Измена. По нотам любви

Глава 11

С утра мы с Артуром болеем. Он — по известной причине. А я — по причине критических дней. Моцарт, устав от влияния Иды, переполз к нам наверх. Артюша уже, под шумок, выпил свой «Алкозельцер», который я с вечера положила на тумбочке возле кровати. Теперь у него отлегло, и он суетится вокруг нашего лежбища, желая хоть как-то загладить вину:

— Я вчера сильно пьяный был, да? Ты прости меня, Усь, — ложится он на бок, кладёт свою руку ко мне на живот.

Там грелка, которую он прижимает ладонью. Мне становится слишком тепло.

— Перестань, — я толкаю Артура, поджимаю колени.

— Болит? — он болезненно кривится. Словно у него самого низ живота разрывает от спазмов. У меня так всегда! Очень больно. Читала, что роды больнее раз в десять. Не знаю, смогу ли я выдержать.

— Да, — говорю.

Артур тянет руку к лицу, поддев, убирает мне за ухо прядь непослушных волос:

— Ульяш, ну прости меня, ладно? Скажи мне, я сильно позорился?

— Ужасно! — ворчу.

— А что я делал такого? — хмурит брови Артур.

Я тяжко вздыхаю:

— Увидишь в Ютубе.

— Что? — поднимается, — Нет! Не до такой же степени? Я… — он трёт лоб, — Я помню, что в ресторане я вроде ничего такого не делал.

— До какого момента ты помнишь? — говорю, вскинув брови.

Артур напряжённо кусает губу:

— Помню, как с мэром общались. Потом с Витей художником долго болтали о чём-то.

— Это всё было до, — прерываю поток воспоминаний.

— До… чего? — уточняет Артур.

Я решаю: как сильно его наказать? Вспоминаю тот снимок! Букет белых каллов, которые он так трепетно взял из рук девушки с фото. Хочу опрокинуть ему на голову ушат холодной воды.

Отвечаю:

— До погрома, который устроил.

— Я⁈ — вылупляет глаза.

— Ну, вы с Витей художником, — я усмехаюсь. Раз начала, так иди до конца!

Артур выглядит жалко. Глаза до сих пор не вернулись в орбиту. Рот открыт. А пальцы лихорадочно трут наводнённый морщинками лоб.

«Н-да, дорогой. Мы с тобой не в ладах с алкоголем. У тебя вырубается память. У меня вырубается всё», — думаю я про себя.

Вспоминаю его, еле стоящим на ногах. В таком виде трудно набедокурить. Разве что мысленно.

— И… что мы наделали? — трёт он виски. Мне становится чуточку жалко его. Но образ той девушки в платье, застёгнутом наглухо, так и стоит перед мысленным взором.

— Ничего особенного. Витрину разбили, перевернули пару столов, облили шампанским гостей. Но вообще было весело!

Артур погружает пальцы в копну взбаламученных тёмных волос:

— Нет, я не помню, Ульян. Я не мог!

— Так ты и не смог бы. То был не ты, — отвечаю.

— Нет, — он причитает мучительно, качается, как бычок, что идёт по доске.

— Не бойся, филармония взяла все расходы на себя. Вычтут из твоего гонорара. Но вот репутация, — я тяжко вздыхаю.

— Ульян, — чуть не плачет Артур, — Ульян, что же делать?

— Хорошо, твоя мама не смотрит Ютуб. Хотя… Думаю, ей донесут последние сплетни, — привожу приговор в исполнение.

Это — последняя капелька! Артурчик хватает смартфон и бежит с ним в туалет. Наверняка, звонить Вите — художнику? Спрашивать, помнит ли тот, что было вчера.

«А вот незадача», — издевательски думаю я. Витя вчера тоже сильно напился. Но жены у него с собой не было! Так что бедняга уснул на веранде. Очевидно, замёрз! Говорят, у него дела идут так себе. Очередной творческий кризис. Уж мне ли не знать, каково? Мой вон, и то еле вышел…

Выходит Артур из туалета рассеянным, хмурым, поникшим.

— И что? — уточняю, уложив грелку на слой простыни.

— Витя сказал, он не помнит, — отвечает Артурчик. Садится на край постели. Спина согнута, локти вразлёт. Мне становится жалко его!

Подползаю:

— Я тебя обманула. Завтра можешь меня наказать, — говорю, а после, прикинув в уме, поправляюсь, — А лучше во вторник. Завтра ещё будет лить!

— В смысле? — глядит на меня сверху вниз. Я лежу на постели ничком. Повернувшись, смотрю на него.

— У тебя снизу такие ноздри большие кажутся, — тянусь к его носу.

— Ульян! — ловит руку, — Как обманула?

— Ну, так! Чтобы ты меньше пил, — говорю я с обидой, — И цветы не принимал у всяких там баб на концертах.

— У каких ещё баб? Ты чего? — отвечает с обидой.

— У таких! — говорю, — Кто дарил тебе каллы?

Артур хмурит брови:

— Каллы…

— Ты знаешь её? — вопрошаю. А сама думаю: «Пусть только соврёт, что не знает. Тогда заставлю спуститься вниз и предъявлю фотографии».

— Кажется, да, — он трёт лоб, — Вроде это одна из моих учениц. Бэла зовут! Точно! Она неплохо играла, кстати. Правда, бросила резко. А зря…

— Угу, — опрокинувшись на спину, щупаю грелку рукой, задираю вверх ноги, так легче, — Значит, у тебя есть не только ученики, но и ученицы? И довольно хорошенькие, стоит сказать.

Артур неприязненно морщится:

— Уль! Я вижу не внешность, я вижу талант, — говорит он, — Ну, или не вижу.

— А она, эта Бэла, талантливая? — не могу сдержать ревность. Как вспомню, с каким нескрываемым трепетом эта девица тянула букет.

— Говорю же, неплохо играла. Не хватало динамики. Музыку слышит, а темп устаёт! У неё неплохие минорные вещи случались. Как бы это тебе объяснить? Переходы давались с трудом, — принимается он подбирать подходящие фразы.

— Куда уж мне, несведущей, понять? — говорю в потолок.

— Ульяш, — осекается он, — Ты ревнуешь?

Я игнорирую эту догадку. Артур оживляется:

— Да? Ты ревнуешь меня? Ну, скажи?

— Не знаю, — серьёзнею я неожиданно, — Вдруг ты найдёшь в ком-то из них этот самый талант.

Под талантом имею ввиду не его, а что-то другое. Не знаю, что именно! Во что Артур может влюбиться? В улыбку? В фигуру? Во взгляд?

— И что с того? — пожимает плечами Артур.

Я отвожу взгляд:

— Ну, просто, полюбишь другую.

— Ульяш, ты чего? — он берёт мои волосы, мнёт их в ладони, бросает их мне на лицо, — Не с той ноги встала? Чтобы я, Артур Липницкий, будучи в здравом уме и твёрдой памяти, полюбил кого-то ещё? Это

же бред!

— Ну, влюбляются, будучи как раз не в здравом уме и нетвёрдой памяти, — спешу уточнить.

Артур усмехается:

— Ну, тогда это буду не я!

Я изучаю его свежим взглядом. Мой любимый, мой гений. Артур. А ведь он так брезглив! В ресторанах всегда протирает приборы салфеточкой, прежде, чем взять. Даже бортики чашек, бокалов и стопочек — всё протирает. А в отелях? Да это же страх! Он весь мозг выносил мне, когда приезжали. И, стоило нам заселиться, как он тут же начинал проверять, насколько чистая простынь и наволочка. Нет ли чьи-то волос. Унитаз подвергал изучению на предмет жёлтых пятен. И не приведи Господи что обнаружится! Тогда бедным горничным несдобровать.

Такая щепетильность во всём у него от свекрови. Уж не знаю, каким был отец. Но представить Артура с другой женщиной, в постели, голых… Чтобы он, и кого-то ещё целовал, трогал, гладил? Ну, нет! Скорее уж Моцарт найдёт себе новую киску, чем Артурчик решит изменить.

Моцарт, точно услышав мои мысли, сползает с соломенного кресла-качалки, и прыгает к нам на постель. Что нечасто бывает! Это значит, что ему хочется ласки. Одиночество утомляет не только людей, но даже котов.

Артур тут же ловит его. Только он может так обращаться с питомцем. Моцарт чувствует «альфа-самца» и пасует. Со мной, как и с Идой, он ведёт себя жёстко. Попробуй, тронь? Зашипит, зарычит. Пустит в ход свои когти. Если только сам ластится, тогда можно гладить. Что называется, лови момент!

А с Артуром у них панибратство. И сейчас Моцарт пойман в тиски его рук:

— Эй, котейка! Ты что, попутал, да? Берега попутал, а? — играет с ним муж. Так играет, что, кажется, вот-вот лишится руки. Моцарт вцепился ему в указательный палец зубами.

— Артур, отпусти его! — требую я.

— Нет, ну ты глянь! Это ж зверь? Это ж хищник? Ты зверь, да? Ты зверь? — продолжает он тискать кота.

И Моцарту это не нравится. Но он терпит! Кусает и терпит. Не сильно кусает. Ибо знает, что если укусит сильней, например, до крови, то будет наказан и выдворен за пределы «зоны комфорта». А там, за пределами хуже, чем тут. И он терпит нападки Артура. Но и сам не сдаёт!

Подставив руку под голову, я наблюдаю. Да как мне вообще могло прийти в голову нечто подобное? Нет, я верно с ума сошла. Буся не сможет. Да он лучше руку себе отгрызёт, чем будет в кого-то и с кем-то… Воспитан не так! И в чём и права Ида Карловна, так это в том, что он предан. На мой взгляд, не только искусству. И мне.

Наигравшись, наш кот умудряется выскользнуть. Энергия в нём ещё дышит, и он выгибается, громко шипит. А затем, угнездившись меж наших подушек, принимает обычный, возвышенный вид.

— Так, что-то я не допонял, — возвращается Буся к оставленной теме, — Так что значит, «ты соврала»?

— Я? — я пытаюсь уйти от ответа, — Не знаю, о чём ты. Напомни?

— А я напомню тебе, — он ползёт в мою сторону, мечется взглядом, решая, куда укусить.

— Бусь! Не надо! Не надо! Ну, перестань! — поджимаю колени.

Артур принимается грызть мою ляжку. И кто ещё зверь?

— А ну, признавайся, женщина? — закинув мои икры к себе на плечо, он вцепляется взглядом.

— Ты в любом случае вёл себя гадко! — говорю я в своё оправдание.

— Так? Что я делал? — настойчиво требует он.

— Приставал! — отвечаю.

— Ага, — эту версию он принимает, — А как?

— Лез под юбку в машине, на глазах у водителя, — преисполнившись достоинством, я напряжённо дышу.

— Прямо в машине? — таинственно шепчет Артур. И рукой пробирается ниже, к трусам.

— Бусь, ты дурак? Прекрати! Там прокладка, — заслоняю ладонями щель.

Опомнившись, он хмурит брови:

— Вот чёрт!

— А ещё, — понижаю я голос, — От тебя несёт перегаром! Так что с матерью хоть не целуйся.

— Да она свои палки выгуливает, — усмехается он.

Я хочу уточнить, имеет ли он ввиду её ноги? Но Артурчик про лыжные палки! Точнее, про палки для лыжной ходьбы. Ида Карловна тут возомнила себя скандинавкой. И ходит теперь по району. В комбезе и с белым хвостом.

— Ну, отлично. Ты значит, голодный? — я, натужно дыша, поднимаю свой «корпус» с постели.

Артур не пускает:

— Куда ты собралась? Лежи.

— Я пойду, приготовлю чего-нибудь. Хочешь, яичницу? Или, может быть, кашу сварить? Я могу.

Он, уложив меня, хмыкает:

— Знаю, что можешь, — а затем добавляет таинственно, — Я заказал нам творожные сырники. Щас привезут!

— Когда это ты успел? — я трогаю мужнину грудь. В домашних штанах и футболке он такой настоящий, родной.

— Пока ты спала. Опять прозябала в своей мастерской до утра? — грозно хмурится он.

Я поджимаю губу:

— Не до утра, а всего лишь чуть-чуть посидела.

В дверь звонят.

— Это сырники. Щас будет завтрак! — бодрится Артур.

Он спускается вниз. А я продолжаю лежать. Моцарт дремлет у нас в изголовье. И всё-таки, как же я счастлива! Вот только… Надо спросить у Артура. Куда он дел этот букет?