В плену безумия

Глава 4

Алёна Вишнякова

Я просыпаюсь посреди ночи от того, что снова и снова прокручиваю в голове его поцелуй… Губы до сих пор помнят тепло, а в груди такое странное, пьянящее ощущение, будто я приняла какое-то запрещенное вещество…

Ворочаюсь, натягиваю одеяло на плечи, но сон не идёт. В темноте комнаты его образ становится ещё ярче… Обворожительная улыбка, пальцы, легко касавшиеся моей щеки, дыхание… Колючее, мужское, провоцирующее…

Сама не понимаю, как проваливаюсь в сон с мыслями об этом...

А ранним утром просыпаюсь от вибрации телефона. Экран загорается в полумраке комнаты, завешенной плотными шторами, и я, ещё не до конца очнувшись, тянусь к нему…

«Привет. Хочешь сегодня в гости?».

Сердце делает кувырок. Перечитываю сообщение, и сон как рукой снимает. Сегодня. Он хочет, чтобы я пришла к нему. О, Боже!!! Боже, Боже!

«Привет, хочу».

«Хорошо… Заберу тебя в три. Нормально?».

«Да, чудесно».

Смотрю на часы, время только девять утра. Суббота... Впереди целая вечность до трёх. В голове теперь паника… Что надеть? Что сказать? Что мы будем делать? А если… Да нет, он хороший… Он же понимает, что так скоро я не смогу, да? Но как же хочется посмотреть его квартиру…

«Глеб, но я тут подумала… Ты же понимаешь, что… Ну, что… У меня не было».

Он тут же присылает удивленные смайлы.

«Алён, я тебя просто в гости позвал… Мы только поцеловались».

«Ну да… Да. Извини».

«Не бойся меня».

Вот я дура, а… Тупица…

Я же даже поцеловать его вынудила… Фактически будто наехала, чтобы сделал это… Блин.

В результате я слишком долго кручусь у зеркала. Выбираю джинсы, которые не выглядят нарочито небрежно, и свитер — не слишком строгий, но и не вызывающий.

Не хочу видеться с родителями. Стараюсь незаметно прошмыгнуть, когда он приезжает за мной… вообще ничего не хочу рассказывать…

Он встречает меня у подъезда… В простых джинсах и толстовке, но даже так выглядит так, что у меня перехватывает дыхание.

Его машина каждый раз смотрится слишком внушительно рядом с нашим скромным двором. Я выхожу, нервно оправляя свитер, и он, заметив меня, улыбается так, что внутри всё теплеет…

— Привет, Алён… — говорит, открывая дверь машины. — Готова?

— Да, — выдыхаю я, усаживаясь. — Хотя, кажется, нет.

Он смеётся, а я покрываюсь румянцем.

— Всё будет хорошо… Садись. Верь мне…

Мы едем до него, и я слушаю музыку, в очередной раз тайком рассматривая его профиль… его руки, сжимающие руль… Небрежную, но такую прекрасную причёску… Кудрявые русые волосы. Зелёные глаза. Мальчик — загляденье…

Он тормозит машину в элитном ЖК… И я тут же напрягаюсь, хотя подозревала что-то подобное…

— Выходи…

Глеб приглашает меня в дом… Мы заходим в лифт и поднимаемся куда-то высоко… пока я пытаюсь переварить…

— Вот моя квартира…

Дверь открывается, и я замираю прямо на пороге.

Простор, свет, безупречный порядок… Минимализм… Панорамные окна во всю стену, из которых виден город, как на ладони. Мебель — лаконичная, но каждая деталь кричит о деньгах: кожаные кресла, диван, стеклянный столик, картины, которые явно не из масс-маркета. Я вообще не представляю сколько всё это стоит… Боже…

Я стараюсь не таращиться, но глаза сами цепляются за детали… Мраморная столешница, кофемашина, которая, наверное, стоит как мой семестр в универе, ваза с одинокой веткой эвкалипта, пахнущей свежестью. Ощущение, что тут прямо с утра хорошенько поработал какой-то дизайнер…

— У тебя… красиво, — выдавливаю я, пытаясь скрыть неловкость.

Он улыбается, будто не замечает моего замешательства.

— Проходи. Чай? Кофе?

Я киваю, следую за ним на кухню… Ещё одно пространство, где каждый предмет говорит громче слов.

— Мяу, — слышу я со стороны и тут же вижу нового друга.

— Ой… Это он, да? Тот самый…

— Ага… Я его помыл немного… А-то он такой чухан был…

— Зато сейчас какой же красивый… И ты такой молодец…

Беру на руки котика, тискаю его, жалею… А он спрыгивает с меня, мол «достала» и убегает прочь. Надеюсь, что его хозяин так со мной не сделает… Не хочу показаться прилипалой… Но я его из-под земли потом достану…

— Ты чего? — спрашивает Глеб, взглянув на меня. А я улыбаюсь как дурочка…

Он включает кофемашину, поворачивается ко мне, и я, сама не зная зачем, спрашиваю:

— Так кто, говоришь, твои родители?

Он на секунду замирает. Потом легко, почти небрежно пожимает плечом:

— А я и не говорил…

Я сглатываю. Глупо. Слишком прямо.

— Это шутка, я знаю… Просто интересно… — добавляю я, пытаясь сгладить неловкость.

Он смотрит в окно. Голос становится тише:

— Были обычными людьми...

Я понимаю, что сказала что-то не то. Были?

— Извини… — шепчу я, чувствуя, как внутри всё сжимается. — Я не хотела…

— Всё нормально, — он поворачивается, но улыбка уже не та. — Сейчас не время об этом…

Он отворачивается, подходя к раковине, а я остаюсь стоять посреди этой безупречной комнаты, и мне вдруг становится холодно. Зачем? Зачем я спросила?! Блин… Ты дура, Алёна!

Я иду к нему... Он стоит спиной ко мне, плечи чуть напряжены. Я подхожу тихо, обнимаю его сзади, прижимаюсь лбом к тёплой ткани толстовки между лопаток.

— Глеб, прости… — шепчу я, проводя пальцами по его рукам. — Я не думала… Не хотела лезть в то, что тебе больно…

Он молчит секунду, и вдруг разворачивается. Его ладони ложатся на мои щёки, глаза тёмные, серьёзные. Бодает меня своим лбом, заставив смотреть глаза в глаза…

— Ты не виновата, — говорит он тихо. — Просто… это сложно.

Я тянусь к нему, целуя уголок рта, потом подбородок, потом… наконец губы. Он отвечает сразу, крепко, будто пытается стереть и мои извинения, и эту неловкость…

Мы целуемся, и мир снова сужается до нас… его дыхания, моих пальцев в его волосах, тепла его ладоней на моей спине. В один момент он приподнимает меня и усаживает перед собой, вклиниваясь между ног, как я видела в фильмах… Сама сейчас на месте главной героини… И, Боже, как же приятно вот так целоваться… От него пахнет свежестью и чем-то невероятно вкусным… Кардамон это или сандал… Я не сильна в ароматах, но ушки шевелятся от этого запаха…

— Останешься на ужин? — выдыхает медленно, но надсадно… поглаживая мой локоть.

— Да, — шепчу я. — Останусь…