Злой дьявол

ГЛАВА 14

МОЙ МИР ЛЕТИТ В БЕЗДНУ

Маттео

Вращающиеся двери моего здания в Верхнем Вест-Сайде выпускают нас троих в прохладный ночной воздух. Але — тень Рори, его рука крепко лежит на ее пояснице. Что-то сжимается в моей груди от этого нежного жеста. Я не мог вынести еще одну ночь один в своей пустой квартире, и так как я все еще не мог заставить себя набрать один из моих обычных поздних номеров для секса по вызову, я выбрал киновечер с моим кузеном и его женой.

Жалко, я знаю.

Старый Маттео умирал бы со смеху с того человека, которым я стал за последнюю неделю. Забавно, как призрак из прошлого может нанести непоправимый урон. Внезапно я ставлю под сомнение все: свой жизненный выбор, свои манеры игривого плейбоя, свою карьеру... ничто больше не кажется достаточно хорошим.

Рори хихикает, ловя мой взгляд. Она сияет, Алессандро тоже, и мне интересно, как долго они еще будут ждать, прежде чем сообщить новость остальной семье. Они с ума сойдут. Первый внук в семье Росси-Валентино. Первый новый член команды кузенов.

Треск разрывает ночь. Резкий. Отдающийся эхом.

Пуля проносится мимо моего уха, задевает плечо и врезается в бетонную колонну позади нас.

— Вниз! — реву я, толкая Рори, прежде чем Але успевает даже пошевелиться. Она вскрикивает, падая, ее колени ударяются об асфальт, прежде чем она заваливается на бок и ударяется головой о тротуар. Черт. Але теряет свой гребаный рассудок. Он уже на земле рядом с ней, закрывая своим телом ее живот, глаза дикие и полны убийственной ярости.

— Рори, Рори, поговори со мной, — заикается он. — Dio, тебя задело?

— Я... я в порядке, — выдыхает она, но ее лицо пепельно-серое, руки вцепились в живот, будто она может удержать жизнь внутри одной лишь силой воли.

Голова Але резко поворачивается ко мне, покрытое шрамами лицо искажено яростью, которая не имеет ко мне никакого отношения, все дело в пуле, посмевшей приблизиться к его жене. Он выглядит так, будто он в одном ударе сердца от того, чтобы сжечь Манхэттен дотла.

И это моя вина.

Потому что это из-за меня, черт возьми. Я должен был сказать ему, что моя убийца все еще на свободе. Мне никогда не стоило приглашать их сегодня вечером. Merda, как я мог быть таким глупым, чтобы подвергнуть Рори такой опасности?

Быстро взглянув на свое плечо — только царапина, слава Dio, — я сканирую внезапно затихшие улицы. Я вижу ее раньше, чем охрана. Она — лишь мелькнувшая тень на краю переулка. Маска. Светлые волосы, выбивающиеся из-под края, как пламя. Тригг.

— Мэтти! — рявкает Але, но я уже двигаюсь, несмотря на боль в плече.

Мир сужается до ее тени, убегающей по улице. Мой пульс — военный барабан в ушах. Мои ноги грохочут по асфальту. Я преследую, как одержимый, потому что я и есть одержимый.

На этот раз она не уйдет. Не в этот раз.

Она ныряет в узкий переулок, но я быстрее, подпитываемый виной, яростью и чем-то, что я отказываюсь называть. Она карабкается на проволочный забор в конце улицы, когда я хватаю ее за талию и со всей силы прижимаю спиной к кирпичной стене. Пистолет с грохотом падает из ее руки. Она отчаянно бьется против меня, совершенно дикая, но я прижал ее своим телом. Мои пальцы срывают маску, поскольку ярость нарастает с каждым прерывистым вдохом.

Я наконец срываю ее.

И мой мир летит в бездну.

Золотисто-светлые волосы рассыпаются. Голубые глаза горят, глядя на меня снизу-вверх, широкие, дикие и душераздирающе знакомые. Веснушка прямо под левым глазом. Губы, которые я целовал тысячу раз в воспоминаниях.

— Кэт? — Ее имя — не больше, чем рваный шепот.

Катриона. Моя Кэт.

Удар ядерный.

Сицилия.

Пристань, ее заливистый смех, когда я обрызгал ее.

Вкус соли на ее шее.

Ее маленькие руки, вцепившиеся в мои плечи, когда она шептала «когда-нибудь» мне в кожу.

Ее лицо, когда я сказал, что никогда не уйду.

Ее слезы в ночь, когда я ушел.

Картины прошлого проносятся сквозь меня, каждое воспоминание, как лезвие по груди, пока я не могу дышать. Пока я не задыхаюсь от невозможной правды, что призрак, убийца, девушка, в которую я чуть не выстрелил дюжину раз...

Это она.

Моя хватка дрожит, но я не отпускаю. Я не могу. Я смотрю в глаза единственной женщины, которую когда-либо любил, и все, что я могу сделать, — это держаться крепче, в ужасе, что она снова исчезнет.

Ее губы приоткрываются.

— Маттео... — Звук моего имени в ее голосе разрушает меня.

И прежде чем я успеваю остановить себя, неправильные слова вываливаются наружу, надломленные и сырые.

— Она беременна.

Мир наклоняется. Она замирает, голубые глаза расширяются, борьба уходит из ее конечностей, будто я вспорол ее живот этими двумя словами.

И, Dio, помоги мне, я понимаю слишком поздно, что, возможно, так и сделал.

Но я не могу остановиться сейчас, боль и гнев сливаются вместе и скручиваются во что-то более темное.

— Женщина, которую ты чуть не убила там, когда целилась в меня, блядь, беременна, — шиплю я. — Ее зовут Рори, и она жена моего кузена Алессандро.

Она не двигается, просто смотрит на меня, рот изогнулся в идеальную букву «О».

Звук моего собственного голоса кажется нереальным, будто принадлежит кому-то другому. Ее рот снова делает это маленькое «О», и на одно мгновение она выглядит той молодой девушкой на пляже, широкоглазой и безмолвной, прежде чем все резко возвращается в настоящее.

— Пошел ты, — рычит она. Слеза медленно скользит по ее щеке. Она блестит в свете уличного фонаря, как крошечная, предательская вещь.

Немедленный прилив стыда пронзает меня. Такой горячий, что у меня зубы сводит. Мои руки все еще сжаты в кулаки там, где я держал маску, костяшки побелели. Вся злость, что погнала меня за ней, уже сворачивается во что-то другое: сожаление, ужас, горе, такое огромное, что у него нет имени. Как это мог быть тот же самый человек, которого я оставил с обещанием, которое нарушил? Как она стала ножом у моего горла?

— Кэт... — начинаю я, но имя умирает у меня во рту, когда она внезапно бросается вперед.

Ее рука врезается мне в грудь, хук, который болит сильнее любого удара. Она бьет меня снова и снова, каждый удар отчаянный и несет вес слов, которые она не скажет. Она маленькая, но яростная, ногти царапают мою рубашку, слезы брызжут на мой воротник. Ее лицо обветренное, опухшее, и там так много ненависти. Это годы боли, заточенной в оружие.

— Ты ушел, — выплевывает она между ударами. — Ты бросил меня. Ты бросил нас. Ты ушел.

Я не пытаюсь поймать ее руку. Я не притягиваю ее ближе. Я просто стою, как идиот, принимая каждый удар, чувствуя, как каждое хлопанье врезается в те части меня, которые, как я думал, давно загрубели. Я должен быть в ярости. Я должен кричать в ответ.

Вместо этого звук, который вырывается из моего горла, — это хрип.

— Как, черт возьми, ты стала такой? — Мне нужно знать «почему» так же, как нужен воздух. — Кто сделал это с тобой?

Затем я знаю ответ. Куинланы... ирландская мафия. Черт меня побери.

Она снова бьет меня, а затем внезапно ее трясет, все ее чертово тело дрожит. Ярость ломается, и горе нахлынывает, огромное и уродливое. Она не хочет плакать. Она сжимает челюсть, но звук, который вырывается, — это всхлип, который она не может проглотить. Он вырывается из нее. На секунду она просто отчаянная маленькая девочка.

Я не знаю, что делать. Я не должен утешать ее. Я не должен прикасаться к ней. Но, merda, как я хочу. Она пыталась убить меня. Она пустила пулю в дюйме от беременной жены моего кузена.

Поэтому я делаю единственную эгоистичную вещь, которую могу придумать. Я наклоняюсь, поднимаю пистолет с земли и вкладываю его в ее ладонь. Мои пальцы задерживаются вокруг ее, будто могут удержать нас обоих о разрушения.

— Стреляй. — Слово выходит ровными, безжизненными. — Ты пришла мстить, верно? Так сделай это. По крайней мере, тогда это закончится. По крайней мере, тогда мы покончим с ложью и призраками.

Она смотрит на оружие, будто видит его впервые. Ее рука сжимается, мышцы предплечья напрягаются. Одну безумную секунду я думаю, что она действительно может это сделать. Ее пальцы дрожат, и пистолет между нами внезапно становится тяжелее мира.

— Нет. — Она выдыхает это, как проклятие. Ее большой палец с щелчком переводит предохранитель, будто она может заставить все это исчезнуть. — Нет, я…

Слезы текут по ее лицу еще сильнее. Вой в ее груди прорывается рваными, уродливыми рыданиями. Она прижимает бок пистолета к животу, и ее тело сотрясается, будто она пытается использовать его, чтобы удержать равновесие, а не целиться. Она внезапно выглядит такой маленькой, будто оружие никогда не предназначалось для ее рук.

Я опускаюсь перед ней на колени, не думая, потому что стоять кажется каким-то непристойным отказом от ответственности. Я держу ее предплечье там, где лежит пистолет, но держу лицо низко, потому что не могу смотреть в эти голубые глаза, которые когда-то плавили меня, и не признаться во всем.

— Не надо, — шепчу я, и я имею в виду это дюжиной способов. Не стреляй в меня. Не бросай себя. Не позволяй им превратить тебя в то, чем они хотели. Не делай меня человеком, который снова теряет тебя, позволив тебе умереть.

Она вздрагивает, издавая звук, похожий на всхлип и смех одновременно. Это сломанная вещь. Ее кулаки сжимаются на моей рубашке, и впервые с тех пор, как я сорвал маску и мир перестроился, она позволяет себе рухнуть на меня. Она на коленях передо мной, и пистолет падает, бесполезно звякнув об асфальт.

Город вокруг нас внезапно замолкает, если не считать прерывистого дыхания между нами. В моих руках она — маленькая, ужасная исповедь. Я держу ее и чувствую, как ее дрожь замедляется, а затем дыхание выравнивается. Часть меня хочет задать тысячу ужасных вопросов: Почему ты не сказала мне? Почему ты не убила меня? Но слова только сорвут свежие раны.

Все, что я могу, — попытаться быть рядом так, как никогда раньше.

— Я никогда не должен был уходить, — шепчу я наконец, признание, идущее из самой глубины. — Я был трусом. Я бросил тебя, когда должен был остаться. Я думал, что поступаю правильно. Я думал... Я думал, что защищаю тебя. От этого.

Она смеется один раз, но в этом нет юмора.

— Защищал меня, — бормочет она. — Оставив меня с секретом, ребенком и ни с чем? Исчезнув, когда я нуждалась в тебе больше всего?

Правда этого обрушивается на меня сильнее любого кулака. Мои руки дрожат на ее руках.

— Я знаю. Я знаю, Кэт. Прости. Я... — Мой голос ломается. Я не могу вернуть годы. Я не могу зашить пустоту. Не словами. Не каким-либо обещанием сейчас.

Она смотрит на меня, голубые глаза опухшие, и на мгновение вспыхивает старая вызывающая искра. Все еще острая и опасная.

— Ты хоть представляешь, сколько раз я думала о том, чтобы убить тебя?

Повисает секунда тишины.

— Думаешь, это что-то бы исправило? — добавляет она.

— Нет, — отвечаю я. — Я больше ничего не знаю.

Еще один бесконечный миг тишины.

— Но я точно знаю, что не могу позволить Куинланам использовать тебя. Ты намного больше, чем их палач, чем их оружие мести.

Ее рука впивается в мою рубашку, как коготь, а все остальное в ней, все ее лицо, открывается. Я вижу это сейчас, не только ярость, но и сырую, кровоточащую боль. Она стала инструментом, настроенным на чужое насилие, и сегодня ночью струна рвется.

Она отталкивает меня, вытирает лицо тыльной стороной ладони и встает.

— Ты не можешь это исправить, Маттео. Ты не можешь просто появиться и ожидать, что я упаду в твои объятия в минуту слабости и магическим образом прощу тебя.

Я бы не ожидал меньшего. Тем не менее, я тянусь к ней, потому что альтернатива — пустота, а я к этому не готов.

Она отталкивает мою руку, сильнее, чем раньше.

— Не трогай меня. — Ее голос тихий, но яростный.

Я повинуюсь. Я отступаю, руки подняты, будто сдаюсь воспоминанию. Смятение и боль кружатся во мне, уродливый коктейль, который на вкус как провал.

Она выпрямляется, вытирает последнюю слезу со щеки, и на одну яростную, вызывающую секунду она — вся таже женщина, которую я любил. Храбрая, яростная, еще не сломленная.

— Иди, — рявкает она, голос хриплый. — Возвращайся к своей идеальной жизни. Возвращайся к своему кузену, своему клубу и своим новостям о ребенке.

Слово «ребенок» жжет сильнее любого удара. Имя Рори было лезвием; теперь это приговор. Моя грудь сжимается. Какая-то глупая часть меня хотела, чтобы это закончилось пониманием. Чем бы мы ни стали дальше, я думал, может, боль будет достаточно честной для этого.

Вместо этого она сует маску мне в руку, поворачивается на каблуках и уходит в ночь с грацией, которая пьяна от ярости.

Я стою на улице с маской в ладони и дюжиной разрушенных воспоминаний, каскадом сыплющихся, как битое стекло. В конце концов, она тоже выскальзывает из моих пальцев и падает рядом с пистолетом. Она лежит холодная на асфальте, где упала, бесполезная теперь для всего, кроме улик. Мое сердце — сырая, пустая вещь, и все, что я могу сделать, это крикнуть:

— Катриона.

Она не оглядывается. Не для меня. Не для человека, которому когда-то доверяла. Не для мальчика, который ушел. Моя Кэт исчезает в темноте, и звук ее шагов — единственное, за чем я могу последовать.