Злой дьявол

ГЛАВА 33

ДРУГ

Катриона

Мы держим окна темными, когда машина съезжает с автострады и вливается в тихий лондонский район, который, кажется, был построен для того, чтобы заниматься своими делами. Ряды террасных домов стоят строгими линиями, живые изгороди подстрижены с точностью. Это та улица, где ничего плохого не случается, потому что все решили, что не случится.

Это кажется идеальным.

— Конец тупика. — Я указываю через лобовое стекло, когда Маттео въезжает в тишину. — Тот, с синей дверью.

Он мягко тормозит у обочины. Наша вторая машина, за рулем Лео, урчит в полуквартале позади. Его голос неразборчиво трещит в микрофоне в ухе Маттео. Мы прилетели в Лондон только с самым доверенным охранником Маттео, по пути набрав несколько местных. Чем меньше команда, тем лучше для Шивон.

Маттео приоткрывает дверь, и внутрь просачивается ледяной холод. Лондонский холод — это другой вид. Он вежлив, пока не добирается до костей. Он обходит машину и открывает дверь, проблески самоуверенного джентльмена, которого я когда-то знала, вырываются на поверхность.

— Готова? — спрашивает он.

Шивон спит, ее голова прижата к противоположному окну. Мне не хочется ее будить. Истощение вырезано темными тенями на ее лице.

Словно прочитав мои мысли, он смотрит между нами.

— Я отнесу ее. — Он скользит на заднее сиденье, поднимает мою сестру без усилий и прижимает к груди. Часть меня раскалывается на части.

Но я хороню это в себе и иду следом за ним к тихому террасному дому. Синяя дверь открывается прежде, чем мы поднимаем латунный молоток. Шорша стоит там в слишком большой толстовке и босиком, волосы собраны в пучок на макушке, глаза остры, как ножи, которые она прячет на кухне. Она не совсем родственница; она лучшая подруга моей троюродной тети, с которой мы не общаемся. Ее взгляд скользит по мне, затем останавливается на Шивон и смягчается.

— Внутрь, все, — бормочет она, пропуская нас внутрь. Маттео и Лео она показывает два пальца в сторону коридора. — Без обуви. Это Англия.

В доме тепло, пахнет моющим средством и корицей. Веки Шивон трепещут, когда мы переступаем порог. Она смотрит на Маттео, который все еще держит ее, затем на меня, и я дарю ей ободряющую улыбку. Она держится молодцом, пока Маттео отпускает ее и Шорша заключает ее в объятия, которые почти ломают меня.

— Гостевая комната, — шепчет Шорша. — Душ горячий, на кровати чистая одежда. Оставайся тут, пока необходимо. Мои соседи думают, что я скучная, так что давай это сохраним.

— Спасибо, — выдавливает Шивон.

— Я сейчас вернусь. — Я киваю подбородком в сторону Шорши.

Она кивает, понимание мелькает, затем я веду сестру по коридору. Когда мы доходим до гостевой спальни, Шивон задерживается у двери, оглядываясь на коридор. Маттео стоит в прихожей, мышцы напряжены, то, что я могу прочитать даже на расстоянии.

— Кто он, Кэт?

— Друг, — повторяю я.

— Тот самый друг с того лета на Сицилии? Тот, который живет в Нью-Йорке? — настаивает она. Ее рот кривится в усмешке. Она храбрее, чем полезно для нее. Мне не стоило рассказывать ей о том лете. Не то чтобы я рассказала ей все, но эта девушка удивительно проницательна.

— Да, — наконец отвечаю я, и это все, что я даю. Она вздыхает, неудовлетворенная, но оставляет тему. — Ты помнишь правила, да? Никаких телефонов, никаких окон после наступления темноты, и если кто-то назовет мое имя у двери, это не я.

— Поняла. Не волнуйся.

— И ты не можешь рассказывать…

— Знаю. Я связана клятвой молчания обо всем этом, — отвечает она, перебивая меня и поднимая воображаемый нож. — Клянусь своим сердцем и надеюсь…

— Не смей, — выпаливаю я, и она почти улыбается.

Шарканье приближающихся знакомых шагов заставляет меня вытянуть шею через плечо. Маттео приближается, непривычно застенчивое выражение врезается в жесткие линии его челюсти.

— Как ты держишься, малышка?

Брови Шивон хмурятся от искреннего беспокойства в его тоне. За двенадцать лет она вряд ли когда-либо слышала что-то подобное от нашего старшего брата.

— Я в порядке, наверное.

— Хорошо, а теперь иди отдохни. — Я пытаюсь затолкать младшую сестру в комнату, но теперь появляется Шорша.

Она разглядывает Маттео долгое мгновение, острый взгляд оценивает. Затем она бросает большой палец через плечо.

— У твоего мужчины четыре охранника в гостиной, двое у черного хода и один на крыше. Шивон будет в большей безопасности, чем деньги Тирнана в швейцарском банке.

— Как и должно быть. — Он улыбается.

Шорша засовывает руки в карманы фартука и переводит пронзительный взгляд на меня.

— Вы останетесь на ночь, — решает она. — Ты выглядишь как днище автобуса.

Маттео качает головой и уже тянется за ключами.

— Мы должны продолжать двигаться. Так безопаснее для всех.

Шивон встает между ним и дверью, упрямая, как святая.

— Ты спас меня. Нас. Так позволь мне сделать кое-что взамен. Отдохните. Пожалуйста.

Пожалуйста маленькое и острое. Оно попадает в цель.

Я вижу момент, когда решимость Маттео рушится от надрыва в ее голосе.

— Всего пару часов, — наконец уступает он, даже не пытаясь скрыть истощение в своем тоне. — Затем мы уйдем.

Я киваю.

— А теперь иди спать. — Я быстро целую сестру в лоб.

Она неохотно склоняет голову, и когда она укладывается в кровать, натянув одеяло до подбородка, я закрываю за ней дверь.

Шорша и Маттео все еще стоят в коридоре. Никто не говорит. И не моргает.

Я делаю вдох, и комната наклоняется так, как не имеет ничего общего с истощением. Я прижимаю руку к стене, чтобы удержать пол, и чувствую что-то горячее под ладонью. Не обои. Я.

Глаза Шорши сужаются, следя за моими движениями.

— Что ты сделала?

— Ничего, — лгу я, слишком быстро.

— Кэт? — Голос Маттео — предупреждение и беспокойство, сплетенные вместе.

Я отталкиваюсь от стены. Движение высекает огонь по левому боку, и я не могу сдержать шипение. Две головы поворачиваются в мою сторону. Темный свитер скрывает это, но кровь из-за этого не исчезла.

Маттео набрасывается на меня, прежде чем я успеваю отступить, пальцы нежны, но неумолимы, когда он находит влажный край под моей курткой. Он отодвигает ткань и тихо ругается по-итальянски.

— Это просто царапина, — цежу я. — Пуля едва задела меня. Я в порядке.

— Ты истекаешь кровью, — парирует он, голос стал кремнем. — Ты не в порядке. Черт, Кэт, прошли часы...

Он смотрит на Шоршу.

— Аптечка? Мне нужна кипяченая вода и полотенца.

Она двигается, на удивление быстро. Маттео ведет меня по коридору к кухонному столу. Он касается меня не больше, чем необходимо, и я ненавижу, что он мне нужен.

— Все в порядке, — снова пробую я, в основном чтобы услышать, как я лгу менее убедительно.

Он встречает мой взгляд, бушующий зеленый шторм и истощение.

— Позволь мне позаботиться о тебе, — шепчет он так тихо, что слова едва выходят.

Шорша возвращается с потертой коробкой и чайником, который уже свистит. Маттео разрезает мою рубашку у подола, не поднимая глаз выше раны, руки теперь твердые, когда есть дело. Царапина уродлива. Это бороздчатая кожа и обожженные края, из тех, что кровоточат больше для эффекта, чем от опасности.

— Не двигайся, — шепчет он. Я слушаюсь. Он чистит с отточенным умением. Сначала физраствором, затем йодом, накладывая мягкое давление, от которого мое зрение мерцает по краям. Он накладывает два аккуратных шва, чтобы закрыть то, что не удержит пластырь. Я смотрю на календарь на холодильнике Шорши, чтобы не видеть, как его рот становится осторожным так, что это разрушает меня.

— Почти закончил, — шепчет он. — Просто дыши.

— Я дышу.

— Еще.

Я подчиняюсь. Последний узел затягивается, и он незаметно накладывает марлю, перевязывает ее и, наконец, позволяет себе прикоснуться к неповрежденной коже рядом с повязкой. Мне позволена одна большая пальцевая порция тепла.

— Спасибо, — шепчу я, прежде чем гордость успевает встать на пути.

Его рот изгибается.

— Не превращай это в привычку.

— И не мечтала.

Он опускается на пятки, смотрит на меня так, будто борьба вышла из него, когда я не смотрела. На один удар сердца нам снова восемнадцать, и мы хороши только в желании. Затем чайник шипит, затихая, и тяжесть возвращается.

Шорша появляется у моего плеча с одеялом и выражением, которое я не могу прочитать.

— Ты будешь спать, — заявляет она. — Гостевая спальня достаточно чиста для королевской семьи.

— У меня аллергия на королевскую семью. — Одеяло все равно опускается на мои плечи.

Рука Маттео зависает, будто хочет затянуть его плотнее, но он заставляет себя остановиться.

— Всего пару часов, — повторяет он, мне, комнате, какому-нибудь богу, который может слушать.

Шорша указывает ему на корявый диван. Он морщится, затем пожимает плечами, будто ему было неудобно днями, и это не имеет значения.

Я позволяю им загнать меня по коридору. Гостевая спальня слабо пахнет лавандой и стиральным порошком. Я сажусь на край кровати и прижимаю ладонь к новой повязке, чувствуя ровную боль как доказательство, что я все еще здесь.

Маттео исчезает в примыкающей ванной, и я предполагаю, что он смывает остатки моей крови с рук.

— Эй. — Шорша задерживается в дверях. — Твой друг... Слава богу за него.

Я киваю.

— Он невыносим, — бормочу я. — Но полезный.

— Как и ты. — Она бросает мне тень улыбки, прежде чем ее губы твердеют. Она подходит ближе, понижая голос. — Это он, да?

Я позволяю подбородку опуститься лишь на долю дюйма.

— Он все еще не знает?

Моя голова мотается взад-вперед.

— Может, пора, Кэт. — И прежде чем я успеваю выпалить нет, она исчезает в дверях.

Когда я ложусь, дом оседает вокруг меня. Ботинки шаркают по гостиной, чайник ополаскивают на кухне, низкий говор, который может быть Шоршей, отчитывающей Лео за подставки под стаканы. Охранники занимают свои тихие позиции. Дождь начинается снова, будто Лондон не может иначе.

Мои веки тяжелеют, истощение накрывает. Каким-то образом мне удается держать глаза открытыми, пока я не слышу резкий скрип двери ванной, открывающейся. Маттео выходит шатаясь. Я жду, что он повернется к двери, но вместо этого он подбирается ближе, сначала осторожно. Когда я не издаю звука неодобрения, он присаживается на кровать, старый матрас визжит от раздражения.

Он ничего не говорит.

Просто сидит. Занимая пространство. И согревая ледяной холод, который поселился в моих костях в ту минуту, когда я услышала, что Шивон забрали. Или, может, задолго до этого.

Я закрываю глаза, и впервые за дни темнота приходит без зубов. Потому что сегодня ночью Маттео бодрствует рядом, прислушиваясь к шагам и делая вид, что не делает это.

— Пару часов, — шепчу я потолку. — Затем мы продолжим двигаться.