Злой дьявол

ГЛАВА 43

НАКОНЕЦ-ТО СВОБОДНА

Катриона

Наш новый мотель из тех, что изо всех сил притворяются отелем, но не дотягивают. Но это уже шаг вперед. Цветочное покрывало едва скрывает потрепанные края, истонченный ковер едва смягчает шаги. Но здесь тихо, мирно и уединенно, и на эту ночь оно наше. Дождь скребет по окну, ровный, как часы.

Маттео опирается на комод, скрестив руки, наблюдая за мной так, будто пытается прочитать меня.

— Мы могли бы быть за Ла-Маншем к утру, — говорит он мягко. — Нам не обязательно ехать в Манхэттен. Мы могли бы попробовать Францию или Испанию... черт, мы могли бы гнаться за солнцем, пока не забудем, что такое облака.

Я опускаюсь на край кровати и смотрю на свои руки. Костяшки все еще сбиты.

— Ты всегда любил драматичные уходы.

— Это не уход, если мы продолжаем. — Он делает паузу, беспокойство отражается в этом драгоценном взгляде. — Поговори со мной, Кэт.

Я могла бы солгать. Могла бы дать ему еще одно оправдание. Вместо этого я проглатываю то, что было камнем во рту с тех пор, как мы вернулись в Белфаст, и выбираю одну из правд.

— Я должна увидеть его.

Его челюсть сжимается, одна чистая линия беспокойства.

— Тирнан мертв. Никого не осталось, кто бы…

— Не Тирнана. — Я заставляю свои глаза встретиться с его. — Моего отца.

Слово ложится, и мы оба слушаем эхо.

Маттео отталкивается от комода, медленно, будто проверяет пол на ловушки.

— Катриона...

— Мне нужен чистый разрыв с ним, со всей моей семьей. — Слова вылетают, прежде чем он успевает меня отговорить. — Никаких призраков, никаких услуг, никаких долгов, вложенных мне в ладонь, когда кто-то захочет снова дернуть за ниточки. Я должна посмотреть ему в глаза и сказать, что покончила с ним, с этой жизнью. — Я делаю голос ровным, чтобы он не дрожал. — Иначе это будет преследовать меня. Будет преследовать нас, вечно.

Он слышит множественное число, и я вижу, как это попадает. Его взгляд скользит к моему горлу, к тому месту, которое знает его рот, затем обратно к моему лицу.

— Но есть и еще кое-что, правда? — мягко спрашивает он. — Ты что-то не договариваешь.

Я отворачиваюсь. Дождь сильнее бьет по стеклу. Мои пальцы, как предатели, тянутся к цветку под рубашкой и останавливаются.

— Я не готова.

Его дыхание выходит тихим проклятием, не для меня. Он проводит рукой по волосам, затем кивает.

— Хорошо. Не говори, пока не будешь готова. — Его глаза твердеют самую малость. — Но если ты идешь к своему отцу, я иду с тобой.

— Маттео...

— Я не доверяю ему. — Его голова мотается взад-вперед. — И Доналу я доверяю еще меньше. Я не позволю тебе войти в комнату с кем-либо из них без меня.

Что-то в груди ослабевает и болит одновременно.

— Ты не имеешь права решать…

— Я не решаю за тебя. — Он делает шаг ближе, ладони раскрыты, будто оставляет выбор в моих руках и говорит серьезно. — Я решаю, с чем я могу жить. А с чем нет...

Глупая часть меня, которая хочет защитить его, поднимается. Более умная часть считает тела за нами и признает, что нет версии без риска. Я выдыхаю воздух, который на вкус как капитуляция и сталь.

— Ладно, — шепчу я. — Ты можешь пойти.

Он изучает мое лицо, будто все еще не доверяет словам. Затем кивок, маленький и разрушенный облегчением.

— Мы сделаем это на наших условиях. Я выбираю время, место и пути отхода.

— Предполагаю, Лео тоже придет?

— У Лео будет инфаркт. — Его рот дергается. — Он останется близко.

Я должна позволить плану вырасти между нами, кирпич за кирпичом, пока он не станет достаточно прочным, чтобы стоять. Вместо этого поднимается что-то другое. То, что живет под грудиной с тех пор, как он вернулся с фабрики, с тех пор, как мы были в ангаре, с тех пор, как дождь застучал по крыльцу Джерси. То, что почти заставило меня повернуть, почти заставило бежать.

— Спасибо, — шепчу я, и это не за согласие. Это за все. За уродливые части тоже.

Он делает еще шаг, пространство между нами истончается.

— Не благодари меня пока.

Я поднимаю подбородок.

— Властный.

— Тебе нравится, когда я командую, — бормочет он, и то, как он на меня смотрит, — преступление, в котором я хочу признаться.

— Иногда, — позволяю я, рот изгибается вопреки себе.

Его рука поднимается, достаточно медленно, чтобы ее можно было отклонить, и убирает влажную прядь волос за мое ухо. Его костяшки касаются моей челюсти, и моя решимость тает по краям. Он ближе, и этот лимонно-кедровый запах — знакомая комната, которую я не знаю, как покинуть.

Первый поцелуй осторожен, будто он проверяет лед, который, как он знает, выдержит. Я встречаю его, нажатие, вдох, согласие. Он углубляет его постепенно, выжидая, уговаривая вместо того, чтобы завоевывать, пока что-то внутри меня не вздыхает наконец-то и не раскрывается ему.

Жар разливается по мне так быстро, что мои пальцы сжимаются в его рубашке, чтобы не упасть. Он прижимает меня к себе, одна рука скользит на поясницу, другая обхватывает затылок, как обещание. Мы целовались сотней способов — злые, жадные, тонущие — но этот — карта: вот где мы были, вот где мы есть, и вот где мы могли бы быть.

Я прерываю поцелуй ровно настолько, чтобы взглянуть на него. Его зрачки расширены, рот немного разбит, дыхание — молитва.

— Маттео...

— Произнеси мое имя снова, — шепчет он у моих губ, будто это единственное, о чем он когда-либо просил.

— Маттео. — Это выходит с дрожью, которая превращает его челюсть в камень.

Он целует меня сильнее, подталкивая назад, пока задняя сторона моих коленей не упирается в кровать. Я сажусь, тяну его за собой, и он следует, опираясь рукой у моего бедра, другая раскрыта под моей рубашкой, где кожа горячая и безжалостная. Он осторожен вокруг места, которое я защищаю, будто выучил границы секрета, который еще не заслужил.

— Посмотри на меня, — говорит он у моего рта, голос хриплый от нужды и чего-то более нежного. — Мне нужно, чтобы ты посмотрела на меня. Чтобы знала, что это я. Я здесь, и я никуда не уйду.

Я смотрю. Я позволяю ему увидеть страх, ярость и желание, и ту часть меня, которая уже выбрала его, годы назад, не зная цены. Слезы покрывают ресницы, прежде чем я успеваю их остановить. Он целует одну, затем другую, затем уголок моей улыбки, будто может залечить боль и сделать ее сладкой.

Слова, которые я поклялась никогда больше ему не давать, все равно поднимаются, маленькие и дрожащие.

— Я люблю тебя, — шепчу я в его рот. Это секрет и капитуляция в одном дыхании.

Он замирает, дыхание перехватывает, и когда я не забираю слова обратно, его лоб опускается на мой.

— Слава Dio, — шепчет он, улыбка изгибает уголок его губ и зажигает глаза. — Я думал, ты заставишь меня ждать вечность.

Я шлепаю его, но он ловит мое запястье и осыпает поцелуями мою ладонь.

Затем его глаза находят мои, буря эмоций бурлит под изумрудной поверхностью.

— Скажи это снова.

Эмоция сжимает горло, но я все равно выдавливаю слова. Они были заперты слишком долго.

— Я люблю тебя, Маттео Росси.

Он улыбается снова, и Боже, как это красиво.

Одежда становится препятствием, которое мы решаем вместе. Срочно. Его куртка первой, затем мои ботинки, затем его рубашка задирается, чтобы я могла попробовать на вкус жар его кожи, линию новых синяков поверх старых. Мои руки скользят по острым гребням и впадинам его торса. Боже, он все еще чувствуется так же, как четыре года назад. Он стонет, когда мои зубы находят его плечо, звук, который живет где-то между облегчением и разрушением.

Он замедляется, когда его пальцы находят край моей рубашки, спрашивая глазами. Я киваю, горло сжимается. Он поднимает ее ровно настолько, чтобы обнажить мой живот, и я выгибаюсь в его ладонях, в то, как его прикосновение говорит ты здесь, ты настоящая, и ты моя, если хочешь быть.

И, черт возьми, я хочу.

— Завтра, — шепчет он, рот у моей челюсти. — Мы встретимся с твоим отцом вместе. Сегодня…

— Сегодня, — вторю я, притягивая его ближе, пока не остается места для сомнений.

Мы движемся так, будто оба пытаемся запомнить друг друга, прежде чем солнце передумает. Срочно, да, но пронизано той нежностью, которая пугает меня больше пуль. Его руки изучают меня заново, и мои руки заново узнают его без страха ножа Тирнана, нависшего над нами. Каждый поцелуй переписывает что-то старое, что болело, и оставляет правду мягче под ним.

Когда его член наконец входит в меня, я сдерживаю крик и ловлю его ртом. Он вздрагивает, будто его подожгли, лоб опускается на мой, дыхание разбито.

— Иисус, Кэт. Ты так чертовски хороша.

— Не смей спрашивать, хочу ли я, чтобы ты остановился, — шепчу я, ногти впиваются полумесяцами в его плечи. — Не сегодня. Никогда больше. Я устала останавливаться.

Поэтому он не спрашивает. Он дает мне сначала медленно, будто боится, что я сломаюсь, затем сильнее, когда я умоляю.

— Маттео, пожалуйста...

Хищная усмешка дразнит его губы, когда он толкается глубже.

Затем он снова замедляется, его глаза прикованы к моим, потому что он знает, что я близко, и он хочет видеть, как я разваливаюсь. Он шепчет мое имя, будто это самое безопасное слово, которое он знает, и на мгновение это так.

Вскоре нарастающий огонь достигает крещендо.

— Я сейчас кончу, — выдыхаю я в его рот.

— Хорошая девочка, Кэт. — Он двигается быстрее, дразня меня, пока я балансирую на грани. — Кончи для меня, детка. Только для меня. — Его рука скользит между нашими телами, большой палец находит пульсирующий узел нервов.

И я кончаю, с его именем на губах.

Он следует за мной через край мгновениями позже, мое имя, а затем сексуальная череда итальянских ругательств. Его член дергается внутри меня, изливая тепло, которое достигает самой глубины моих костей.

Дождь отбивает такт на окне. Мир сжимается до жара, дыхания и того, как этот мужчина умеет разбивать меня, не оставляя разрушенной.

Когда наше рваное дыхание успокаивается, мы лежим переплетенные в дешевых простынях и дорогой тишине. Мое ухо прижато к его сердцу, его ладонь выписывает медленные круги на моем позвоночнике, будто может стереть ту часть, которая всегда остается готовой к удару.

— Ты все еще хочешь увидеть его? — спрашивает он наконец, голос хриплый.

— Да. — Я сглатываю. — С тобой.

— Тогда мы пойдем. — Его рот находит мои волосы. — А затем выйдем вместе. Свободные.

Я зажмуриваюсь и позволяю себе грех верить ему на одну украденную ночь. Утром я снова подниму лезвие своей решимости. Потому что часть меня боится, что я никогда не буду по-настоящему свободна, ни от Куинланов, ни от МакКенна. Пока что я позволяю своей руке лежать на цветке под рубашкой и чувствую, как его сердцебиение мягко стучит в другую мою ладонь, ответ, который мое тело понимает раньше, чем мой рот.