Измена. Невеста на месяц.

Ссора на рассвете

Я просыпаюсь от мягкого света, который сочится через занавески, окрашивая комнату в розовые и золотые тона. Рассвет на Бали — как картина, которую кто-то нарисовал, чтобы напомнить, что мир всё ещё красив. Но внутри меня буря. Ночные тени — Михаил с Вероникой на пляже, их шёпот, мои фото, сообщения на его телефоне — не отпускают. Вчера мы были счастливы: скутер, рынок, закатные снимки, где мы смеялись, как будто всё идеально. Но идеальность трещит, как тонкий лёд, и я устала притворяться, что не замечаю трещин.

Михаил спит рядом, его дыхание ровное, а рука лежит на подушке, как будто ищет меня. Я смотрю на него, и сердце сжимается — от любви, от страха, от злости. "Анна, держи себя в руках," — шепчу я, выскальзывая из кровати. Хочу сделать что-то нормальное, чтобы заглушить гул в голове. Кофе, может быть. Или просто постоять на террасе, пока мысли не улягутся. Я натягиваю шорты и футболку, оставляя телефон на тумбочке — те проклятые фото ждут своего часа, но не сейчас.

На кухне я вожусь с туркой, пока аромат кофе не начинает щекотать нос. Рассвет за окном разгорается, и я думаю, как хочу вернуть вчера — его улыбку, наши шутки, момент, когда он назвал меня сокровищем. Но Вероника, её смех, её тень — всё это как яд, который медленно растекается. Я вспоминаю Лену: "Собери факты." Фото — это факт. Сообщения — факт. Но что они значат? Я сжимаю кружку, пока пальцы не белеют. "Сегодня я поговорю," — решаю я, но в груди всё равно холод.

Я возвращаюсь в комнату с кофе, но Михаил уже не спит. Он сидит на кровати, держа мой телефон, и его лицо — как грозовая туча. Мой желудок падает, как лифт. "Анна, это что?" — спрашивает он, поворачивая экран ко мне. Фото. То самое, с пляжа: он и Вероника, их силуэты у воды, лунный свет, её улыбка. Я замираю, кофе дрожит в руках.

"Ты рылся в моём телефоне?" — шиплю я, ставя кружку на стол. Гнев вспыхивает, как спичка, хотя я знаю, что это не главное. Но это легче, чем сразу лезть в пропасть.

"Он был открыт," — огрызается он, вставая. "Я хотел поставить будильник, а тут… это. Ты следила за мной? Фотографировала? Что за чёрт, Анна?"

"Я следила?" — я почти ору, чувствуя, как всё, что копилось, рвётся наружу. "Это ты шатался по ночам с Вероникой! Дважды, Михаил! Я видела вас — на пляже, в три утра, как будто это нормально! А теперь ты мне будешь выговаривать?"

Его глаза расширяются, но он не отступает. "Ты серьёзно? Ты думаешь, я… что? Изменяю тебе? С Вероникой? Анна, это бред!"

"Бред?" — я хохочу, но смех горький, как кофе без сахара. "Тогда объясни, почему ты с ней трындишь посреди ночи? Почему она везде — на свадьбе, на вечеринке, в городе? Почему я нахожу сообщения на твоём телефоне — 'Спасибо за вчера, было круто'? Что это за хрень, Михаил?"

Он открывает рот, но слова застревают. Его лицо краснеет, и он проводит рукой по волосам. "Сообщения? Ты лазила в мой телефон?"

"Один раз," — огрызаюсь я, скрещивая руки. "И знаешь что? Я жалею, что не лазила раньше. Потому что я устала гадать, что ты скрываешь! Я видела вас, Михаил! Дважды! Ты даже не сказал, что встречался с ней! Это что, теперь мой медовый месяц — игра в шпионов?"

"Анна, успокойся," — говорит он, но его голос дрожит, и это только подливает масла в огонь.

"Успокоиться?" — я шагаю к нему, глаза горят. "Ты серьёзно? Я на Бали, с мужем, которого люблю, а вместо коктейлей и танцев я крадусь по кустам, потому что ты тусуешься с бывшей! Ты хоть понимаешь, как это выглядит? Как это… больно?"

Он замирает, и в его глазах мелькает что-то — вина, растерянность, я не знаю. "Анна, я не… Это не то, что ты думаешь," — начинает он, но я перебиваю.

"Тогда что это? Объясни, Михаил! Потому что я не хочу быть дурой, которая верит в сказки, пока её муж шушукается с блондинкой!" Мой голос срывается, и я чувствую, как слёзы жгут глаза. Я не хочу плакать, не хочу быть слабой, но всё, что я держала — свадьба, ночи, сообщения, — вырывается, как река.

Он делает шаг ко мне, но я отступаю. "Вероника… Это не романтика, Анна," — говорит он, и его голос тише, но твёрже. "Мы просто говорили. Она… у неё проблемы, и я помогал. Это не секрет, я просто не думал, что это важно."

"Не думал, что важно?" — я хохочу, вытирая глаза. "Ты шатался с ней ночью, Михаил! Ещё раз повторяю, Дважды! А может не дважды, Михаил! И не сказал мне ни слова! Ты думаешь, я должна просто проглотить это и улыбаться? Я видела её руку на твоём плече, её смех, как будто вы лучшие друзья! А я — что, должна верить, что это 'ничего'?"

"Да, потому что это правда!" — он повышает голос, и я вижу, как его кулаки сжимаются. "Я не изменяю тебе, Анна. Никогда. Вероника — это прошлое, и я помогал ей, потому что… потому что я не могу просто отвернуться, когда кто-то в беде. Но это не значит, что я тебя не люблю."

"Тогда почему ты не сказал?" — кричу я, и мой голос звенит, как стекло. "Почему я узнаю об этом, крадясь по пляжу, как идиотка? Почему я нахожу сообщения, которые звучат, как… как будто у вас тусовка, о которой я не знаю? Ты хоть понимаешь, как я себя чувствую? Как будто я лишняя в нашем браке!"

Он молчит, и это молчание — как удар. Его лицо бледнеет, и он опускает глаза. "Я не хотел тебя тревожить," — говорит он наконец, но слова звучат слабо, как оправдание школьника. "Я думал, это мелочь. Я ошибся, окей? Мне жаль."

"Мелочь?" — я качаю головой, чувствуя, как гнев сменяется пустотой. "Михаил, это не мелочь. Это мой медовый месяц, а я чувствую себя, как будто играю в дурацкую игру, где все знают правила, кроме меня. Я устала бояться, устала гадать, устала видеть её везде. Я просто хочу, чтобы ты был честен."

"Я честен," — говорит он, шагая ко мне, но я поднимаю руку, останавливая его. "Анна, я люблю тебя. Только тебя. Вероника — это… это ерунда. Я не думал, что это так тебя заденет."

"Ты не думал," — повторяю я, и голос дрожит. "А я думала. Каждую ночь, каждый раз, когда видел её. Я думала, что, может, я схожу с ума, но теперь я знаю, что нет. И знаешь что? Я не хочу больше думать. Я хочу правду."

Он смотрит на меня, и в его глазах — смесь боли и отчаяния. "Я расскажу всё," — говорит он. "Но не сейчас, не так. Дай мне время, Анна. Пожалуйста."

"Время?" — я хмыкаю, чувствуя, как слёзы всё-таки катятся по щекам. "У меня было время — недели, чтобы гадать, что ты скрываешь. И я устала." Я поворачиваюсь, хватая сандалии и сумку. "Мне нужно проветриться. Не иди за мной."

"Анна, подожди!" — кричит он, но я уже бегу к двери. Рассвет за окном пылает, как будто издевается над моим хаосом. Я вылетаю из виллы, босые ноги шлёпают по дорожке, и я не знаю, куда иду — просто подальше от него, от этих фото, от боли, которая режет, как нож. Я люблю его, чёрт возьми, но сейчас я не могу дышать рядом с ним. Я разберусь — с Вероникой, с ним, с собой. Но не сегодня. Сегодня я просто хочу, чтобы всё перестало болеть.