку.

Автомобиль тормозит у ворот с визгом шин — пусть слышит, я не скрываюсь. Едва я захлопываю дверь, как охранники моментально напрягаются, вызывая у меня мягкую усмешку. Кажется, здесь не привыкли к гостям.

— Я к мистеру Бруксу, — вежливо произношу я, осматривая окна дома.

— Представьтесь, — не грубо, но резко отзывается один из мужчин в форме.

— Кайл Феррон.

Губы изгибаются в ухмылке, когда я представляю выражение Марка, с которым он узнаёт о моём визите. Этот напыщенный кретин всегда меня побаивался, хоть и старался этого не показывать.

Охранник передаёт информацию в мини-рацию, закреплённую на воротнике, и сверяет меня долгим взглядом в ожидании ответа с другого конца. В окне второго этажа появляется слабое движение, и я встречаюсь глазами с хозяином дома. Марк вскидывает запястье, сверяясь с наручными часами, а потом что-то говорит кому-то через плечо.

Ворота медленно откатываются вправо, освобождая путь.

— Проходите, — отчеканивает охранник и делает шаг в сторону. — Внутри вас встретят.

Я коротко киваю и направляюсь по выложенной плиткой дорожке к входу в особняк. Всё идёт именно так, как я и рассчитывал: Марк слишком упрям, чтобы показать свой страх и не впустить меня, и это играет мне на руку.

Хозяин дома встречает меня в светлой прихожей. Он чуть склоняет голову на бок, демонстрируя негласное превосходство на своей территории, и тянет:

— Какие люди…

Его голос напряжён, и я машинально думаю о Мие, которой не видно. Конечно, меня интересует не сама она, а неподписанный контракт. Само собой. Да. Точно.

— С какой целью ты здесь? — вопрос Марка вырывает из мыслей.

— Где твоя супруга, Брукс? — перехожу я сразу к делу.

Марк вскидывает брови, но его актёрская игра оставляет желать лучшего, и я слегка морщусь.

— Она не явилась на встречу.

— О, так вы уже не скрываетесь? — хмыкает он, и я машинально сжимаю кулаки.

— Хватит паясничать, у нас была назначена сделка.

Что-то злое вспыхивает в его глазах, а плечи на вдохе теперь поднимаются тяжелее.

— Сделка… — повторяет он, задумчиво проводя пальцами по подбородку. — Она отменилась.

— Где Мия?

— Не твоё дело.

Губы Марка растягиваются в мерзкой самодовольной ухмылке, и я чувствую желание стереть её с этого угловатого лица. Я смотрю на него несколько долгих секунд, а потом повышаю голос:

— Мия!

Марк угрожающе делает шаг навстречу и буквально шипит в сдерживаемой ярости:

— Тебе пора.

— Мия! — громче повторяю я, понимая по реакции кретина напротив, что двигаюсь в нужном направлении.

Слабый отголосок её голоса откуда-то сверху заставляет замереть и прислушаться. Она… зовёт меня. Я кидаю на Марка убийственный взгляд.

— Ты не имеешь права, — начинает он выходить из себя, но я хватаю его за ворот рубашки и одним резким рывком прижимаю к стене.

— Попробуй останови меня, — рявкаю я, коротко бью его спиной о стену и отправляюсь наверх.

Я слышу, как этот трусливый ублюдок вызывает охрану, и ускоряю шаг. Я зову Мию в попытке понять, куда идти, и быстро нахожу её дверь на втором этаже. Ручка ходит ходуном в её попытках выбраться, но деревянное полотно не поддаётся.

— Отойди от двери! — командую я, когда до меня доносится топот снизу.

Я жду пару секунд, а потом не жалея вышибаю белоснежную дверь ногой и вхожу в спальню без приглашения. Взгляд тут же находит Мию, и я… на мгновение застываю. Её красная опухшая скула и пристыженный взгляд буквально пронзают меня стрелой ярости. Я сжимаю кулаки, представляя, как размажу Марка по полу в его собственном доме.

Сейчас.

Беспощадно.

Но поднявшаяся на этаж охрана заставляет меня подкорректировать план.