Измена. Невеста на месяц.

В тени улицы

Я сижу на террасе нашей виллы, потягивая кофе, и слушаю, как океан ворчит, будто старый сосед. Солнце лупит по макушке, и я щурюсь, поправляя шляпу, которая больше похожа на тарелку для пиццы. Вчерашний вечер всё ещё кружится в голове — костры, танцы, Михаил, который чуть не уронил меня в песок, и… Вероника. Эта чертова блондинка, которая, как мираж, возникла на вечеринке. "Анна, не трынди," — шиплю я себе, отгоняя её образ, но он снова и снова возникает у меня в голове, как и та её сцена с Михаилом на свадьбе.

Михаил выходит из спальни, уже в рубашке, которая кричит "я серьёзный парень". "Это ты что это такой деловой?" — хихикаю я, тыча в него ложкой.

"Звонок по работе," — вздыхает он, потирая шею. "Ненадолго, обещаю."

"Если дело не в миллионах, обещания не принимаются. Опять будешь трындеть про контракты?" — ворчу я, но смягчаю тон. "Ладно, иди, спасай мир, а я пока покорю остров."

Он хохочет, нежно целует меня в щёку: "Не уведи всех местных принцев." Я с ухмылкой отвечаю: "Смотри, чтоб я не сбежала с барменом!" Мы ржём, и он уходит в комнату, а я остаюсь с кофе и видом на пальмы, которые качаются, как танцоры. Работа, конечно, отстой, но я не буду ныть. Это мой шанс устроить соло-приключение.

Я накидываю сарафан, хватаю сумку и иду на прогулку. Город встречает меня гулом — мотороллеры гудят, как рой пчёл, торговцы орут про свои специи, а воздух густой от запахов жареной лапши и благовоний. Я шагаю по узким улочкам, где стены домов расписаны цветами, и думаю: "Ну, Анна, ты теперь лягушка — путешественница, ил та самая из тех дурацких и нудных блогах о туризме." Хихикаю, представляя, как фоткаюсь с кокосом и пишу подпись: "Жизнь — это пляж!"

Мои мысли скачут к Михаилу. Он сейчас, небось, сидит с ноутбуком, строя умную рожу, а я тут, ищу приключения. Я вспоминаю, все тёплые моменты с нашего знакомства, и это греет мне душу, так, что я сама того, не замечаю начинаю улыбаться во все свои 32 зуба. "Мой поддержка и моя опора " — думаю я, и в груди разливается что-то тёплое. Брак — это не только танцы под звёздами, но и такие мелочи, когда ты ржёшь над его нелепостью, всё равно хочешь обнять. Радуешься каким-то его достижениям и поддерживаешь в новых начинаниях.

Я захожу в кафе, где столики завалены подушками, а на стенах висят картины с танцующими богинями. Заказываю смузи, которое выглядит, как закат в стакане, и листаю телефон, но мысли всё равно возвращаются к Веронике. Почему она тут? На свадьбе, теперь на Бали — это что, судьба шутит? "Анна, не будь параноиком," — ворчу я, потягивая напиток. Может, она просто туристка, как и мы. Но её смех, её платье, как будто она всегда готова к фотосессии, всё ещё бесит. Я мотаю головой: "Забей, это твой медовый месяц."

Я бреду дальше, ныряя в лавку с украшениями. Серьги из ракушек, браслеты с бусинами — всё такое, что хочется скупить и носить, как местная жрица. Продавщица, старушка с улыбкой, как у моей бабушки, вручает мне кольцо с крохотным камнем. "Для любви," — говорит она, и я хихикаю, надевая его. "Любовь у меня уже есть," — подмигиваю я, но беру кольцо, представляя, как Михаил будет ржать над моим "сокровищем".

Выхожу на улицу, и тут — бац! — вижу её. Вероника. Она идёт по тротуару, в белой тунике, которая развевается, как флаг, и с сумкой, которая, клянусь, стоит, как моё платье на свадьбу. Мой мозг орёт: "Серьёзно? Опять она?" Я замираю за углом, сердце колотится, как после спринта. Это не совпадение, или я схожу с ума? Она болтает с какой-то девушкой, смеётся, как будто снимается в рекламе зубной пасты, и я думаю: "Анна, ты не Шерлок, но это уже слишком."

Я не планировала, но ноги сами несут меня за ней. "Просто посмотрю, что она тут делает," — шепчу я, натягивая шляпу пониже, как в дурацком шпионском фильме. Вероника сворачивает в переулок, где лавки торгуют тканями, и я крадусь следом, прячась за прилавком с сари. "Если меня поймают, скажу, что я блогер," — хихикаю я, но внутри всё клокочет. Она что, правда просто туристка? Или это какой-то чёртов заговор?

Вероника останавливается у кафе, заказывает кофе и садится за столик, листая телефон. Я прячусь за пальмой, чувствуя себя идиоткой. "Анна, ты реально следишь за бывшей своего мужа?" — шиплю я, но не могу остановиться. Она выглядит такой… обычной. Болтает с официантом, улыбается, как будто не знает, что я тут, как сыщик-недоучка. Мой внутренний голос орёт: "Забей, это ерунда!" Но я не могу. Не после свадьбы, не после вчера.

Я пытаюсь подойти ближе, но толпа туристов загораживает обзор, и я теряю её из виду. "Чёрт," — ворчу я, оглядываясь. Вероника исчезла, как привидение, а я стою посреди улицы, сжимая сумку, и думаю: "Это что, я теперь официально чокнутая?" Я хихикаю над собой, но решимость никуда не девается. Я найду её снова — не сегодня, но скоро. А пока я иду к вилле, твердя: "Анна, ты королева, и уж куда лучше этой Вероники."