Если бы не моя малышка

22

— Это было так горячо! — восклицает Молли, собирая свой поток чёрных блестящих волос в узел на макушке. — Когда вы успели это спланировать?

Но я едва её слышу. Снаружи я та же — иду тем же шагом, передаю микрофон Питу, рюкзак Лайонелу, как обычно, — но внутри всё изменилось. Сегодняшний вечер перестроил атомы моего тела. Превратил их во что-то новое: голодное, жаждущее, живое.

Мне нужно найти Тома. Я не позволю пройти ещё одной ночи — мне в моей гробовой койке, ему в люксе, разделённым тонким пластиком и листом металла. Молли что-то говорит, но я уже иду. Телефон разряжен, и я не в силах спросить у кого-то, где он, после того, что произошло на сцене. Быстро окидываю гримёрку взглядом — пусто. Сердце колотится с бешеной скоростью, когда я добираюсь до того самого уединённого места, где он был перед выступлением.

Приоткрываю дверь — комната пуста. Ни следа Тома.

— Он уже в автобусе, — раздаётся приятный голос. Инди.

Я оборачиваюсь, застигнутая врасплох.

— Я просто…

— Клементина, — улыбается она. — Всё нормально. Никто не станет ничего подозревать.

Она, конечно, права.

— Он не хочет, чтобы кто-то знал.

— Он чуть не сожрал тебя на глазах у двадцати тысяч человек.

— Это просто песня.

Инди складывает губы в линию:

— Ну, что бы это ни было, Джен думает, это отлично подойдёт для соцсетей.

Я стою, не зная, что сказать. Ноги гудят, шея горит под распущенными волосами. Мне нужна резинка. И ледяная ванна.

— Иди, — говорит Инди, мягко подталкивая. — Я скажу, что ты помогаешь мне снять контент. У тебя есть час, прежде чем мы выезжаем. Все решили выпить здесь, дорога короткая.

Инди — просто чудо.

— Ты потрясающая, — говорю я. — Я у тебя в долгу.

Она качает головой, и её длинная коса мягко колышется. — Всё, что ты мне должна — это грязные подробности.

— Мы только целовались.

Глаза Инди округляются, губы складываются в лукавую улыбку.

— Господи. Почему от этого даже горячее?

— Сегодня, — обещаю я, не в силах скрыть глупую, восторженную улыбку. Я чувствую, как плотина внутри трещит по швам. — Сегодня я расскажу всё.

И я бегу. Сквозь коридоры, мимо охраны, вылетаю к автобусу. Когда поднимаюсь по ступенькам, Сальваторе барабанит пальцами по рулю.

— Привет, — выдыхаю я.

— Как концерт? — его густой итало-американский акцент звучит, как у мафиози, но он добряк. Неделю назад, застряв на трассе, он показывал мне и Конору фото своих внуков. Всех девятнадцати.

— Лучший из всех.

Я направляюсь прямо к люксу Тома… но струсив у самой двери, забегаю в ванную. Мою руки, беру чей-то ополаскиватель для рта, стараясь не касаться горлышка губами — мало ли, вдруг это Конора или Грейсона. Я люблю свою жизнь без ЗППП, спасибо.

Я не смотрю в зеркало — если начну себя судить, вся решимость улетучится. Зато скидываю обувь и оставляю её в свободной койке. Глубокий вдох. Выдох. Стучу кулаком в его дверь.

— Входи, — раздаётся голос Тома.

Его люкс меньше, чем я ожидала. Темно, лишь настенный светильник льёт мягкий круг света. Двуспальная кровать, окно, телевизор, пара встроенных ящиков и дверь, видимо, в ванную. Том лежит поверх одеяла, ноги скрещены, почти свисают с края, в руках «Гомер». Он поднимает взгляд, щурится от света, льющегося из переднего салона, и выдыхает:

— Как же я рад тебя видеть. Чёрт возьми.

Я закрываю дверь — тихий щелчок, и мы тонем во мраке. Хорошо, что он лежит — это позволяет мне просто взобраться на него, не успев всё переосмыслить. Его глаза на миг расширяются — будто он не верит в собственное везение, но уже через секунду книга летит на пол, и его руки ложатся мне на талию. Большие пальцы скользят по моим бедренным костям. Его вздох касается моих губ. Воздух между нами густеет от искрящегося напряжения. Под ладонями я чувствую, как бешено стучит его сердце.

— Ты будешь так встречать меня после каждого шоу? — хрипло спрашивает он.

Мне не должно быть неловко. Мы уже целовались. Мы собираемся на свидание. Он видел, как я блевала после водки. Всё нормально.

Кроме того, что это не нормально — в его голосе есть что-то новое, тихая, осторожная надежда. И это рождает во мне странную, непривычную нежность. Он действительно надеется, что это — не разово. Что дальше — больше.

Хотя я сижу на нём верхом, в его кровати, о которой мечтала, поглощённая его ослепительной красотой, всё, о чём я думаю — сбежать. Убежать так далеко, чтобы остановиться только у стадиона «Фенуэй Парк».

Он немного приподнимается, приближая нас ещё больше.

— Только не трусь сейчас, Клем.

— Уже поздно, — шепчу я, опуская взгляд.

— Эй. — В его голосе слышится тревога. — Посмотри на меня. Давай просто… побудем вместе?

— И что будем делать?

— Можем почитать. Здесь, вместе. Я видел, ты зарылась носом в тот детектив. Или… поиграть в Mario Kart?

— Ты? В Mario Kart?

— Я живой мужчина, я играю в видеоигры. — Его большой палец скользит по коже моего предплечья. — Мы можем вообще ничего не…

Когда я прижимаюсь губами к его губам, наши вздохи сливаются в унисон. И это так по-нашему. Его — низкий, чуть мучительный. Мой — почти писк, смесь удовольствия и неожиданности.

Никаких робких поцелуев, никакого осторожного танца языков. Стоит моим ладоням подняться к его челюсти — и мы вспыхиваем.

Он лижет и играет, неуклюже и дразняще. Никогда прежде я не чувствовала ничего подобного — поцелуй, полный безрассудной страсти, от Тома Холлорана. Его поцелуи, как и его музыка: страстные, продуманные, разрушительные.

Но в этом поцелуе есть нечто новое. Будто мы оба понимаем, что стоим на краю чего-то огромного. Выше любого утёса или моста. Этот поцелуй ощущается как падение на сверхзвуковой скорости сквозь стратосферу.

Выдох Тома — низкий, хриплый, когда я задираю его футболку. Это трудно сделать, сидя у него на коленях, когда наши лица соприкасаются, а мои волосы падают, словно занавес, скрывая нас обоих. Он легко усаживает нас, и я вновь осознаю нашу разницу в росте. Живот делает сальто. Он такой огромный.

Том стаскивает футболку через голову одним быстрым движением. Тем небрежным способом, каким это делают мужчины, — и у меня пересыхает во рту. То, что открывается под ней, даже лучше, чем я помнила с тех пор, как видела его тогда, недели назад, в том коридоре в Роли. Длинный, сухощавый торс и рельефные руки. Ничего супергеройского, без излишней показной мускулатуры. Я каждый раз поражаюсь, когда осознаю, что он настоящий. Осязаемый. Что он здесь. А эти жилистые руки — сильные, тёплые — обнимают меня, будто я хрупкий груз, который нужно беречь.

Том прижимает губы к моей шее, оставляя горячие поцелуи на чувствительной коже под ухом и в центре горла. Я вплетаю пальцы в его волосы — их мягкая густота сводит меня с ума.

Наверное, ему неудобно — я на его коленях, руки на его голове, а он тянется, чтобы коснуться губами моего плеча. Поэтому он опускает меня на кровать таким простым, уверенным движением, что я чувствую себя как салфетка за ужином — сложенная и развернутая так, как ему хочется.

— Ты сильный, — бормочу я.

Я нервничаю, и знаю, что он это понимает.

Том только смеется в моё плечо, его губы спускаются всё ниже и ниже... Его рот находит мою грудь, он даже не останавливается, чтобы поднять мою майку. Обводит языком мой упругий сосок, и тепло его дыхания заставляет моё сердце забиться чаще. Звук, который вырывается из моих губ, непристойный. Но Том не отступает. Он сосёт меня через хлопок, пока я не чувствую себя как воздушный шар, который вот-вот лопнет, а затем проводит большим пальцем по болезненному месту. Я извиваюсь от удовольствия, отчаянно жажду какого-то контакта.

Когда он щиплет меня, я по-настоящему стону, и этот звук, кажется, вызывает у него похожий стон. Он не останавливается, лаская мою грудь, поклоняясь моим маленьким сиськам через майку. Я без стеснения трусь о его бедро, но этого явно недостаточно.

— Думаю, я только что забеременела от твоей майки, — скулю я.

Том прерывает свои ласки, чтобы уткнуться лицом в мою шею и рассмеяться. — Чёрт, Клем, — говорит он, поднимая голову, чтобы вдохнуть воздух. — Ты не можешь так говорить.

— Мне нужно больше, — говорю я ему, как никогда серьезно. — Пожалуйста. Мне больно.

— Детка. — Его глаза темнеют. — Я позабочусь о тебе, клянусь.

— Ты такой медленный. — Я почти готова сбросить с себя свои счастливые джинсы и дать себе то освобождение, которого так жажду.

Но Том только запускает руку под мою майку, кончиками пальцев поглаживая кожу моих ребер, нижнюю часть груди. Это успокаивает, но и дразнит меня еще сильнее.

— Расслабься, ладно?

Когда он так говорит, то выглядит таким могущественным. Его голос низкий, с убаюкивающим тембром. Я киваю, смирившись. Но, похоже, мои мольбы не остались полностью неуслышанными, потому что Том снимает с меня майку через голову.

Он выглядит так, как будто его ударили тупым ножом. И издает звук, похожий на удар. — Ты идеальна, — слабо произносит он. — Я едва могу это вынести.

Затем он снова опускает рот на мою грудь, его грубая борода приятно скользит по чувствительной коже. Я пытаюсь дышать. Он целует мою кожу так мягко и медленно, как только могу себе представить, каждый укус и поцелуй — это волна удовольствия, пронизывающая меня до глубины души. Я не могу терпеть ни минуты больше и стону, выгибая бедра. Том ворчит и гладит моё бедро рукой, как будто хвалит меня за мой развратный стон. Как будто говорит: Видишь? Ты можешь это выдержать...

Я практически обхватила его торс — руками и ногами — и чувствую, как он твёрд под джинсами. Несмотря на все мои страхи, худшие из которых неописуемы в своей неоднозначности — я практически напеваю. Том тоже борется с отчаянной, голодной потребностью. Я не одна — он хочет этого. Он хочет меня.

Я просовываю пальцы между нами и нахожу пуговицу своих джинсов. Том целует мой живот, ниже пупка и над тазобедренным суставом, когда понимает, что я почти спустила штаны до середины бедра.

— Не сегодня.

— Они не вернутся ещё как минимум час, — вздыхаю я, когда его язык скользит по моему животу.

Глаза Тома горят, когда он смотрит на меня. — Мне понадобится гораздо больше времени, чтобы сделать с тобой всё, что я хочу.

— Сделай это сейчас, — прошу я.

Его горящие глаза не меняются, но он не может скрыть улыбку. — Тебе придется научиться терпению.

— Я американка, — говорю я, стягивая джинсы и обнажая цветочные трусики с бантиками. — Мы фанаты мгновенного удовлетворения.

Том, кажется, вот-вот снова рассмеётся, но мой почти нагой вид сбивает его с толку. Его взгляд прожигает каждый дюйм моей кожи. Его руки скользят по моим бёдрам.

— Господи Иисусе.

Я дрожу. — Это просто ноги.

Самая глупая вещь, которую я когда-либо говорила. Господи, помоги мне, когда я снова открою рот в присутствии этого мужчины.

— В тебе нет ничего простого.

И я вижу это в его глазах — взгляд благоговения, поклонения. Ослепляющего, белого, почти священного желания. Он выжмет из меня всё и заставит молить. Он из тех, кто любит мучить себя — это слышно в его музыке — он гурман боли, человек, что с наслаждением вгоняет лезвие глубже.

Мой взгляд цепляется за его джинсы, всё ещё сползающие ниже линии трусов… и я даже не думаю — просто толкаю его на спину и стаскиваю джинсы. Он смеётся, и я знаю: он легко мог бы меня остановить — ведь он как пантера, а я всего лишь фантик, подхваченный ветром и оставленный нерадивыми туристами. Но он не останавливает. Позволяет мне двигать его, тянуть за руки и ноги, и я тоже смеюсь — над собственной решимостью раздеть этого мужчину. Мне бы стоило стыдиться, если бы нам не было так весело.

— Ага, — выдыхаю я, когда наконец побеждаю, и Том Холлоран лежит подо мной, одетый лишь в чёрные трусы, под которыми едва скрывается угрожающее выпуклое доказательство моей победы.

— И что ты сделаешь со своим труднодобытым трофеем? — его голос хриплый, с рычащими нотками, и я понимаю, что ничего не выиграла. Он просто позволил мне победить.

Это почти порочно — то, как я на него смотрю. Он словно древнегреческий бог с этой своей мифической шевелюрой, телом Аполлона и грубой бородой. Я даже не могу смотреть на его руки — на то, как нежно они касаются моей кожи. Если подумаю об этом — упаду в обморок.

— Помнишь, что я говорила про мгновенное удовлетворение? — мурлычу я. — Сейчас покажу, из-за чего весь этот шум.