Мучения Дьявола

Глава тридцать восьмая

Александр

Мой мир рушится, комната вокруг меня кружится, когда заявление Виктории достигает сокровенных уголков моего сознания.

Все, во что я когда-либо верил, — ложь. Ложь, порожденная подлым нападением на мою собственную мать.

Я не сын своего отца. Я не тот человек, которым себя считал.

Кто я? Продукт насилия? Ребенок, созданный в результате чудовищного злоупотребления доверием. Мою мать изнасиловали. Изнасиловали. А я — результат.

Каждый день, на протяжении последних двадцати лет, я жалел, что моя сестра-близнец мертва, но сейчас? Я чертовски рад, что ее нет. Она умерла, так и не узнав правды — ужасной правды, с которой я сейчас столкнулся.

Он труп. Труп.

Я убью его голыми руками. Я разорву его на части, его мольбы о пощаде встретят холодное безразличие.

—...садись.

Внезапный рывок за мою руку возвращает меня в настоящее. Мои братья и сестры, моя жена и моя невестка — все наблюдают за мной с тревогой, написанной на их лицах. Николас стоит ближе всех, его бедра согнуты, он готов приступить к действию в любой момент.

— Отвали от меня нахуй. — Мой взгляд падает на мамин дневник, валяющийся на полу. Я хватаю его и мчусь к двери. Николас ныряет передо мной, выставив руки вперед, загораживая мне выход.

— Подвинься, Николас.

— Ксан, подожди. Боже, подожди, брат.

— Брат? — Я невесело смеюсь. — Я такой же кузен, как и твой брат. Господи Иисусе. — Я запускаю руку в волосы, книга секретов обжигает мне руку, как будто она охвачена пламенем. — Убирайся с моего гребаного пути.

— Нет. — Он бросает взгляд мне за спину, и Кристиан с Тобиасом занимают позицию по обе стороны от него, образуя баррикаду. Они не остановят меня. Ничто не может остановить меня. Чистая, слепая ярость затуманивает мой взор.

— Отпусти меня, Николас.

— Только не так. Не раньше, чем ты расскажешь нам, что собираешься делать.

— Убитт. Его.

— Ксан. — Николас хватает меня за плечи, а ладонь моей жены ложится мне на поясницу, тепло от нее проникает сквозь пиджак и рубашку. — Тебе нужно поговорить с папой.

— Папа? В том-то и дело, Николас. Он мне не гребаный отец.

— Он твой отец, — говорит Имоджен. — Детка, он отец. Отец — это больше, чем ДНК. Чарльз был рядом с тобой всю твою жизнь.

— Только потому, что он не знает правды. — Горечь в моем голосе напоминает пепел на языке и сажу в горле. — Как только он узнает, он увидит все по-другому.

— Он не сделает этого, — говорит Кристиан. — Папа бы этого не сделал. Ты его сын, его наследник. Он, блядь, обожает тебя. Всегда так было.

Тобиас кивает. — Правда. Я имею в виду, я не испытываю горечи по этому поводу или что-то в этом роде. — Он смеется. Тобиасу свойственно пытаться привнести юмор в напряженную ситуацию, но он выбрал неподходящее время.

Я свирепо смотрю на него. — Думаешь, это забавно, а, Тобиас? Отвали.

Мой гениальный братец — черт возьми, сводный братец — не сбивается с ритма. — Ругай меня сколько хочешь. Я счастлив быть твоей боксерской грушей, если это то, что тебе нужно. Но, ради всего Святого, дай себе несколько минут, чтобы все обдумать. Ты логичный. Невозмутимый. Я понимаю. Ты хочешь, чтобы Джордж заплатил, и он заплатит. Поверь мне, этот человек заплатит за то, что он сделал с нашей матерью, но сначала ты должен поговорить с папой.

Имоджен оказывается в поле моего зрения, и в ту минуту, когда я вижу беспокойство, запечатленное на каждом дюйме ее лица, я сдуваюсь. Моя жизнь, возможно, перевернулась, и все, во что я когда-либо верил о том, кто я и откуда пришел, обратилось в прах, но она реальна. Наш ребенок реален и должен родиться со дня на день. Моя жизнь с ней реальна и прочна.

Как в открытой книге, она читает перемену в моем поведении. Она обнимает меня за шею и прижимается ко мне всем телом, ее беременный живот прижимается ко мне. Ребенок пинается, как будто тоже дает мне знать, что все будет хорошо.

Мои братья правы: я должен поговорить с папой, и прежде чем я скажу хоть слово, я знаю, что это будет самый тяжелый разговор в моей жизни.

— Хочешь, я пойду с тобой? — Шепчет Имоджен.

— Нет. — Будет лучше, если я сделаю это один.

Она отпускает меня, затем ласкает мое лицо. Я беру ее руку и держу так несколько секунд. — Мы все здесь ради тебя.

Я киваю, слова благодарности застревают у меня в горле. Я целую жену и кладу ладонь на ее детский животик. — Держись рядом. Ты нужна мне.

— Я буду рядом. Я люблю тебя.

Мои ноги словно налиты свинцом, когда я направляюсь в папину часть дома. Несмотря на то, что я сказал там, для меня он есть и всегда будет моим отцом. Ответ на вопрос, который я боюсь задать, заключается в том, будет ли он по-прежнему думать обо мне как о своем сыне, когда я расскажу правду о своем рождении. Боже, я надеюсь на это. Чарльз ДеВиль — тот, на кого я равнялся всю свою жизнь, и мне невыносима мысль о том, что он видит во мне нечто меньшее.

Он в своем кабинете, сидит за столом и разговаривает по телефону. Он делает мне знак, затем указывает на кресло напротив своего стола. Мои ноги подкашиваются, пока я жду, когда он закончит разговор, мой взгляд прикован к фотографии на его столе, на которой он запечатлен с моей мамой. Папа меняет их каждые несколько недель, и эта новая. Я тянусь к ней и беру в руки, обводя мамино лицо кончиком пальца. Я бы предположил, что на этой фотографии им чуть за тридцать. Она сделана на улице, вероятно, где-то в поместье. Папа стоит позади мамы, и он обнимает ее за верхнюю часть груди, в то время как она держится за его предплечье и улыбается в камеру.

— В то время мы этого не знали, но на той фотографии твоя мама была беременна Саскией.

Я вздрагиваю, настолько погруженный в свои мысли, что не слышал, как он закончил телефонный разговор. Я кладу фотографию на его стол.

— Вы оба выглядите счастливыми.

— Были. Я провел восемнадцать замечательных лет с твоей матерью.

— Недостаточно, — бормочу я.

— Нет. Честно говоря, восьмидесяти лет было бы недостаточно. Она была невероятной женщиной.

Он переводит взгляд на фотографию, и его глаза стекленеют, как будто он погрузился в воспоминания о том дне. Через несколько секунд он моргает. Сложив руки вместе, он кладет их на колени и откидывается на спинку стула.

— Что у тебя там? — Он указывает на дневник.

Я сжимаю книгу в кожаном переплете до тех пор, пока не белеют костяшки пальцев, и молюсь о том, чтобы мне хватило сил довести дело до конца.

— Это мамино.

Я вкратце рассказываю ему о том, как много месяцев назад нашел ключ, но так и не понял, к чему он мог относиться, пока Николас не нашел шкатулку, спрятанную за одной из маминых картин.

Как обычно, папа не перебивает меня. Это умение — одна из многих черт, которые я обожаю в моем отце. Он позволяет людям говорить и просто слушает. Только когда я делаю паузу, чтобы перевести дух, он заговаривает.

— Твоя мама иногда вела дневник, хотя и не была такой активной и преданной делу, как ты. — Он протягивает руку. — Могу я взглянуть на него?

— Пока нет. Папа… — Я сжимаю переносицу. — Черт.

Он садится прямее, опершись ребрами ладоней о стол. — Александр, в чем дело?

Теперь время пришло, я не могу подобрать слов. Я не знаю, с чего начать. Как бы это ни вышло, это уничтожит моего отца, и когда он оглянется назад, боюсь, единственное, что он вспомнит, это то, что именно я разрушил его воспоминания о моей матери и его любви к брату.

— Сынок, теперь ты меня беспокоишь. Давай. Выкладывай.

Сорви пластырь. Скажи это быстро. Скажи это сейчас. Сделай это.

— Дядя Джордж изнасиловал маму в ночь перед твоей свадьбой, а мы с Аннабель его дети, не твои.

Слова вырываются вперемешку, но папа улавливает суть. Если бы я ударил его по лицу, я не смог бы шокировать отца больше, чем мое сбивчивое признание. Он отшатывается назад, его стул врезается в книжный шкаф позади него. Кровь отливает от его лица, а руки дрожат, когда он поднимает их, чтобы убрать несуществующую прядь волос.

— Это твоя мать написала? Там, внутри?

— Да. — Не в силах больше смотреть на него, я зажмуриваю глаза. — Мне так жаль. Мне чертовски жаль.

— Дай это мне, Александр. — То, как тихо он просит, и нежный тон его голоса заставляют меня открыть глаза. Мои руки дрожат, когда я передаю ему дневник.

Тишина сгущает воздух, пока он листает, его глаза путешествуют по страницам с молниеносной скоростью. Я могу сказать, когда он доходит до той части, которую зачитал Николас, потому что он останавливается, и на его лице появляется убийственное выражение. Не говоря ни слова, он продолжает читать. Мое сердце готово выскочить из груди, и инстинкты борьбы или бегства побуждают меня бежать. В следующий раз, когда он посмотрит на меня, я узнаю правду, а я к этому не готов. Я никогда не буду готов к тому, что он посмотрит на меня иначе, чем смотрел на протяжении тридцати шести лет.

Дневник захлопывается, и я подпрыгиваю. Его глаза встречаются с моими. Я отвожу взгляд.

— Александр.

Я силой возвращаю их ему. — Сэр?

Он встает, обходит стол и встает перед моим креслом, нависая надо мной. — Вставай.

Я не из тех, кто многого боится, но когда я поднимаюсь на ноги, мои колени стучат друг о друга. Я всю свою жизнь любил и уважал этого мужчину. Если он отвергнет меня, я с этим не справлюсь.

Он сжимает мои плечи. — Ты мой сын. Ты всегда был моим сыном, и ты останешься моим сыном даже после того, как я покину эту жизнь и отправлюсь к твоей матери.

Меня охватывает облегчение. Мои плечи опускаются. — А ты мой отец. Я люблю тебя, папа.

Его глаза наполняются слезами, и он не останавливает их, стекающих по щекам. В последний раз я видел своего отца плачущим на похоронах мамы, и видеть, как он ломается, — моя погибель. У меня тоже текут слезы, и мы несколько минут обнимаем друг друга, каждый из нас, похоже, не хочет отпускать другого.

Я отрываюсь первым. Я тру лицо и вытираю глаза. Папа берет салфетку из коробки на своем столе и сморкается.

— Не хочешь ли ты, чтобы я организовал тест ДНК? На случай, если твоя мать ошиблась, и прежде чем ты ответишь, знай, что каким бы ни был результат, это никогда не изменит моих чувств к тебе.

Мне приходится несколько раз сглотнуть, прежде чем комок в горле проходит. — Я был бы признателен тебе, папа.

Он кивает. — Что ты хочешь делать с Джорджем?

Я озадачен тем, что он спросил меня, но я не должен удивляться. Это мой удивительный отец во всем. — Что ты хочешь делать, папа? Он твой брат.

Его глаза становятся свирепыми, раскрывая ту его сторону, которую редко увидишь. Ту сторону, которая заставляет взрослых мужчин наложить в штаны одним тщательно продуманным взглядом. — Он мне не брат.

— И не мой дядя. Не говоря уже о гребаном отце. Он подлый насильник.

Новый приступ ненависти разливается по моим венам. Я сжимаю руки в кулаки, желание бить его, и бить до тех пор, пока его череп не прогнется, охватывает меня. Я тону в потребности отомстить за свою мать, Аннабель, своего отца и за себя.

— Я хочу знать правду. Всю. Но он умрет. Я хочу, чтобы он умер.

— Согласен. — Папа берет дневник и телефон. — Давай нанесем ему визит, хорошо?

Джордж и Элис живут в большом фермерском доме на дальней стороне поместья. Я часто задавался вопросом, почему они не жили в Оукли, и теперь я знаю. Так распорядилась мама. Хотя после ее смерти я удивлен, что он этого не изменил. Заяви о своих правах.

Когда папа отъезжает от дома, мне в голову приходит леденящая душу мысль, слишком отвратительная, чтобы ее рассматривать. Но через несколько секунд она пускает корни, как раковая опухоль.

— Папа, а что, если Джордж стоит за нашим с Аннабель похищением? — В глубине души я всегда верил, что за тем, что случилось со мной и моим близнецом, стоит вдохновитель. Что, если этот вдохновитель был внутренним врагом, человеком, у которого был доступ и возможности?

Папа нажимает на тормоза. Мой ремень безопасности натягивается, когда машина останавливается. Он в ужасе поворачивается ко мне лицом.

— Конечно, нет?

— Почему нет? Мужчина, который насилует невесту своего брата, показал, на что он способен. Что, если, вернувшись из Японии, он каким-то образом угрожал маме, а когда она отказалась подчиниться его требованиям, он забрал нас, чтобы наказать ее.

Папа вздрагивает. — Похищение и убийство собственной плоти и крови? — Еще одна морщинка. — Боже, если он это сделал...

Он поджимает губы и заводит машину. Остаток пути мы едем молча, оба погруженные в свои мысли. Джордж все равно мертв, но если он приложил руку к похищению, которое привело к смерти моей сестры, я буду мучить его несколько дней.

Когда мы подъезжаем к фермерскому дому, внизу горит единственная лампочка. Мы выходим из машины и направляемся к входной двери. Папа врывается прямо в комнату без стука.

— Джордж? — орет он, маршируя по дому.

— Я проверю наверху. Я поднимаюсь по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки за раз, переходя из комнаты в комнату. Пусто. Я возвращаюсь обратно на первый этаж.

— Что-нибудь есть? — Спрашивает папа.

— Никаких следов.

Роясь в кармане, он достает телефон и тычет пальцем в экран. За мелодией звонка следует сообщение голосовой почты Джорджа и звуковой сигнал. — Джордж, это Чарльз. Позвони мне. Это срочно.

Он звучит спокойно и держит себя в руках. Не уверен, что мне бы это удалось при данных обстоятельствах. Я бы, наверное, заорал: — Ты, блядь, мертв, ублюдок!

Мы уже собираемся уходить, когда мое внимание привлекает белый конверт, лежащий на камине в гостиной. Я подхожу и беру его. Оно адресовано папе и написано рукой Джорджа.

— Папа? — Я показываю ему.

Он берет его у меня и открывает. Внутри один-единственный лист бумаги, вырванный из чего-то похожего на тетрадь в переплете на спирали. На нем написаны два слова:

Мне очень жаль.

— Нет! — Я ударяю кулаком в стену. — Как, черт возьми, он узнал?

Папа скручивает записку и бросает ее в огонь. — Я не знаю, сынок, но одно я знаю точно: далеко он не уйдет.

Нет. Он не уйдет. Я чертовски уверен в этом.