Злой дьявол

ГЛАВА 25

СПЕКТАКЛЬ

Катриона

Я просыпаюсь от гула моего телефона, пытающегося уползти с тумбочки. Я задыхаюсь, сердце подпрыгивает в груди. Секунду я не понимаю, где я. Потолок слишком чистый, воздух слишком неподвижен. Затем убежище возвращается на место: старый кирпич, новые замки и тишина, которая, кажется, душит.

Оттолкнувшись от жесткого матраса, я беру телефон. На экране — стопка уведомлений.

Донал (12 пропущенных)

Новые сообщения наводняют экран, прежде чем я успеваю сглотнуть.

Донал: Ответь на звонок.

Донал: Я нашел Шона.

Донал: Он говорит, ты сбегаешь. Говорит, ты собиралась уехать.

Донал: Я ему не верю. Скажи мне почему, Кэт.

Донал: Где ты? Я приеду за тобой.

Донал: Ты не в безопасности.

Донал: Тирнан в ярости. Двери выбивают.

Донал: Если ты не перезвонишь мне через пять минут, полетят головы. Буквально.

Донал: Я не смогу его остановить.

Донал: Позвони. Мне. Сейчас.

Мой большой палец зависает над кнопкой вызова. Любовь — удобное слово, пока не измеришь его такими мужчинами, как Тирнан. Я кладу телефон экраном вниз, будто он не может звонить, если я его не вижу.

Они могут позаботиться о себе сами, говорю я потолку. Папа и Донал с рождения по колено в крови. Им не нужно, чтобы я сейчас держала их за руку. С ними все будет в порядке. Мне нужно позаботиться о себе.

Я касаюсь пальцами медальона, теплого и знакомого, затем прижимаю ладонь к цветку апельсина под рубашкой. Ливия. Всего раз, как проверяют рану, чтобы убедиться, что она все еще там.

Приглушенные голоса просачиваются сквозь дверь. Низкие. Мужские. Маттео. И кто-то еще.

Какого черта?

Я крадусь к двери и прижимаюсь ухом к дереву.

—...в двух кварталах. Никакой формы. — Маттео. — Если Але спросит, ты ее не видел. Если кто-то еще спросит, ты меня не видел.

Ответ, который я не разбираю сквозь дверь, и затем снова он.

— Да, она у меня. Еще спит. Я подожду, пока ты…

Моя грудь леденеет. Она у меня. Я подожду, пока ты — Кто? Росси? Gemini? Мысль взрывается во мне так быстро, что я почти смеюсь. Конечно. Конечно, безопасное место идет с замком.

Я представляю, как Алессандро входит в эту дверь с целой чертовой семьей на буксире. Я представляю Донала на другом берегу реки и Тирнана, облизывающего губы. Я представляю себя, раздавленной в лепешку между ними. Моя рука сжимается в кулак поверх цветка, пока не становится больно.

Мне нужно двигаться. Мне нужно пройти мимо него. Но он не позволит.

План начинает формироваться в моем сознании. Он уродлив, но эффективен, и он заставит его отпустить меня.

— Будь умна, — сказал бы Донал. — Используй то, что у тебя есть. — Я ненавижу, что голос в моей голове принадлежит ему.

Я раздеваюсь быстро, черные джинсы отбрасываю под кровать, ботинки прячу в сумку. Рубашку оставляю, застегивая ее до ключиц, чтобы скрыть татуировку и боль под ней. Подол едва прикрывает верхнюю часть бедер. Я смотрю на пистолет, затем оставляю его. На таком расстоянии я не промахнусь. Нет, если использую другое оружие.

Я смотрю на себя в зеркало и не узнаю выражение лица. Соблазнение как лезвие.

Когда я открываю дверь, гостиная пахнет кофе и свежей краской. Маттео стоит ко мне спиной, плечо опирается на стойку, телефон у уха. Его куртка снята, рукава закатаны до предплечий, и я ненавижу, что не могу оторвать взгляд ни на секунду. Боже, в мужских предплечьях есть что-то невероятно сексуальное. Похоронив совершенно неуместную мысль, я сосредотачиваюсь на пистолете на столе в пределах досягаемости.

— Я сказал час, — бормочет он. — Нет, я сам поговорю с Але.

Имя бьет как пощечина.

Маттео оборачивается на шорох моих босых ног по полу. Ему нужно мгновение, чтобы осознать, что он видит. Я в одной рубашке. Он опускает телефон, и удивление стирает с его лица все.

— Доброе утро…

Я прислоняюсь к дверному косяку, вся расслабленная, с ртом, который точно помнит, какой у него вкус.

— Ты громкий, — шепчу я сквозь зевок. — А я пыталась спать.

Он сглатывает.

— Извини, я созванивался с ребятами. — Его глаза пытаются быть вежливыми, но у них не получается. Они совершают медленный, беспомощный тур от моего горла до подола, затем к ногам и возвращаются к моему рту, будто это безопасно.

Хорошо.

Пусть смотрит. Пусть забудет, что должен быть осторожен со мной.

Я сохраняю ленивую позу, но мой разум уже работает, сканируя комнату так, как я всегда делаю. Черный ход. Стойка между нами. Его пистолет в кобуре на поясе. Телефон на стойке. Ключи рядом с вазой с фруктами.

— Мы одни? — спрашиваю я, позволяя словам прозвучать мягко, почти застенчиво.

— Да. — Пауза, его взгляд скользит мимо меня, будто он по привычке проверяет комнату. — А что?

Я медленно улыбаюсь и делаю шаг ближе, ровно настолько, чтобы воздух изменился.

— Просто проверяю.

Его взгляд опускается снова, голод и осторожность борются в нем.

— Кэт... — Это предупреждение. Мольба. Напоминание, что бы это ни было, это плохая идея.

Мне нужно, чтобы он перестал думать. Мне нужно, чтобы он был Маттео, злым дьяволом, а не Gemini.

Я склоняю голову, позволяя волосам упасть на одно плечо.

— Ты не спал, — шепчу я, будто беспокоюсь. Будто я милая.

Будто не планирую сбежать в ту секунду, как он даст мне окно.

— Я в порядке. — Но он слишком насторожен, чтобы быть в порядке.

Я делаю еще шаг, медленный, осторожный, и позволяю взгляду скользнуть по нему, будто решаю, чего хочу. Синяки под глазами. Напряжение в челюсти. Слабый след крови на костяшке.

Такой мужчина, как он, не устает. Он становится опасным.

Мой пульс, тем не менее, учащается. Не потому, что я боюсь. Потому что мое тело — идиотка.

Я тянусь к кружке с кофе на стойке, беру ее, затем снова ставлю, будто забыла, зачем она была мне нужна.

Маленькое отвлечение. Маленькое движение. Пусть следит за моими руками, а не за своими.

— Ты спас мне жизнь... — Я позволяю благодарности звучать искренне, и это самая легкая часть, потому что она искренняя. — Я еще не до конца осознала, что произошло.

Его выражение становится жестче, твердость мерцает.

— Ты еще не совсем в безопасности.

— Знаю. — Я позволяю взгляду опуститься на его рот, затем снова подняться. — Но я хочу перестать чувствовать, что тону, каждый раз, когда закрываю глаза.

Это правда, искаженная ровно настолько, чтобы быть полезной.

Он меняет позу, вес смещается, будто он борется с инстинктом приблизиться. Его пальцы сжимаются на краю стойки. Я вижу, как он просчитывает. Время. Риск.

Идеально.

Я делаю шаг, затем останавливаюсь прямо вне его досягаемости, будто я не уверена. Будто колеблюсь. Что в основном правда.

Он наблюдает за моим колебанием, будто это трещина, в которую он может просунуть руки.

— Кэт, — снова говорит он, тише. — Что ты делаешь?

Я мягко выдыхаю, будто мне неловко. Будто я в чем-то признаюсь.

— Пытаюсь решить.

— Решить что?

Будет ли тебе легко. Буду ли я ненавидеть себя потом.

Я пожимаю плечами.

— Могу ли я хотеть чего-то.

Его глаза вспыхивают, зеленый становится расплавленным.

— Ты можешь хотеть чего угодно.

В этом и проблема, Маттео.

Я приближаюсь, намеренно делая воздух электрическим. Позволяя рубашке чуть приподняться, когда двигаюсь, — проблеск бедра, который я знаю, он увидит.

Его внимание захвачено, дыхание сбивается.

Я чувствую мрачное удовлетворение, расцветающее в груди. Затем я касаюсь его запястья, и его пульс подскакивает под моими пальцами, быстро и сильно.

Он замирает, борясь с собой.

— Кэт, что ты... — начинает он, но слова уже распадаются.

Я провожу пальцами вверх по его предплечью, достаточно медленно, чтобы быть невинной, достаточно уверенно, чтобы быть намеренной.

— Был долгий день, — шепчу я. — И я просто хочу забыть...

Моя вторая рука движется к стойке, небрежно, ладонь плоско. Его взгляд падает на мою руку, затем на мой рот, затем снова на мою руку, будто он пытается закрепиться в безопасном месте. Он сглатывает.

— Кэт. Это... неразумно.

— Я не прошу разумного, — мягко говорю я. — Я прошу минуту, когда я не чувствую себя жертвой.

Его челюсть сжимается от этого слова. Оно попадает в цель. Хорошо. Потому что Маттео Росси не может устоять перед тем, чтобы быть мужчиной, который заставляет тебя чувствовать себя в безопасности. И если он сосредоточится на этом, он не заметит, когда я возьму то, что мне нужно.

Я подхожу ближе, пока пространство между нами не схлопывается в жар. Я позволяю ресницам опуститься, голосу стать тише.

— Ты смотришь на меня так, будто сдерживаешься, — шепчу я. — Почему?

Его кадык двигается.

— Потому что я знаю, что ты злишься на меня. Потому что ты имеешь полное право злиться.

Мои губы изгибаются.

— Я могу злиться и все равно... хотеть.

Правда. Не вся правда.

Я наклоняюсь, останавливаясь в миллиметре от его рта, позволяя напряжению затянуться достаточно туго, чтобы порваться.

Он не двигается. Он ждет, будто пытается дать мне выбор. Будто он порядочный.

Порядочных мужчин легче всего отвлечь.

— Ты спас мне жизнь, — повторяю я, позволяя словам осесть, позволяя им смягчить его. — И я не сказала спасибо.

— Ты мне ничего не должна…

— Я должна, — настаиваю я, и на этот раз позволяю пальцам скользнуть с его запястья на его руку, переплетая их с его, будто это интимно, будто это доверие.

Его хватка автоматически сжимается, и я чувствую это. Момент, когда его тело выбирает меня, даже пока его мозг протестует.

Я поднимаюсь на цыпочки.

Он напрягается, дыхание становится грубым, взгляд впивается в мой рот, будто это единственная вещь в комнате. Наши губы в одном ударе сердца.

Поцелуй должен быть спектаклем. Отвлечением. Но он ведет себя иначе.

Он встречает меня на полпути, будто падал четыре года и наконец нашел землю. Его губы захватывают мои, и жар пронзает меня так быстро, что колени подкашиваются. Его рука ловит мое бедро, не грубо, не нежно, просто необходимо, чтобы удержать меня на ногах, и притягивает ближе. Мир сужается до его рта и того, как я все еще идеально в него вписываюсь.

Черт. Я хочу бушевать. Я хочу кричать.

Я забываю, зачем это начала.

Он на вкус как опасность, молодлсть и сожаление. Я раскрываюсь ему и ненавижу, как это легко. Старый ритм включается, как лампа. Мои пальцы в его волосах, его ладонь на пояснице, тихий звук, который я не могу сдержать, когда его язык касается моего.

Звук срывается с его губ. Разрушенный и благоговейный, и он разрезает меня надвое. На вдохе я позволяю себе утонуть. Я позволяю той части меня, что прижимает ладонь к выбитому цветку, поверить в версию мира, где мы не враги, не жертвы охоты, не превращены в оружие.

Затем я слышу его голос в голове — она у меня. Я подожду, пока ты — и вода становится черной.

Я прерываю поцелуй и раскачиваюсь, голова кружится как от удара хлыстом. Его лоб прижимается к моему, глаза закрыты. Словно он читает молитву, в которую не совсем верит.

— Кэт, — шепчет он. — Скажи мне остановиться.

Я почти говорю.

Вместо этого я улыбаюсь ему в губы, медленно и грешно, и позволяю кончикам пальцев скользнуть вверх по его затылку и найти нежное место у основания черепа, где кость встречается с нервом. Он вздрагивает, глаза открываются, зрачки расширены.

— Не останавливайся, — выдыхаю я и снова захватываю его рот.

Он не останавливается.

Его защита падает до конца, его член твердый и прижимается к моему животу. Это подвиг — игнорировать растущий жар между моих ног. Его пистолет забыт, телефон лежит на стойке экраном вниз. Каждый инстинкт, хранивший его живым, смягчен женщиной, от которой он должен был бежать. Снова.

Мои руки исследуют линию его плеч, скользят в его волосы, тянут, затем опускаются ниже. Одна ладонь ложится на его грудь, чтобы почувствовать гром там, а другая скользит вниз к его члену.

Он издает стон, его бедра прижимаются к моей ладони. Он слишком занят поцелуями, чтобы заметить смещение.

Я двигаюсь.

Мое колено касается его голени, и его вес переносится вперед. Мои пальцы меняют угол, не для ласки, но для удара. Я наношу удар основанием ладони по тому месту, которое только что размягчила за его шеей, точно и жестоко.

Человеческое тело коварно. Оно хранит секреты. У него есть и выключатели.

Белая вспышка проносится в его глазах. Его рот приоткрывается, озадаченно, и затем он складывается, удерживаясь на стойке ровно настолько, чтобы не рухнуть полностью. Я направляю его вниз, чтобы он не раскроил голову о край. Это почти нежно, но ощущается как убийство.

— Прости, — шепчу я, и я имею это в виду так чертовски сильно, что это больно.

Он моргает, глядя на меня, зрачки сдают позиции.

— Кэт... — Его рука находит мое бедро, не чтобы удержать, просто чтобы убедиться, что я реальна. Затем его глаза закатываются, и комната отпускает его.

Я стою на коленях три вдоха, ладонь на его груди, чувствуя ровные удары под ребрами, пока жжение в горле не становится тем, что я могу использовать.

Двигайся.

Я хватаю телефон со стойки. Последний вызов помечен как Лео. Мой желудок переворачивается. — Если Але спросит... Я подожду, пока ты — Может, не предательство. Может, защита? Сомнение приходит слишком поздно.

Мои пальцы летают по клавиатуре.

Маттео: Не надо. Не приезжайте. Нас засекли. Двигаемся. Я напишу с новой информацией, когда будем в следующем убежище.

Затем я хватаю его телефон со стойки и делаю несколько снимков. Без сознания и мертвый выглядят почти одинаково.

Заставив себя не подкладывать одеяло под голову Маттео, не обводить шрам на его щеке, как извинение, я начинаю обыскивать дом. Где-то здесь должны быть наручники или хотя бы веревка.

На пороге я оглядываюсь. Он распластан на ковре, крупный и уязвимый таким образом, который он никогда себе не позволяет. Я ненавижу его за то, что он делает это трудным. Я ненавижу себя за то, что делаю это необходимым.

Затем я выскальзываю в коридор, босая и тихая, и направляюсь к лестнице. Второй этаж все еще пахнет свежей краской и вторыми шансами. Я не заслуживаю ни того, ни другого.

Телефон вибрирует в моей ладони, когда я добираюсь до шкафа наверху.

Донал: Последнее предупреждение. Если ты не будешь со мной через час, я никого не смогу защитить.

Я касаюсь цветка один раз, имени, которое является дверью, которую я не могу открыть, затем мои пальцы снова нажимают на клавиши.