Ты - не мой тип

Глава 25. Марк

Я долго стоял в этом ебаном лифте. Даже когда двери давно закрылись, даже когда весь этаж замолчал. Стены давили. Потолок будто нависал, как гильотина. Всё было невыносимо громким: собственное дыхание, стук крови в ушах, дрожь в пальцах.

Марина.

Она смотрела на меня, как на врага.

Как на чужака.

Как на чёртово разочарование всей своей жизни.

И, блядь, она имела право.

Я просрал всё.

Я просрал её. Человека, который стал для меня воздухом, якорем, голосом в голове, светом в чёртовом аду, в котором я жил последние годы.

С ней всё было... иначе. Не привычно. Не поверхностно. Настоящее.

А я? Я сделал из неё ставку. Поставил на неё, как на лошадь. Как ублюдок.

Вывернул её чувства наизнанку, пнул туда, где было тонко.

Вмазал в грязь.

Как последняя тварь.

И самое страшное — я это понял слишком поздно.

Я не мог вернуться в офис. Просто физически не мог войти в здание, где она больше не появится.

Побродил по парковке. Закурил. Хотя бросил больше года назад.

Плевать.

Пусть жжёт.

Пусть глотка горит — это меньше, чем то, что разрывает внутри.

И вот когда сигарета догорела до фильтра, я понял: нет. Это не конец.

Она не могла просто так предать. Не она.

Не моя Марина.

Я сорвался в офис.

Сел в тишине. Врубил все камеры. Поднял записи.

— Давай, Марк. Хочешь правду? Получи.

Смотрел на видео снова и снова. Один и тот же фрагмент: кабинет Марины, дата и время утечки. Она в кресле. Листает документы. Не с компьютером. Не с телефоном. Просто... работает. Час. Полтора. И всё это время якобы с её IP уходит файл.

— Невозможно... — я прошептал.

Один фрагмент вызвал зуд в затылке. Я приказал поднять исходники. Настоящие.

— Без прокруток, хочу весь архив за тот день. Сразу.

Через полчаса я уже сидел в тёмной переговорке, в упор глядя на монитор.

И там он был.

Костик. Корпоративный юрист нашей компании. Вот и сложился пазл.

Секунда. Пару секунд — но достаточно.

На видео я увидел, что он заходил в её кабинет. Пока она была в столовой. Пока Марина ни о чём не догадывалась. А потом, спустя пару часов, уже подчищенное видео попало мне на стол.

Я рванулся с места.

— Найдите его, — рявкнул я охране. — Я хочу знать про него всё. Где он. Где был. Где живёт.

Через сорок минут пришли первые данные. И от них у меня стыло внутри.

— Он снял квартиру. Три дня назад.

— Где именно?

— Пять минут пешком от дома Марины Левицкой.

— Сука. Что ещё?

Мужик в гарнитуре замолчал на секунду, будто выбирал, как сказать.

— Мы не вмешивались, просто следили.

— И?

— Мы видели, как он вынес её. На руках. Она не двигалась.

— Что?! Вы идиоты? Почему не остановили этого урода?

— Случилась заминка, он очень быстро поменял машину. Работал с кем-то сообща. Кое-как вычислили. Один из парней поехал за ним. Сейчас ждём координаты. Возможно, это — промзона за МКАДом.

Я почувствовал, как внутри всё опрокидывается. Земля уходит из-под ног, руки холодеют.

Горло сжалось, будто кто-то изнутри держал кулак. Я рванулся к выходу. Пока мозг рвал себя на части вопросами.

Телефон Марина не брала. Естественно, эта гнида забрал всё у неё.

Я перезванивал раз за разом, глядя, как экран бессмысленно гаснет, а в ухе только короткие гудки, а потом — "Абонент недоступен".

— Чёрт… Блядь! — Я едва не швырнул телефон об стену, но сдержался.

Что-то внутри меня начинало дрожать. Противная липкая дрожь. Страх. Он лез в грудь, в мозг, в руки.

Затем вызвал Вершинина и Демковского. Не объяснял. Они и не спрашивали.

— Сбор. Сейчас. Я вышлю координаты. Берите снарягу.

— Понял тебя. — без лишних вопрос сказал Рома Вершинин.

А дальше — дорога. Чёртова дорога сквозь ночь. Сквозь ярость.

Промзона. Ночь. Мёртвое место. И я — как граната без чеки.

Мы подъехали к старому складу — бетон, ржавчина и тишина.

Никаких звуков. Ни крика, ни шороха.

Но я знал. Она здесь.

Я чувствовал это каждой клеткой.

— Он внутри, — тихо сказал Вершинин. — Третий этаж. Слева. Мы засекли движение минут десять назад. Он не выходил.

— Ждём приказа, — добавил Демковский. В его руке тяжело висела бита. Он был спокоен. Слишком.

Я не ответил.

Просто вышел из машины.

Пальцы сжимались в кулак сами.

Каждый шаг — как по стеклу.

Каждая секунда — как сквозь мясорубку.

Марина.

Если он хоть пальцем…

— Дверь! — крикнул я.

Вершинин ударил плечом — глухой треск, железо вылетело внутрь.

Запах — кислый, сырой, повсюду плесень.

Блядь. Всё. Меня переклинило.

Я шёл первым. Подъём по лестнице как через катакомбы. Потом — коридор. Тусклый свет. Дверь. Из-за неё… шорох.

Я сорвал ручку с ударом. Влетел.

И увидел.

Марина. Привязана. На стуле. Щёки в слезах.

Но она жива слава богу.

— Марк… — выдохнула Марина.

Я сорвался вперёд.

— Стоять! — заорал Костик, прижимая нож к её плечу. — Не подходи! Я порежу её, клянусь! Я её заберу, понял? Она моя! Ты ей не нужен!

— Убери нож. Сейчас же, — сказал я тихо. Очень тихо. Так, как говорят только перед тем, как убивать.

Он задышал чаще. Его рука дрожала. Он сходил с ума.

— Ты даже не заметил, как она страдала! — заорал он. — Я был рядом! Всегда! Она должна быть со мной, сука!

Я сделал шаг вперёд.

— Ты, блядь, псих, — прошипел я, чувствуя, как ярость точит кости. — Шизанутый подонок. Ты слил инфу Ларионову, смонтировал видео и подставил её. Только ради чего?

Костик вытаращился на меня. И вдруг — улыбнулся. Гнилой, перекошенной улыбкой. Как крыса, загнанная в угол, но уверенная, что сейчас укусит.

— Ради неё, — прошипел он, голосом на грани срыва. — Всё это время я был рядом с ней. А она? Что сделала она?

Он злобно ткнул пальцем в сторону Марины, связанной и бледной.

— Она выбрала тебя, сука. Тебя, которому на всех плевать. Ты её уволил, ты наорал на неё, ты поспорил на неё. Но она всё равно тебя защищала. Вцепилась в тебя, как в спасательный круг. Почему? Почему НЕ Я?!

Я сделал шаг ближе. Он дёрнулся, но не отступил — продолжал сыпать словами, как ядом.

— Я помогал ей. Я был рядом, когда ты её унижал. Я ждал, слушал, наблюдал. Я сделал всё правильно. Ты не понимаешь — ты не достоин её. Ты — ошибка. Я хотел, чтобы ты всё потерял. Хотел, чтобы ты обанкротился, чтобы все ушли от тебя. А она… она бы поняла. Она бы осталась со мной. Мне просто нужно было, чтобы ты исчез. Я выжег твою компанию изнутри. Подложил видео. Протащил слив через твоих же людей.

Он тяжело дышал. Вены на шее вздулись.

— Я мог бы её удержать. Если бы ты не начал копать. Если бы она не... сопротивлялась. А теперь? Теперь она будет моей. Я отвезу её туда, где тебя не будет. Никогда.

— Нет, — прошептал я, чувствуя, как срываюсь. —И я клянусь — за каждый её страх, за каждый след от верёвки на коже — я сотру тебя в порошок.

Костик зарычал, как зверь, но уже дрожал.

И мне хватило этого, чтобы ударить. С силой, от всей души.

С кулаком, полным боли, гнева и вины. Я кинулся. Он не успел среагировать.

Мой кулак врезался ему в челюсть — с хрустом. Он отлетел к стене. Нож выпал.

— Свяжите его, — бросил я через плечо.

— Естественно, — усмехнулся Вершинин. — Только чуток побеседуем сначала. По-мужски.

— Без лишнего, — буркнул я, но голос дрогнул от ярости. — Он мне нужен целым. Пока.

— Не-не-не! Подождите! Я объясню! Пацаны, я...

— Ты чё, думаешь, мы тебя слушать будем? — прорычал Вершинин, заламывая Костику руки за спину.

— Ты в натуре, ублюдок, шизик. Маньячелло корпоративный. — хмыкнул Демковский, глядя, как у Костика дрожат ноги.

— Да вы не понимаете! Я ради неё! Я…

ХРЯСЬ.

Вершинин и Демковский налетели на Костика, как два волка на подранка. Тот заорал.

А я подошёл к Марине.

Она дрожала.

Смотрела на меня, как будто не верила, что я здесь.

Сквозь тусклый свет лампы её глаза были расширены, дыхание сбивчивое, губы чуть потрескались от обезвоживания. Она смотрела на меня, будто боялась, что я — тоже мираж.

— Это я… это я, малыш, — прошептал я, вставая на колени рядом. — Всё хорошо. Я здесь.

Я разрезал веревки с её запястий и лодыжек. На коже — следы, красные, болезненные. И сердце моё рвало грудную клетку изнутри.

— Прости… Прости меня, слышишь? Я всё проебал. Но я здесь. Слышишь меня? Больше никто не причинит тебе зла.

Марина попыталась пошевелиться, но застонала от боли. Я мгновенно подхватил её на руки. Как будто весила она меньше воздуха.

Я прижал её к себе, укутывая всем теплом, что у меня осталось.

Её лицо уткнулось в мою шею, и я услышал — тихий всхлип.

Сдержанный. Глухой.

— Ш-ш-ш... я с тобой, малышка, — прошептал я, проводя рукой по её волосам. — Всё закончилось. Ты в безопасности.

Я нёс её сквозь промозглый бетонный коридор, будто через ад. А сам всё шептал, шептал — как заклинание:

— Я не дам тебе исчезнуть.

— Ты сильная, ты моя.

— Никто тебя больше не тронет. Никогда.

У машины я распахнул дверь, осторожно опустил её на заднее сиденье, укутал своей курткой, сам залез рядом, прижимая к груди. Она дрожала — от холода, от страха, от всего пережитого. А я — дрожал вместе с ней.

— Спасибо, Марк. Я … я думала, что никто не вспомнит обо мне, особенно ты.

— Слышишь меня, Марина? — прошептал я, склонившись к её уху. — Не говори так. Никогда. Ты — единственная, кого я бы пошёл спасать в ад.

И когда её пальцы чуть сжали мою руку, я понял — это уже не просто спасение.

Это шанс.

На искупление.