Злой дьявол

ГЛАВА 10

НАЗАД К НАЧАЛУ

Катриона

С крыши через улицу Velvet Vault выглядит почти безобидно. В лучах заходящего солнца люстры светятся сквозь высокие окна третьего этажа, розовый и золотой свет льется на тротуар внизу, словно последнее эхо разнузданного девичника внутри. Затихающие звуки смеха, музыки и звона бокалов с шампанским все еще просачиваются в прохладный вечерний воздух.

Я сижу на корточках на гравийной крыше, стараясь оставаться вне поля зрения дюжины охранников, сопровождающих Росси и Валентино к их шикарным машинам. Городской ветер треплет мою куртку, поэтому я засовываю озябшие пальцы в карманы. В поисках знакомой атласной ткани моей маски я ничего не нахожу.

Дерьмо.

Я засовываю пальцы глубже в карманы, словно могу каким-то образом найти то, чего там явно нет. Уже на грани паники, я обыскиваю карманы брюк, но тоже безрезультатно. Проклятие, как я могла потерять свою маску? Должно быть, уронила, когда убегала, как трусиха.

Ну и Ангел Смерти из тебя выходит, Кэт. Голос Папы, глубокий и хриплый, скребется в черепе.

В груди все еще саднит, измотанной адреналином и виной. Я должна была покончить с этим сегодня. У меня был шанс. Он был прямо там.

Треск металла все еще звучит в ушах с того момента, как нога Маттео наступила на ту ступеньку лестницы. Он упал, как мертвый груз, его тело с глухим стуком ударилось о бетон. И мое сердце рухнуло в такт с его знакомой фигурой.

На протяжении одного удара сердца он был беззащитен: нога вывернута под странным углом, грудь вздымается, глаза дикие. Мой палец находит курок, холодный металл под кожей. Затем что-то щелкает внутри меня. Это вспышка соли на его губах, смех из того лета, которое я должна была сжечь в памяти, и моя рука внезапно становится бесполезной. Пистолет остается безмолвным, тяжелым и грязным в моей руке. Я опускаю его.

Я замерла. Все мое чертово тело замерло. Все, что я могла видеть, — то лето, он ныряет в воду, выныривает с ухмылкой, стряхивая соль с волос. А сегодня, распростертый на асфальте, хватающий ртом воздух, он выглядел слишком человечным. Слишком уязвимым.

Теперь отчаянный клубок ярости и замешательства бурлит во мне, острый и едкий. Не на него. На себя. Потому что колебание — это смерть в нашем мире. Донал вдалбливал это в меня сотню раз в том сыром подвале в Белфасте. Замешкаешься — проиграешь. Моргнешь — истечешь кровью.

И вот я здесь, снова терплю неудачу.

Движение внизу привлекает мое внимание. Кузены все еще задерживаются, высыпая из Vault своей шумной, хаотичной толпой. Серена все еще в блестящей тиаре, и теперь появился ее жених, чтобы забрать свою будущую невесту. Рука Антонио Феррара крепко лежит на ее талии. Изабелла смеется, шлепая Рафаэле, другого Феррара, который пытается схватить подарочные пакеты. Оба брата были там в тот день в поместье Коналла, когда Маттео убил Имона. Все они были там, вся команда Валентино-Росси. Я должна ненавидеть их всех.

Алессандро держит руку на спине Рори, его объятия откровенно защитные. Как бы я ни хотела ненавидеть старшего кузена Росси, крошечная часть меня впечатлена тем, на что он пошел, чтобы сохранить любимую женщину. Чтобы пойти против Куинланов и О'Ши на вражеской территории нужны яйца. Сделал бы это Имон ради меня? Ради гордости — конечно.

А Маттео?

Эта незваная мысль пробивается вперед, несмотря на все мои попытки ее затолкать. Он бросил тебя, помнишь? — поднимается этот темный голос, заглушая все остальные.

Маттео задерживается в дверях, пиджак расстегнут, галстук ослаблен. Его голова запрокинута, словно он все еще пытается отдышаться. Он сканирует улицу, взгляд острый, выслеживая тени. Выслеживая меня.

Мои ногти впиваются в край крыши. Я могла бы покончить с этим прямо сейчас. Мой пистолет у бедра, заряжен и готов к бою. Один чистый выстрел отсюда — и наследник Росси готов. Мой отец доволен, Тирнан отомщен, и я могу ехать домой.

Но мои руки не двигаются. Не после того, как я увидела его на земле, борющегося за дыхание. Не после того, как его живые зеленые глаза встретились с моими, прежде чем я бросилась наутек.

Я жалкая.

Я прижимаюсь лбом к руке и сглатываю боль. Я должна быть Ангелом Смерти, девушкой со льдом в жилах. Вместо этого каждый раз, когда я навожу прицел на Маттео Росси, та девушка, которой я была, выцарапывает себе путь наружу, напоминая мне обо всем, что я потеряла.

Завтра, говорю я себе. Завтра я сделаю это.

Но в глубине души я не знаю, лгу ли я самой себе.

Затянувшиеся прощания и продолжительные объятия с поцелуями расплываются вдалеке. Я их уже почти не вижу. Мой разум отказывается оставаться здесь, в настоящем. Он тащит меня назад, как прилив, утягивая под воду. Назад к началу.

Назад на Сицилию четыре года назад.

Сицилийское солнце палит так, будто пытается поставить на мне клеймо. Плечи горят, соленый воздух липнет к коже, и я тереблю кельтский узел на серебряной цепочке на шее, чтобы не ерзать. Я не должна была выделяться. Я не должна была хотеть этого.

Я приехала на этот остров, чтобы сбежать, чтобы убежать от жизни, в которой родилась, точно так же, как Мама сделала в прошлом году, когда бросила нас.

Но потом появился он.

Маттео Росси. Темноволосый с опасной ухмылкой, загорелый и в татуировках, пробирающийся по пляжу так, будто он им владеет. Будто море и песок преклоняются перед ним.

— Ciao, bella. — Он сверкает той самоуверенной ухмылкой, которая, вероятно, действует на всех девушек в радиусе мили.

— Оригинально, — парирую я, вскидывая бровь. Я должна была отшить его. Должна была повернуться обратно к волнам и сделать вид, что не слышала его. Но когда эти зеленые глаза впиваются в меня, слово «нет» застревает в горле.

Его рука, шершавая от песка, когда он протягивает ее.

— Маттео. — Черт бы побрал этот голос... он глубокий и теплый, и от него внутри все бунтует.

— Кэт, — шепчу я в ответ.

Он повторяет это, мягче, словно пробует на вкус. Словно оно уже принадлежит ему.

— Сокращенное от…?

— Катриона. — Я отвожу взгляд, вырывая свою руку. — Ты, судя по всему, не отсюда.

— Нью-Йорк. — Он пожимает плечами. — Но я наполовину итальянец. Здесь на лето, пытаюсь вспомнить, как замедлиться.

— Удачи с этим, — бормочу я, но по какой-то необъяснимой причине мои губы изгибаются в улыбке.

Он склоняет голову набок, изучая меня.

— А ты? Тоже явно не отсюда. С таким-то акцентом.

— Нет. — Я вздыхаю при этом напоминании, снова глядя на волны. Однажды, клянусь, я избавлюсь от этого акцента навсегда. — Белфаст. Работаю летом в одном из баров в городе.

— И ты стоишь здесь, в таком виде, на этом пляже, и тебя еще никто не подцепил? — дразнит он, приближаясь.

Я здесь всего неделю, а уже бесчисленное количество итальянских парней ко мне клеилось. У меня не было проблем отшить любого из них. Мои губы сжимаются, но снова, по какой-то причине, которую я не могу объяснить, я не отступаю.

— Может, я не хочу, чтобы меня подцепили.

Смех слетает с его губ, теплый и настоящий.

— Я не пытаюсь тебя подцепить, Кэт. Просто... пройтись с тобой.

— Пройтись со мной? — Я почти смеюсь. Я не гуляю по пляжу с незнакомыми мужчинами. Я не делаю ничего, что могло бы привязать меня к кому-то другому.

— Ага. — Его голос смягчается, тихий и уверенный. — Вон там. — Он указывает туда, где пляж огибает скалистый мыс, подальше от шума, зонтиков и шумных игр в calcio⁷.

Я колеблюсь и смотрю на свою новую подругу, Ноэль, американку, с которой снимаю квартиру здесь, в Таормине. Она стоит по щиколотку в воде и показывает мне большой палец вверх.

Я прикусываю нижнюю губу, затем вздыхаю.

— Только прогулка.

— Это все, о чем я прошу. — Он снова протягивает руку, и, вопреки всем доводам рассудка, я позволяю ему переплести свои пальцы с моими. — Итак, Кэт, расскажи мне, что такая красивая девушка, как ты, делает в Таормине? — Его голос плавный, глаза искрятся весельем, и почему-то я сразу чувствую себя непринужденно.

— Я уже сказала, работаю в баре.

— Но зачем? — Озорство вспыхивает в этих драгоценных глазах.

Чтобы сбежать. Чтобы покинуть дом, который все еще слишком напоминает о Маме. Потому что я больше не выношу плача моей младшей сестры Шивон и того, что Papà тонет в бутылке виски.

— Просто ради развлечения, — отвечаю я вместо этого.

Его усмешка становится откровенно порочной.

— Что ж, тебе повезло, что ты встретила меня, Кэт, потому что, если я что-то и умею, так это веселиться.

Я едва сдерживаю смех.

Его рука сжимает мою, когда он тянет меня дальше по пляжу. Песок теплый под нашими ногами, когда мы уходим от суеты. Море волнуется у наших щиколоток, прохладное и пенное. Он задает мне еще вопросы в этой дразнящей манере, но никогда не давит слишком сильно. И все это время он украдкой поглядывает на меня, будто не может поверить, что я реальна.

Я тоже не могу.

Потому что впервые за много лет я не Катриона МакКенна, дочь Шеймуса и Мойры, которая бросила свою семью, и которая была вынуждена подхватить то, что бросила наша мать. Я просто девушка с огнем в волосах, идущая с мальчиком, который смотрит на меня так, будто я повесила солнце.

Воспоминание пронзает меня, жестокое и сладкое одновременно.

Теперь, сидя на корточках на крыше в Манхэттене, мои руки покалывает от призрака его хватки вокруг моей ладони. Я сжимаю пальцы в кулаки, возвращая себя в настоящее. Тот мальчик исчез. Та девушка мертва. И все то лето превратилось в пепел.

И все же каждый раз, когда я вижу его, каждый раз, когда навожу на него прицел, тот же самый мальчик просачивается сквозь трещины и снова разрушает меня.