Предназначенная невеста

ГЛАВА 6

Зара

Несколько дней спустя

Двенадцать мужчин всех форм, размеров и рас смотрят на меня с фотографий. Воскресный вечер, и все выходные я провела, зациклившись на этих снимках, до такой степени, что запомнила вещи, на которые другие, возможно, никогда бы не обратили внимания.

У каждого мужчины есть набор из семи фотографий, скрепленных вместе спиралью. Первая, крупный план лица. Вторая и третья, фотографии обнаженных тел, как спереди, так и сзади. Четвертая, два расположенных рядом изображения ушей. Пятая, подошвы ног. Шестая, внутренняя часть рта. На седьмой фотографии, их возбуждённые тела, с напряжёнными членами, твёрдыми, как камень.

У каждого мужчины свои черты, но в глазах каждого один и тот же зловещий блеск. Он манит меня, вызывая мурашки по коже.

Сколько бы раз я ни говорила себе закрыть папку и выбросить ее в мусор, я не могу. Я изучаю каждого мужчину, пока не запомню каждую родинку, татуировку, шрам и изъян. Если бы я ослепла, то смогла бы на ощупь определить их острые или закругленные черты лица в темноте и узнать, кто есть кто.

Ну, по крайней мере, я бы знала их номера.

На фотографиях нет имен, только номера от одного до двенадцати. Половина из них привлекла бы меня, если бы я увидела их на улице. Другие, ни за что.

Я все еще не понимаю, что имела в виду Сильвия, когда сказала, что один из них выберет меня, а я выберу его. Но факт, что эти мужчины запечатлены обнаженными, а один из них демонстрирует свою эрекцию, наводит меня на мысль, что подразумевается нечто большее.

Этого не будет.

Номер шесть, мужчина ближневосточной внешности, один из самых одаренных в своем роду, смотрит на меня светящимися карими глазами, с уверенным выражением лица и тонким шрамом, тянущимся от глаза к подбородку.

Я несколько минут изучаю фотографию, а затем бормочу:

— Попался!

Конец его шрама расширяется, новая деталь, которую я раньше не замечала. Я изучаю ее еще мгновение и добавляю в свой мысленный список о номере шесть.

Мое сердце колотится быстрее, и я перехожу к следующему мужчине, не понимая, зачем я пытаюсь запомнить все об этих мужчинах.

Я уже решила, что не собираюсь участвовать в этом аукционе или ритуале посвящения. Как бы меня это ни интриговало, все это похоже на культ. Да и нет никаких доказательств, что они действительно знают что-то о моем отце.

Откуда им вообще известно, что я ищу ответы, которых не могу получить от него?

Это вопрос, который не дает мне покоя. И именно он раз за разом заставляет меня возвращаться к этим фотографиям.

Номер семь — азиат. В его глазах: темная тайна. Зло заигрывает с его выражением, но оно граничит с мягкостью, как будто он плохой мальчик, но может быть настоящим другом.

Не обманывай себя, — одергиваю я себя.

Я всматриваюсь в его торс, затем беру ручку. Осторожно вырисовываю родимое пятно, извивающееся по его прессе. Несколько раз пытаюсь добиться точного сходства, потом, наконец, перехожу к следующему.

Восемь заставляет меня задержать дыхание. Он всегда так действует. Все в нем напоминает мне Шона. У него такие же светло-русые волосы, чуть прикрывающие глаз. Я почти вижу, как он закидывает прядь вбок, как это делает Шон. Его кривой нос явно свидетельствует, что он был сломан, возможно, не раз. Каждый раз, когда я вижу это, я невольно улыбаюсь. За эти годы я стала свидетелем нескольких драк Шона, где его носу доставалось. Это риск бойца, и шрамы на костяшках восьмого подсказывают мне, что он тоже не раз наносил удары.

Я задерживаюсь на нем дольше, чем следовало бы, пока не начинаю ощущать бабочек в животе. Чтобы окончательно добить себя, я беру телефон. Я прокручиваю до имени Шона и нажимаю на его фотографию.

Мой взгляд метается с восьмого на Шона, снова и снова. Я мысленно отмечаю различия между ними, то, что я вижу на фотографиях и то, что я знаю о Шоне, без всяких снимков.

У Восьмого на груди шрам, проходящий через сосок и заканчивающийся в дюйме от пупка.

Я видел Шона без рубашки достаточно часто, чтобы знать, что у него на плече сзади есть шрам в форме полумесяца.

У Восьмого есть родинка возле губы.

У Шона на верхней части стопы.

Рукав Восьмого находится на правой руке.

У Шона он слева.

У Восьмого на пояснице татуировка в виде змеи.

У Шона на спине нарисован семейный крест О'Мэлли.

Восьмой кажется высоким, но ниже Шона.

У Шона ноги и руки больше, и я предполагаю, что его член тоже. Не из-за стереотипа о больших руках и ногах, а потому, что его эрекции слишком часто упирались мне в живот, чтобы я могла это игнорировать. А у Восьмого в этом плане ничего выдающегося.

Мои глаза начинают слезиться от напряженного изучения папки, но я не могу остановиться. Я переворачиваю страницу на номер девять.

Звонок в дверь вырывает меня из оцепенения. Я поворачиваюсь и смотрю на него, застыв, не уверенная, стоит ли впускать кого-то.

Это они?

Нет, они бы просто вошли сами.

Значит, это кто-то из семьи или друзей, у кого есть доступ без предупреждения.

Раздается громкий стук. С другой стороны раздается голос Шона.

— Зара, впусти меня.

Мой пульс резко учащается.

Что он здесь делает?

— Зара! — приказывает он, снова стуча.

Я захлопываю папку, открываю ящик и прячу ее внутрь. Затем подхожу к зеркалу.

Морщусь, глядя на свое отражение. Утром я мыла голову, и волосы высохли сами, теперь они пушатся. На лице ни грамма макияжа.

Какая разница?

— Зара! — кричит Шон.

— Придержи коней, — отвечаю я, проводя пальцами по волосам, прежде чем шагнуть к двери. Я распахиваю ее. — Что за срочность?

Он заходит, захлопывает дверь и запирает замок.

Волосы на моей шее встают дыбом.

Шон хватает меня за руку и ведет к дивану.

— Сядь.

Я подчиняюсь, не понимая, что происходит.

— Здесь кто-то есть? — спрашивает он.

— Нет. А что?

— Оставайся здесь. — Он встает и обыскивает мою спальню, затем возвращается.

— Зачем ты осматриваешь мой дом? — спрашиваю я.

Он тяжело вздыхает.

— Тебе что-то дарили?

В голове мелькает папка, но я лгу.

— Подарки? Нет.

Он стискивает челюсти и подходит к окну, глядя на улицу.

— Шон, ты ведешь себя как параноик. Что случилось?

Он поворачивается ко мне лицом.

— Должно быть, Джон был в моей квартире.

У меня внутри все дрожит.

— Почему ты так думаешь? — спрашиваю я.

— На моей кровати была коробка с бантом. В ней было это. — Он подходит, достает из кармана листок бумаги, разворачивает его и протягивает мне.

На нем изображен череп, как тот, что был выжжен на руке у Джона, но украшенный цветами и перьями, с плавными серыми и черными тенями. В углу стоят инициалы Ш.О.

У меня пересыхает во рту. Я поднимаю взгляд, не понимая, что это значит.

— Этот рисунок сделал мой отец, — выпаливает Шон.

— Откуда ты знаешь?

Он указывает на угол.

— Ш. О. — Шон О'Мэлли.

— Это может быть кто угодно, — заявляю я.

Он качает головой.

— Нет. Это он. Мама и дяди подтвердили, что отец рисовал это повсюду. У него было клеймо на руке, в том же месте, что и у Джона. Только перед смертью он его закрасил цветом, как на этом рисунке.

Мой желудок сжимается в комок. Я пытаюсь все осмыслить.

— Мой отец рисовал это везде, куда бы он ни шел. Моя мама и дяди не стали бы лгать об этом, — продолжает Шон.

Почему у его отца было это же клеймо, как у Джона?

Шон падает рядом со мной на диван.

— Когда ты в последний раз разговаривала с Джоном?

— Зачем тебе это?

— Не задавай вопросов. Просто ответь на мой, пожалуйста, — умоляет он.

— Я не общалась с ним после вечеринки Шэннон.

Он пристально смотрит на меня.

— Шон, что происходит?

— Что он тебе обещал?

Моя грудь сжимается. Я открываю рот, и Шон кладет два пальца на мои губы. Он приказывает:

— Не лги мне, Зара. Пожалуйста. Просто не лги. — Он медленно убирает руку.

Мое сердце бьется сильнее. Я сглатываю и отвечаю тихим голосом:

— Шон, я не могу обсуждать с тобой наш разговор с Джоном.

— Ты можешь мне сказать, — настаивает он.

Я борюсь с тем, что хочет сделать мое сердце, но мой страх побеждает.

— Прости, но я не могу, — настаиваю я.

— Ты должна!

— Нет, не должна. Я хочу, но не могу.

— Зара...

— Расскажи мне все, что знаешь, и тогда, может, я тоже тебе расскажу. Но пока ты не заговоришь первым, я не двинусь с места, — утверждаю я.

Он стискивает зубы.

Я показываю на него.

— Вот видишь. Ты тоже не будешь говорить, да?

Он глубоко дышит, не сводя с меня напряженного взгляда.

Воздух становится плотным. В голове кружится от его запаха: нотки ириски и ванильного бурбона.

Я отвожу взгляд, наклоняюсь ближе и хватаю его за руку.

Он опускает взгляд.

Я придвигаюсь ближе, смягчая голос.

— Скажи мне, какое отношение к этому имеет твой отец.

Его глаза скользят по моим губам, затем он резко вдыхает.

На лице, полное равнодушие.

Я положила руку ему на щеку.

— Шон, ты можешь мне доверять. Я никому ничего не скажу. Обещаю.

Он фыркает.

— Забавно слышать это от женщины, которая сама отказывается говорить.

— Шон...

Он хватает меня за запястье и прижимает его к спинке дивана, затем резко наклоняется вперед.

Я падаю на спину, упираясь в его пылающий взгляд.

Его лицо остановилось в дюйме от моего. Его горячее дыхание переплетается с моим, дразня меня. Его ноги обхватывают мою талию.

Он рывком хватает меня за волосы.

У меня перехватывает дыхание. Я не могу вдохнуть, и адреналин вспыхивает по всему телу.

— Не веди себя как капризная девчонка, Зара. Мне нужно, чтобы ты рассказала все, — рычит он.

Я молчу, не в силах пошевелиться. Только бабочки в животе снова оживают и мучают меня.

— Что мне сделать, чтобы ты заговорила, Зара, м? — шепчет он мне на ухо, его губы касаются моей мочки, и разряд пробегает по позвоночнику.

Я содрогаюсь под ним, моя грудь поднимается и опускается быстрее.

— Расскажи мне все, и я дам тебе все, что ты хочешь, — добавляет он.

Я никогда не чувствовала такого искушения в своей жизни. Боль в моем теле растет до такой степени, что я чувствую головокружение. Его запах каким-то образом усиливается, вспыхивая в моей душе.

Я открываю рот, но откуда ни возьмись доносится голос Джона:

«О Преисподней нельзя говорить за ее пределами. Ты никогда не получишь туда доступ, если расскажешь кому-то о наших разговорах — ни сейчас, ни в будущем. Истина, которую ты ищешь, останется сокрытой. Богатства, предназначенные для тебя, так и останутся в земле. И вся власть и контроль, которых ты даже не знаешь, что хочешь, достанутся кому-то другому.»

Язык Шона ласкает мою мочку, а затем он соблазнительно заявляет:

— Не будь маленькой засранкой. Я сделаю много вещей, если ты захочешь. Все, что ты захочешь. Просто расскажи мне.

— Я не могу, — выдавливаю я из себя.

Шон напрягается, снова приближает свое лицо к моему, и он смотрит на меня с яростью, которую я видела у него только на ринге.

Мне становится страшно. Я вытягиваю свободную руку и упираюсь в его грудь.

— Слезь с меня.

Он на мгновение колеблется, затем отпускает меня и садится.

Я встаю и иду на кухню, мне нужно немного пространство. Я наполняю бокал Мерло и делаю большой глоток.

Затем достаю из холодильника пиво, открываю и протягиваю ему:

— Выпей, расслабься хоть на минутку.

Он смотрит на бутылку, потом на меня и встает. Его голос звучит преданно и одновременно обиженно:

— Я думал, мы друзья.

— Мы друзья. Всегда были и всегда будем.

Он качает головой.

— Нет. Если ты не можешь сказать мне то, что мне нужно знать, то мы не друзья, Зара.

У меня внутри все дрожит.

— Не говори так, это ужасно.

— Тогда не скрывай от меня ничего! То, что мне нужно знать, не только для себя, но и для тебя! — кричит он.

Я редко слышу, как Шон повышает голос, и на мгновение я опешила. Я нахожу в себе силы спросить:

— О чем ты вообще говоришь?

Он делает шаг вперед, а я делаю несколько шагов назад, пока не упираюсь в стену. Он прижимается своим телом к моему и смотрит на меня сверху вниз, но беспокойство искажает его выражение. Его голос становится тихим, и он спрашивает:

— Как ты думаешь, чего они хотят от тебя, Зара? Хм?

Я открываю рот, но не нахожу слов. Это то, о чем я никогда не спрашивала себя. Я внезапно чувствую себя глупо, что не подумала об этом.

— Так значит ты можешь думать только о том, что они тебе обещали, — заявляет он.

Я качаю головой.

— Нет. Я... я... — Я тревожно вздыхаю.

Его голос становится суровым.

— Что они тебе обещали?

Я прикусываю губу, чтобы не позволить словам вырваться наружу.

Он проводит костяшками пальцев по моей руке, и я вздрагиваю.

— Думаешь, они бы взяли такую, как ты, и не имели бы на тебя никаких планов? — бормочет он.

Мне на ум приходит папка в ящике стола, и я бросаю на неё взгляд.

Шон замирает.

Мой пульс зашкаливает.

— Почему ты туда посмотрела? — спрашивает он.

— Просто так, — лгу я, но звучит это как-то неубедительно.

Он продолжает прижиматься ко мне, а затем медленно поворачивает голову, осматривая комнату.

Мое сердце колотится так быстро, что я боюсь потерять сознание.

Он отпускает меня и бежит к ящику.

— Шон! — вскрикиваю я.

Он не останавливается. Рывком открывает ящик, а затем замирает.

Я бросаюсь за ним, роняя пиво на ковер, но реагирую слишком медленно.

Он хватает папку, листает ее, и его лицо бледнеет, затем становится ярко-красным. Он пролистывает несколько страниц и затем откладывает ее. Ужас заполняет его выражение.

Мой голос срывается.

— Это не то, чем кажется.

Шон напряженно отвечает:

— Я не знаю, что это, но ничего хорошего тут точно нет.

Я хватаюсь за столешницу, пытаясь удержаться на ногах, и опускаю взгляд на каменный узор, не в силах встретиться с Шоном глазами. Меня переполняет стыд, и я не знаю почему. Я ведь ничего не сделала. Но его разочарованный взгляд заставляет меня чувствовать, будто сделала.

Он смягчает голос, но в нем звучит приказ:

— Расскажи мне все, Зара.

Но обещание того, чего я даже не уверена, что существует, не дает мне сделать этого.

Кварц под моими пальцами размывается, и я прошептала:

— Прости. Я не могу.

Между нами повисает тишина, и она разбивает мне сердце. Я по-прежнему не поднимаю взгляда.

Наконец он предупреждает:

— Последний шанс. Расскажи мне, и я позабочусь, чтобы с тобой все было в порядке.

Почему-то я смеюсь. Смех выходит нервным, срывающимся на слезы.

— Тебе смешно? — резко спрашивает он.

Я замолкаю и заставляю себя посмотреть ему в глаза. Качаю головой и твёрдо заявляю:

— Тебе трудно обещать, что ты сможешь меня защитить, когда ты даже не знаешь, во что был впутан твой отец.

Его выражение лица наполнено болью. Его глаза сужаются, он смотрит так, что мне хочется провалиться сквозь землю.

Затем он поворачивается и идет к двери. Берется за ручку.

— Прости. Я не хотела тебя ранить, — выпаливаю я.

Он фыркает.

— Конечно, хотела. Но не переживай. С этого момента ты сама по себе.