Новогодний скандал: инструкция по выживанию для виноватых

Глава 3. Гриша

— А ты мне не изменяй, Гриш, и я тогда дерзить не буду.

У него дергается щека, как от пощечины, и ладони сильнее стискивают кожаную оплетку руля. Жена же наоборот, как сидела, повернувшись к окну, прочертив между ними невидимую, но ахуеть, какую ощутимую дистанцию, так и продолжает сидеть, не удостоив его и взгляда своих прекрасных восточных, раскосых глаз.

И первой реакцией, как обычно, устроить выяснение отношений со всеми вытекающими, ибо лучше пусть орет на него, обзывается, проклинает и кидается с кулаками, чем вот так, когда к ней и на кривой кобыле не подъехать, но это же Дилара.

Его Дилара. Нежная, воспитанная, кроткая Дилара, за всю свою жизнь ни разу не сказавшая даже самого безобидного матерка и знать не знающая как скандалить, истерить и выносить мозг.

Ее максимум — это тихая обида, высказывание своего недовольства ровным, спокойным голосом и нескрываемое разочарование в каре-зеленых глазах.

И последнее — самое дерьмовое. Особенно тогда, когда всю жизнь кладешь на то, чтобы любимая жена тобой гордилась, восхищалась и жила как королева. Сразу чувствуешь себя не хозяином жизни, выбившимся из грязи в князи самостоятельно, а жалким неудачником, не сумевшим сохранить единственное богатство, которое неоценимо ни в одном из существующих эквивалентов.

И, если отстраниться от факта, что этот пиздец напрямую касается именно его, то из него можно даже сделать поучительный вывод, мол, гонка за материальным рано или поздно неизбежно заканчивается крахом и потерей того, что, действительно, важно.

Бабки бабками, власть властью, успех успехом, а вот надежный тыл в виде любимой жены, счастливо растущих в полной семье детей и ни в чем не нуждающихся близких — вот это уровень и показатель, что ты как человек в общем и мужик в частности состоялся.

Сколько раз Гриша разгонял эту тему с братьями под вискарь? Не перечесть!

Умничал, важничал, морализаторствовал на правах старшего, а по итогу что? У младших все тип-топ, их женщины при них, и мыслей о разводе не возникает, у него же.…

Дильке рядом с ним находиться противно. Вместо семейного уютного гнездышка — бездушная съемная хата и вполне реально маячащая в ближайшем будущем перспектива стать папой выходного дня. И винить в это ебатории, кроме себя, некого. Сам ведь забылся, заигрался, натворил херни, и теперь как уж на сковороде вертелся, пытаясь не допустить катастрофы.

Но ничего-ничего. Кобелев он или размазня бесхребетная?

Как сам нахуевертил, так сам и все исправит. И Дильку свою простить заставит, и любовь ее снова заслужит, и еще счастливее всех счастливых сделает.

Однажды, вон, получилось же, несмотря на отсутствие родительского благословения, нищету и небольшой шанс из этой самой нищеты выбраться, так что и сейчас, когда за плечами тринадцать лет “и в горе, и в радости”, сын с дочкой и совместного имущества в целое состояние получится.

Так что либо вместе, либо что? Правильно, снова вместе. Третьего варианта не дано.

— Дилар, может, полегче на поворотах? — спрашивает, стараясь звучать как можно миролюбивее, без предъявы. В конце концов, на совместных претензиях они далеко не уедут. — Я, конечно, все понимаю, но…

Жена вновь саркастически усмехается и это настолько на нее не похоже, что за грудиной болезненно тянет. Довел, сука…

— Нет, не понимаешь, Гриш, — отрицательно качает головой, по-прежнему не поворачиваясь к нему лицом.

Кобелев открывает рот, чтобы предпринять очередную попытку вырулить с этой гребанной темы в более-менее безопасные воды, но Дилара вдруг добавляет:

— Пока, — выделяет отчетливо голосом. — Не понимаешь.

Он в полном ахере поворачивается к ней, надеясь, что ему сейчас послышалось и это многообещающее “пока” не прозвучало.

— Че? Ты сейчас шутишь так, жизнь моя?!

А в ответ молчание, затылок и напряженная спина с плечами.

— Диля!

Гриша лихорадочно переводит взгляд с заснеженной дороги на жену и обратно, чувствуя, как начинает потряхивать нутро. Противно так потряхивать, разгоняя и без того крутой нрав до панички напополам с бешенством, подключая больную фантазию и выкручивая неуверенность из-за повисшей между ними неизвестности на максимум.

— Я не понял, в смысле “пока”, Диль?!

Нет, он не конченный идиот и осознает, что Диларка имеет полное право у него на нервах ча-ча-ча выплясывать, ибо, ну, будем честны, косячок за ним имеется, заслужил, но…

А если она на полном серьезе сейчас, а не потому что уколоть побольнее хочет? Что тогда? Вдруг это “пока не понимаешь” не просто мифическая угроза, а обещание? Или, что еще хуже, приговор?!

— Какое, нахер, “пока”, а?! — рычит, закипая еще сильнее. — Ты че удумала? Зуб за зуб что ли?!

Одна лишь вероятность того, что его честная, верная, преданная Дилька может с кем-то, кроме него, вот так просто, чтобы отомстить…

Да ну нахер! Нет, нет и еще раз нет! Ему легче собрать всех мужиков в округе, прихлопнуть их разом и сесть на пожизненное, чем эту мысль допустить. А еще лучше ее на три замка закрыть, к себе привязать цепями и не отпускать, пока не простит.

Не, а че? Мысль в целом норм, будет планом “ъ”, если все остальные до него не сработают.

И, да, вот такой он мудила-собственник: у самого рыло в пуху, но все равно возможность ответки даже в планах и чисто ему назло смерти подобна.

— Диль, херню не неси! И только попробуй, слышишь?! Ты…

Неизвестно до чего бы он договорился, если бы не проснувшийся так вовремя сын.

— Па… — сонно зовет Сашка. — Мы уже приехали?

Кобелев стопорит себя, проглатывает все слова и шумно выдыхает, вспоминая Светкины приемы по управлению гневом, которыми братишка вечно его поучал.

Как там было? Досчитать до десяти, прочитать мантру, отпустить и забыть, да?

Омммммм, нахуй. Он, сука, спокоен, как водная гладь в ебучую, летнюю ночь. Спокойнее его только пульс покойника, коим грозит стать любому, кто хотя бы вздохнет в Дилину сторону.