Безмолвные клятвы (ЛП)

Глава 7. Белла

Спальня — наша спальня, видимо, — больше, чем вся моя квартира. Сумеречный свет просачивается сквозь окна от пола до потолка, выходящие на освещённые сады, отбрасывая длинные тени на паркетный пол с узором «ёлочка». Массивная кровать с балдахином доминирует в помещении, её тёмный каркас из красного дерева держит, по-видимому, небольшое состояние в итальянском белье. Одни простыни, вероятно, стоят больше, чем семестр художественных искусств.

Всё здесь говорит о больших деньгах и мужском вкусе — от кожаной кушетки у камина до абстрактных картин, которые, подозреваю, являются оригиналами Ротко. Сам воздух кажется дорогим, неся нотки сандала и кожи от свечей, горящих на мраморных прикроватных столиках. Это владения Маттео, его святилище, и скоро оно станет и моим.

От этой мысли желудок сжимается.

Стою в центре всего этого, завернувшись лишь в полотенце после душа, глядя на скудные пожитки, которые людям Маттео удалось спасти из разгромленной квартиры. Перехватывает горло при виде этого. Картины, художественные принадлежности, большая часть одежды — всё испорчено красной краской. Они не просто уничтожили вещи; они осквернили искусство. Использовали мою собственную кроваво-красную акриловую краску, чтобы написать своё послание поперёк холстов: Добро пожаловать в семью.

Воспоминание о том, как выглядели фотографии студии, вызывает желчь в горле. Каждый испорченный холст представлял часы работы, частичку души, вылитую на полотно. Предстоящие дипломные работы, городские пейзажи, над которыми работала месяцами, портрет отца, который рисовала втайне, — всё уничтожено.

Они забрали не просто имущество; они забрали мой голос.

Руки трясутся, когда открываю чехол с траурным платьем. Чёрное Valentino, ткань настолько тонкая, что кажется водой между пальцами. Дизайн элегантно прост: до колен, с длинными рукавами и высоким воротником, идеально подходящий для принцессы мафии, хоронящей отца. Выбор матери, естественно. Шер явилась час назад с командой стилистов и своим обычным язвительным языком.

— Ну, дорогая, — сказала она, с презрением осматривая меня. — Эта артистический период достиг своей цели, но пора стать той, кем ты рождена. Имя ДеЛука подразумевает некие ожидания.

Я проглотила ответ о том, кем именно родилась: пешкой? Заменой? Красивой марионеткой в дизайнерской одежде?

Стук в дверь спальни заставляет меня вздрогнуть.

— Мисс Белла? — Это Мария, гувернантка. — Мистер ДеЛука попросил меня принести вам вот это.

Пожилая женщина вошла, её серебристые волосы аккуратно уложены на затылке, тёплые карие глаза светятся добротой. Она выглядит именно так, как должна выглядеть бабушка, от удобной обуви до наглаженной униформы, и что-то в её мягком присутствии снимает напряжение с плеч.

Она несёт стопку пакетов из магазинов: Neiman Marcus, Bergdorf Goodman, La Perla. Фирменные цвета и логотипы насмехаются надо мной своей роскошью.

— Он сказал, что вам может понадобиться... всё.

Всё. Потому что семья Калабрезе уничтожила всё, чем я владела. Горло сжимается, когда я думаю об испорченных принадлежностях: специализированные кисти, которые собирала годами, импортные краски, на которые копила, альбомы с набросками, наполненные идеями и мечтами. Всё исчезло, заменено дизайнерскими этикетками и ценниками, которые, вероятно, равны моей годовой плате за обучение.

— Спасибо, Мария.

— Вам нужна помощь...

— Нет, — быстро говорю я, нуждаясь в уединении со своим горем, гневом, смятением. — Нет, я справлюсь.

Как только Мария уходит, я вываливаю пакеты на массивную кровать. Содержимое высыпается, словно взорвался модный журнал: кашемировые свитера, шёлковые блузки, брюки строгого покроя, всё в приглушённой палитре чёрного, серого и кремового. Всё в точности моего размера, потому что, конечно, Маттео знает мерки. От этой мысли жар прилил к щекам.

Затем нахожу пакет La Perla.

Дыхание перехватывает, когда достаю одну за другой детали роскошного белья. Изумрудный шёлк и чёрное кружево, тонкие бретельки и провокационные вырезы. Пеньюар, который должен струиться по бёдрам, как вода. Комплект бюстгальтера, который стоит больше, чем моя месячная арендная плата. Вещи, созданные, чтобы соблазнять, искушать, подчиняться.

Послание ясно: я должна выглядеть как жена мафиозного дона. Каждая деталь меня, даже те части, которые увидит только он, должна быть идеально подобрана.

Дверь спальни открывается снова, на этот раз без стука. Входит Маттео и моё сердце замирает.

Он останавливается, увидев меня лишь в полотенце, и воздух в комнате внезапно становится наэлектризованным. Даже после часов совещаний он выглядит потрясающе в своём сшитом на заказ костюме — контролируемая сила и смертоносная грация. Пиджак обтягивает широкие плечи, из-за которых я чувствую себя хрупкой. Волосы, обычно идеально уложенные, слегка растрёпаны, словно он проводил по ним пальцами. Серебро на висках ловит свет лампы, и что-то внизу живота сжимается при этом виде.

— Я... я думала, ты ещё на совещании, — заикаюсь я, крепче сжимая полотенце. Мне так сказали — Маттео будет занят допоздна. Вода капает с волос по спине, и я остро ощущаю, как мало на мне одежды. Полотенце внезапно кажется слишком коротким, слишком тонким. Каждая капля воды, скользящая по коже, ощущается как ласка, и по тому, как темнеют его глаза, он явно отслеживает их путь.

— Оно закончилось раньше, — Голос мужчины грубый, глубже обычного. Этот звук посылает дрожь по спине, которая не имеет ничего общего с холодом. — Семья Калабрезе прислала ещё одно сообщение.

Страх пронзает смущение, обливая его, как холодная вода.

— Какое сообщение?

— Ничего такого, о чём тебе нужно беспокоиться, — Снисходительный тон должен меня разозлить — и злит, — но трудно сосредоточиться на гневе, когда он так смотрит. Он ослабляет галстук одной рукой, жест, который не должен быть эротичным, но почему-то является таковым. Затем снимает пиджак, открывая накрахмаленную белую рубашку, которая ничуть не скрывает мощь его фигуры.

— Похороны, — Колени внезапно слабеют, когда реальность возвращается. Я опускаюсь на край кровати, среди всех этих сумок с покупками. — Я не знаю, смогу ли...

Маттео преодолевает расстояние двумя длинными шагами, опускаясь на колени передо мной. На таком близком расстоянии вижу лёгкую щетину на его челюсти, чувствую остаточные следы одеколона, смешанные с чем-то более тёмным, более мужественным. Его глаза удерживают мой взгляд — стально-голубые с намёком на серый, как шторм над водой, — и у меня перехватывает дыхание.

— Сможешь, — тихо говорит он, и нежность в голосе обезоруживает меня сильнее, чем любая демонстрация власти. — Ты сильнее, чем думаешь, Изабелла.

— Белла, — автоматически поправляю я, а затем хочу посмеяться над собой за то, что беспокоюсь об именах, когда он так близко, что могу чувствовать тепло, исходящее от его тела. Капля воды падает с волос на его руку, лежащую возле моего колена, и я замечаю, как его пальцы вздрагивают.

Его губы слегка искривляются.

— Белла, — уступает он, протягивая руку, чтобы убрать влажную прядь волос со щеки. Жест на удивление нежен для рук, которые, я знаю, убивают. Его мозолистые пальцы касаются кожи, и всё моё тело оживает от этого прикосновения.

Я должна отстраниться. Должна схватить новую одежду и уйти в ванную. Должна сохранять дистанцию между нами. Но я ловлю себя на том, что наклоняюсь навстречу его прикосновению, тело предаёт меня, как оно делало с того первого момента в его кабинете. Он пахнет виски, опасностью и чем-то уникально мужским, отчего кружится голова.

— Расскажи мне о нём? — шепчу я, отчаянно пытаясь унять это влечение, прежде чем совершу какую-нибудь глупость, например, проведу пальцами по щетине. — Об отце. Не... не мафиозном доне, которого все боялись. Расскажи мне об отце, твоём друге.

Что-то мягкое появляется на лице Маттео, превращая его черты из опасных в неотразимые. Он поднимается с корточек, чтобы сесть рядом на кровать, достаточно близко, чтобы бедро коснулось моего через полотенце. Контакт заставляет электрический заряд пробежать по коже.

— Он был лучшим человеком из всех, кого я знал, — говорит Маттео, его голос тёплый от воспоминаний. — И худшим игроком в покер. — Его смешок отдаётся во мне, вызывая волнение в животе. — Он рассказывал одни и те же ужасные шутки на каждом семейном ужине, и твоя мать притворялась смущённой, но каждый раз смеялась.

— Я помню эти ужины, — Я притягиваю колени к груди, осторожничая с полотенцем, и тут же ловлю, как взгляд Маттео скользит по моим голым ногам. Капельки воды стекают по икрам, и, клянусь, я слышу, как он задерживает дыхание. — До того, как... до того, как всё усложнилось.

— Ты всегда была в краске, даже тогда, — Его палец проводит по старому пятну краски на моей руке, и кожа покрывается мурашками. Прикосновение невинно, но оно ощущается интимным, отчего жар скапливается низко в животе. — Джо говорил, что это у тебя от его матери — она тоже была художницей.

— Я этого не знала. — Откровение удивляет меня, на мгновение отвлекая от огня, который его прикосновение разжигает на коже. Бабушка умерла до моего рождения, и отец редко о ней говорил.

— Ты много чего не знаешь о своей семье. Об этом мире, — Его рука замирает на моей руке, но я чувствую каждый палец, как клеймо на коже. — Вещи, которым мне придётся тебя научить.

Эти слова вызывают прилив жара. То, как он это произносит — мрачно и многообещающе, — заставляет фантазию разыграться. Чему ещё могли бы научить эти руки? Каково будет его щетина на шее, на груди, на...

Нет. Реальность обрушивается, как ведро ледяной воды. Завтра я похороню отца. Послезавтра выйду замуж за этого мужчину — этого опасного, соблазнительного мужчину, который заполняет всё пространство грубой силой и едва сдерживаемой угрозой.

— Мне нужно одеться, — резко говорю я, вставая. Но нога цепляется за сумку с покупками и я спотыкаюсь.

Маттео ловит меня, прежде чем я успеваю упасть, ладонью накрывая голую спину, где соскользнуло полотенце. Его ладонь горячая на влажной коже, и мне приходится сдерживать вздох. Мы снова слишком близко, моё почти обнажённое тело прижато к нему. Одеколон окружает меня: специи, сандал и опасность, отчего кружится голова. Я чувствую каждую твёрдую мышцу его груди под ладонями, где я упёрлась, чтобы удержаться.

— Осторожнее, piccola, — бормочет он, и итальянское ласковое слово, произнесённое этим грубым голосом, посылает дрожь по спине. Его большой палец выводит маленькие круги на спине, каждое движение затрудняет дыхание.

— Я не маленькая, — слабо протестую я, но, кажется, не могу заставить себя отстраниться. Моё тело — предатель, хочет выгнуться навстречу его прикосновению, словно кошка.

— Нет, — соглашается он, голос низкий и грубый, другая рука поднимается, чтобы обхватить щеку. Его большой палец касается нижней губы, и, клянусь, я чувствую там свой пульс. — Не маленькая.

На мгновение думаю, что он может поцеловать меня. Часть меня — безрассудная, голодная часть — хочет, чтобы он это сделал. Я хочу знать, так ли его рот груб, как и всё остальное, целует ли он с той же контролируемой жестокостью, которая исходит от каждого его движения. Будет ли он нежен, обращаясь со мной, как с драгоценностью? Или поглотит, помечая меня как свою, во всех смыслах?

Мои губы невольно приоткрываются, и я слышу, как он резко вдыхает. Его глаза темнеют до сумрака, и рука на спине прижимает ближе. Всего несколько сантиметров, и я могла бы узнать, каков его рот на вкус, какова будет щетина на коже…

Вместо этого он отступает, устанавливая безопасное расстояние между нами. Потеря его тепла охлаждает меня, но кожа всё ещё горит там, где были его руки. Я наблюдаю, как он изо всех сил пытается восстановить контроль, очарованная дёргающимся мускулом на челюсти, тем, как сжаты его руки по бокам.

— Одевайся, — говорит он, голос снова контролируемый, но грубее обычного. — Завтра рано вставать. — Он поворачивается к ванной, снимая галстук. Простое движение не должно быть таким, чёрт возьми, эротичным, но что-то в этой небрежной демонстрации мужественности заставляет тепло скапливаться низко в животе.

— И Белла? — Он оглядывается, и взгляд его глаз едва не останавливает моё сердце. Голод и желание борются с чем-то более мягким, более опасным. — Изумрудная сорочка. Надень её.

Он исчезает в ванной, прежде чем я успеваю ответить, оставляя меня дрожащей посреди нашей спальни. Включается душ, и непрошеные образы наводняют моё сознание: вода стекает по его мускулистой спине, эти сильные руки скользят по влажной коже...

Дрожащими пальцами роюсь в пакете La Perla, пока не нахожу её: изумрудная шёлковая ночная сорочка, которая достанет до середины бедра. Материал невероятно тонкий, почти прозрачный, с нежными кружевными вставками по бокам и вырезом, который опускается неприлично низко. Это вещь, созданная, чтобы соблазнять, подчиняться, отдаваться.

Того же цвета, что и кольцо, с которым я видела, как он нервничал ранее. Кольцо, принадлежавшее его покойной жене.

Я опускаюсь обратно на кровать, окружённая дорогой одеждой, купленной взамен всего, что я потеряла. Звук душа, кажется, отдаётся эхом в ушах, вместе с призраком его прикосновения на коже. Завтра я похороню отца. Послезавтра выйду замуж за мужчину, который заставляет меня чувствовать то, чего не должна: желание, страх и отчаянный голод, который я не хочу замечать.

А сегодня ночью... сегодня ночью я должна решить, надену ли я цвет его мёртвой жены в постель. Сыграю ли я роль, которую он мне навязывает: жена-замена, идеальная донна, покорная красавица, предназначенная украшать его руку и греть его постель.

Пар клубится из-под двери ванной, неся с собой его запах. Закрываю глаза, вспоминая ощущение его рук на коже, то, как он смотрел, словно хотел поглотить меня целиком. Было бы так легко сдаться, позволить поглотить себя. Надеть то, что он хочет, и стать тем, в чём он нуждается.

Но это буду не я.

Вместо этого пальцы находят чёрную шёлковую сорочку. Материал такой же тонкий, такой же соблазнительный, но это мой выбор. Не его. Не его мёртвой жены. Мой.

Может мне и придётся выйти замуж за Маттео ДеЛука, придётся разделить его постель и фамилию, но я не буду заменой его призракам. Я не позволю ему переделать меня в чью-то тень.

Когда надеваю чёрный шёлк на кожу, слышу, как выключается душ. Сердце колотится, но я вызывающе поднимаю подбородок. Пусть увидит, что меня не так легко контролировать. Пусть узнает, что хотя он, возможно, и завладеет моим телом послезавтра, моя воля принадлежит мне.

Дверь ванной открывается, выпуская облако пара, и я готовлюсь к его реакции. Что бы ни произошло дальше, я встречу это на своих условиях. В своих цветах. В своей коже.

Я не София. Никогда ею не стану. И Маттео ДеЛука пора это узнать.