Будет жестко

13.1

— Дай что-нибудь подстелить. — говорю я. Ненормальное животное щелчком отправляет в этот момент сигарету прямо за окно. Хорошо, что сегодня был дождь. Иначе ко всему, что оно успело натворить за эту короткую ночь, в копилку его грехов упал бы сгоревший лес.

— Я тебе штаны только что дал. Зачем? — отвечает оно, а я закатываю глаза.

— Этого недостаточно. Я испачкаю сиденья.

— Нашла проблему.

Он открывает дверь и выходит. Затем я вижу, как он обходит машину и открывает багажник. После чего задумчиво смотрит внутрь, а я спешно вытираюсь салфетками, пока он не видит, и предотвратив назревающую аварию, натягиваю на дрожащие ноги штаны, а затем сажусь на краешек попы, чтобы случайно не оставить пятно.

В этот момент рядом со мной открывается дверь, и я вздрагиваю. Ей-богу, ненормальный действительно напоминает мне кружащее вокруг меня хищное животное. Он вечно появляется с неожиданной стороны, заставляя меня напрячься. Только что ж был у багажника.

На меня падает плед. Затем сверху — мой телефон и кошелек. Его карточка приземляется последней… Последнее меня удивляет больше всего. Я мрачно поднимаю взгляд на профессора… Это что за внезапный аттракцион раскаяния и невиданной щедрости?

— Что ты на меня так смотришь, Цветкова? — интересуется он.

— Как мой кошелек вообще оказался у тебя, не объяснишь? — задаю я вопрос, который беспокоил меня до этого. Но как-то не нашлось подходящего момента задать, да и я не решалась, что ли. Это все равно что думать, что под кроватью у тебя живет монстр, но бояться убедиться в этом. Сейчас, наверное, я готова получить ответ. Хуже все равно не будет.

Он достает очередную сигарету из пачки и прикуривает ее. Затем выпускает вверх дым, задумчиво посмотрев на него.

— Вытащил у тебя из рюкзака, Цветкова. Не забывай закрывать карманы.

У меня поджимаются губы, а глаза чуть закатываются. Боже мой. Я сейчас точно говорю с директором какой-то там компании, отпрыском богатых родителей и человеком, успешно прикидывающимся профессором в университете? Чертов карманник. Теперь у меня есть прекрасная жизненная история для потомков, как мой парень стырил у меня кошелек. Чудесно просто.

— Когда? — задаю я единственный вопрос. Ну… серьезно, даже не знаю, стоит ли спрашивать остальное.

— После разговора с моей сестрой. — отвечает он.

А-а. Это был действительно удобный момент. Я тогда в него врезалась спиной, не удивлюсь, если в эту секунду меня и обчистил этот миллионер. Или миллиардер, не знаю уж. Боже. Я тру висок пальцами, понимая, что в этот момент он уже спланировал мое похищение, при этом продолжая корчить из себя обиженку. Как-то у меня это сразу в логическую цепочку не сложилось.

У него в голове просто беспросветный трындец.

— Знаешь, что? — вырывается у меня. Я запихиваю плед себе под задницу, и, наконец, нормально сажусь. — У тебя совесть есть вообще?

Он опускает на меня взгляд.

— Нет, Цветкова. У меня нет совести.

_______

от автора: у меня проблемы с интернетом были) Скоро еще проду докину)