Измена. Невеста на месяц.

Игра во "всё хорошо"

Глава 12: Маски и звонки

Утро, как и всегда, врывается в виллу потоком света, который бьёт по глазам, как прожектор. Я лежу, уставившись в потолок, где вентилятор лениво гоняет воздух, и пытаюсь собрать себя в кучу. Ночная сцена — Михаил и Вероника на пляже, их голоса, её рука на его плече — крутится в голове, как заевшая пластинка. Я не спала, ворочалась, представляя сто сценариев, от "они просто болтали" до "я дура, которая всё пропустила". "Анна, спокойно," — шепчу я, но в груди всё сжимается, как будто кто-то завязал узел.

Михаил возится в ванной, напевая что-то невнятное, и я заставляю себя встать. "Ты королева, веди себя как королева," — твержу я, натягивая улыбку, которая кажется резиновой. Я не хочу сцены — не сейчас, не здесь, посреди Бали. Но как притворяться, что всё нормально, когда внутри всё трещит?

Он выходит, волосы мокрые, полотенце на плече, и ухмыляется: "Доброе утро, спящая красавица. Готова покорять остров?"

"Уже на старте," — хихикаю я, но голос звучит, как треснувший колокол. Я шарю по столу, хватая кофе, и добавляю: "Только если ты не заставишь меня лезть на вулкан."

"Вулкан подождёт," — подмигивает он, садясь напротив. "Как насчёт завтрака на пляже? Я заказал блинчики, которые ты любишь."

Я киваю, выдавливая: "Ты знаешь, как подкупить." Но его обыденная забота режет, как нож. Он такой… нормальный. Как будто не было никакого пляжа, никакого шёпота с Вероникой. Я смотрю на него — его тёплые глаза, его улыбку — и хочу верить, что это ерунда. Но Вероника, как заноза, сидит в голове. Я ковыряю блинчик, пока он болтает про сёрфинг, и думаю: "Как ты можешь быть таким спокойным?"

"Ты чего такая тихая?" — спрашивает он, отпивая сок.

"Просто не выспалась," — отмахиваюсь я, заставляя себя улыбнуться. "Кто-то храпел, как трактор."

"Эй, я не храплю!" — ржёт он, и я хихикаю, но это как маска, которая вот-вот треснет. Мы доедаем, болтая о ерунде — о погоде, о том, как он чуть не утопил телефон в бассейне, — и я почти верю, что всё как раньше. Но каждый его взгляд, каждый смешок напоминает мне о ночи, и я чувствую себя актрисой в дурацкой комедии.

Днём мы гуляем по курорту, держась за руки, и я стараюсь утонуть в красоте Бали. Пальмы шелестят, цветы пахнут, как конфеты, а океан блестит, как стекло. Михаил фотографирует меня у фонтана, и я строю рожи, но внутри всё ноет. "Анна, держись," — шепчу я, пока он обнимает меня для селфи. Его тепло такое знакомое, но теперь оно кажется… хрупким. Я хочу спросить: "Где ты был ночью?" — но слова застревают, как кость в горле.

К вечеру Михаил снова утыкается в работу. "Клиент опять чудит," — ворчит он, открывая ноутбук. "Я быстро, обещаю."

"Спасай мир снова," — хмыкаю я, но в голосе сквозит усталость. Он уходит в комнату, а я остаюсь на террасе, глядя на закат, который красит небо в малиновый. Вилла кажется пустой, и я не выдерживаю. Хватаю телефон и набираю Лену. Она отвечает сразу, как будто ждала: "Анна, ты что, опять за шпионажем?"

"Хуже," — выдыхаю я, падая на шезлонг. "Лен, я ночью видела Михаила с Вероникой. На пляже. В три утра."

"ЧТО?" — орёт она так, что я отдёргиваю телефон. "Ты серьёзно? Они что, тусовались?"

"Не знаю," — шепчу я, сжимая подушку. "Они просто говорили. Она смеялась, трогала его плечо. Это не было… ну, как в кино про измены. Но, Лен, какого чёрта он был с ней ночью? И сегодня утром он как ни в чём не бывало — блинчики, фотки, всё такое."

Лена молчит, а потом выдаёт: "Окей, давай по порядку. Ты уверена, что это была она?"

"На миллиард," — ворчу я. "Я следила за ней, как идиотка, чуть не навернулась в кустах."

Она ржёт: "Ты неисправима! Но, слушай, это реально странно. Почему он не сказал, что встречался с ней? Ты спрашивала?"

"Нет," — мямлю я. "Я не хочу устраивать разборки. Мы на Бали, Лен. Это мой медовый месяц. Но я не могу притворяться, что всё окей. Это как… будто я ем торт, а внутри песок."

"Ох, Анна," — вздыхает она. "Ты права, что не орёшь. Но тебе надо поговорить. Может, это фигня — они друзья, или она попросила о чём-то. Но ночью — это, блин, подозрительно. Если не хочешь с ним говорить, следи дальше. Но аккуратно, а то станешь местной легендой шпионов."

"Следить?" — хихикаю я, но голос дрожит. "Я уже чувствую себя психом. Лен, я не хочу его терять. Он сегодня был таким… моим. Но эта Вероника — как вирус."

"Тогда собери факты," — говорит она твёрдо. "Не накручивай, но и не будь слепой. Ты умная, ты разберёшься. А если он козёл, я прилечу и надеру ему зад."

Я ржу, чувствуя, как слёзы жгут глаза: "Спасибо, Лен. Ты мой спасательный круг."

"Всегда," — хмыкает она. "А теперь иди, пей вино и целуй своего мужа. Но держи глаза открытыми."

Я кладу трубку, и мне правда легче. Лена — как пинок под зад, когда я тону в мыслях. Я сижу, глядя на звёзды, которые мигают, как будто подбадривают, и твержу: "Анна, ты справишься." Михаил всё ещё в комнате, и я не хочу его видеть — пока. Я не готова к вопросам, к его улыбке, которая может всё запутать. Но я поговорю с ним. Скоро. А пока я выясню, что за игру ведёт Вероника, а то она угробит весь наш отдых.