Сбежавшая невеста Дракона. Вернуть истинную

Глава 6

Амелия

Мои пальцы дрожат в сантиметре над выцарапанной надписью, когда внезапно.

БА-БАХ!

Из куста роз напротив вылетает… что-то бесформенное, бледное, с грохотом падая прямо на каменную скамью.

— Опять не вовремя! — раздаётся жалобный голос кота.

Я отскакиваю в сторону, чувствуя, как сердце бешено колотится в груди, пытаясь прорваться сквозь преграду в виде моей грудной клетки. Передо мной садится мужчина. Нет, он не страшный, а скорее жалкий.

Осунувшееся тело и слишком бледная кожа, словно он никогда не видел солнечного света. На голове — старомодный ночной колпак с помпоном. Глаза впалые настолько, что сквозь кожу можно разглядеть едва ли не сам череп. На месте левой руки у него культяпка, а в правой он держит деревянный протез, который, скорее всего, сделан им самим. Уж слишком он неровный, потрескавшийся, а местами уже и поеденный какими-то жуками.

— Эй, доктор! — кричит он хриплым голосом. — У меня опять рука отвалилась! — он судорожно поднимает протез вверх. — Доктор Альберт! Где мой пластырь⁈

Кот вздыхает:

— Это и есть наш известный Мартин. Прошу знакомиться. Наш вечный пациент, желающий от нас избавиться и при этом постоянно молящий о помощи.

— Рада знакомству, — слегка киваю и Мартин вдруг замечает меня. Его глаза расширяются. Он подходит ближе. Осторожно касается моей руки, словно она нечто опасное.

— Ну вот! Опять он за свое! — вздыхает доктор. — Мартин, прекрати вести себя столь невоспитанным образом. Она абсолютно живая и, скажу на опережение, совершенно не имеет ничего общего с призраками.

— Правда? — он смотрит на меня с нескрываемым удивлением.

— Правда.

— Значит, новая сиделка?

— Я не…

— У меня болит! Посмотрите. Вот здесь! — он вытягивает свою культяпку, а следом протягивает свой протез. — Он опять отпал и все болит.

Доктор Альберт качает головой:

— Мы пробовали все — эфирные масла, заговоры, даже экзорцизм один раз. Ничего не помогает. Он безнадежен. Я считаю, что ему просто нравится приходить сюда и постоянно просить о помощи.

Я невольно улыбаюсь. В этот момент Мартин вдруг застывает:

— Ой! Я забыл! — он ныряет головой в карман старого камзола и начинает что-то там искать. — Ага! Вот! — он вытаскивает… ржавый ключ. — Это, скорее всего, предназначалось для вас! Там внизу… — он указывает на треснувшую плиту. — Мое лекарство! Точнее, не мое. Ваше. Нет, их. Хотя… скорее все же мое, от вас, но не для них!

Кот резко бьёт его лапой по колпаку:

— Хватит нести чушь, кожаный мешок. Не в обиду, дорогая Амелия, — тут же исправляется он. — Там ничего нет! Если бы было, то мы бы с доктором уже давно…

— Да как же! — выкрикивает он и тут же принимается двигать камень справа от меня.

— Он окончательно сошел с ума. Ей, Богу, сошел!

Но Мартин с нечеловеческой легкостью передвигает тяжеленный камень, открывая нам крошечную замочную скважину.

— Откуда…

Любопытный нос кота тут же оказывается рядом. Нюхает. Изучает.

— Ну вот! Я же вам говорил, а вы все «сумасшедший!»

Он осторожно вкладывает ключ в мою ладонь.

— Прошу. Это только для вас.

Смотрю на серебряный ключик в своей руке. Его металл приятно холодит кожу.

— Ну же, Амелия! Мы все с нетерпением ждем того, что там спрятано! — произносит доктор, и я вставляю ключ. Щелчок и…

Как по волшебству земля под нашими ногами постепенно раздвигается, открывая вид на довольно просторную комнату.

— А я о чем говорил! Этот ключ всегда принадлежал ей! — кричит он, но я уже спускаюсь вниз по винтовой лестнице из холодных и бездушных камней.

Это похоже на аптекарский склад. Сотни банок с травами, аккуратно подписанные выцветшими чернилами. Медные дистилляторы, блестящие, будто их только что почистили. Полки с пузырьками, где жидкости странного цвета переливаются сами по себе.

Воздух здесь пахнет как весенний луг после дождя, что довольно странно для заброшенного помещения. В углу стоит кровать с балдахином из живых хмельных лоз. На стене — портрет усатого мужчины в очках с подписью: «Профессор А. З. Дубовик, главный травник».

— Ох! Это же прямо как я! — смеется доктор, касаясь прозрачной рукой портрета. — Только на лет так двести помоложе.

Я улыбаюсь и уже подхожу к центральному столу. На нем лежит открытая книга с пометкой:

«Для пробуждающегося дара Амелии Лаврейн. Настойка из корня мандрагоры и лунной росы. Принимать на растущую луну.»

Я касаюсь страницы и внезапно вспоминаю.

Маленькую девочку в этом же подвале, так похожую на меня. Женщину с мамиными глазами, что учила различать травы и… страх. Чёрный, липкий. Как кто-то кричал сверху…

— Так вот где твоя бабушка прятала свои секреты! — доктор Альберт хлопает себя по лбу, отчего его пенсне падает прямо сквозь тело.

Мартин вдруг начинает дрожать.

— Ой! Опять начинается! — его тело пульсирует, превращаясь в подобие гигантского пузыря — Прощайте! Меня зовут на тот свет! Точнее, с того света. Или… уже неважно! Всего вам хорошего!

ПУФ!

Он, как ошпаренный, выскакивает на улицу и исчезает, оставив в воздухе запах лаванды и легкое недоумение.

Кот мурлычет, глядя ему вслед.

— Примерно так всегда и выглядит наш обычный вторник.

Я беру в руки найденную книгу. Кожаный переплёт, тёплый, будто живой. Где-то в глубине больницы тихо звонит колокольчик…

Кто привёл меня сюда? Какие тайны хранят эти стены? И почему я чувствую, что была здесь давным-давно?