Его маленькая Кнопка

Глава 46 Финал игры

Свисток. Четвёртая четверть. Всё висит на волоске. Егор выходит на площадку, прихрамывая, но его глаза горят. Я стою у самого выхода, вцепившись в металлическое ограждение, будто от него зависит, удержусь я на ногах или нет.

«Тигры» начинают атаку. Их капитан, холодный и расчётливый, ведёт мяч, словно гипнотизируя защитников. Егор бросается вперёд, перекрывая ему путь. Столкновение. Он падает на колено, вскрикивает, но тут же вскакивает, выбивая мяч.

— Давай! — кричу я, и голос рвётся от надрыва.

Игрок Саша ловит пас, прорывается к кольцу, но гигант «Тигров» выхватывает мяч. Контратака. 25:27.

— Не-ет! — взрываются трибуны.

Егор хромает к центру, лицо побелело от боли. Он ловит мяч, разворачивается, передаёт нашему новичку — тот бросает. Промах. «Тигры» забивают ещё. 25:29.

— Соберитесь! — орёт тренер, но его голос тонет в рёве трибун.

Егор подзывает команду, они сбиваются в кучу. Его слова не слышны, но видно, как он тычет пальцем в планшет, рисуя в воздухе траектории. Они кивают. Буквально одна минута. Короткая передышка. И следующая атака…

Егор получает пас у трёхочковой линии. Гигант бросается к нему, но он резко меняет направление, обводит защитника, прыгает — бросок!

— Есть! — трибуны взрываются. 28:29.

Он приземляется на больную ногу, лицо искажается, но тут же бежит назад. «Тигры» теряют мяч — Егор перехватывает, мчится к их кольцу. Прыжок. Бросок. 30:29.

— Во-о-от! — хватает меня ближайший ко мне болельщик за плечи и трясёт, словно знал всю жизнь. — Он же гений!

А у меня даже сил нет отмахнуться.

Но «Тигры» не сдаются. Их капитан забивает трёхочковый. 30:32.

Две минуты до конца. Пот льётся по спине. Егор хромает всё сильнее, но не уходит. Он кричит, командует, пасует, падает, поднимается.

33:34. 35:35. 37:37.

— Последние 30 секунд! — голос ведущего дрожит.

Я стою у самого края арены, вжавшись всем телом в холодное металлическое ограждение. Руки дрожат так, что ногти царапают краску на перилах. Трибуны гудят, как гигантский раскалённый улей, но вокруг меня — пустота. Все наши — мама, папа, Серёжа — где-то там, в синей куче фанатов, но их голоса теряются в этом хаосе. Я одна. Только я, Егор и эти проклятые секунды на табло: 37:37.

Он на другой стороне площадки, прихрамывая, переговаривается с тренером. Рука сжимает бок, как будто пытается удержать рвущуюся наружу боль. Но его глаза… Они горят. Как тогда, в парке, когда он дрался за меня. Как в тот день, когда кружил на руках под дождём… Это Егор Грушев, и он непобедим!

— Последние 10 секунд! — голос судьи режет воздух.

Мяч у Егора. Он ведёт его, обходя защитников, будто играет наперегонки с судьбой. Гигант «Тигров» бросается вперёд, закрывая все пути к кольцу. Егор резко останавливается, подпрыгивает — и я вижу, как его лицо искажает гримаса. Нога подкашивается, но он всё равно бросает.

Мяч летит.

Тишина.

Он ударяется о щит, отскакивает, кружится на краю кольца… И падает вниз. Трехочковый!

40:37.

Звук сирены.

Всё…

Стадион взрывается! Люди вскакивают, кричат, рвут волосы, обнимаются. А я застываю… Ноги приросли к полу, сердце бьётся где-то в горле. Егор стоит под кольцом, опираясь на колено, его грудь судорожно вздымается. Его окружают товарищи по команде, но он поднимает голову — и наши взгляды сталкиваются.

Мир сужается до двух точек: он и я.

— Юля! — его голос пробивается сквозь рёв толпы.

Я бегу. Спотыкаюсь о брошенный шарф, отталкиваю чьё-то плечо, не чувствую ничего, кроме адреналина. Егор движется навстречу, превозмогая хромоту. Его рука тянется ко мне.

— Ты… — начинаю я, но он перебивает:

— Мы выиграли.

И я запрыгиваю на него, обвивая ногами его талию, впиваясь пальцами в мокрую от пота футболку. Он смеётся — хрипло, с надрывом, — крутит меня в воздухе, и я чувствую, как его руки дрожат от усталости.

— Ты сумасшедший! — кричу я, целуя его в щёку, в лоб, в уголки губ. — Ты мог сломать ногу!

— Стоило, — он прижимает меня так крепко, что рёбра ноют. — Ради этого момента, когда ты смотришь на меня с таким восторгом!

Наши губы встречаются. Шум трибун глохнет. Нет ни «Тигров», ни боли, ни страха. Только его вкус: солёный, горький, живой. Его руки на моей спине, мои пальцы в его волосах. Мы падаем в эту бездну вместе, не думая о том, что нас все видят.

— Юлька! — где-то далеко зовёт Серёжа.

— Молодцы! — это мама Егора, она плачет.

Но они не сразу пробиваются сквозь толпу. Сейчас — только мы. Егор медленно опускает меня на землю, но не отпускает. Лоб прижимается к моему, дыхание смешивается.

— Ты стояла тут всё время, — говорит он тихо, так, что слышу только я. — Рядом.

— Не могла уйти, — шепчу. — Боялась, что…

Он целует меня снова, прерывая. Нет слов, которые нужны. Есть только это: его руки, моё сердце, наши слёзы на щеках.

Постепенно шум возвращается. Марков и Царев хватают Егора за плечи, тащат к команде. Ольга Сергеевна обнимает нас обоих, дрожащими пальцами гладит моё лицо.

— Спасибо, — бормочет она. — Он бы не справился без тебя.

Антонина Игоревна суёт мне в руки флаг «Тайфуна», подмигивает:

— Теперь ты официально часть нашей команды, Юлечка.

Серёжа фотографирует нас на телефон, Катя машет синим париком, а мой папа… Папа молча обнимает Егора, и в этом жесте всё: признание, гордость, извинение.

Мельком я вижу отца Егора. Он уходит. Разворачивается и молча уходит сквозь ревущую толпу… Лишь в самый последний миг он оборачивается, и в его взгляде, направленном на Егора, мелькает что-то вроде гордости.

Но я всё ещё держусь за Егора, будто он — якорь в этом бушующем море. Он прижимает мою ладонь к своей груди, где сердце бьётся так же бешено, как моё.

— Ты — моя победа, — говорит он, и я понимаю — это навсегда.

А вокруг кричат, смеются, поют гимн команды. Но мы уже не слышим. Мы — в своём мире. Где есть только «мы» и этот момент, вырванный из времени.