Его маленькая Кнопка

Глава 43 Начало матча

Сердце колотится так громко, будто хочет вырваться из груди и присоединиться к крикам трибун. Я вцепляюсь в холодный металл перил, пока первая команда выстраивается на площадке. Вражеские «Тигры» — все как на подбор: высокие, широкоплечие, с взглядами хищников. Их центровой — тот самый двухметровый гигант — бросает на нашу команду оценивающий взгляд и усмехается. Команда Егора стоит чуть в стороне, переминаясь с ноги на ногу. Сам парень на одну секунду поднимает глаза и натыкается на меня взглядом. И в его глазах — радость. От того, что я пришла. Но потом он снова разворачивается и готовится к представлению команд. Весь — сосредоточенность, весь — готовность.

— Команда «Тайфун»! — гулко разносится голос ведущего.

Наши трибуны взрываются рёвом. Синие шарфы, плакаты, флаги взмывают вверх. Чуть ниже обе мамы начинают активно махать флагами, а заодно и руками. Папа устраивается вместе с бабушкой Егора и комментирует для неё происходящее на поле, так как женщина не очень хорошо видит, не смотря на наличие очков. Сережи с Катей всё так же не видно, но подозреваю, что они где-то неподалеку. Сейчас мне не до них.

Егор поднимает руку и коротко машет нам. Мелькает его улыбка — быстрая, немного нервная, и тут же исчезает. Судья подбрасывает мяч.

Игра началась!

Гигант «Тигров» выхватывает мяч из воздуха, швыряет своему защитнику. Тот несётся к нашей корзине, обходя игроков, будто кегли. Егор резко меняет траекторию, перекрывая ему путь. Столкновение. Звук удара тел заставляет меня вскрикнуть. Егор отскакивает, но тут же врезается в противника снова, выбивая мяч.

— Давай, Грушев! — ору я, не узнавая собственный голос.

— Давай, Егорушка!!! — надрывается рядом Марков, неистово размахивая транспарантом и рукой, в которой зажата бутылка с лимонадом.

Крышка слетает, и на бедную, стоящую рядом Эльку льётся сладкая газировка. Девчонка визжит от негодования, но её голос тонет в рёве трибун, потому как Егор передаёт мяч Саше, нашему защитнику. А тот прорывается к трёхочковой линии. Но «Тигры» уже тут! Мяч летит обратно к Егору. Он ловит его на бегу, делает обманный манёвр, откидывается назад — бросок!

Мяч описывает дугу, цепляет край кольца. Нет!

— А-а-а! — стонут трибуны.

От волнения я сминаю край ватмана и нервно вглядываюсь на заходившие желваки на скулах парня. Не получилось!

«Тигры» контратакуют. Их разыгрывающий — вертлявый, быстрый — обводит двоих наших, бросает. Счёт 0:2.

— Еще не всё потеряно, ещё не всё, — бормочет Макс Царёв, но я вижу, как он грызёт ноготь.

— Всё будет нормально, — поддакивает нервно Марков. Вот кто настоящий болельщик. Я лишь недавно узнала, что он профессионально занимается футболом. До этого думала, что просто любитель. Мне и дела раньше не было до собственных одноклассников и, тем более, до их увлечений каким-либо спортом. Теперь же я понимала, почему они с Егором сошлись. Потому что именно в этой сфере они похожи. Они друг друга понимают.

Егор на поле хлопает в ладоши, собирая команду. Они шепчутся, кивают. Следующая атака: наш центровой блокирует гиганта, Егор получает мяч, резко ускоряется. Его преследуют двое, но он резко останавливается, подныривает под руку защитника — бросок из-под кольца!

2:2!!!

— Есть! — взлетаю с места.

— Да! Да!!! — орёт Костян, чуть не выпрыгивая на соседние ряды!

Рядом в восторге кричат Элька с Леркой. Мне вдруг хочется запретить им и всем другим девчонкам, смотрящим на моего Егора с восторгом, на него смотреть. Вот просто нельзя, и всё! Моё! Но я слишком занята тем, что наблюдаю за матчем.

Егор не улыбается. Бежит назад, крича что-то одному из своих игроков, потом слушает пару наставлений тренера через всё поле. Бедный мужик от нервов себе чуть волосы не повыдёргивал. Но «Тигры» нам не дают передышки — их нападающий прорывается по краю, но Егор в прыжке выбивает мяч. Фол. Судья свистит.

— Это же чистая игра! — негодует рядом Марков, но свистка уже не перекричать.

Соперник реализует штрафной. 2:3.

Игра превращается в ад. Каждая атака «Тайфуна» разбивается о железную защиту. «Тигры» словно читают наши мысли: перехватывают пасы, блокируют броски. Егор мечется по площадке, пот стекает по его вискам. В одном моменте он вырывается на прорыв, обводит двоих, но гигант врезается в него грудью. Егор падает, мяч уходит к сопернику.

— Вставай! — кричу я, а голос срывается.

— Побежали! — орёт в исступлении Марков, пытаясь пробраться по рядам на помощь к однокласснику. — Сейчас я этому дылде физиономию начищу!

— Держите его! — кричит Элька.

— Куда⁈ — разбушевавшегося Костяна перехватывают наши парни, стараясь угомонить.

Егор тем временем вскакивает, лицо искажено яростью. Один из игроков передаёт ему мяч, Егор бросает из-за дуги. Мяч летит точно в цель, но гигант выпрыгивает, как пружина, и сбивает его. Опять фол. Свисток.

Тут даже тихоня Юра Донецкий в ярости бьёт кулаком по спинке кресла.

А там… Егор реализует один штрафной из двух.

4:5.

До конца тайма остаётся три минуты. «Тигры» замедляют игру, переводя мяч из угла в угол. Наши мечутся, теряя силы. Егор пытается перехватить, но натыкается на блок. Соперник бросает — 4:7.

— Так нельзя! — чуть ниже Антонина Игоревна хватается за сердце, и я удивляюсь, как могу её услышать в этой суете.

Последняя атака. Егор получает мяч у своей трёхочковой линии. Обводит защитника, делает шаг в сторону, прыгает. Мяч летит. Время замедляется. Удар о щит, отскок, касание кольца…

— Нет! — кто-то стонет.

Свисток на перерыв. 4:7.

Трибуны гудят неодобрительно. Егор, сгорбившись, идёт к скамейке, вытирает лицо полотенцем. Тренер что-то яростно жестикулирует, тыча пальцем в планшет.

Я уже бегу. Проталкиваюсь сквозь толпу, спотыкаюсь о ступеньки. Меня зовут, но я не оборачиваюсь. Нужно добраться до него. Сейчас.

Он сидит, уткнувшись взглядом в пол. Поднимает голову, когда я останавливаюсь на трибунах, чуть выше, но в метре от него. Глаза — усталые, но загораются искоркой при виде меня.

— Кнопка… — голос хриплый.

Я бросаюсь к нему, переваливаюсь через бортик и буквально вываливаюсь в его руки, не обращая внимания на окружающих. Обнимаю так крепко, что он чуть не теряет равновесие.

— Ты же говорил, что они сильные, — шепчу ему в грудь, — но ты сильнее.

Он смеётся, но в смехе — горечь.

— Не получилось…

— Получится, — отрываюсь, смотрю прямо в глаза. — Ты же Егор Грушев. Тот, кто защищает, прорывается, побеждает.

Он проводит рукой по моей щеке, оставляя след от пота.

— Спасибо.

— Не благодари. Просто выиграй.

Свисток. Он встаёт, поправляет повязку на руке. А потом мощным, но аккуратным броском закидывает меня обратно на трибуну.

— Иду, Кнопка. Ради тебя.

И я верю. Потому что он — мой Егор. Тот, кто не сдаётся. Даже когда весь мир против.