Злой дьявол

ГЛАВА 13

ДВАДЦАТЬ ЧЕТЫРЕ ЧАСА

Катриона

Где-то после полуночи я просыпаюсь от звука открывающейся двери, заглушаемого шумом волн. Мягко. Осторожно. Как вор.

В комнате темно, воздух тяжелый, и Маттео стоит там с наполовину снятой рубашкой и кровью, расплывающейся по боку. Одну ужасную секунду мой мозг отказывается осмысливать это. Это Сицилия. Это лето. Это мы. Крови не место в этой комнате.

— Маттео? — Мой голос вспыхивает, как свет. Он вздрагивает.

— Я в порядке, — говорит он сразу, слишком быстро.

Он не в порядке. Его покачивает. У него порез на ребрах, кровавый мазок на бедре, а руки выглядят разбитыми, будто он упал на гравий.

— Что случилось? — Я уже встаю с кровати. Уже рядом с ним. Мое сердце сжимается в кулак..

— Ничего. Просто какой-то отброс пытался украсть мой бумажник. Они не ожидали, что я дам сдачи.

Это глупая ложь, которая не вяжется с тем, как его глаза отказываются встречаться с моими. Я все равно проглатываю ее, потому что не знаю, что еще делать. Две недели назад моя жизнь раскололась из-за одной крошечной полоски бумаги.

Беременна.

Он обещал мне, что все будет хорошо, что мы разберемся, и я поверила ему.

Я обрабатываю его дрожащими руками и стараюсь не плакать, потому что плакать — значит признать, что я могу его потерять. Он смотрит на меня все это время, молчаливый, слишком тихий и слишком напряженный.

Когда я целую порез, будто удачу можно выторговать, его челюсть дергается, и он закрывает глаза, словно ему больно.

— Я в порядке, — повторяет он, но это звучит так, будто он пытается убедить себя.

Когда я заканчиваю, я забираюсь обратно в кровать и притягиваю его к себе, заставляя его руку лечь на мой живот. Он позволяет. Какое-то время я думаю, что мы в порядке.

Затем я снова просыпаюсь на рассвете.

Маттео у окна, сидит на краю стула, будто боится, что кровать поглотит его. Море снаружи серебристое, солнце едва встало.

Его плечи напряжены, взгляд устремлен в никуда. Словно он прислушивается к шагам, которых нет.

— Эй. — Мой голос мягок. Я соскальзываю на край кровати и тянусь к нему, касаясь его руки.

Он снова вздрагивает. Затем поворачивает ко мне лицо, и я словно смотрю на незнакомца в его обличье. Его глаза слишком темные. Его рот слишком жесткий.

— О чем ты думаешь? — шепчу я, и мои пальцы скользят вверх по его предплечью к запястью, туда, где его пульс бешено колотится, будто убегает от чего-то.

Он смотрит на меня так, будто слова — это ловушка. Затем отводит взгляд.

— Я не могу, — бормочет он.

Сначала я даже не осознаю. Это слишком расплывчато. Слишком абсурдно.

— Что? — Я сажусь, простыня соскальзывает с груди. — Ты не можешь что?

Его кадык двигается. Он сглатывает, и я вижу, как работают мышцы, будто он что-то проглатывает насильно.

— Я не готов быть отцом.

Слова бьют прямо в сердце, будто их сказали в другой комнате, в другой истории.

Я моргаю, глядя на него. Потом смеюсь один раз, задыхаясь и резко, потому что мой мозг отказывается верить ему.

— Ты просто напуган, — шепчу я. — Все в порядке. Мы оба напуганы. Нам не нужно решать все прямо сейчас.

Он качает головой. Не в отчаянии. Окончательно.

— Я не решаю. — Его голос ровный. — Я говорю тебе, что не могу этого сделать.

Моя кожа холодеет, весь воздух уходит из легких.

— Не можешь, — хрипло выдыхаю я, пробуя слова на вкус. — Или не хочешь?

Его глаза вспыхивают, и в них есть что-то, похожее на жалость. Будто я уже та, кого бросили.

— И то, и другое.

Комната наклоняется. Я прижимаю ладонь к груди, глупый рефлекс, словно могу физически удержать сердце, не давая ему разбиться.

— Есть кто-то другой? — Вопрос вырывается из меня, потому что должно быть в этом проблема. Должно быть что-то.

— Нет. — Он даже не колеблется. — Это я, Кэт. Это... моя жизнь.

— Какая жизнь? — Мой смех ломается пополам. Я сажусь прямее, ярость нахлынывает, потому что это единственное, что удерживает меня от распада. — Ты работаешь на пристани и воруешь лимоны у старушек. Ты чинишь скутеры, варишь кофе, флиртуешь с туристами и говоришь о том, что однажды вернешься на Манхэттен. Какая жизнь слишком велика для этого?

Я хватаю его руку и прижимаю к своему животу достаточно сильно, чтобы он резко вдохнул. Я хочу, чтобы он почувствовал правду, которую пытается бросить.

— Для нас? — Мой голос ломается на этом слове, как стекло.

Он замирает. Его пальцы инстинктивно сжимаются, защитно, будто его тело все еще знает то, что его рот отрицает. Секунду мне кажется, что я его поймала. Затем он вырывает руку, будто обжегся.

— Прости, — шепчет он.

Я смотрю на него. Просто смотрю на синяк, распускающийся на его ребрах, который я обрабатывала несколько часов назад. Потом смотрю на его руки, разбитые и ободранные. Что-то случилось. Что-то, о чем он мне не скажет. И теперь он прячется за этой трусливой фразой.

— Ты просил меня доверять тебе... Ты сказал, мы разберемся.

— Я ошибался.

Ошибался. Словно я была неверной догадкой. Словно наш ребенок — это ошибка на странице, которую он может вычеркнуть.

Мое горло горит. Я киваю один раз, потому что кивать легче, чем кричать. Я выскальзываю из кровати и одеваюсь, руки трясутся так сильно, что я едва могу надеть сандалии. Мои ключи лежат на столе. Я хватаю их, скорее, чтобы занять руки, а не для того, чтобы уйти. Я даже не знаю, куда бы я пошла.

Я поворачиваюсь, и он смотрит на меня так, будто уже не заслуживает права смотреть.

— Скажи это, — требую я, голос повышается. — Скажи, что бы это, черт возьми, ни было. Потому что ты не можешь просто... просто обрушить это на меня и смотреть на океан, будто это он разбивает мне сердце.

Он не двигается. Не объясняет. Не борется за меня. Он просто стоит там с таким раненым выражением, будто он жертва.

И что-то во мне взрывается.

— Ты издеваешься надо мной? — выдавливаю я. — Ты приходишь сюда прошлой ночью весь в крови, позволяешь мне залатать тебя, позволяешь мне целовать тебя, будто я могу это исправить, а потом просыпаешься и решаешь, что с тебя хватит?

Его челюсть сжимается. Все еще никаких объяснений. Все еще никакой правды.

Мои глаза щиплет. Я сильно моргаю, злясь на себя за то, что вообще могу заплакать перед ним.

— Когда уйдешь, — шиплю я, и я слышу, как мой голос становится острым и злобным, как лезвие, — не возвращайся.

Он снова вздрагивает. Хорошо.

— Не смей возвращаться, Маттео.

Он делает шаг ко мне, и на одну глупую секунду мое тело тянется к нему, инстинктивно, отчаянно и предательски.

Затем он делает то, от чего мне хочется сжечь весь остров дотла. Он целует меня в макушку. Мягкий, нежный поцелуй. Прощальный поцелуй.

Мои руки сжимаются в кулаки по бокам. Я не толкаю его, потому что боюсь, что если прикоснусь к нему, то начну умолять. А я не буду умолять.

Он проходит мимо меня, и я чувствую его запах, знакомую смесь солнца, соли и кофе. Меня тошнит от этого.

Я разворачиваюсь к нему, не в силах сдержать себя.

— И это все? — Мой голос ломается. — Это все, что ты можешь сказать? Я не могу? Прости? После всего, что ты говорил?

Он замирает у двери, но не оборачивается.

Он не смотрит на мой живот.

— Я делаю то, что должен.

И затем он уходит. Щелчок двери — самый громкий звук, который я когда-либо слышала. Мгновение я просто стою, ключи сжаты в кулаке так сильно, что металл впивается в кожу.

Мой разум мечется, пытаясь все осмыслить. Пытаясь найти ошибку, спусковой крючок, момент, который я упустила.

Это из-за ребенка?

Из-за меня?

Это не важно. Чем бы это ни было, он все равно решил уйти от меня. От нас.

Одноразовый телефон вибрирует, как шершень, в впадине дивана, вырывая меня из темных мыслей о прошлом. Я позволяю ему жужжать. Потом жужжать снова и снова. Номер Папы вспыхивает на треснувшем экране, каждый раз посылая новую волну вины в грудь. Но я не отвечаю.

Потому что я уже знаю, что он скажет.

А воспоминания слишком свежи, слишком реальны сейчас. Я делаю глубокий вдох и заталкиваю их обратно. Сильно.

Еще один пропущенный звонок.

Я точно знаю, почему папа звонит. Он спросит, почему я тяну время. Он скажет, что я опозорила его. Он скажет мне то, что скажет любой другой в нашем деле, если я не потороплюсь: колебание — это роскошь, которую я не могу себе позволить. Что если я не закончу это, кто-то другой закончит за меня. Он назовет Донала своим преемником с той отрывистой окончательностью, от которой волосы на затылке встают дыбом.

Я расхаживаю по крошечной гостиной, как зверь на короткой цепи, ботинки шаркают по полу. Дешевые шторы не заглушают город: гудок такси где-то вдалеке, лай собаки. Весь город громкий и живой, а я — чужак в собственной тишине. Я падаю на диван, чтобы заставить себя прекратить это бесконечное кружение, но мои руки вместо этого теребят край подлокотника. Мой большой палец машинально гладит контур медальона на груди.

Телефон продолжает звонить. Я позволяю ему. Я позволяю, потому что если я отвечу, я услышу Папу, и как только его слова польются, я стану еще одной нитью, натянутой слишком туго, пока не лопну. Если я отвечу, я солгу. Если я отвечу, я скажу то, что он хочет: Я близко. Я все закончу. Не волнуйся. И ложь проживет еще час, а потом последует следующий звонок, и все начнется заново.

Я снова встаю, потому что просто не могу усидеть на месте, и прижимаюсь лбом к прохладному стеклу окна, позволяя городскому гулу размыть панику до чего-то управляемого. Я должна составлять план. Я должна расставлять прицелы и пути отхода, просчитывать углы. Вместо этого я думаю о лице Маттео, когда сломалась лестница, о том, как он ударился об асфальт, такой живой и хрупкий. И я чувствую вкус соленой воды, и на мгновение мне снова восемнадцать, стою на пристани, а не убийца с приказом над моим именем. Больше чем приказ, это мой долг как невесты Имона. Я должна хотеть мести... Но я ничего не чувствую. Эта директива от Куинлана — просто очередная клетка.

Непрекращающееся жужжание наконец прекращается. Я выдыхаю воздух, который, как оказалось, задерживала. И на минуту я снова могу дышать.

Затем щелкает замок входной двери, и тяжелый металл распахивается. Шон врывается внутрь, прежде чем я успеваю пройти половину пути к входу. Он двигается так, будто владеет воздухом в комнате, куртка перекинута через одну руку, а другая крепко сжимает телефон. Его ухмылка головореза исчезла, сменившись чем-то тонким и целеустремленным. Он бросает телефон передо мной, как оружие.

— Это он, — рявкает Шон. Ни приветствия, ни светской беседы. — Ответь.

На вдохе я обдумываю, не швырнуть ли телефон через всю комнату. Рука, которая хочет это сделать, дергается. Вместо этого я сжимаю пальцы вокруг трубки и подношу ее к уху. Голос Папы раздается еще до того, как я нажимаю принять, как река в половодье.

— Где тебя черти носят? — выплевывает он. Ни привета. Ни мягкости. Только гром.

Я сжимаю челюсть.

— Здесь.

— Неделя. Гребаная неделя, Катриона. Мы дали тебе неделю, а ты устроила бардак. Ты болтаешься по Манхэттену, как какая-то туристка. Тебя видели, и люди говорят. — Слова сыплются, как камни. Он не удосуживается понизить голос из-за Шона, который стоит, скрестив руки, молчаливый и невозмутимый. — Что ты там делаешь?

— Наблюдаю, — огрызаюсь я в ответ.

Наблюдение — не вся правда, но и не полная ложь. Правда в том, что я видела, как он упал, и не нажала на курок. Правда в том, что воспоминания ворвались обратно в мою грудь и заморозили меня на месте. Правда в том, что я не та бесчувственная машина, которую, как они думали, они построили.

— Папа, — шепчу я. Мой голос — ниточка. — У меня был шанс…

— У тебя был шанс, и ты замерла. — Обрушивается молот. — Ты замерла, и теперь Тирнан дышит мне в спину, а Куинланы жаждут крови. Они думают, что мы позволили Маттео уйти безнаказанно. Они думают, что мы слабы. Ты понимаешь, что это делает? С семьей? С нашим именем?

Челюсть Шона дергается. Я вижу, что он не из тех, кто позволяет семейным делам сходить с рук. Его глаза вспыхивают нетерпением и расчетом. Он прислоняется к окну и смотрит на меня, как на головоломку, которую пытается разгадать, прежде чем Тирнан получит все части.

— Донал говорит, что поедет сам, — продолжает папа. — Его сумки уже собраны и готовы. Но ты дала обещание Куинлану. Он был твоим женихом, черт возьми. Не заставляй меня посылать твоего брата, девочка. Убей Маттео Росси за двадцать четыре часа, или твой брат закончит дело, и это принесет позор печально известному Ангелу Смерти и всей нашей семье.

Имя моего брата бьет в грудь, как кулак. Донал с винтовкой в руках, с холодными глазами, которые никогда не моргают. Мой брат, который не стал бы колебаться ни на секунду дольше необходимого. Он пустит пулю в череп Маттео, не моргнув глазом, и заберет с собой каждую частичку меня.

Мое горло сжимается от всех слов, которые я не могу сказать. Двадцать четыре часа. Это не крайний срок. Это ловушка. Это обратный отсчет, который начинается в ту секунду, как мой отец кладет трубку.

Квартира плывет, моя рука дрожит.

— Папа... — Я пытаюсь надавить. Умолять. Объяснить.

Слышен статический шорох, когда кто-то говорит на другом конце... Тирнан? Рык Папы заглушает его, но я слышу кровь в его словах. Это больше, чем я. Больше, чем месть. Больше, чем какая бы то ни было личная война, которую я, как мне казалось, вела.

— Все кончено. — Он обрывает меня, краткий, как лезвие. — Я не хочу слышать твой голос, пока дело не будет сделано.

Щелчок.

Линия замолкает. Квартира внезапно кажется слишком большой, а воздух давит на легкие. Двадцать четыре часа. Донал. Угрозы Тирнана, как тень у двери. Вес медальона на шее внезапно кажется наковальней.

Шон задерживается еще на мгновение, затем подходит ближе. Он позволяет тишине затянуться, пока я не смотрю на него.

— Он сказал, Тирнан угрожает обрушить все это на нас. Если ты не сделаешь это, он пойдет за всей семьей, и это дойдет до тебя, до меня. Он заберет то, что хочет.

Его тон не добрый. И не жестокий, это инстинкт выживания.

— Я сделаю это, — цежу я сквозь зубы.

Шон смотрит на меня долгим взглядом, словно взвешивает мою правду. Затем выдыхает со звуком, который может быть смешком или проклятием.

— Лучше бы так. Ради всех нас.

Я киваю, губы плотно сжаты.

— Тебе не обязательно это должно нравиться. — Его слова тихие, как запоздалая мысль. — Ты просто должна закончить работу. Донал — машина. Он сделает это и не будет волноваться, кто пострадает в процессе. Это твой выбор. Его выбор приведет к гибели большего числа людей.

Он подходит ближе, вторгаясь в маленькое пространство между нами, пока я не чувствую слабый запах табака на его коже. Я инстинктивно делаю шаг назад.

Двадцать четыре часа. Мир сужается до крошечной точки, и единственное, что я вижу, — лицо Маттео. Эти зеленые глаза, то, как они смотрели на меня той ночью в офисе с эмоцией, которую я не могла назвать. Образ сотрясает меня сильнее любой угрозы.

— Двадцать четыре часа. — Я повторяю страшные слова вслух, пробуя каждый слог на вкус, будто глотаю стекло.

Челюсть Шона сжимается.

— Я не нянькаюсь с тобой, — бормочет он. — Но я буду рядом.

— Ты не приблизишься к месту покушения. — Это выходит резче, чем предполагалось. Он смотрит на меня, удивленный.

Он фыркает один раз.

— И не мечтал. Это твоя проблема, МакКенна. Донал и я — просто команда зачистки.

Я думаю о Донале в подвале много лет назад, о холодном пистолете в моей ладони, о бутылках, разбивающихся под моими первыми выстрелами. Я представляю лицо Папы, когда он думает о чести семьи, которую топчут. Я думаю о горе Тирнана, превратившемся в ненависть и месть, как рука, тянущаяся в чужие жизни.

А затем я думаю о Маттео. Это непреодолимое чувство, которое я годами пыталась искоренить. Глупая, невозможная нежность, которая стоит поперек горла.

— Я уже сказала, что справлюсь, — повторяю я. Может, больше для себя, чем для него.

Слова тонкие, но они достигают цели. Шон наблюдает за мной еще мгновение, затем один раз кивает, как солдат, отдающий честь. Он достает из куртки пачку сигарет и зажигает одну, вспышка спички на миг яркая. Он выдыхает, и дым вьется к потолку.

— Хорошо. Не облажайся. — Почему-то эти слова звучат резче, чем угроза.

Когда дверь за ним закрывается, я остаюсь одна с гулом в ушах и обратным отсчетом. Дыхание семьи на моей шее.

Мое собственное отражение в темном окне смотрит на меня: сжатая челюсть, золотой медальон ловит свет. Я чувствую ту прежнюю девушку под убийцей, ту, что когда-то позволила себе влюбиться в неподходящего мужчину. Я чувствую обеих, переплетенных и невозможных, и не знаю, кто из них победит.

Я сажусь, достаю из кармана новую маску, которую приобрела, и прижимаю черную ткань к лицу, как благословение или исповедь. Ткань слабо пахнет чем-то ярким, лимоном, наверное, и на одну крошечную секунду я вижу Маттео с теплыми лучами солнца на коже и улыбкой, которая сломала меня.

Затем я встаю, плечи прямые, руки твердые, и начинаю планировать.