Безмолвные клятвы (ЛП)

Глава 11. Белла

Bentley петляет по темнеющим улицам, каждый поворот всё больше сбивает с толку. Я пытаюсь отследить наш путь через Манхэттен, в, похоже, Уэстчестер, но маршрут кажется намеренно окольным. Моё свадебное платье шелестит при каждом движении, звук невероятно громкий в напряжённой тишине, словно шёпот секретов, готовых обнажиться.

Маттео сидит рядом, одна рука держит мою, пока другая печатает быстрые сообщения на телефоне. Его грубые пальцы рассеянно поглаживают тыльную сторону моей кисти, каждое прикосновение посылает электрический разряд по руке. Это сюрреалистично: я замужем за лучшим другом отца, мужчиной, чья репутация не давала мне спать в подростковом возрасте.

Мужчиной, который теперь заставляет меня терять сон по совершенно другим причинам.

Огни города рисуют блики на его резких чертах, и мой взгляд художника не может не анализировать эффект светотени. Он весь состоит из ровных плоскостей и опасных углов, словно что-то, высеченное из мрамора разгневанным богом. Серебро на висках ловит проходящие огни, и мои пальцы чешутся взять карандаш, чтобы запечатлеть, как тень собирается во впадине его горла, где он ослабил галстук.

”Я нарисую его маслом”, решила я. Тёмные цвета для отображения власти, но с неожиданным теплом — жжёная умбра и глубокий багрянец, а не чистый чёрный. Нечто, чтобы запечатлеть и опасность, и страсть, которые я мельком увидела под его контролем.

— Моя мать будет в ярости, что мы покинули приём, — говорю я наконец, нуждаясь в том, чтобы нарушить тишину, прежде чем сделаю глупость и скажу, как он красив.

— Твоя мать, — говорит он, не отрываясь от телефона, — сейчас разбирается с аварией водопровода. Приём закончится раньше, и наше отсутствие будет списано на хаос.

— Ты устроил аварию водопровода на моём свадебном приёме? — Слова выходят с заиканием. Как только думаю, что понимаю, как работает его разум, он выкидывает что-то подобное. Планы внутри планов, каждая деталь продумана.

Он смотрит на меня и сердце спотыкается в груди. Лёгкая ухмылка на губах не должна быть привлекательной — ничто в нём не должно быть привлекательным, учитывая, кто он, что он делает. Но, Господи, в тусклом свете автомобиля он великолепен. Идеально сшитый смокинг, едва сдерживаемая власть в его фигуре, интенсивность чувств в его стально-голубых глазах... это слишком.

— Ты бы хотела до сих пор быть там, — спрашивает он, — слушая, как Джонни Калабрезе произносит тонко завуалированные угрозы, а Бьянка напивается для очередной сцены?

— Я бы хотела правды, — Я вынимаю руку из его, сразу же скучая по его теплу, но нуждаясь в расстоянии, чтобы ясно мыслить. Сердце колотится так сильно, что, уверена, он его слышит. — Можешь начать с того, куда мы едем.

Ухмылка исчезает, и что-то более тёмное пересекает его лицо.

— В дом у озера. Там безопасно, уединённо и... — Он делает паузу, выбирая слова с очевидной осторожностью. — И там всё началось. С Софией.

Мой пульс подпрыгивает при её имени. Весь вечер я требовала ответов, настаивала на правде, но теперь, когда она приближается, страх холодными пальцами скользит по спине.

— Почему мне кажется, что меня везут на казнь, а не в медовый месяц? — спрашиваю я тихо.

— Потому что ты не глупа, — Его голос грубеет, становясь чем-то тёмным и медовым, что вызывает прилив жара низко в животе, несмотря на страх. — И потому что ты знаешь, что после сегодняшней ночи ничего между нами уже не будет прежним.

Машина сворачивает на частную дорогу, деревья с обеих сторон обступают, как часовые. Сквозь ветви ловлю проблески воды, чёрной и таинственной в сгущающихся сумерках. Когда мы наконец подъезжаем к дому, мои глаза расширяются от шока.

Дом у озера — это модернистская мечта из стекла и стали, структура, которая выглядит так, словно родилась из пейзажа, а не была построена на нём. Консольные секции простираются над водой, их чистые линии смягчены органическим изгибом озера позади. В угасающем свете стеклянные стены отражают облака с пурпурным оттенком, заставляя здание казаться парящим между водой и небом.

— Это... не то, что я ожидала, — признаю я, когда Маттео помогает мне выйти из машины. Его рука тёплая на моём локте, и я стараюсь не думать о том, как естественно ощущается его прикосновение. Как правильно. — Я думала, все убежища мафии — это каменные крепости.

— Это по соседству, — сухо говорит он, кивая в сторону более традиционного особняка, видимого сквозь деревья. Удивлённый смех вырывается, прежде чем я могу остановить его, и от его ответной улыбки перехватывает дыхание. Затем он добавляет: — Это был мой личный проект. София его возненавидела.

Просто от звучания её имени, я чувствую, как по венам течёт лёд. Всё всегда возвращается к ней: его мёртвая жена, её изумруды, которые я отказалась надеть, её призрак, преследующий каждый момент между нами.

Внутри дом оживает, датчики фиксируют наше присутствие. Если экстерьер впечатлил, то от интерьера просто захватило дух. Я впитываю каждую деталь: то, как богатые ореховые панели смягчают индустриальные элементы, как тщательно расположенное освещение создаёт островки тепла в модернистском пространстве. Одна стена — это сплошные окна, открывающие потрясающий вид на озеро, от чего пальцы так и чешутся взять краски и холст.

Я уже представляю, как это будет выглядеть в разные сезоны: осенние листья создают огненную рамку для стекла, снег превращает вид в монохромное исследование, весна привносит новую зелень, чтобы смягчить резкие линии. Даже на Рождество просто архитектура стала бы идеальным фоном для традиционных украшений, контраст делал бы оба элемента сказочными.

— Твоё платье, — внезапно говорит Маттео, его голос прорезает мои размышления. — Наверху есть гардеробная. С более подходящей одеждой.

— У тебя здесь просто так висит женская одежда? — Вопрос выходит резче, чем я хотела, всплеск ревности, на которую я не имею права. Здесь не должно быть вещей Софии — хранилище, некий храм его мёртвой жены.

— Я приказал привезти их сегодня утром, — Он подходит к шкафу, доставая бутылку виски. Движение заставляет его смокинг натянуться на плечах, и у меня пересыхает во рту от игры мускулов под таканью. Я не должна замечать эти вещи, не тогда, когда он собирается рассказать мне Бог знает что о смерти его первой жены. Но у моего тела, похоже, свои планы, когда дело касается Маттео.

Предатель.

— Зачем? — Даже от вопроса приливает жар к щекам. Дело не только в разговоре. Это наша брачная ночь… независимо от того, какие откровения прозвучат между нами. Эта мысль заставляет мой пульс учащаться, желание и тревога сплелись в животе.

— Сначала переоденься, — говорит он, не отвечая на мой вопрос и не глядя на меня. — Затем поговорим.

Наверху я нахожу гардеробную, которой позавидовало бы большинство бутиков. Вешалки с дизайнерской повседневной одеждой точно моего размера заполняют пространство: мягкие свитера нейтральных тонов, идеально скроенные джинсы, шёлковые блузки и кашемировая домашняя одежда. Всё новое, бирки всё ещё на месте, и всё точно в моём стиле. Внимание к деталям, к моим предпочтениям, вызывает что-то тёплое в груди, даже если я и не хочу сильно придавать этому значение..

Я выбираю эластичные чёрные леггинсы и большой кремовый свитер, который соскальзывает с одного плеча, — это далеко от свадебного платья, которое на мне. Мне потребовалось пятнадцать минут, чтобы выбраться из слоёв шёлка и кружева, и ещё десять, чтобы смыть многоуровневый макияж. В зеркале ванной я выгляжу снова похожей на себя — за исключением массивного бриллианта, сверкающего на левой руке. Кольцо ловит свет, как предупреждение, напоминание о том, что что бы ни случилось дальше, я связана с этим мужчиной навсегда.

Когда возвращаюсь вниз, из скрытых динамиков доносится тихий джаз, и моё дыхание вновь прерывается при виде Маттео. Он сбросил пиджак от смокинга и галстук, рукава рубашки закатаны, демонстрируя сильные предплечья, покрытые мускулами. Он стоит у окон, освещённый последними лучами заката на озере, выглядя как герой картины эпохи Возрождения — власть и едва сдерживаемая жестокость, завёрнутые в элегантную одежду.

— Лучше? — спрашивает он, не поворачиваясь.

— Зависит от того, что будет дальше, — Я подхожу, чтобы встать рядом, достаточно близко, чтобы почувствовать запах его одеколона: специи, сандал и что-то уникально его, отчего кружится голова. Часть меня хочет протянуть руку, проследить сильную линию его челюсти, почувствовать, так ли груба его щетина, как выглядит. Вместо этого заставляю себя сосредоточиться. — Ты обещал мне правду, Маттео. Всю.

Тишина тянется так долго, что у меня мелькнула мысль, что он передумал. Затем:

— Софию убили не Калабрезе.

Слова выбивают меня из колеи. Дыхание сбивается, сердце проспускает удар.

— Но ты говорил…

— Я убил её, — Голос бесстрастен, лишён эмоций, но я вижу, как его руки сжимаются по бокам. — Прямо здесь, в этом доме. Потому что она сотрудничала с Джонни Калабрезе, чтобы уничтожить всё, что я построил.

Я делаю инстинктивный шаг назад, но Маттео движется быстрее. Его рука ловит моё запястье, не причиняя боли, но удерживая. Тепло его кожи на моей мешает ясно мыслить, даже когда страх и что-то более тёмное пронизывают меня насквозь.

— Ты хотела правду, piccola. Теперь ты услышала её.

— Отпусти меня, — Слова выходят с задышкой, совсем не твёрдо. Я должна быть в ужасе — и я в ужасе. Я только что вышла замуж за признанного убийцу.

Но под страхом внутри покоится что-то ещё, что-то, на что я боюсь посмотреть слишком близко.

— Нет, — Его глаза пристально смотрят в мои, и я вижу томную тоску под сталью. — Потому что ты должна понять. София не была невинна. Она не была жертвой. Она работала с Джонни, замышляя уничтожить всё. Но не поэтому я её убил.

— Тогда почему? — Я ненавижу, как дрожит мой голос, ненавижу, как прислоняюсь к его прикосновению, даже когда разум кричит бежать.

Его смех резок.

— Она нашла кое-что. Кое-что, что уничтожило бы не только меня, но и будущее Бьянки в нашем мире. Она собиралась использовать это, чтобы заставить меня исчезнуть, передать всё Джонни.

— Что она нашла? — Художник во мне не может не заметить, как он красив в своей боли — эти резкие тени и неприкрытые эмоции, словно картина Караваджо, воплощённая в жизнь.

— Документы, которые могли уничтожить всё, что я сделал, чтобы защитить дочь, — Его голос грубеет, и большой палец начинает выводить круги на внутренней стороне моего запястья, вызывая мурашки. — Некоторые секреты должны быть похоронены, Белла. Ради всех.

— Значит, ты убил её, чтобы защитить эти секреты? — Господи, помоги мне, я понимаю. Семья превыше всего — не этому ли учил меня отец?

— Нет, — Его хватка на запястье ослабевает, становится почти ласковой. — Я загнал её в угол. Дал ей шанс объясниться, выбрать меня вместо него. Она рассмеялась мне в лицо, сказала, что я дурак, если думаю, что кто-то может полюбить такого монстра, как я. Потом она достала пистолет.

— Самооборона, — Осознание поражает меня с поразительной ясностью. Монстр — это не мужчина передо мной, это женщина, которая пыталась убрать его, которая выстрелила бы, чтобы получить желаемое.

— Она сделала два выстрела, прежде чем я добрался до неё, — Он жестом указывает на место возле окон, и я почти вижу, как эта сцена разворачивается. — Один поцарапал моё плечо. Другой... — Его свободная рука двигается к боку, и я вспоминаю шрам, который мельком увидела в его кабинете, затняутый возрастом, но всё ещё жуткий. Воспоминание о его обнажённой груди под моими руками заливает щеки краской.

— А Джонни допустил это? Почему? — Я подхожу ближе непроизвольно, привлечённая неприкрытой искренностью в его голосе.

— Потому что правда раскрыла бы и его тоже, — Его глаза удерживают мои, не моргая. — Лучше, чтобы все думали, что он заказал её смерть, чем признать, что она в итоге выбрала его, — Его большой палец не прекращает своих сводящих с ума кругов на моём запястье, каждый мазок посылает искры по моему телу. — Вот за кого ты вышла замуж, Белла. За мужчину, который убил свою собственную жену и лгал об этом целое десятилетие. Всё ещё хочешь остаться?

Я должна бежать. Всё, во что я когда-либо верила о добре и зле, велит мне бежать. Но глядя на него сейчас — этого опасного, сложного мужчину, который превратил мою картину в кулон, вместо того чтобы навязать мне изумруды своей мёртвой жены, — я не могу заставить себя двигаться.

— Ты не монстр, — тихо говорю я, наблюдая, как эмоции проявляются на его лице. — Монстры не делают своим жёнам кулоны из их искусства. Они не защищают дочерей, которые их ненавидят. Они не... — Мой голос обрывается, когда жар скапливается низко в животе. — Они не целуют так, как ты целовал меня прошлой ночью.

— Не надо, — Но его голос срывается, глаза опускаются к моему рту.

— Не надо что? Говорить правду? — Я поворачиваю запястье в его хватке, пока наши пальцы не переплетаются. Его резкий вдох придаёт мне смелости. — Ты не единственный, кто хранит секреты, Маттео.

— В смысле? — Слова выходят грубо, почти рычание.

— В том смысле, что я хотела тебя с того самого дня в твоём кабинете, — Признание заставляет щёки гореть, но я запрещаю себе замолкать. — Даже зная, кто ты такой, что ты сделал... — Я подхожу ближе, подтягивая лицо к его. — Я всё ещё хочу тебя.

Его контроль ломается, как тетива лука. В одно мгновение он смотрит на меня своими стально-голубыми глазами, в следующее — его рот обрушивается на мой с разрушительной силой. Это не похоже на наш осторожный свадебный поцелуй или даже на прерванную страсть в его кабинете. Это жестоко, требовательно, это захват.

Я отвечаю ему своей интенсивностью, вливая в поцелуй всё своё смятение, желание и принятие. Его руки запутываются в моих волосах, наклоняя голову, чтобы углубить поцелуй, пока я не начинаю задыхаться в его хватке.

Он на вкус как виски, опасность и что-то уникально его, отчего кружится голова. Когда его язык проникает в мой рот, жаждущий и собственнический, стон вырывается из глубины моей груди.

Его ответное рычание вибрирует через оба наших тела. Одна рука скользит по моей спине, притягивая вплотную к нему, и я ахаю от ощущения твёрдых мышц на моих мягких изгибах. Жар скапливается низко в животе, пока другая рука находит голую кожу моего плеча, где соскользнул свитер. Его пальцы оставляют огненный след везде, где касаются, и я беспомощно выгибаюсь навстречу.

— Боже, какие звуки ты издаёшь, — стонет он у моего горла, его щетина восхитительно царапает, когда он оставляет поцелуи с приоткрытым ртом на моей шее. Каждое прикосновение его губ посылает электрический разряд по телу, заставляя меня цепляться за его плечи в поисках опоры.

Его зубы задевают пульс, и моя голова откидывается назад, давая ему лучший доступ. Рука в моих волосах сжимается, удерживая меня именно там, где он хочет, пока он находит чувствительную зону за ухом. Когда он нежно кусает, а затем смягчает жжение языком, всё моё тело содрогается.

— Последний шанс убежать, — предупреждает он. Но его руки сжимают меня крепче, словно он не может вынести даже мысли о том, чтобы отпустить.

Я отвечаю, скользя дрожащими пальцами к пуговицам его рубашки. Первая выскальзывает, открывая больше той загорелой кожи, о которой я мечтала с тех пор, как увидела его в его кабинете. Его грудь быстро поднимается и опускается под моим прикосновением и я чувствую себя могущественной, зная, что влияю на него так же сильно, как он влияет на меня.

— Белла — Моё имя звучит как молитва и проклятие, пока я пыхчу над следующей пуговицей. — Если ты начнёшь...

— Я хочу этого, — выдыхаю я, прижимая губы к его стучащему пульсу. — Я хочу тебя.

Он издаёт звук, словно я ранила его, затем возвращает губы на мои снова. Этот поцелуй другой: глубже, голоднее, полон тёмных обещаний, от которых во мне спиралью поднимается жар. Его язык ласкает мой в ритме, который заставляет думать о других вещах, заставляет ныть в местах, которые я не знала, что могут ныть.

Мои ладони прижимаются к его теперь обнажённой груди, чувствуя быстрый ритм сердца под ними. Его кожа горит, жёсткая мускулатура и удивительная гладкость, за исключением грубой линии того шрама. Когда мои пальцы касаются его, всё его тело содрогается.

Что бы ни произошло дальше, какие бы секреты ни лежали между нами, это мой выбор. Моя правда. Мой монстр, который на самом деле вовсе не монстр.

Просто мужчина, который сжёг бы мир, чтобы защитить своё.

И теперь, хорошо это или плохо, я его.