Злой дьявол

ГЛАВА 9

ПУСТОЕ ЭХО

Маттео

Але крепко обнимает Рори за талию. Он что-то шепчет, и она шлепает его нелепым букетом из туалетной бумаги, который Серена заставила ее взять, смеясь так, будто она достаточно легкая, чтобы взлететь. Он выглядит так, будто на вершине гребаного мира, взрыв, который чуть не разрушил его жизнь, давно забыт. С тех пор как Рори ворвалась в его жизнь, шрамы больше не делают его взгляд затравленным. Они заставляют его выглядеть живым.

Cazzo, а теперь они беременны.

Это слово гложет меня, как ржавое лезвие. Он и Рори вот-вот вступят во что-то новое, что-то постоянное. Семья. Этот ребенок родится в хаосе и опасности, но если кто и может построить крепость из любви, так это Але.

Я должен радоваться. И я рад. Вроде как. Но это также задевает меня, пустое эхо в моей собственной груди. Единственная женщина, которой я когда-либо действительно дорожил, давно исчезла, и мне нечем похвастаться, кроме пустых ночей и слишком большого количества виски.

Я допиваю остатки и бросаю взгляд на балкон, опоясывающий клуб. И тут меня снова накрывает. Движение. Просто край фигуры, светлые волосы на секунду ловят сияние люстры, прежде чем исчезнуть в тени.

— Мэтти? — зовет Рори, возвращая меня в настоящее. — Ты куда? — Она сияет в этой суматохе, бумажная тиара криво сидит на голове, а изумрудные глаза светятся смехом. Рука Але лежит на ее бедре, защитно и собственнически, но прежде всего гордо. На секунду мне интересно, чувствует ли она уже эту искру жизни внутри себя.

Я выдавливаю ухмылку.

— Просто проверяю, не проник ли кто сюда со стриптизером.

Серена взвизгивает, Алиссия чуть не давится просекко, и шумная анархия снова усиливается. Они покупаются. Острый взгляд Але встречается с моим. Он знает лучше.

Я отмахиваюсь, одариваю его своей лучшей беспечной усмешкой и отхожу от стола.

Ступени на VIP-балкон поскрипывают под моими шагами, приглушенные гулом поп-музыки и кудахтаньем теть, требующих еще шампанского. Я двигаюсь медленно, ровно, рука касается внутренней стороны куртки, где чувствуется тяжесть пистолета. На всякий случай.

Балкон пуст, если не считать одного охранника в дальнем конце. Но его взгляд прикован к гостям внизу. Ничего необычного. Но волоски на затылке встают дыбом, а я научился никогда не игнорировать этот инстинкт.

Я сканирую каждый угол, каждую тень. Ничего. Ни блондинки. Ни убийцы.

И все же зуд не отпускает меня.

Может, я параноик. Может, это была просто случайная гостья, или, может, я действительно вижу ее повсюду, потому что не могу выкинуть ее из головы.

Кэт.

Ее имя отдает на языке виски и сожалением.

Я опираюсь руками на перила балкона, глядя вниз на команду кузенов. Але смеется, а Рори сияет. Серена демонстрирует очередное откровенное белье, пока Белла и Алиссия хохочут, а тети делают вид, что возмущены, хотя на самом деле мы все знаем, что в нашем возрасте они были в десять раз хуже. Должно быть, так и было, чтобы прибрать к рукам наших безжалостных отцов.

Это должно ощущаться как дом. Должно ощущаться безопасным. Но что-то в моем нутре говорит об обратном.

И как бы я ни убеждал себя, что невозможно, чтобы милая, застенчивая Катриона превратилась в убийцу, которая теперь меня преследует, я не могу отделаться от этой мысли.

Я зажмуриваюсь, когда воспоминания о прошлом угрожают всплыть на поверхность. Сейчас не время, coglione. Я должен сосредоточиться, а не теряться в том идеальном, залитом солнцем лете.

Сделав вдох, я отключаюсь от звуков смеха и звона бокалов с шампанским. Здесь, на VIP-уровне, тихо. Слишком тихо.

Повернув голову через плечо, я замечаю охранника Gemini, стоящего у лифта напротив меня. Он слегка кивает мне, когда наши взгляды встречаются.

Я улавливаю запах цитруса прежде, чем что-либо вижу, малейший след чего-то в воздухе. Мои легкие сжимаются. Это не последний парфюм от D&G, не какая-то новая элитная лимонная водка. Это что-то более острое, более темное и знакомое так, что я не могу определить. Или мой мозг не хочет, чтобы я определял. Это соленый воздух и летнее солнце, переплетенные с едва уловимой цитрусовой ноткой адреналина.

Моя рука тянется к пистолету на поясе, пульс учащается.

Вот.

Звук. Едва слышимый. Мягкое шарканье кожи по полированной плитке. Я резко поворачиваюсь к углу, где тени самые густые, на полпути между мной и охранником у лифта.

Мое сердце подпрыгивает к горлу.

Это она.

Она одета в черное с ног до головы, та же элегантная маска скрывает лицо. Мой призрак. Моя стреляющая сталкерша. Долю секунды мы просто смотрим друг на друга. Воздух между нами натягивается до предела, как оголенный провод, готовый воспламениться. Комната сужается до пространства между ее маской и моим пистолетом.

Затем она сбегает.

— Merda... — Я уже двигаюсь. Я должен позвать охрану, вызвать подмогу, но по какой-то необъяснимой причине мне нужно поймать ее самому.

Она быстрая и бесшумная, отдаю ей должное. Она перепрыгивает через бархатный канат и ныряет к окну в дальнем конце. Я оглядываюсь через плечо на бегу, и охранник на другой стороне балкона даже не заметил суматохи. Хорошо.

Я работаю руками быстрее, мои туфли шлепают по плитке. К тому времени, как я пробиваюсь плечом через груду составленных стульев и ящиков для хранения, она уже отжала защелку и выскользнула на пожарную лестницу.

Я выдергиваю «Глок» и поднимаю его, прицел ловит ее стройную фигуру, когда она карабкается.

— Стой! — кричу я.

Она игнорирует меня.

— Тригг!

Это привлекает ее внимание.

Она поворачивает голову через плечо, и уголок ее губ приподнимается, обнажая слабую ямочку. Неожиданное зрелище уносит мой разум назад во времени. Эта улыбка...

Она снова двигается, вырывая меня из незваных образов прошлого.

Мой палец дергается на курке. Всего одно нажатие.

Воспоминание вклинивается между моим взглядом и стволом: соль на ее губах, смех, рука на моем предплечье. Мой палец дрожит.

У меня перехватывает дыхание, горло сжимается. Перекрестье прицела расплывается. Пульс колотится. И по причине, которую я, блядь, не могу объяснить, я колеблюсь.

Она оглядывается один раз, голубые глаза вспыхивают в темноте между краями маски. Зрелище выбивает воздух из моих легких.

Затем она вылезает в окно.

Я рычу проклятие и бросаюсь за ней. Схватившись свободной рукой за край окна, я смотрю вниз, но она уже на полпути к земле. Merda.

Ночной воздух холодом бьет в лицо, когда я выбегаю на пожарную лестницу, протискивая свое тело через крошечное отверстие. Металл стонет под моим весом, когда я добираюсь до лестницы.

Черт, это плохо кончится. Она ржавая и хлипкая, черт возьми.

— Стой, cazzo, или я буду стрелять! — снова кричу я, наставляя на нее пистолет, но она слишком, черт возьми, быстрая.

Ругаясь, я осторожно ступаю на первую ступеньку. Она угрожающе скрипит, но держится. Я молюсь Dio, чтобы пожарная лестница Velvet Vault у Але была по стандарту. Всего четыре этажа вниз... Когда я почти уверен, что выдержит, я мчусь вниз по шаткой лестнице через две ступеньки.

Тригг теперь далеко внизу, спускается так, будто рождена для этого, ее ботинки едва шепчут по железу.

— Стой! — снова реву я, но это лишь заставляет ее двигаться быстрее.

Я прыгаю с последней ржавой платформы на финальную лестницу, и болты издают резкий визг. Вся конструкция трясется, будто готова оторваться от стены. Мои ботинки слишком сильно ударяются о металл, слишком сильно.

Треск. Резкий звук заставляет мой пульс взлететь до небес. Ржавый кронштейн ломается, и лестница уходит у меня из-под ног.

— Черт!

На секунду я невесом, паника и онемение накрывают меня в самые долгие секунды моей жизни. Я приземляюсь на асфальт плашмя на спину, удар выбивает воздух из легких. Боль пронзает ребра. Секунду я могу только хватать ртом воздух.

Справа от меня слышен отрывистый лязг ботинок. Черт, она уже на земле, уже идет ко мне.

Вот оно. Конец.

Я лежу на спине, едва дышу и совершенно беспомощен. Мой пистолет упал всего в нескольких футах, но кажется, что до него целая вечность. Я краем глаза ищу ее надвигающуюся тень, дуло пистолета у моего лица. Только этого не происходит.

Шлепанье шагов по переулку удаляется. Не приближается.

— Хватит дразнить меня, Тригг, — хриплю я, мои легкие все еще не работают на полную после удара. Я даже не могу собраться с силами, чтобы пошевелить рукой, не говоря уже о том, чтобы думать о прицеле.

— Все это часть веселья, Росси, — кричит она в ответ, но ее голос едва слышен.

Что-то в этом знакомом тембре наконец заставляет мое тело реагировать. Мое сердце ускоряется, и я поднимаюсь на колени. Но к тому времени, как я, шатаясь, встаю на ноги и нахожу свой пистолет, ее уже нет.

Просто дым. Тишина. И эхо моего собственного сердцебиения, стучащего в ушах.

Я просто стою здесь, как придурок, целую минуту, ее голос задерживается в неподвижном воздухе. Наконец я делаю глубокий вдох, прежде чем ударить кулаком о стену, ярость кипит во мне.

Когда я разражаюсь серией проклятий, от которых Nonna перевернулась бы в гробу, я вижу это. Наполовину спрятанный у основания пожарной лестницы, зацепившийся за ржавый болт. Клочок черного. Я бросаюсь к нему, мои пальцы двигаются сами по себе. Ее маска.

Я провожу пальцами по атласному, кружевному материалу и переворачиваю ее в руке. Ткань все еще теплая от ее кожи, слабо пахнет цитрусом и дымом. Мой пульс снова учащается.

Она была прямо здесь. В моем прицеле. Я должен был покончить с этим.

Но я не сделал этого. Я не смог.

И в глубине души я точно знаю, почему. Потому что вспышка океанской синевы в прорезях этой маски была того же оттенка, что и глаза, которые когда-то смотрели на меня на пляжах Сицилии.