Плененная Виканом

Глава 13

Он выдохнул.

Тонкая струя теплого воздуха скользнула сквозь скрытые отверстия его маски, едва ощутимая у ее рта — не громче шепота, — и все же она ударила по ней с силой, против которой у нее не было защиты.

Жар разлился внутри нее с шокирующей скоростью.

Он хлынул наружу, затопляя вены, грудь, кожу, само ее дыхание.

Мир сдвинулся, стал ярче, четче — а затем закружился.

Запах ударил следом.

Сладкий.

Ароматный.

Мускусный.

Опьяняющий.

Смесь, с которой она никогда не сталкивалась; что-то слишком первобытное, чтобы принадлежать Земле, и слишком изысканное, чтобы исходить из какого-либо природного источника. Он окружил ее, окутал, впитался в нее — невидимый шторм, сокрушающий все, что она, как ей казалось, понимала о собственном теле.

Пальцы беспомощно сжались по бокам.

Тепло разлилось по мышцам, вниз по позвоночнику, скапливаясь внизу живота. Сердце бешено заметалось, неистово и неровно, колотясь о ребра, словно отчаянно пытаясь вырваться.

О боже.

Дрожь пробежала по ногам.

Это был его яд.

Она знала это так же твердо, как знала свое имя.

Потому что ничто другое не могло заставить ее чувствовать себя так.

Все ее тело вибрировало на острой грани между паникой и чем-то, чему она отказывалась давать название.

Чем-то теплым, возбужденным и…

Отчаянным.

Отчаянным — жаждущим его.

Осознание обрушилось на нее с унизительной ясностью. Она хотела потянуться к нему, коснуться его, почувствовать это мощное тело и жар, исходящий от золотой брони. Она хотела прильнуть к нему, укрыться в той силе, что ужасала ее.

Она хотела его.

От одной этой мысли у нее едва не подогнулись колени.

Нет.

Она уцепилась за это единственное слово, как за спасательный круг.

Нет. Ты не можешь поддаться этому. Борись. Морган, борись.

Дыхание сорвалось на тихий вздох.

Гребаный Викан.

Ругательство промелькнуло в голове — невысказанное, но достаточно резкое, чтобы привести ее в чувство на самое короткое мгновение. Она оторвала взгляд от его горящих глаз и с силой опустила его вниз.

Единственная защита, которая у нее была.

Земля слегка плыла перед глазами, но она сосредоточилась на ней, на полированном камне, на слабой ряби тени от водопада позади нее.

Когда ей наконец удалось заговорить, голос был тихим, но с оттенком чего-то, что она не могла скрыть.

— Убирайся.

Она приготовилась к удару.

К гневу.

К наказанию.

К взрыву насилия, на который намекал его облик.

Вместо этого —

Ничего.

Никакого возмездия.

Ни звука.

Ни изменения в воздухе.

Он просто… исчез.

В одно мгновение его присутствие давило на нее, как гравитация, а в следующее сад показался невыносимо пустым, лишенным его жара и напряжения, оставив лишь эхо того, что он пробудил внутри нее.

Она привалилась к ближайшей каменной колонне; дыхание дрожало, сердце все еще колотилось о ребра в бешеном ритме.

Опьянение никуда не делось.

Возбуждение пульсировало в ней с каждым судорожным вдохом.

И под всем этим, глубже, чем она хотела признавать, шевелилось что-то еще.

Страх, который касался не его.

Не плена.

Не инопланетных миров или невозможных связей.

Страх перед самой собой.

Потому что, несмотря на ее сопротивление, несмотря на каждый инстинкт, кричащий ей продолжать борьбу, часть ее — предательская, ноющая часть — хотела сдаться тому, что он только что пробудил.

И этой части она боялась больше всего.