Роман в её душе

Глава 16 Горькое послевкусие

Мы лежим, не шевелясь, ещё несколько минут. Марта почти невесомо касается пальчиками моей спины, слегка поглаживая.

Дабы не продлевать агонию, резко встаю с неё.

— Мнм-м, — вынимаю из жаркого плена колом стоящий член.

Бл*, какого х*я ты не падаешь? Смотрю, как из Марты вытекает моя сперма, тянусь большим пальцем и размазываю всё по её губкам, заталкивая остатки внутрь. Марта смотрит на меня и, кажется, не дышит, даже не моргает.

— Выдыхай, — шлёпаю ладонью по её внутренней части бедра, отчего она сразу же пытается собрать свои великолепные ножки вместе.

Ухмыляюсь и отвожу от неё взгляд. Надо уходить отсюда как можно скорее. Сажусь к ней спиной, опуская ноги на пол. Закрываю лицо руками и делаю глубокий вдох. Слышу, как Марта копошится на кровати, слышу шелест шёлковых простыней, её дыхание.

Быстро встаю и натягиваю трусы с шортами, достаю сигареты и озираюсь по сторонам в поисках окна. Нахожу дверь на балкон — это ещё лучше.

Летняя ночная прохлада встречает лёгким моросящим дождём. Закуриваю сигарету, втягивая в себя как можно больше едкого дыма. Травлюсь. Выдыхаю. И снова затягиваюсь.

Я не жалею. Если отыграть всё назад — сделал бы всё точно так же. Горькая улыбка касается моих губ. Дебил, сука. Да, пох*й!

Лёгкие шаги слышатся за спиной, и я поворачиваюсь. Марта стоит передо мной, переминаясь с ноги на ногу. В моей, бл*ть, рубашке, которая едва прикрывает её прелести, выставляя на обозрение эти длинные, стройные ноги. Рукава свисают с её ладоней, а под белой тканью ни хрена нет. Я это вижу. Х*й снова оживает, хоть на второй заход иди!

Отворачиваюсь и облокачиваюсь на перила балкона. Щёлкаю зажигалкой, закуриваю вторую сигарету. Чувствую, как она встаёт рядом, слегка касаясь меня своим локтём.

— Давно вы вместе не живёте? — выдыхаю белое облако, не смотрю на неё.

Слышу, как набирает воздуха побольше и тяжело вздыхает.

— Давно. Как узнал номер моей квартиры?

— Наугад. Стоял, смотрел, в каком окне загорится свет. Рискнул. Угадал.

— Мм-м, понятно.

— Нах*я ты вышла за него, Марта? — бегло пробегаю по ней взглядом, хочу услышать ответ. Останавливаюсь на лице. Она стоит и смотрит куда-то вдаль. Благо, шестнадцатый этаж позволяет: под нами лес, а вдали бескрайнее море. Красиво, ничего не скажешь.

— Всё… всё очень сложно, Ром. Да и что теперь говорить, уже всё сделано.

— Да нет, я бы послушал, — сжимая губы в тонкую линию, киваю головой.

— Давай, расскажи, у меня ещё есть несколько часов до отлёта.

Марта резко поворачивается ко мне и прищуривается.

— Любишь его?

— Кого?

— Матвея, мужа своего! — резко бросаю и снова затягиваюсь.

Тишина между нами напрягает. И смотреть на неё не могу, и не смотреть тоже не могу. Что ж делать-то с тобой?! Что ж ты меня опять на части-то разбираешь, как я потом собирать обратно буду?!

Как вдруг её прорывает: — Нет! И никогда не любила! Так… Так надо было, Ром! На тот момент мне казалось, что это правильное решение!

Меня реально начинает трясти от этих зло*бучих слов! Не любила! И не любит! Еб*ть! Хватаю её за плечи и начинаю трясти, так что волосы распадаются по её лицу, закрывая его.

— Так, чё, ты, давай тогда снова? М-м? Поедешь со мной?! Как тогда?! — помню, что и мне слов любви она так и не сказала.

— От-тпусти-и-и! Отпусти меня-яя! Рома! Никуда я с тобой не поеду!

— А что так?

Она вырывается из моих рук и бросается назад, припадая к стене. Мы оба тяжело дышим, и, наверное, громко разговариваем, нарушая ночную тишину. Сигарета в моих руках уже догорела, и я скидываю её вниз, предварительно затушив окурок.

— В качестве кого ты меня зовёшь? Любовницы? — обнимая себя руками, Марта трясётся и сильнее жмётся к стене.

Облизываюсь и вытираю ладонью губы.

— Да по хрен. Я прощаю тебе его.

Гнев и ярость вспыхивают в глазах напротив, чего я, в принципе, и добиваюсь. Только так она начинает говорить. А мне очень нужно, чтобы сейчас она говорила — много и лишь правду.

— А я тебе её никогда не прощу! — всхлипывает, и первая слеза скатывается по щеке. — Никогда, слышишь, Ром!

Безумная улыбка расплывается на губах. Так, значит?!

Смотрю на часы, прикидывая, сколько понадобится времени, чтобы добраться до аэропорта. Достаю айфон и захожу в недавно установленное приложение «Яндекс — Такси». Вызываю. Пятнадцать минут. Отлично.

Шлёпаю по карманам, достаю портмоне и, не задумываясь, достаю оттуда тысячу евро. Знаю, что поступаю как последняя сволочь, но сейчас вот как-то так.

— На экстренную контрацепцию, — кидаю две бумажки на столик и покидаю балкон.

А через минуту хлопаю входной дверью. Подожду такси на улице. На х*й всё!