Идеальный хищник

39. Четвертая попытка

Вечером, вернувшись домой, я была на взводе. Настроение было боевое.

Слава припарковал мою машину под окнами, и ее помятая мордочка напоминала мне о случившемся.

Засыпая, я строила планы, как прямо с утра отправлюсь на поиски Филиппа и не отстану от него, пока он не признается, что тоже влюбился в меня.

А вот утро…

Утром на меня навалилась боль в мышцах от нервного напряжения.

И я застонала, осознав на что подписалась.

Чтобы я не соскочила, Слава вчера на прощание пригрозил, что если я совру, что просто не нашла Завадича, он подаст на меня в суд. Потому что ущерб его «ласточке» явно больше четырехсот тысяч, положенных по страховке.

— Но это неправда… — попыталась вякнуть я.

— Вот в суде и будешь доказывать, — недобро усмехнулся он.

На мгновение я даже испугалась, что стала жертвой изощренной автоподставы, нацеленной именно на то, чтобы я купила новую тачку Славе. Но потом все-таки сообразила, что так ювелирно все обставить практически невозможно.

В общем, выхода у меня особого не было.

Суд — или Завадич.

Даже не знаю, что выбрать, все такое вкусное!

В глубине души, очень-очень глубоко, мне хотелось верить в то, что сказал Слава.

Что Филипп меня любит. Что он просто испугался незнакомых чувств.

Все-таки, как ни старайся, а в женщине до конца дней прячется наивная девочка, которая верит в то, что ее не игнорируют, а любят. Просто очень глубоко.

Разбираться в этом было страшновато, поэтому я сосредоточилась на том, чтобы достучаться до Завадича.

Исключительно для очистки совести я снова выслушала долгие гудки по телефону. Сомневаюсь, что взрослый циничный мужчина с холодной сталью в глазах будет, как пятнадцатилетка, то блокировать, то разблокировать чей-то номер.

У меня была надежда на то, что он не подумал про мессенджеры. Должен же у него быть какой-нибудь «телеграм» или «воцап»? Я скачала их все — включая старые и стремные и новые инновационные. Проверила — и везде оказалась заблокирована.

Через час мне на дом доставили новую сим-карту, с которой я тут же позвонила на выученный уже наизусть номер.

Долгие гудки — абонент не отвечает. И не принимает сообщения с незнакомых номеров.

Молодец. Грамотная сетевая безопасность.

Не то чтобы я сильно рассчитывала на этот вариант. Но пока завтракала, принимала душ и одевалась — можно было рискнуть.

С грустью взглянув на разбитую машину под окном, я вызвала такси.

Адрес, конечно, не знала, но без труда нашла нужную точку на карте.

Такси не пустили на закрытую территорию жилого комплекса — невзрачные ворота, которые открывались перед «Майбахом» загодя, сейчас остались закрытыми.

— Подождите, пожалуйста, я обратно, наверное, поеду, — попросила я таксиста.

Возможно, это было ошибкой. Не стоит идти на битву, заранее готовясь к поражению.

Я потопталась у ворот. Должен же быть звонок? Курьеры как-то на территорию попадают? Гости? Незваные родственники, которым невозможно отказать?

Кнопку с камерой я заметила в последний момент, когда уже была готова сдаться.

Вдавила ее и получила недружелюбный вопрос:

— Кто?

— К Филиппу Завадичу!

— Кто? — равнодушно переспросил голос из динамика.

— Вера Тополева, к Филиппу Завадичу. Он меня ждет, — отчаянно соврала я.

— Вас нет в допуске.

— Как нет? Вы же меня должны были видеть, я часто сюда приезжала!

— Это ничего не значит, — в тоне появилось легкое снисхождение. — Сейчас вас в списках нет.

Я постояла еще несколько минут, топчась на месте и пытаясь придумать какой-нибудь еще довод, чтобы меня впустили, но совершенно ничего не пришло в голову.

И я с позором вернулась в машину.

Таксист смотрел строго перед собой и никак не комментировал мою попытку прорваться.

Я оставила ему большие чаевые.

Долбиться дальше было стыдновато.

Гоняться за мужиком — фу! Даже если допустить, что он меня любит.

Я бы уже бросила эту затею, но меня держала на плаву уверенность в голосе Славы. Он так говорил, словно и правда верил в это.

Так что квест мой закончится, только когда Завадич меня лично пошлет. А до тех пор я хочу доказать самой себе, что сделала все, что могла.

Пришлось немного напрячься, пока я разыскивала адрес офиса Филиппа. То ли он не слишком активно рекламировал свою деятельность, то ли намеренно не афишировал свое имя, но я почувствовала себя хакером, пока ехала в салон редких и коллекционных машин.

В принципе, Тимур тоже не заказывал рекламу в поисковиках или баннеры на улицах — наши контакты передавали из рук в руки. Люди с деньгами любят чувствовать себя членами очень тайного клуба.

Если б я сама когда-то не имела отношения к такому вот «тайному клубу», я бы застеснялась явиться в маленький закрытый дворик в центре, сплошь заставленный роскошными тачками, которые я чаще видела в кино, чем в жизни.

Тем более, после аварии — мне казалось, у меня на лбу написано, какой я фиговый водитель.

Но встретили меня радушно — даже радостно! — и сходу предложили попробовать покататься на винтажной «Альфа-Ромео», знаменитой «Алой Сеньорите».

— Ой, а можно я просто в ней сфотографируюсь? — взмолилась я, поглаживая глянцевый красный бок. — У меня правам два месяца, страшно!

— Да, два месяца маловато… — покачал головой смешливый пузатый менеджер в малиновом пиджаке, словно доставшемся по наследству от бати — бандита из девяностых. — Тогда могу предложить «Порше 944» — забытая альтернатива знакомому вам девятьсот одиннадцатому!

— Ох… — я даже не знала, как начать разговор про Филиппа. — А мне вот эта машинка больше нравится, никогда такой не видела! Что за модель?

— О-о-оу! — Менеджер аж подпрыгнул. — Как вы угадали мою любимицу? Сразу видно женщину с хорошим вкусом! Это Citroën SM семьдесят второго года. Французская эксцентричность с итальянским сердцем! Машина-муза, машина-мечта! Мотор…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Как я угадала?

Всегда видно, как человек, проходя мимо, не может удержаться и не кинуть взгляд, не погладить мимоходом то, что запало ему в сердце.

Короче, через полчаса мы с менеджером Денисом были уже лучшими друзьями, и я клялась ему, что как только почувствую себя увереннее на дороге, сразу же, сразу приеду к нему, и мы лихо прокатимся на «Ланчии Дельте», созданной для ночных гонок по Москве!

Ну и до Филиппа тоже дело дошло. Денис легко и без лишних вопросов выдал мне «личный» номер Завадича.

Увы — тот, что у меня уже был.

Третий раз должен быть волшебным.

У меня должно было получиться!

Я с трудом улыбнулась на прощание Денису и собралась уйти, но тут заметила рекламную афишу на кирпичной стене. «Неон, карбон и лак» — Наташкина выставка.

Все-таки Завадич ей помог.

От этого на языке разливалась горечь.

Но…

Выйдя за ворота, я остановилась.

«Такая решительная баба не сумеет до мужика добраться?» — уверенным голосом Славы прозвучало в голове.

Сумеет.

Даже если будет очень противно.

— С чего ты решила, что я тебе помогу? — Наташка встретила меня на пороге галереи, словно знала, что я приеду, и ждала. — Я вообще сказала тебе здесь больше не появляться!

— Ты сказала уйти в тот день, — возразила я. — Насчет другого дня разговора не было.

— С чего ты вообще решила, что я в принципе могу помочь?! Это ведь ты с ним трахаешься, а не я! — продолжала она заводиться.

— Не знаю, — честно призналась я. — А ты можешь?

Я не поддерживала ее агрессивный тон.

Просто приехала и просто обратилась за помощью. Как сделала бы в любой другой день нашей дружбы, случившийся до эпохи Завадича.

Наташка смотрела на меня, сведя тонкие брови.

Не жалея себя и рискуя морщинами на лбу.

Я смотрела на нее без улыбки, но и без напряжения.

— На личный номер звонила, домой ездила, в салоне на Плющихе была? — все так же недружелюбно спросила она.

— Да.

— Ну понятно.

Она помолчала, раздумывая о чем-то. Выдохнула.

Сказала:

— Помочь могу. Но тебе моя помощь не понравится. — Наташка ухмыльнулась. — Хотя… Учитывая твою продажность — может, и понравится!